ENERGIA (Necesaria).

(Higueruelas, uno de los mayores parques de energía eólica -me dicen- de Europa, tal vez el "más")

Me llegan noticias de ALATOZ, siempre recibidas con alegría (Jaime).

Me informan que están preparando una manifestación/Marcha en protesta por la posible instalación del cementerio nuclear en ZAFRA.

También me recuerdan que Alatoz está rodeado ya de bastantes "cosas" inquietantes (Campo de Maniobras Militar en CHINCHILLA -precioso pueblo que no merece este grano-; la central Nuclear de COFRENTES, agradable y bonito pueblo, sobornado por el trabajo y, lógicamente, dineros, que la Central da al pueblo y sus gentes; no me lo dicen, pero me parece que también hay algún campo de tiro militar en terrenos cercanos o pertenecientes a Higueruelas -esto no lo puedo afirmar; sólo que sí, en más de una ocasión, circulando yo por aquella estrecha y de tanta revuelta carretera, me he encontrado con bastantes letreros de advertencia de "¡Atención - Peligro- Campo de tiro militar"! ¡Manda cojones! -creo que esto es lo único bueno que ha salido de la boca del tal Sr. Trillo que aún sigue por ahí, con coche oficial y escoltas. Anada qué...).

Lo que yo no sabía -y ahora me lo dicen- es que los "futuribles" terrenos para el cementerio nuclear pertenecen al núcleo familiar del Sr. Cotino -¿les/os suena?-.

Y ahora viene MI problema. Veamos, voy, a ir diseccionándolo.

Zarra y Cofrentes son poblaciones pertenecientes a Valencia, extremo o inicio del precioso Valle de Ayora, pero prácticamente lindan, a partir de un diminuto pueblo -casi caserío- llamado Casas de Juan Gil, con Albacete, con La Mancha, cuya vecindad con estos centros nucleares, de peligrosidad probada, temida o intuida, Alatoz, La Mancha, Albacete, lleva quejándose años, en general, todo el vecindario fronterizo.

Antes de comenzar a exponer mis hamletianas dudas, en puro castellano, lo que más me jode es que, como está de moda últimamante, ande o salga por los medios un político de derechas y meapilas del mal que tanto afecta ya a Valencia, por ej. el Sr. Cotino (¡¿cuánto le toca -en euros de 500 y en normal y declarable al/los propietarios del terreno del, dicen, resucitable muerto y peligroso muerto nuclear?!)

Veamos mis dudas y preguntas (al que de verdad sepa y acceda a aclararme mi cabezón):

Yo, o mi familia y yo, tanto en Valencia como en Alatoz, tenemos más que bastantes necesidades de "energía". Multitud de trastos, aparatos y aparatejos que sólo pueden funcionan con "energía", jamás a pedales.

Pero... ¡¡¡¿¿¿ qué medio de producción de energía de la que nos hemos hecho dependientes preferimos???!!! Las hay nuclear, térmica, eólica, hidráulica, dependiente del asquesoro "chapapote"... ¿Qué hacemos?

Todas, para el común de los vivientes, gritan o declaran sus pegas. Pero yo -y creo que muchos- hasta hoy no hemos podido comprobar un estudio comparativo de pros y contras de cada una de ellas. El dicho popular dice: "el que algo quiere, algo le cuesta".

A ver si puedo no cabrear a nadie:

-La energía nuclear, por favor, salvando todas las distancias que se le puedan ocurrir a mentes sumamente en contra, la he llegado a comparar con la aviación, es decir, el transporte comercial aéreo. Según estadísticas, es el medio más seguro del mundo, pero, ah, cuando un trasto de estos de no sé cuántas miles de toneladas se cae y se hace picadillo contra el suelo con toda su carga humana, ¿cuánta gente "la diña" de golpe y al mismo tiempo? ¿De verdad es tan, tan peligrosísimo, el grandioso enterramiento, a profundidades insondables y con revestimientos "anticataqulísmicos" de los residuos nucleares? (Por si acaso, repito: ¡No lo sé; quiero saber para decidir mi apoyo o negativa!).

-Energía eólica: Vaya por delante que me están jodiendo todos los fondos de horizontes captables por mi máquina fotográfica. Pero menudencias aparte: la veo limpia, ¡la mueve y proporciona el viento, el movimiento, más o menos rápido, del propio aire que respiramos! Pero, ah, va y de vez en cuando, se carga a una rapaz -no sé, un cuervo, un aguilucho, etc. Vale. ¿Nos deshacemos de la nevera, de la televisión, del aire acondicionado, de la cocina eléctrica...? Repito ¡¡¡Es que no lo sé!!! Me duele la muerte de estas aves por los tremendos palazos de estos gigantestos molinos (menos mal que en tienpos de don Alonso Quijano no existían: no huibiera pasado su vida y la novela del capítulo de "los molinos").

No me extiendo más, porque quizás me metería en análisis de cosas de las que no entiendo (y no olvidarlo nunca: la ignorancia es muy atrevida). Pero, ¡ayuda! Yo -y casi todo el mundo occidental- ya no sabemos vivir sin energía que alimente todo aquello que nos hemos hecho-o nos han hecho- de impresindible consumo, habitual y diario. ¡Por algo nos debemos inclinar!

El mal del mundo de siempre ha sido elegir no lo bueno sino "lo menos malo".

Por favor, que alguien me convenza o me ilustre de por qué medio me debo inclinar a defender para mantener mi ya -lo siento- imprescindible aburguesamiento. No sabría, ni podría ya vivir, con antorchas y yendo al rio todos los días por agua.

¿Se atreve alguien a dictarme una clase?

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

CONSECUENCIAS DEL RECUERDO.

(Inicio del camino a la Fuente Sancho, en Alatoz. La figura diminuta del fondo, es una mujer, va caminando con su perra)

Demasiada tristeza traen los recuerdos de todo lo perdido. ¡Y qué pocas, o ninguna, cosas sustituyen a lo que el tiempo te ha hurtado!

De mis diarios - Octubre de 2009

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¿Es la muerte no estar?

¿Es la muerte el no verte;

estar tras o dentro de un

nicho o a equis metros

bajo tierra?

Busco ilusiones,

busco alicientes,

desesperadamente.

No me vienen

ni los encuentro.

Ilusiones,

Amor,

gozo de los sentires,

calor de las cercanías,

comprensión,

conocimiento... ¡todo lo busco!

¡Empatía!

¿Alguien fuerza la puerta

de mi fachada principal?

¿Tienen reparo o pudor?

¡Qué de cosas!

sufrires,

sentires,

amores,

llantos, risas y colores

se toparían adentro,

tras esa equívoca

fachada principal.

Es la muerte

caminar como yo ando.

La inercia me lleva...

Otro día: televisión, comida, cama...

¡¡Pero ya no salto,

ya no vibro!

Ya pertenezco a esa

inmensa mayoría

que el mundo puebla:

¡Zombis!

Soy un muerto viviente,

vivo como a una terrible,

e implacable,

máquina conectado

que me obliga a seguir

andando,

viviendo... ¿viviendo?

¡¿No hay nadie o nada

que me desconecte?!

No tengo valor para promover yo

esta desconexión,

esta promesa tan tentadora

de descanso, paz...PAZ

y sosiego.

Es lo malo que como

las cosas están,

tanto el valor me falta

para cortar

como para quedarme

(Que alguien me firme una cirrosis de una día para el siguiente)

¡¡¿Qué hago?!!

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

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Para ARELLANOS:

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Gracias mil, buena gente. Vd. sabe de sobra de mí y de qué va toda esta mierda que nos toca vivir, como el título de una novela, no muy afortunada, del ya fallecido ¿catalán?, José María Gironella, CONDENADOS A VIVIR.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

AMIGOS (sigue)

(Desde el exterior del cementerio de ALATOZ -mi amigo, sus huesos, su polvo... no están aquí; aunque muy bien podrían estar)

Este muerto me pesa mucho.

El recuerdo de este AMIGO muerto, todavía me pesa más.

RAFAEL, hijo del pueblo de Alatoz aunque toda su vida, hasta la libertad, la pasara en Valencia. Él me presentó ALATOZ y A ALATOZ.

Por las buenas amistades que allí tenía y, cómo no, la buena huella que había dejado su padre, comenzó a ir esporádicamente, normalmente "a cazar". Lo entrecomillo porque lo sé muy bien que a él el matar o no, el cazar, le importaba un pimiento. Eso sí, gozaba de los casi amacereres triscando por el monte, por los vallejos y con la compañía de su cuadrilla (que gracias a él, si se me permite, he heredado y en ella he sido admitido).

Comenzamos a trabajar el mismo día y en la misma entidad, yo con 16 años; él creo a punto de cumplir los 15. Hubo altibajos de cercanía o lejanía en nuestro contacto por destinos que el trabajo nos deparaba (unos tiempos, él en Madrid -en su casa dormimos los míos y yo más de una vez-; otros yo en Canarias; alejamientos, aun en la misma ciudad por ninguno sabía qué -yo soy pacífico, siempre lo he sido; él no discutía jamás con nadie, salvo en el ambiente familiar; tenía mal genio, no es nada grave ni hay por qué ocultarlo; pero, por lo demás era uno de los mayores portadores de ejemplo de educación y saber estar que he conocido.

Nada más se prejubiló, inició la búsqueda de casa en el pueblo, su Alatoz. Todavía sin estar del todo instalados ya nos invitaron a mi mujer y a mí a pasar una semana con ellos. Aparte de alguna otra muy esporádica escapada hasta allí, por pasar el día con ellos, al año siguiente (2001) repetimos estancia en su casa. Sin intentar venderme nada, yo lo veía enamorado de su nuevo vivir, de su aprendizaje de hortelano y cultura rústica de todo tipo (productos sembrados por él -tomates, cebollinos...- y otros que elaboraba -tomate en salmuera, aceitunas partidas, aceitunas a la sosa... muchas cosas-) comimos en casa. En el año 2002 ya tenía yo, alquilada, una casa "en el pueblo". Las escapadas y estancias allí, el contacto con él y entre nuestras familias... Fue una corta etapa que jamás olvidaré (Un día, por la carretera que casi circunda el pueblo, me paró la Guardia Civil -casi yo acababa de instalarme-. Al asomarse el guardia por la ventanilla, lo primero que me preguntó, adónde me dirigía y, de pronto, se paró: "¿No es usted el amigo de Rafael? - Sí - Ande, siga, buenos días" Rafael, al poco de llegar, ya fue elegido presidente de la Asociación de Cazadores de Alatoz -Implantó una organización y promovió actos de tiradas al plato y batidas de jabalíes...- Hasta fue tentado para presentarse como Alcalde, pero de esto, mejor mutis)

No cabe aquí decir o contar mucho más sobre Rafael. Un cabrón y puto cáncer se lo llevó apenas había empezado a vivir la mejor etapa de su vida (Odiaba su trabajo igual que yo el mío, que era el mismo). Era la pura visión de un vivir contento; quería al pueblo y, me atrevo a decir, el pueblo, en su mayoría, lo quería. En todo colaboraba. Jamás, a cualquier petición de entrega de sus labios salió una negativa.

Tengo tanto escrito sobre él y de él, y cosas que, tal vez, aquí no procede plasmarlas que... Ya lo dejo. En un 1º de Junio de 2004, murió de AMIGO RAFAEL, "compañero del alma, compañero..."

Quería yo mucho a este hombre, a este AMIGO. Es un muerto de mi vida que me pesa mucho, y todos los días, todavía.

¡Maldita sea; cómo me pesa su muerte, su recuerdo...!

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No cabe decir nada más de AMIGOS. ¿es que entonces no tengo?

Sí, no sé si queda uno o dos. No quiero lastimar a nadie, pero hasta donde los citados se hundieron en mi corazón, todavía no lo he vuelto a sentir.

Capítulo aparte, sí, merecerían algunos familiares -la ministra ordena que se especifique: hombres y mujeres- que los quisiera tanto como ellos a mí me demuestran, y vientos de AMISTAD nos acarician en muchas charlas, pero... Es la familia, en cualquier familia, un tema muy delicado.

Sólo sé que debo confesar que me llega más cariño que el que yo noto que sale de mí.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

AMIGOS (Sigue)

Los que se fueron (me dejaron), quizás, no sé, siguiendo mejores pastos.

Tenía yo 19 años. Él, 20 años.

No era "un amigo" Era "MI AMIGO". Vicente, está muerto desde hace siglos; puedo decir su nombre.

En aquella edad y al día de hoy, yo no sé si aquello era "cariño", "quererse" o qué. Sí que recuerdo que nada raro que gritan los periódicos de hoy nos ocurrió. Sólo que él me buscaba y yo a él. Estábamos bien juntos, contándonos nuestras cosas de adolescentes, sin más.

Tengo tanto escrito de él y sobre él (hasta colecciones epistolares) que muy poco puedo añadir aquí.

Se fue. Quería estudiar náutica. Años eternos en Barcelona. (En Valencia no había escuela de Náutica). Años durante los cuales la correspondencia fue abundante entre nosotros. Yo, creo desde la distancia de años, no concebía la vida sin Vicente, el guapo, el que nos quitaba a todos los ligues, y más si, en sus permisos, se le ocurría aparecer por el grupo con su uniforme blanquísimo y gorra de plato bajo el brazo y luciendo su sonrisa (recuerdo una rubia de por el barrio de la calle Salamanca que me la limpió sin apenas enterarme. Menos mal, aquella chiquilla sabía demasiado lo que atraía... A mí, no me hubiera sentado bien).

Un día -maldito día- me llamaron al trabajo: Vicente, MI AMIGO, había muerto. De prácticas ya en un gran petrolero, tuvo un accidente en el propio buque... ¡Y qué más da el cómo, coño!

Fue un golpe terrible para mí. Como si el Dios, en el que todavía creía algo, se hubiese plantado ante mí y me hubiese soltado un guantazo de mil demonios... Para mí, eso de "la muerte" -19 años tenía- era algo como inexistente. Pero algún cabrón se empeñó -sea quien sea- en que me enterase de su existencia de la peor manera posible.

Claro que lloré. Hasta quedarme seco. Claro que bebí; me daba igual la marca de coñac que me ponían... Sincera y tontamente no entendía absolutamente nada. ¡¿Qué había pasado?! ¡¿Qué era eso de la muerte?! ¡Qué era aquel ataúd donde me dijeron que, dentro, iba Vicente! ¿Y qué cojones hacía allí dentro si no me había contestado a mi última carta?

No vale la pena seguir. Fue un golpe durísimo; muy cruel... Y lo peor, nadie me había preparado para ello.

(Tengo escrito de Vicente y su muerte, tan jodidamente traidora, por todos mis cajones y armarios... No es éste el sitio de alargarme. Sólo diré que hay formas y métodos más caritativos de enseñarle a un joven de 19 años lo que es esta puta vida...).

Quiero seguir mañana, o cuando ande dispuesto, con el otro gran muerto en mi vida (Obviando, lógicamente a mi rubianco de mirares azules que hasta los 18 meses de vida fue mi hijo Alejandro -esta putada no podré olvidarla jamás-. Pero aquí no hablaré de él. Ha habido, he escuchado a imbéciles intelectuales, de la horterada u ordinariez que significa escribir como si hablaras con los muertos. Mi hijo Alejandro, tendría hoy 34 años, si la puta vida no lo hubiera entregado a la puerca Parca. Todos esos años años llevo hablando con él. Entre otras cosas porque, a veces, no tengo a nadie con quién "hablar" más que con él... ¡Pues me sienta de maravilla! ¿Y que le vayan dando por atrás al discrepante!

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

AMIGOS... (sigue)

VIDES por el camino del Hontanar (Alatoz).

Intentaré seguir con el tema de los amigos idos (vivos o muertos, ni lo sé). Sé, y así lo siento, que es un tema que me sangra y me cuesta mostrar aquí, tan "medio-públicamente".

Era -O ES- de éste del que voy a hablar, una especie de enorme corazón con piernas humanas, expresión humana, de risa fácil... No más veía la vida como algo totalmente hermoso de lo que había que disfrutar hasta sus límites. Un día me enteré: Me dijo que era LEO. Yo no he sido nunca creyente de estas cosas. Pero me dio la curiosidad: busqué entre mi biblioteca. Y... ¡coño!, este tipo era clavado a lo que los libros gritaban desde su tipografía: Un tipo humano grandote; lleno siempre de sonrisa; triunfador desde muy joven -en lo profesional y en lo anímico-. Todos sus éxitos, todas sus bonanzas las tenía que compartir con sus amigos, hasta en lo económico. No tenía un "duro" aunque ganara un montón: Lo que no gastaba en su buen vivir y el de los suyos lo derramaba entre sus "amigos". Corazón grande, de león triunfador y generoso hasta el extremo.

Recuerdo -me bota de pronto en la cabeza- que un año, vino con toda su familia a Canarias -por entonces andaba yo allí destinado por el currelo- Yo ya lo conocía y aun trabajando mi mujer y yo con imposiblidad de agarrar días extras, le di las llaves de mi casa, las de mi coche... y, eso sí, por las noches salíamos juntos... Una semana estuvo -yo los vi felices, a él y su familia- hospedados en mi casa de Las Palmas. Pero él, era él, sin más: me dejó, cuando se fueron, una pluma estilográfica magnífica "Montblanc" de color burdeos, una botella de exquisito coñac "Peinado" de 100 años... y una multa de, entonces, 15.000 pesetas por circular por el casco urbano a velocidad que no debía (Ni se enteró ni yo se lo dije)... ¡Era un tipo tan fantástico!.

Nosotros ya de vuelta en la Península, estuvimos dos veces hospedados en su casa (una en Teruel; otra en Ciudad Real) Seguía siendo genial, entregado a la "amistad" y "triunfador como Leo encarnado".

"Algo pasó; les pasó". Los notamos raros. Sobre todo a él. (Tenía una agenda en la qe apuntaba hasta los cumpleaños de mis hijos) Todo empezó a fallar. Sí que es cierto. Él mismo nos lo contó en la última entrevista que tuvimos cara a cara, comiendo en nuestra casa: No voy a detallar nada aquí. Sobra con que diga que males sociales, económicos y anímicos, le cayeron encima al modo de como cuando un humano va sonriente, acogedor y "dador" por la vida y, de pronto, sin saber de dónde y cómo, aciertan con una enorme pedrada sobre su vida.

Todavía nos vimos una última vez, en Valencia. Vino con su nueva pareja (encantadora; me pareció una enorme mujer) a Valencia. Se hospedaron en un hotel pero comieron en nuestra casa... No lo he vuelto a ver.

Notaba yo que no estaba cómodo con mis llamadas. Un día vi claro que era de ésos, como el amigo atrás citado: su triunfo de gran LEO en la vida no le permitía comunicar a sus AMIGOS que había caído a los infiernos (jodida parte física -la supe-, intolerable fracaso anímico de pareja -para él, claro-.

Largas carta le escribí. Una o dos me contestó con igual extensión. Lo último que quedó grabado en mí es la última llamada telefónica que le hice: Me dijo: "Oye, amigo "XE" ("xe por lo de valenciano), no te preocupes más... Y no me llames más. Ya os llamaré"

He respetado hasta hoy su deseo... Pero... ¡cago en la mierda! ¡¿por qué tengo que perder esta clase de amigos?!

Mi amistad con este gran tipo, podía haber dado para varios folios, pero... no aquí. Tengo sobre él, y sobre todos, escrito por todos mis cajones cerrados con llave. Éste en concreto me duele especialmente...¡Era, ¿o sigue siendo?, un tipo tan tremendamente cojonudo!

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

P A Z

Para CARLOS G.

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Perdona, debo ser tardo de reacciones, no como tú. Dos cositas sólo:

-En mis gustos por el arte, no seré jamás tan avanzado como tú, y prometo no "negarlo" pero me permitirás, al menos, que de la forma más individual que pueda, expresar la impresión que A MÍ, SÓLO A MÍ, me causa algún tipo de arte.

-No estoy de acuerdo (aunque reconozco que esto sería larguísimo) en que si miles y miles de personas alaban, e incluso algunos quieren pagar para comprar, una vaca muerta en pie metida en una urna con no sé qué líquido, y una/uno, o dos, que disienten, sólo por esa mayoría -ojo, que no califico- los equivocados sean los discrepantes.(Son miles y miles de años de historia que contemplan a estos solitarios discrepantes que va, y mira, ya quemados y muertos, tenían razón frente a todo el mundo)

Hasta mañana, artista. Esta mañana me has dado una buena lección, en serio... Lo que ocurre es que soy algo díscolo.

Para OTROMAS.

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- Sí, aunque diga "ASUNTO CERRADO".

Lo aprendí de un hermano: Jamás se cierra nada, P... Sr. OTROMAS, nunca, ninguna controversia si no es debidamente clareada (no a espadazos sino con la palabra) o, mejor, comentada ante unas cervezas.

- En ningún momento creo haber dado la impresión de que me molestara su alusión a C. Gisbert, gente buena, artista y amiguete. No más dije que "me extrañaba"

-La frase del grande MACHADO no es que no me guste, es que se utiliza, malutiliza, para aplicarla cuando conviene al que la empuña.

- Defiendo al Sr, GARZÓN de forma muy INDIVIDUAL. Vd. dicta sentencia: "TREPA".

-El que me indique Vd. dónde puedo localizar el libelo contra Garzón no es, en absoluto, exigencia, es petición de favor. Y no me vuelva a soltar lo de: "...ahí tiene Internet ¡búsquelo!..." Solamente diré que, creo, es inadecuado.

- Yo siempre quiero VER, jamás hacerme el ciego. Ocurre que en cuanto se mira con atención no ves más que mierda, rabias, rencores, odios... Tal vez, sí, cierre los ojos, sólo, exclusivamentente en esos momentos que me apena ver.

- Si se lee atento mi blog, verá que digo que no incomoda en absoluto su opinión -opiniones-, sino que lo enriquecen.

- Lamento que las diferentes formas de leer lo puedan apartar de entrar en este blog.

Mi intención siempre ha sido acoger, escuchar, aprender... nunca espantar, apartar o tirar.

Ahora ya, amigo OTROMAS, sí, ya, si Vd. quiere, "tema cerrado". Si no, seguiremos.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

AMISTOSA, CORDIAL, FAMILIARMENTE

El patio de mi casa no es tan particular, porque además de mojarse como los demás, tiene butano y calzoncillos.

(Es la foto más apropiada que he encontrado para dedicar al Sr. OTROMAS, que me ataca de tan despiadada manera)

Empecemos suave.

Para CARLOS (siempre con cariño... y de ser posible, con cerveza)

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Creo que el discurso al que haces referencia, cada vez es más actual. Tanto como avanzan los años "los atrevidos artistas se atreven" a más, ya va existiendo mucha gente que, al menos eso dice, "no quiere que le tomen el pelo". Ya hace unos años, una amiga de las que visitaba anualmente la feria

del Arte Moderno de Madrid, aparte de dejar de ir, me recomendó que no fuera.

Entre eructo y eructo de las cervezas ya intercambiaremos; porque tampoco estoy de acuerdo en que esto sea algo "típicamente" valenciano. El valenciano, históricamente, no se molesta ni en denostar. Es el mayor representante español del "meninfotismo", y, además, individualista por encima de todo. ¿Conoces muchos "grupos" de arte que hayan despuntado, salvo coros infantiles?. Todos los mayores valores del arte que esta tierra nuestra mediterránea ha aportado a España y al mundo han sido, redundancia muy consentida, individuos individuales.

Va por Vd., SR. OTROMAS:

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Ya que empieza Vd. por el "distanciamiento" (aunque, insisto", intuyo quién es), seguiré con el trtatamiento.

- ¿Es que conoce Vd. al amigo y artista CARLOS para tan grande alabanza?

"Mirusté", todo aquél que aquí se mete y da su opinión, si tiene la "chola" medianamente bien amueblada, enriquece este batiburrillo, aunque sus pensares vayan por la trinchera de enfrente, me da igual: Se le lee, se aprovecha lo que se pueda y lo demás se olvida. Pero vale, Carlos se merece la alabanza aunque, de momento, de parte de Vd. no la entienda.

- ¿Le merece descrédito una opinión de Albert Boadella y más la que cito?.

Es uno de los primeros catalanes que ha alzado la voz en contra del tontarras, imprudente e improcedente nacionalismo de unos cuantos políticos catalanes, que no del pueblo catalán en general, que, por otro lado, he conocido gente y me cae de p.m. y (entre Vd. y yo) se ríen bastante de eso de ser "nación independiente del opresor estado español".

- Y llego al asunto del SR. GARZÓN.

En primer lugar: Me resbala esa frase del grande MACHADO que cita: "TODO LO QUE IGNORA SE DESPRECIA". Ha patinado, no va en absoluto conmigo. Si se refiere al arte, quizás me expresé mal, yo no IGNORO en absoluto el arte, sí, por otro lado, el que me hagan pasar por arte lo que no es más que una majadería de alguien que se ha camelado a medios y crítica (¿Por casualidad -no sé si tiene tantos años- recuerda un reportaje sobre DALÍ -tele en blanco y negro todavía- en la que el magnífico loco pintaba ante las cámaras una cosa poniendo en la boca o pinzas -no recuerdo- de no sé qué molusco un pincel embadurnado de pintura... ¡el cáguensen!)

- Como toda persona "normalita" ignoro muchas, muchísimas cosas, y no por eso ni las niego ni las desprecio.

Esta frase ha sido muy aprovechada: Mi, a pesar de todo, admirado Umbral , en el tiempo del follón que tuvo su amigo Cela por el asunto del plagio del Premio Planeta -¡Dios, qué vergüenza!- con su, creo que así se titulaba, Cruz de San Andrés , digo, el amigo Umbral soltó en una entrevista que la "gente denigraba aquellos premios literarios que no podía conseguir"... A pesar de esto seguí leyéndolo. Sus letras eran aparte de su persona.

- Quisiera, en serio, que me diera razones de ese reportaje que tan mal pinta al Sr. Garzón. Aunque siempre se debe tener presente que si alguien quiere largar mal o difamar o insultar en un libro a otro alguien, siempre, para los testimonios, acudirá a preguntar a sus más conocidos detractores o, peor, enemigos.

- Todo personaje público -y no vamos a negar ahora que Garzón se ganó a pulso tal estatus- como simple humano o persona, tendrá sus mierdas ocultas y, además, tratadas con esencias especiales para que no huelan. Vale.

-Por último, hay que dejar cuestiones personales a un lado y poner en la balanza, con intento de objetividad, lo que la "justicia auténtica española" (¡sí, coño, algo queda!) le debe al Juez Garzón y, en el otro platillo, sus debilidades, tentaciones asumidas o miserias humanas en las que, repito, como hombre, pueda haber caído. Después, claro está, viene el auténtico ejercicio de buena moral: Aceptar, sin más, de qué lado se inclina la balanza.

Hasta la otra. (Ojalá sea, por ejemplo, con unos calamares y cerveza)

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

AGRADECIMIENTOS Y PETICIONES

PARA CARLES GISBERT.

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Agradezco tu invitación. No faltaré. ¿Quedaremos antes?

PARA "OTROMAS"

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No me ha gustado nunca quedarme como vulgarmente se dice, "con el culo al aire". Si mi defensa del juez Garzón, tiene matices en contra que yo no conozco, creo que es de ley que yo se las pida. Y bien claras.

De cualquier forma, agradezco su entrada en ésta su casa. Imagino, sólo imagino quién es, pero esto con imaginación o a sabiendas, es bueno. Al menos eso creo yo.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

AMIGOS

En sepia, el color habitual de mi alma.

Es éste un tema que tengo pendiente hace mucho tiempo para mis diarios.

Omitiré algo, pero he decidido arrojarlo aquí, aunque sea cojeando.

A pesar de haber confesado que soy "facilón" en abrirme, no lo soy tanto en consolidar una amistad. Debo declarar de una vez que la "AMISTAD" para mí no es que pueda llegar, es que es bastante más grande que el amor. De hecho, cuando uno consigue llegar a vivir todos los muy íntimos matices de una AMISTAD con su pareja habitual, puede presumir que ha alcanzado la cima de un auténtico y grandioso amor. Si no llegas a esos hilos tan finísimos de los susurros del llanto de una amistad herida o a compartir la risa de un posible enorme bienestar de esa amistad, con lo que tú llamas tu amor, lo siento, no has llegado al fondo, a la culminación.

¿Y a qué viene esto? A lo sencillo: He tenido (y creo que ya no llegaré a más) muy pocos AMIGOS.

Encima, los que no he perdido "a la fuerza" se han empeñado en desaparecer de mi vida. Y aseguraría que por ninguna inquina hacia mí, sino, a todas luces por su puñetero carácter, que, hasta hoy siempre calificaré de equivocado.

El primero (no porque lo sea sino porque así me viene a la memoria): El típico hombre duro, durísimo y frío, pero que a la mínima intimidad notabas el calor de sus adentros, de su corazón. Debe de ser muy duro, el llevar siempre un disfraz metálico, helado, ocultando algo caliente, como mínimo templado.

Ya hace más, bastante más, creo, de un año, el contacto con este ser querido, AMIGO, cesó. Él lo cortó. Vive en otra ciudad. Esta cosa tan moderna del e.mail, mantenía una aorta invisible por la que nos intercambiábamos sangre, comunicación. Ambos sabíamos de nuestros muy particulares problemas, íntimos y de cualquier tipo. En algún momento, uno, o "el" problema suyo reventó, y, como se diría hoy en día: despareció de la red. No contesta a nada. Deduzco: Nada quiere que sepa. Así lo ha decidido y yo así lo respeto. No mas espero saber de él algún día, cuando él lo quiera.

Me duele especialmente, porque este hombre nunca alcanzará a calcular, primero, el bien que me hizo como amigo y, derivándose de ello, todo lo que queriendo, o tan sólo insinuando, llegó a hacer por todos los míos, por la familia entera. Algo llegué a agradecerle, pero no pude alcanzar su entrega.

Este tipo, pertenece (supongo que aún vive) a esa rara y especial especie de humanos que piensa que a los amigos sólo hay que transferirles y con ellos compartir alegrías y buenas noticias. No llegan a comprender que, quizás, el otro, el amigo, pueda no ser como él: Y el amigo sufre más, mucho más (yo) viviendo en la ignorancia que sabiendo su pequeña desgracia o gran desventura.

En fin. Sigo y seguiré esperando noticias tuyas, AMIGO.

(Este tama me sangra algo. A ver si mañana sigo. (No creer "luego en asunto", ya he principiado con que he llegado a esta edad teniendo pocos AMIGOS, vamos según lo que yo entiendo por AMIGOS)

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

LLANTOS DE MIS DIARIOS

DE JULIO 2009

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Pedir,

suplicar al aire

que tu entorno cambie

que te influya

para bien sentir...

Todo en vano.

Ilusiones de siempre,

ya nacidas sin ánimo...

Adiós...

DEL 15 SEPTIEMBRE 2009

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Sensualidad.

Palabra mayor.

Quizás enferme:

Nadie se confunda:

No por exceso (piedad para mí)

sino por un defecto imperfecto.

La vida, principalmente,,

para quién sentirla quiera,

es, ante todo,

más que nada,

sensualidad:

¡Los sentires de los sentidos!

¡Siempre abiertos!

Siempre alerta,

predispuestos a la dichosa acogida.

Vista,

olor,

tacto,

sabor,

oído...

Yo añado, "amor",

compendio que de todos puede ser.

Uno ve y huele

el condimento que atrae,

bien presentado,

apetitoso...

No hay más, gente,

que empuñar tenedor y cuchillo,

sorber de buen vino...

¡La sensualidad ha sido gozada!

¡Satisfecha!... (¿del todo?)

(¡¿Qué coño te queda si al hoyo

o a las llamas vas sin sentir la plenitud de

tu, "LA" sensualidad?!)

Con el plato engullido en disgestión,

trasegado por caldo de vides,

negras o blancas,

el sabor también se saborea.

¿Más ejemplos?

No para adónde llegar quiero

(pudor, respetos ajenos, diarios íntimos...)

Una furia, tornado incontrolado era,

temerla, precavirse, predisponerse,

buena táctica era.

Ahora... más vodka, no lágrimas.

Lo, la sueñas,

lo, la ves,

lo, la hueles,

lo, la oyes...

(tacto y sabor, te hieren el recuerdo).

Todo conduce a la sensualidad

del sexto sentido,

¡el amor!

Pero, ay, su conclusión fracasa,

tiene un "dirección prohibida ",

un "calle sin salida"

¡Qué pena!

¡Qué asco!

¡MAS VODKA!

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

ALGO BIZCO ´M'HAQUEDAO"

Hablaba yo aquí, creo que ayer mismo, del arte que nadie entiende (por lo visto alguien, o muchos hay que sí, va y la entienden)

Ahora bien, querida posible e improbable concurrencia, alguien de Vds., aun teniendo miles de millones de euros, ¿de verdad pagaría 25 MILLONES DE EUROS por colgar esta cosa en su casa?

Vale, esto sí que es un acto mío de auténtica tolerancia. Admitiría y hasta no le diría idiota a quien adquiera esta cosa (por favor, nadie la llame "arte", "cuadro", "pintura" o sinónimo alguno).

Hoy, como el que dice, no tenía nada para intervenir aquí. Pero es que... ¡anda ya! He estado algo así como un minuto sin poder seguir leyendo el periódico que publicaba esta noticias (El País /15-05-2010)

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

PENSANDO - DIVAGANDO...

Fotografías en sepia dedicadas al artista

valenciano, conocido pero ignorado (suele ser habitual en nuestro país) CARLES GISBERT.

Uno de tantos locos sorpresivos de la fotografía que, de vez en cuando, te encuentras ante una barra acogedora y amiga y ante varias botellas de cerveza

ya vacías.

Fotografía vanguardista, pero no conceptual ni cosas parecidas de las que necesitas llamar al artista para saber lo que ha captado. Se ve y se sabe de sobra QUÉ ES lo que contiene la foto. La gracia, mejor arte, está en encontrar el objeto y la forma de captarlo.

Se nos pasaron 2 horas con la fotografía como tema y las cervezas como alimento.

Hasta que la encantadora M. Ángeles, recogiendo sillas y mesas, nos dijo con una de sus encantadoras sonrisas: "Cerráis vosotros hoy".

ARTE DIFÍCIL (al menos para mí):

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Durante la conversación con el amigo Carlos, surgió el tema este del arte que, lo siento, nadie entiende. Siempre recuerdo una entrevista que le hicieron al, para mí bueno, Albert Boadella, y sobre este asunto contestó: "...No, no, oiga, es que hay obras de arte que tienes que comprar al artista también, para que todos los días te explique su obra..." De acuerdo con él al cien por cien.

Tampoco entiendo para nada (y hasta me parecen tomaduras de pelo) eso que llaman "performances". Imgaginen, si pueden, que yo un día me planto en una plaza concurrida de ésta nuestra Valencia, me quedo en pelota picada y empiezo a cagar, si, o defecar (para los finos). Viene un guardia, pero yo en seguida le digo: ¡Oiga, que esto es arte, es una "performance", claro que Vd., obvio, no tiene ni idea!. Lo lógico es que acabe con un porrazo en la cabeza durmiendo en un catre de la comisaría más cercana.

O, ¿quieren otra? El primer perro o gato muerto que me encuentre, lo recojo, lo meto en una urna de cristal que lleno de formol o lo que sea que conserve, me voy al director de turno del MUVIM, se lo enseño y le digo que eso es una obra suprema del arte, que tiene que exponerla para que la gente babee al verla...¡anda ya, coño!

Ya me he confesado: lo que quieran, pero que por algún fondo se note arte, figuración, la expresión "figurativa", ¡Cojones, que se sepa lo que estás viendo sin sentir que te están tomando el pelo! Y, sobre todo, que puedas apreciar el arte esforzado del artista, su forma, su estilo... No sé. ¿Me hago entender?

Pues eso.

JUEZ GARZÓN (Persecución, acoso y derribo)

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En espacios anteriores ya dije algo sobre este tema. Pero es que... todo está llegando al límite. En cuanto leemos algo o nos cuentan o nos enteramos como sea de algo de la historia de nuestra España, al bueno, bueno de verdad en su quehacer, o lo apartan e ignoran por completo y, claro, emigra a paraísos del trabajo bien hecho y de dineros para la ciencia, arte o investigación, o, si no, cortan por lo sano y a cargárselo como sea.

Cada uno que piense lo que y como quiera, a mí, particularmente, me da mucha vergüenza que desde fuera se sepa lo que en esta sufrida España se está haciendo con el juez Garzón (la verdad, es que yo, en su lugar, una persona a la que no le faltaría puesto que ocupar en cualquier sitio del mundo "CIVILIZADO", ya habría enviado a España a la mierda y me habría largado).

Mucha suerte, señor Garzón. Yo le deseo lo mejor.

PEQUEÑAS COSAS DE LITERATURA.

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Este pequeño comentario va destinado a los aficionados o locos de la literatura, de la lectura pausada o compulsiva. En definitiva, de aquellos que se interesan por este asunto.

¿No se nota, en cualquier entrevista de cualquier medio a un escritor muy conocido, o de moda o en promoción de su última obra o, a veces, hasta bueno o excelente, que ninguno habla de la obra de otro coetáneo?

Siempre comentan a los del XIX, XX ó XXI, pero ojo, todos ya muertos. Yo al menos noto esta pequeña o grande vileza en los escritores que entrevistan. ¿Es que sigue vigente aquella vergüenza que sonaba por esos círculos de "yo te leo si tu me lees"? ¿Acaso el gran Delibes, aparte de por su enorme bonhomia, se parapetó en su Valladolid para no vivir nada de este cochino ambiente?

Hay que fijarse: En ocaciones Javier Marías habla o cita a su amigo

Arturo Pérez Reverte , pero, si a mí no se me pasado, en anécdotas extraliterarias o de amigos. Ni uno ni otro comentan la obra del otro. ¿Es esto de señorío? ¿Del señorío de que ambos hacen alarde?

Uno está hasta donde Vds. piensan de que en suplementos literarios no paren de hacer ensayos y comentar y seguir alabando obra escrita de todos los muertos que en su día dejaron algo digno, desde los típicos clásicos hasta Borges, Joyce, Proust. Galdós, Pío Baroja, etc... muchos etcéteras, claro, porque han muerto un buen montón; pero, oiga, señor consagrado, ¿y ese escritor de la otra punta de España o de su misma región !o de su pueblo! que empieza a apuntar, oiga, consagrado, ¿por qué no habla algo de él?

En fin. Se puede pensar que esto son rabietas de alguien que no ha conseguido "llegar", pero... ¡son de tanta verdad como que la hemos de palmar!

Sí, tengo más "divagaciones", pero hoy, ahora, ¿cómo dicen en el cine? me siento ¿agotado? No, sin purititas ganas de seguir.

Hasta otra, buena gente que me visita.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

RESPUESTA A "ARELLANOS"

Más vale que se entretenga, si le place, con mi canto, bueno o malo, a toda la hermosura que significa una hembra.
Por lo demás, no tengo nada que decir y muy poco que objetar (aunque algunas cosas habría) Si usted llegó a leer mi cuento/pesadilla, debería saber que, al menos en este entorno, el Zapatero y su Rajoy ya están cumpliendo condena.
¿Qué quién puede haber para arreglar esto? Soy corto y no llego a tanto. Y cuando me da por "alargarme" no veo a nadie ni digno ni valioso. Esto es lo que hay. Y yo, al menos, mañana, voy a almorzar igual de satisfecho. De momento no han conseguido, ni unos ni otros, ni creo que lo consigan, amargarme fiesta alguna. Tengo otras amarguras que lidiar aparte de la memez, estulticia e imbecilidad y burricia de esta gentecita.
¿Le vale, señor Arellanos?
Espero que hasta mañana, hale.

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano

DULCE DESENGRASE

Esta estatuilla (creo -o aseguraría- de "Lladró"), me la regaló un amigo, que aún conservo pero que apenas nos vemos, con motivo de mi boda (hace toda una vida vida; todos mis recuerdos son "ya casado", o casi todos). En serio, en el año 1969. El que quiera que haga cuentas; yo me niego. Este amigo, parece que ya nació en cuna con el cartel de "comercial". Quiero decir, acertó de pleno con este regalito. Las formas más hermosas que siempre adoré y adoraré, una esbelta y hermosa hembra "al dente".

He descubierto en mis diarios, una pasaje "seudopoético" o de poesía en prosa que un día me dio por dedicar a esta hermosura de la naturaleza. Los puristas ya juzgarán. Sería como un soplo que me da en ciertas partes, su opinión, claro. Para algo escribo aquí lo que me da la gana y todos tienen ocasión de pegarme los estacazos que quieran.

Aquí va:

LA LINEA CURVA (Loa)

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La mujer.

Creacionismo/evolución, igual me da.

Todo quedó conmocionado:

¡había aparecido lo curvo,

el suave y dulce deslizamiento

de la vista!

Sin brusquedades esquinadas.

Primero sucedió el asombro,

hasta el desconcierto,

¡qué es ese trazado,

tan suave, bello, combado!

Tan sólo era la cadera de una mujer.

Pero siguieron los asombros desorbitados

de los ojos.

¿Y esa mandíbula sin crestas?

¿Y esos pómulos?

Pretenden agresividad, invasión,

pero, ay, son redondeados.

¿Y esos labios?

¿Hinchados? ¡No!

Acogedores, atractivos, besadores.

¿Y esos pechos?

Coronados por pequeños

o grandes promontorios

de variopinta coloración...

De ellos maman vida los hijos,

de ellos obtiene levitancia la mujer

por labios y lengua hábiles de hombre enamorado.

¡Qué hermosos!

¿Grandes, pequeños?

Tanto da si a caricias

y función responden.

Sí, cierto,

alguna mujer hay que delata su

esqueleto,

sus costillas,

huesos de sus caderas...

¡Vale!

Aun éstas redondean su apariencia.

La cascada -curva, no se olvide-

del vientre

hacia la frondosidad

(zonas selváticas, pulmones de la humanidad, Africa, Brasil, están siendo taladas, afeitadas por intereses paganos de los humanos... No paganos, inhumanos)

Mujeres, muchas hay hoy

que descubren su tesoro

con rasuramientos impúdicos,

en definitiva, ¡feos!

Toda mujer debe llevar

su bosque de misterio,

su entrada oculta, ah, ojalá,

hasta su corazón,

enmascarada en una humedad...

enmarañada, espesa,

en la que, a la mano,

a los dedos de la mano del amante,

le cueste algún delicioso tiempo llegar.

¿Qué griego, qué romano,

fue capaz de igualar la

rotundidad y redondez

de unos muslos de mujer

con sus columnas dóricas, jónicas...?

Rodillas... malo.

Hay que rogar por,

al lugar llegando la vista

la redondez no se asperece;

¡muy difícil, rodillas bellas!

Sí, pero

¡mantienen la armonía de la redondez!

No rompen el conjunto curvo,

suave, calmado y quemante

que la vista

del ojo del amor amante

recorre ensimismado,

cautivado... y cautivo.

No quiero hablar de los pies.

Otras culturas -¿orientales?-

los adornan y erotizan.

Tienen tan difícil cometido,

tan inmensa responsabilidad...

¡Mantener en pie y en

movimiento, con donaire,

salero y alegría,

de semejante magnífica obra!

Mejor abrigados, escondidos

en diseños de artesanos zapateros.

Si se desnudan,

que sea con recato,

sin mostrar u ocultando,

con sábanas o claroscuros,

las huellas de su duro trabajo.

Esi sí, jamás caminen desnudos

por tierra y calles,

elementos contaminados de vil humanidad.

Lo peor que pueden sufrir...

somos así llevando mascotas a pasear,

¡pisar mierda!

Imperdonable e innoble para

su alta misión de

portar y transportar

sobre sus plantas

la obra cumbre de lo humano:

el bípedo inteligente femenino.

Mas, ay, mi ánimo

se niega a cerrar

sin loar el vistazo,

juguetón, curioso y de mirón admirado,

del dorso del lienzo que

tan magnífico se ofrece

al mirón, sí,

pero de la belleza enamorado.

Algunos, burdos en la parla,

hablan de "la espalda",

los riñones,

el culo, la celulitis,

las pantorrillas, gordas, flacas,

sin forma, tobillos (feísimo palabro)

al que niegan siempre finura..

Ni caso.

El dorso de la mujer

arranca de su nuca,

de donde ya no nacen cabellos,

terso muro de caída vertical

y redondeada

cubierto en su inicio

por un musgo apenas perceptible

salvo para los labios,

ebrios y ardientes,

del amor que la adora.

Paletillas, omóplatos que

parecen apuntes de alas,

siempre cubiertas con suavidades,

suaves, suaves.

Su centro, que la parte en dos,

es apenas un apunte redondeado

de los anillos que unen

vértebras, costillas.

La vista cautiva

no puede parar hasta llegar

a la turbadora visión

de esos dos suavísimos hoyuelos

que sitúan el mirar sobre los riñones.

¿¡Se podrá encontrar mayor gracia

que esas dos minúsculas y

grandiosas depresiones de la piel?!

Mas no puedo continuar,

llego al lugar que más me trastorna.

He de prepararme...

He respirado al estilo relajación;

he añadido hielo y licor

a mi vaso, y...

La maravilla del mundo,

partida en dos, pero juntas,

inseparables;

la grieta con pigmentación algo más oscura.

Dos volutas voluptuosas,

plenas y abultadas de redondez

de tantas variantes de la curva

como mujeres en el mundo son.

Los más hermosos y,

sencillos por su grandiosidad,

capiteles que nada ni nadie,

con su limitación humana,

pudo ni imaginar moldear;

son esas nalgas esplendorosas y espléndidas,

ménsula en la que parece descansar

la belleza de la espalda,

y también,

en el mayor atractivo juego

de valles, montañas y pliegues,

desde donde se derraman

esos muslos que jamás obedecerán,

al menos de forma consentida,

a fuerza alguna de sansones bíblicos abridores,

sino, en su dulce y delicioso

separarse,

no más que al enorme poder

de la caliente caricia del amor.

Ah... la mujer...

la curva bella,

el entregado amor...

Todo, lo creía olvidado.

¡Pero no!

Mínima alegría... Algo es algo.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano.

MONARQUICOSAS

A ver si consigo hablar de y decir lo que quiero de sin que me caiga encima ninguna querella.

¿Hay alguien por ahí que no se haya enterado de que al Rey Don Juan Carlos le han extirpado un nódulo benigno del pulmón (nódulo = posible cáncer presente o futuro)? No, seguro. Tal ha sido el follón mediático que se ha organizado con este asunto.

1º: A mí, un tal Javier Arenas, en un tiempo me caía bien. Me parecía un político serio y que, encima, sin apuntes ni papeles, hablaba bien y claro. Pero, ah, pasó a la oposición... ¡y la cagamos! Quizás por no desmerecer de sus correligionarios, comencé a escucharle las tonterías y estupideces normales de nuestra clase política (da igual su color). Es decir, en cuanto le ponían una alcachofa delante de la boca para preguntarle sobre lo que había declarado cualquiera del bando contrario, él resumiendo se limitaba a lo normal: "No, no es así, no estoy de acuerdo... además: "él más". En fin, como el que dice comencé a verlo "normalizado" y dejó de interesarme, él y sus parrafadas tontas.

Sin embargo el otro día, con el alboroto mediático por la operación del Rey, le plantaron también una alcachofa delante de los labios y soltó lo más normal y coherente (es fea esta palabreja pero me venía bien aquí) de todos los "alcachofados": "Pues le deseo lo que a cualquier español operado de estas cosas, que se restablezca bien lo antes posible". Si la memoría, como siempre, no me la jugado, más o menos dijo eso. ¡Cojonudo, tio! Nada de "nuestro Rey" ni leches en vinagre: Un español más que, por casualidad, nació en una cuna alta con destino alto, ni más ni menos ni menos ni más.

(Se habrá notado que no soy monárquico. Pero también es verdad, pienso que lo mismo nos costaría un presidente de república, ¿no? Aparte que no le envidio en absoluto el cargo, siempre llevándolo de aquí para allá, esté de buen o mal ánimo, enfermo o gaseado o de caguetas... No, me quedo con mi libertad: él aceptó la corona. Pasa que o de natural o con vista, esta familia real ha sabido ejercer; dentro de su estatus, no han organizado folclores tipo corona inglesa y han mantenido a raya y debida distancia a cierta nobleza española. Lo único de cuchichear es de lo más normal, como el cotillear del hijo de la vecina del cuarto derecha: Han tenido un divorcio. ¿Qué familia que se precie de tal, no sólo en España sino en el mundo entero no tiene en su seno alguna rotura de este tipo?

Y ahora lo gordo. Mire, si me permite, Don Juan Carlos: No me gustó nada su extrema alabanza a la sanidad española. Podemos presumir, claro, que tenemos mejor, bastante mejor montado el asunto que "El Imperio", que a ver si el afroamericano Obama puede con los cerrados cerebros de aquella gentecita y los poderes de las aseguradoras y los dineros. También podemos presumir de que si te agarra un achuchón serio y grave y entras por urgencias, sí, caes en manos, y rápidamente, del grupo de los mejores especialistas y cirujanos de toda especialidad que hay en España y en el mundo mundial. Eso sí.

Ahora bien, señor, haga la prueba: Usted se disfraza un día, bien disfrazado, que no se noten ni los escoltas. Se va al centro de salud "que le toque", no al que quiera o en aquél que tenga un amigo médico. Le dice al galeno que tiene unas molestias por aquí (se toca Vd. la parte alta del pulmón que sea) que nota como fatiga, a veces, al hablar o respirar, etc. etc. Automáticamente Vd. saldrá despedido hacia otro centro pero éste de especialistas: hacia un experto de pulmón y corazón, pero, llame primero, a ver para cuándo le dan hora. No más le cuente al especialista: le pedirá, tac, resonancia, análisis, y lo que le venga: pida hora para estas pruebas; puede que cuando vaya a hacérselas ya lleve cuatro o cinco o más meses de un lado para otro. En un momento dado, ya con los análisis, el especialista puede muy bien decir "Huy, esto no me gusta mucho". Más pruebas y nueva petición de hora. A lo mejor llevamos unos siete meses. En cuanto deciden que lo mejor es esperar porque no hay mucha prisa porque todo indica que el nódulo es benigno, lo pondrán en la lista para operar. ¿Qué decidirán los expertos, los que van delante de Vd., los quirófanos libres en fechas...?

Eso sí, cuando Vd. esté ya dentro del quirófano, anestesiado y con su cuerpo dispuesto a ser abierto y explorado y sufrir extirpación, no le quepa duda, puede que esté en las mejores manos de todo un equipo, empezando por el cirujado jefe y acabando por la última enfermera, pero también es posible que el modosito nódulo se haya cabreado y ya no sea tan pacífico.

Por último, señor, Vd. jamás debe olvidar que no es un Vip, sino EL VIP.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

DIVAGANDO (Por "desengrasar...)

Otra de mis fuertes aficiones que me han "desvencijado".

Pero como dicen las películas americanas, ésta es otra historia. Aquí

se muestra la puerta por donde sale el susto con cuernos, negro zaíno, castaño o jabonero. Y la otra por donde entran los toreros con femorales destrozadas y taponadas por manos que salvan vidas.

¿Por qué divagar? Porque me da que últimamente he estado aquí demasiado serio. Alguna querida visitante quiere algún guiño alegre en mis entradas. No puedo. Y si lo hago me es muy difícil. Camino o paseo por este valle de lo que sea con una nubre negra encima de mi cabeza que no deja de sombrearme... Me meto en casa, y no sé por dónde se cuela que en seguida la noto encima.

Aun así intentaré aclarar algo que las personas que son letraheridas y encima se atreven a escribir lo entenderán; todas, todas llevan en la punta de sus dedos las cosas que principalmente no paran de arañar sus entrañas, y bajo una ficción u otra, en sus fondos, si leemos varios libros del mismo sujeto, en algún momento veremos claros sus tormentos, su alma serena o vapuleada, sus filias y fobias. Siempre se ha dicho de Umbral que no era un auténtico novelista, que todas sus ficciones eran distintas visiones siempre de sí mismo, por lo que sus mejores obras han sido y serán las autobiográficas o especie de diarios. ¿Y qué? A mí el lenguaje de Umbral me cautivaba. Y yo, no se olvide, siempre, en lo que leo, me priva más la forma que la historia que se cuenta. Hasta el aparentemente dislocado académico Académico Arturo Pérez Reverte muestra, de seguirlo mucho, sus querencias por la historia española, por el siglo XVIII y por las aventuras "caballerescas", situadas en distintos escenarios que, quién sabe, quizás le hubiera gustado vivir a él y partir con su sable, plis plas, a cualquier imbécil follón malandrín de los que tanto abundan hoy. Ahora, también están acusando a un escritor norteamericano, Philip Roth de también, siempre, tratar el mismo tema. A este hombre, ya mayor, lo persigue, y ha anidado en él, lo desastroso y humillante y vergonzoso y varias cosas más de la decrepitud física y mental que trae consigo el tiempo añoso. A mí me gusta mucho y tengo varios libros de él. Sí, veo ese tema en cualquier esquina de sus páginas, pero ¿y qué? ¿cómo lo trata? Está muy considerado ya mundialmente y, si alguien se fía de mí, yo lo recomiendo.

Todo lo anterior para decir claramente que yo escribo según soy. Más aún cuando, muy atrevido, pretendo hacer poesía: el poeta o es auténticamente sincero con su pluma y hoja en blanco o más vale que se calle e intente ficcionar un cuento que, al no tener que ver nada con él, no valdrá nada. Pensaré siempre que lo que realmente escribe son las entrañas, los sufrires y alegrías del poeta o novelista.

Valla rollo he tirado, ¿no?. A otra cosa.

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SUEÑO Y PESADILLA (Algo así como cuento fantástico)

Dormía yo como siempre, es decir, no dormía decentemente. Sí, noche cerrada era y yo me encontraba en la cama. De vez en vez, claro, me notaba ausente de la cama, ¡dormía un pelín! Pero la pesadilla fantástica volvía...

Había un telón que se adivinaba de tejido muy grueso y tupido y que cubría lo que debía ser un escenario. Entre un neblina que picaba en las gargantas estaba una enorme, muy grande muchedumbre, con un murmullo medio agazapado como de millones de abejas. No sabía bien desde dónde, pero era desde lo alto, colgaban un montón de pantallas planas de televisión que retransmitían lo mejor del momento: En unas partidos de fútbol de un campeonato de Europa; en otra eliminatorias nacionales para los mundiales también de fútbol; en otra una tal Belén Esteban, cogiendo a, creo, su "Andreita" por los piés se la estampaba en la cara a un tipo de bigotito con una camisa hortera y escandalosa, y éste decía: "Huy, lo que me ha hecho, la zorra esta". Cosa rara pero dos pantallas que estaban muy juntas emitían cosas tan dispares como, en una, las disertaciones de un tal Iñaky Gabilondo; en la otra despotricaba un hombre pequeño (con mala leche, como todos los pequeñajos), un tal Jiménez Losantos; qué cosas, hablando de lo mismo, yo me revolvía en la cama, desesperado, porque cada uno decía una cosa distinta y la argumentaba de forma que las noticias que trataban parecían distintas. De vez en cuando -en estos momentos volvía a despertar-, uno u otro, sacaban la cabeza de la pantalla y le lanzaba un escupitajo al otro. El receptor rezaba algo negro en contra de algún familiar querido y cercano del lanzador y se lo veía mover la boca y se le oían ruidos raros en la nariz: Hacía acopio de una buena munición de respuesta. Y el murmullo de la gente se mantenía amortiguado porque las pantallas, cómo no, les daban entretenimiento y o querían escuchar o escuchar y además entender.

En un momento dado señoreó el inmenso salón un siseo estremecedor. Casi se llegó al silencio. Se abría el telón, entre efluvios y humaredas de incienso y azufre... Entre estos humos se presenta en el escenario un señor que unos llaman ZP, otros Netol, otros Rodríguez Zapatero y otros Dr. Spook... No sé por qué tantos nombres, pero, a fin de cuentas yo lo único que sabía es que no podía dormir. Se planta este elemento ante la multitud, levanta ambas manos juntando palmas con las puntas de los dedos y cominza a mover ambas de arriba hacia abajo, vamos, como si estuviera masturbando a dos vistuales señores tumbados uno a cada lado. Atención, resuena su voz: "Este país no está como los rumores catastrofistas reparten. Nuestra "crisis" (entre la muchedumbre hay quien pregunta: "Oiga, buen hombre, ¿ha dicho la palabra crisis?") Se ven y se notan brotes verdes. (Otra voz sibilina le dice al de su lado: Yo es que soy cazador y no veo ninguno en el monte, es que este años es de conejos, apenas los dejan brotar) De pronto va y se evapora, se va... Dios, qué desasosiego, ¿quién va a dormir así?.

Se vuelve a abrir el telón y sale otro señor, barbado y con frenillo en la boca; me parece que a éste lo llaman, Mariano Rajoy y es muy escueto, sólo dice "No" (el auditorio sibilino se pregunta unos a otros "NO ¿qué?") Enseguida se retira. Vuelve a salir el de antes, ahora más serio (algún consejo atinado habrá recibido, porque la juerga de sus labios en la aparición anterior en tan trágica representación no pintaba nada) Suelta, con las manos con el mismo movimiento anterior: Vamos a iniciar este programa de...,el Comité de Sabios sancionará el año que viene...; el paro no superará... (aquí se escucha un gran siseo amonestadar ante las grandes cuchufletas y pedorretas que atruenan el ámbito). Va, y sin más se vuelve a difuminar. Sale el otro, el de las barbas: "No", dice. Y va y se extiende algo: "Además pongo la mano en el fuego por el señor Camps" (con la manos en la boca, aguantando la risa, un sibilino le dice al de al lado: "¿Ha dicho Camps, tú?") y sigue: "Y me da igual lo que diga la justicia, el próximo candidato por Valencia será el señor Camps". Se esfuma igual que el otro. Sale de nuevo el Dr. Spook: "¡Y el paro bajará en...! "Y daremos 400 euros a todos para un bocata de mortadela" ¡Y eso no tributará más que el 30% de IVA..." No sé bien que pasa, pero parece que notan un movimiento extraño y amenazador entre el inmenso gentío, y se esfuman, parece que más rápido que otras ocasiones anteriores. Ya nadie hace ni puñetero caso a las pantallas de televisión (Gabilondo y Losantos ya han llegado a las manos, pero bah, nadie les hace ni caso, ya digo)

La gente grita y pide algún bis (nadie sabe si de cachondeo o qué). Y va y sale el de la barba, el tal Rajoy, y se despacha con que en España lo que hay que hacer es repuntar la economía, elevar el PIB, bajar y acabar con el paro... ¡¡¡Eso, señor Zapatero, es lo que Vd. tiene que hacer, pero YA!!! Un sibilino cachondo de entre el público le susurra a la de al lado (en la que no había reparado, pero que parece estar al dente : "Toma, bellezón, el registrador acaba de inventar la sopa con ajo". Se cierra de nuevo el telón.

Se escuchan algunos aplausos: Se abre el telón y aparecen lo dos dirigentes, pero algo diferentes (¿has visto qué pareado?) Veamos:

El de la barba sale no sólo con la mano sino con el brazo entero negro, chamuscado, quemado. De la otra mano le cuelga una gruesa cadena, con grillete en la muñeca y que, por el otro extremo, al fondo del escenario, se amarra a un buen pilón (por no saber jugar y cachondearse de la justicia); el ZP, la verdad, no parece él: lleva las cejas rectas y finísimas y alguien le ha cosido las comisuras de los labios hacia abajo (y es que nadie entendía que este tipo, con la de problemones que cargaba, siempre anduviera con su tonta sonrisa de Netol)

A los dos o tres días, todos los medios dan la noticia: Por unánime votación del pueblo han sido condenados, los dos, a cadena perpétua de trabajos en favor de la comunidad o, al menos, hasta que sus jornadas, cubran el importe total de los sueldos cobrados que, después de votados, han estado cobrando por no más hacer el imbécil.

Améeen.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano.