domingo, 30 de diciembre de 2012

LA VIDA PASA, PERO... ¡ARAÑANDO!



Fotografía de Abril de 2012

Tronco de un rosal; bello, hermoso y atractivo, pero con esas sus malditas espinas que te van marcando la piel de por vida (muchas veces llegan hasta tus adentros), tal como las mujeres, como la propia vida, ambas bellas, pero muy, pero que muy "heridoras".


MI MANÍA DE MIRAR, OBSERVAR Y PENSAR Y MEDITAR EN EXCESO.


Había terminado, acodado en la barra del AROMAS, mi tostada con aceite, mi descafeinado con leche y estaba pidiendo el postre más adecuado para tan sano desayuno/almuerzo: el primer chupito de orujo, cuando la persona habitual entró por la puerta con gesto y gafas más negras aún que su atuendo entero, se acercó a mí, muy cerca (sentí como un raro contagio de su aura): "¿sabes?, ya ha muerto. El pasado 22, ésa fue mi lotería". No supe reaccionar en si abrazarle o soltarle el formulismo que nunca digo en estos casos , eso de "te acompaño..." ¡Qué y cómo va a acompañar uno a nadie que en esos momentos está hundido!.

Datamos mis pensares, aconteceres, contactos y vivencias en el bar AROMAS en el 26 de Diciembre recién pasado.

Aparte de que la noticia, de boca de la persona sufriente y casi llorosa, me "dio", como se dice, mi desayuno, desató la mayoría de mis sentires amargos... ¡Qué le voy a hacer!

Se trata de dos seres muchos años unidos. Desayunaban e incluso comían un simple bocadillo muy a menudo en el bar AROMAS. Puede que más de 40 años juntos y, en menos de un mes, de pronto, como un susto que acaba en certera putada, un miembro del par se va y deja al otro como en un secarral, solo y solitario, herido por los fríos nocturnos de las mesetas y ardiendo con un rabioso fuego por los soles de cada día, sin malditas ramas bajo las que defenderse tanto del hielo de la noche como del hervor del día...

Sigue viniendo por el bar. Se le nota más delgadez. Persona vieja, de costumbres antiguas, de luto riguroso, gafas no oscuras sino negras... "¿Cómo va?", me atrevo a decirle algún día, hoy, esta misma mañana... "Mal, muy mal" (Sus gafas son muy negras, pero yo veo acuosos sus ojos y temblar su rictus). Pide su consumición normal de desayuno y se va a una mesilla...

Cabe el admitir que bueno, que estaba en la edad en que se puede ya morir uno el día menos pensado, pero ¿No es bastante el golpe de dejar el par convertido en una unidad que, sin remedio, languidecerá de mala manera?
No, los arañazos sangrantes como de uñas de mujer en pleno duelo de amor, tenía que producirlos La Parca (femenino, claro) en fecha que rociara con alcohol puro las heridas, cuando todos se preparan para, a la fuerza o con gusto, cantar alegres tonadillas de villancicos. Tal vez la mala leche de fémina, La Parca negra, ha querido darle el mensaje: "je, ¡nunca, en lo que te quede hasta que yo vuelva, podrás olvidar estas fechas!"

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Tan rápido como irremediable en mí, hasta otras dos parejas, también habituales, del AROMAS (y muy buena gente) se instalaron en mi mente. Ambas habían recibido  el primer zarpazo de esas uñas afiladas, lo sintieron unas dos semanas antes, ya cuando altavoces callejeros vomitaban esa supuesta o verdadera alegría (allá cada uno) de las Navidades con voces infantiles, preferentemente.

Aunque éstos han sido, al menos, avisados para que pudieran preparar, todavía andando por las calles agarrados de la mano, sus defensas con las que están ejerciendo la lucha de lo que llaman "el gato panza arriba".

No está ninguno de estos pares, en absoluto, en edad de convertirse en unidad. Aunque, aquí, la solución se deberá ver a medio o largo plazo, será raro a corto (y yo deseo que no sea a muy corto, malo sería)

Si mis fuerzas -y las de otros del local, conocedores conmigo de estas cosas- sirvieran, ay, si sirvieran, Parca de mierda, tardarías mucho en volver a rondar por este armonioso local.

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De pronto, y como para aliviar mis pensamientos, entra en AROMAS lo que sí, eso sí, debería ser lo constante de la vida:

-Una joven pareja en la que uno de ellos porta siempre la risa, la alegría, la frase ingeniosa, y que no para, es como una revolución. (Ello a pesar de que esta jodida crisis, también los ha alcanzado). La otra parte le sigue.
En esta ocasión traen a uno de sus hijos, un chaval de, quizás 4 ó  5 años, con un gesto simpatiquísimo en el rostro, de mirar espabilado, el pelo en una guerra incruenta de rizos de un castaño casi rubio. En una sola ocasión lo había visto en el local, con sus padres, y ya hacía tiempo. Me di la vuelta en el taburete:

-- ¡Ye, Alejandro -así se llama-! ¿Te acuerdas de mí?.
 El crío me mira sonriendo, ojos muy abiertos y diciéndome que sí con la cabeza.
-- ¡Qué grande eres, flamenco!
  Adelanto mi mano, abierta la palma hacia él; con la sonrisa más abierta, se acerca y con su pequeña mano palmea la mía. Enseguida vuelve a su padre a decirle cualquier cosa.

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Al poco, o casi enseguida, irrumpe en el local MARIO, metido en su "tanqueta" que guían ambos padres (Por si no se recuerda, gracias a su madre, este chiquitajo de, más o menos un año de edad o por ahí, aquellos que me hayan seguido algo sabrán de el porqué lo llamo "el hijo de AROMAS").
El nano MARIO ha conseguido borrar de todos los habituales cualquier antipatía hacia él que gracias a su "mamá" había cosechado en su gestación.
Ha resultado, al día de hoy, un chiquillo encantador. Rubio de pelo muy fino, con su muy personal personalidad (y no pido perdón por la redundancia: está escrita adrede). Tiene una simpatía digna de analizar: Hay que ganárselo -me explico-. Siempre que entraba y yo andaba -mejor, estaba sentado en la barra- le hacía las monerías típicas... ¡Cago en él! Algo había en mí que no conseguía conquistarlo y arrancarle una sonrisa de diente y medio -según su mamá-. Hace poco, teniéndolo su padre -perfectamente afeitado, por cierto- en brazos, estaba cerca de mí; me mira la criatura con su estilo de "investigador". Sonriente yo, le hago un gesto invitándolo a venir a mis brazos. El rubio MARIO extiende los suyos y los lanza hacia mí (vuelvo a sentir ese tipo de ternura tan añeja ya); entonces descubro que MARIO, aun en mis brazos, no deja de analizar mi jeta muy intensamente; en un momento dado extiende uno de sus brazos y su índice regordete señala y quiere, sólo quiere, tocar mi bigote y mi barba... ¡Ya está claro! Mario está acostumbrado a la cara de su padre, y a la de muchos, de afeitado diario.
Hoy, cuando entra, ya mueve la mano -yo creo que displicente- a modo de saludo; y cuando se va, su movimiento de manos ya se asemeja más a un "adiós".

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El mismo día 25 de Diciembre recién pasado, a las 9,00 horas de la mañana, fue ingresado en el Hospital un familiar cercano y querido: Un toque en el corazón. Ya, hoy, está en casa, con aviso de visitas periódicas al hospital para en unos dos meses someterse a una operación de corazón (le dan algo de cagaleras a uno).
Sí, este familiar tiene esa edad que dicen del "YA" ¡PUES NO, COÑO! Mas sano y fuerte no puede estar y, a lo que vamos: ¡¿Era necesario, en concreto, el mismo día de Navidad para el susto?! (En lo que le quede, seguro, la Navidad del puto 2012, no la olvidará).

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EPILOGANDO

En definitiva, si acaso quiero convencer a alguno de algo,  esto es que los días que la Navidad ocupa en los calendarios, no son, ni más ni menos que como cualquiera de los otros 300 -o por ahí- anteriores: Risas, sonrisas... y mucha miseria y "arañazos". ¡Ah, si pudiéramos elegir!.

Si de las pocas amables gentes que me siguen, han leído esta cosa de arriba, habrán deducido varias cosas de mis formas de pensar o razonar. A saber:

-- La muerte es el colmo de la gran incongruencia que es la VIDA.

-- Cuando uno nace -o lo "nacen"- ya sabe que ese tramo que llaman vida no tiene más final que diñarla, ineludiblemente.

-- Sabido esto, lógico, muy lógico es admitir que el nacido proteste por todas las putas enfermedades y daños que tiene que soportar en la vida. O, como mínimo, que sepa -para prepararse, o aprovecharse, en ese tiempo- qué le queda para su caducidad.

-- ¿No son los días de  LAS NAVIDADES como otros cualesquiera? ¿No hay sufrires y alegrías como todos los días del año?

-- ¿Quién ha sido el asno que ha señalado, como dogma, que el GRANDE JESÚS DE NAZARET, hombre como no volverá a nacer ninguno, nació, y hay que celebrarlo en un 25 de cualquier Diciembre?

Más cosas sí tengo, pero ya me he ganado bastantes antipatías.

AMABLE GENTE, SOPORTAD O PASAD COMO PODÁIS ESTAS FIESTAS TAN COCHINAMENTE PESADAS Y CONTAMINADAS DE PURO CAPITAL. (Nadie se ha movido en el Mundo por la tan violenta y despreciable violación por ocho bestias masculinos de la inocente niña de la India, y su muerte posterior. -Sólo es un ejemplo de mierda-).

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
30 Diciembre de 2012
















viernes, 14 de diciembre de 2012

Sufrimientos en EL AROMAS


Fotografía de Junio de 2012

(Los "Ocasos"  anuncian siniestros, pero al tiempo son bellos,  (¡¿es que puede ser hermoso el acabar sufriendo? Yo sostengo que no. Allá cada cuál) Sobre el "cuerpo místico" de  EL AROMAS, es decir, tal como dije, o escribí, unas páginas atrás, sobre las cabezas y sentimientos de sus más habituales, entre los que me incluyo, está cayendo sin cesar el sufrimiento de la enfermedad, maldita sea).


Fotografía de Octubre de 2009.

(Y es que, aunque muchos quieran ver el mundo grandioso -y la vida que por él pulula-, nada de nada. Estamos encerrados en un mundo chiquitajo y asquerosillo, a reventar de malolientes bestias humanas, y con la única retención, para escapar, de unos vetustos tablones, o tabloncillos, de vieja madera... ¡Ni eso podemos derribar y liberarnos!)


(Con sólo lo expuesto, ya me he agotado. Mañana, si puedo, más. Además, mi cabeza está a reventar de un único pensamiento: ¡La nueva inyección que me clavan mañana en el ojo!
Como anécdota, en la última pasada -hará casi mes y medio- la doctorcita que la estaba clavando, me reñía: "¡No se ponga tenso: no haga fuerza con el ojo!": Primera, ¿cómo cojones se hace fuerza con el ojo? Segunda: Si a ella la estuviera sodomizando un elefante, ¿se pondría tensa? (Ojo, esto último nunca se sabe).
Vale, amable gente, mañana más.



EL "CUERPO MÍSTICO" DE "EL AROMAS" (nosotros, los habituales que más cercanos nos sentimos unos de otros), NO ES QUE SIGA SUFRIENDO, ES QUE NOS  HA CAÍDO UNA PLAGA DE DOLOR Y DE ENFERMEDADES, PROPIAS O QUE NOS CERCAN MUY DIRECTAMENTE .



Como es habitual en mí, no pienso que sea nada justa esta epidemia que ha invadido EL AROMAS.

La enfermedad, grave o puñetera por su tiempo de curación, nos ha tocado cochinamente.

Varios miembros de eso que yo llamo "cuerpo místico" andamos tocados, bien en nuestro propio cuerpo, bien en el aura que  despiden con mucha cercanía seres muy queridos.

Hace unas pocas semanas, leí en prensa dos artículos casi seguidos (no recuerdo quiénes los firmaban), que con dos o tres párrafos de cada uno de los entrevistados, me impactaron:

1 - Contestaba el entrevistado: "MI ESTADO NATURAL ES LA AMARGURA, ¡Y QUÉ!" Me identifiqué inmediatamente con esta afirmación. ¿Por qué mis amigos, mis cercanos, se empeñan en que ría y sea optimista a toda hora...? He proclamado a los cuatro vientos miles de veces la mierda de mundo y vida que me "veo obligado" a vivir (sí, no tengo cojones para el suicidio). ¿Tengo que reír estando hecho un asco por mis adentros? ¡¡Váyanse a la mierda: yo soy seco, amargado y muy, pero que muy escéptico!! ¿Por qué narices tengo que disimular? ¡¡SOY COMO SOY, Y EL QUE QUIERA QUE SE ACERQUE Y EL QUE NO, VÁYASE A TOMAR POR COFA!!
(Y conste que en una foto de mi vida y entorno encimista, reconozco que, si consigo estar frío, no me dañan motivos para tal amargura, no. Pero, por desgracia, ocurre que la llevo dentro de mí y no más tenga un pequeño arañazo de afuera, salta, revienta y vuelven mis peleas pseudofilosóficas/caseras contra esta mierda de vida).

2 - El otro artículo que leí -que tampoco sé quién lo firmada -un filósofo para mí desconocido-, nos conminaba a admitir la vida tal cual es. Y se explicaba, el gilipollas, tal como en uno de esos miserables libros de autoayuda: "Debemos de ser muy conscientes -me dicta mi mala memoria- de que entrando en edades de 40/50 años, el cuerpo humano empieza a protestar con achaques y enfermedades "lapa", es decir, de las que  se pegan a uno hasta que la diñas; y es muy importante -seguía el tipo- el que aprendamos a vivir con ello y, además, de la mejor forma posible... Por estos derroteros iba el articulito del tal "hombre sabio"...

Pues -utilizando fraseo de nuestra porcatera de Parlamento-, "mirusté, NO". Esto no es así. Me encantaría ver al DIOS creacionista, o a quien sea, visitando el limbo donde esperan los neonatos para ser llamados, pero ¡OJO!, informando y explicando muy, pero que muy bien, a los "escogidos" adonde van, cómo es ese lugar... ¡qué mierda de cojones es la vida! Habría rebelión, seguro. Creo que nadie se apuntaría a dejarse caer por aquí y abandonar un lugar caliente, amoroso, lleno de risas y juegos de puro y blanco algodón, no... ¡Seguro, con opción de elegir, no venía ni uno! Incluso entre el grupo de los folloneros o rebeldes, alguno saltaría, diciéndole a DIOS : "Oye, majo, y ¿por qué no bajas tú y pones primero un poco de orden en "eso" que hiciste allá abajo y que, perdona, macho, pero te quedó fatal?"

Lo siento, gente amable, pero no consigo hacer entradas sintetizadas, cortas. 

Es lo principal del tema de hoy el que, de pronto -como suele hacerlo, la muy mamona- la vida con su gran carga del saco de enfermedades, ha entrado y ha afectado de mala o regular manera -ninguna suave- a varios de los habituales, a los que yo ya he llegado a apreciar.
(Supongo que veréis lógico el que no cite a nadie).
Me cuentan, los veo, comparto sus cortos ratos de ocio agradable y, a un mirón descarado como yo, me sirve para eso, mirar, asimilar y sobre todo, intentar comprender, cada vez mejor al ser humano, ¿Cómo, según el tema que trato? La persona no puede ocultarse de forma permanente tras una máscara. Es inevitable que, en cualquier momento, dejen al aire su rostro, su gesto a los vientos. Y a mí -si es preciso, lo siento- me subyuga ver, descubrir ese gesto disimulado, ese comportamiento no habitual, de los actuales sufrientes que, aunque te regalen una broma, te cuenten un chiste... no, se les transparenta su muy particular forma y manera de llevar en las espaldas la mochila con el terrible peso del sufrir que la vida recochina, aun sintiéndose inocentes, los ha cargado.
Con esta mi actitud descarada consigo sentir más su cercanía a mí, conocerlos más y, por encima de todo, aprender de la discrección y el apoyo, más entendido que expresado claro y alto, qué les va a ellos o el que yo entiendo que necesitan.
El que me leáis o no, importa una higa en estos momentos de presión para vosotros. Pero, por si acaso, os hago saber -repito- que tenéis todo el apoyo que yo pueda daros.

ANÉCDOTA PARA EL EPÍLOGO:

Me permito la presunción de incluirme en el grupo de los del "cuerpo místico sufriente de EL AROMAS".
Lo mío no llega a ser grave al lado de los demás contertulios afectados por la inmunda plaga de la enfermedad inoportuna y, muchas veces de importancia, que te fuerza el rictus serio en tu expresión.

Ya lo sabéis: Yo tengo el ojo izquierdo dañado con lo que llaman "Mácula degenerativa" (No me voy a perder en disertaciones médicas). Es el caso que ayer mismo por la tarde me pusieron la cuarta inyección "intravítreo" -creo que se llama así- en el ojo puñetero. Al que le dé aprensión, lo siento: clavan una aguja por la misma pupila, dilatada, y sueltan su carga de un líquido/medicamento obtenido a base de tratamiento químico o biológico -¡yo qué sé!- de algas. No llega a un minuto la mini-intervención y te produce un dolor  denso y como muy interno. (No, ni es largo, ni punzante ni largo). En pocos momentos estás fuera levantado, con el ojo de nuevo violado y dolorido y algo enrojecido.
Ayer, mis nervios más tranquilos, se me ocurrió hasta hablar, preguntar. Una mujer joven y dos hombres igual de edad -al menos bastante más jóvenes que yo- nos atendían, es decir tenían la tarde ocupada en ir pinchando uvas, perdón, ojos, uno tras otro.
Le dije al joven cirujano que yo tenía adjudicado (la sala de espera del Hospital, estaba llena de humanos esperando que les agujerearan por la pupila, por cierto lugar harto curioso para que le metan algo a quien sea en el cuerpo). Sí, le dije: "Oiga, ¿y esto; yo no sabía ni que existía esta enfermedad ocular, y ahora me encuentro con montón de gente con lo mismo?." Con toda calma y tranquilidad, y mientras me recomendaba que me calmara, al tiempo que me ponía colirios de anestesia en el ojo, el cachondo del joven doctor, ya jeringuilla en mano, me contestó: "Esto lo ha habido siempre; lo que no existía es la solución actual de estas inyecciones; al que le entraba, se quedaba ciego, y ya está". ¡Anda, pensé, mientras me banderilleaba la sufrida pupila, tócate los huevos! Al menos, aunque lo pase criminal estos ratos, parece que no me quedaré ni tuerto ni ciego! 
Y es que, como cantaba un cuplé antiguo: "¡Las ciencias adelantan que es una barbaridad!".

Hasta la otra, buena gente.

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
14 Diciembre de 2012


    






sábado, 24 de noviembre de 2012

AYUDA AL RECIÉN ANTERIOR TEXTO

(Para poder ver entera y bien la viñeta de FORGES insertada en la anterior entrada, como soy tan buen informático, yo sí que la puse con tamaño para verla entera con todos sus textos, pero el "Publicar" no sale como yo la puse.

He encontrado una solución: Hay que situar el cursor sobre la viñeta al cliquear: ¡Plaf, y va y sale entera!

Luego ya se puede volver el original del texto y si es de vuestro agrado, seguir leyendo)



(Es que uno es muy bueno para esto, no veas)

Lo siento, buena gente,


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
(una media hora después de publicado el anterior -¡Au!)

COMO ÚLTIMAMENTE, ¡CABREADO!





-- ME ESTÁN JODIENDO ESPAÑA Y MI CARÁCTER --

Fotografía de una postal del que fue mi muy querido Monasterio de SILOS (sierras de montes viejos, redondeados -con algún rebelde picacho- de una parte de España que amo especialmente: CASTILLA; ésta, en concreto, casi, casi a los pies de la Sierra de la Demanda, que hace frontera natural entre SORIA y BURGOS).
Monumento vegetal impresionante, EL CIPRÉS DE SILOS, con el canto, casi atronador en el atardecer avanzado, de los mil gorriones y estorninos y torcaces... que en él anidan y que cualquier romántico, como yo diría, puede pensar que intentan acompañar a los cantos gregorianos de la hora de "VÍSPERAS", cuyos ecos sosegantes, por los resquicios de los portones de maderas viejas y duras, se cuelan hasta inundar como con una  cercana salmodia  el contiguo claustro, en el  que se erige este hermoso y señorial ciprés.
Es muy difícil que los pajarillos puedan acompañar al acongojante y estremecedor canto gregoriano que, como un día lejano y no sé donde escribí, emiten con tan dulce y, al tiempo, recio sonido -suave y acariciante cuando la nota lo pide- esas voces de hombres en coro como salidas de gargantas de piedra domeñadas por mágicas hadas suaves y sedosas.

Por estos pagos anduvo en su día el gran poeta español GERARDO DIEGO, de la generación del 27. Si no me falla la testa, LORCA también obtuvo hospedaje en este cenobio, aunque tuve ocasión de leer algún verso del andaluz, y escritos, que no tienen la dulce fuerza, por ejemplo, de su "Romancero Gitano". Al LORCA, para mí genial, casi todo allí le pareció oscuro, fúnebre, con tenebrosa tristeza (Bien, no es momento de análisis subjetivos. Sólo diré que la época en que GERARDO DIEGO y  LORCA -y puede que alguno más- los atrajo el visitar y hospedarse en esa Abadía, no se parecía en absoluto al Monasterio que visité y en él me hospedé en el año 1969).
Lo que a mí me caló -y muy hondo- del Monasterio de SILOS -atención, subjetividad en marcha- está en total consonancia con mis formas de sentir que, por supuesto, no cuadran con las alegrías que a LORCA le salían hasta por las orejas, por muchos escritos serios que tenga.
Sin embargo, GERARDO DIEGO, parece que se acerca más, o yo a él, en esos sentimientos de nenúfar plácidamente posado sobra la superficie de quietas, tornasoladas y mansas aguas de lagos maravillosos.
(Si el Monasterio de SILOS, su ambiente, sus cantos, su claustro de un perfecto y precioso románico... ¡y su ciprés! impresionan a cualquiera, amigos, ¡cómo no lo iba a hacer con la sensibilidad de un poeta de la talla del fino GERARDO DIEGO!)

He plasmado antes la propia caligrafía del poeta cuando su alma se convulsionó y lo obligó a cantar por escrito "AL CIPRÉS DE SILOS"

(Hoy no, pero mañana buscaré en mi biblioteca el texto de este poema, bellísimo, en tipografía de imprenta, para facilitaros su lectura)

El soneto que a GERARDO DIEGO inspiró el CIPRÉS, envuelto en la paz y el estruendoso silencio de los pajarillos, situado en una esquina del bellísimo claustro románico, y que antes se ha expuesto con la propia caligrafía del poeta, ahora lo plasmo, a continuación, con tipografía entendible para cualquier ojo y, espero, impactante para toda sensibilidad:

EL CIPRÉS DE SILOS

Enhiesto surtidor de sombra y sueño
que acongojas el cielo con tu lanza.
Chorro que a las estrellas casi alcanza
devanado a sí mismo en loco empeño.

Mástil de soledad, prodigio isleño
flecha de fe, saeta de esperanza.
Hoy llego a ti, riberas del Arlanza,
peregrina al azar, mi alma sin dueño.

Cuando te vi señero, dulce, firme,
qué ansiedades sentí de diluirme
y ascender como tú, vuelto en cristales,

como tú, negra torre de arduos filos
ejemplo de delirios verticales,
mudo ciprés en el fervor de Silos

Gerardo Diego, 1924.



Toda la hermosura que reinaba en aquel lugar, y que yo tragué con tanta avidez y egoísmo (no soltaba nada: el que quisiera que viniera conmigo a ver, sentir, escuchar, respirar, todo aquel conglomerado de paz vitamínica y silencio)

Pero, los peros de siempre, todos esos 10 ó 15 años que pasé yendo casi anualmente a este rincón de BURGOS, en el Valle de Tabladillo, como todo lo bello del mundo, acabó jodiéndose (Turismo, disco superventas de gregoriano del coro de Silos, hotelitos que nacían por todas las esquinas del bonito pueblo castellano pegado a los muros del Monasterio... ), para qué más explicaciones, fue deteriorándose, acabando  y con este "camino de perdición y desprecio" para el sentimiento de la PAZ y lo BELLO, yo fui dejando de ir, hasta llegar a la completa ausencia mía de este paraíso perdido desde hace ya muchos años. (A veces -raras- vuelvo; casi siempre por mostrar a alguien que aprecio la auténtica esencia de espiritualidad sana con la que yo, tanto tiempo ha, me inyectaba en vena para poder volver a mi mundo, a la mierda de mundo en el que vivía... ¡y sigo viviendo!)



Es lógico (y hasta lo he comprobado por la huella que han dejado allí), decía que es lógico el que muchas personas sensibles de la cultura (de todo tipo) en algún momento se sintiera muy tentado por conocer "in situ" este lugar de salud espiritual, rebosante de arte románico, silencio sólo alterado por las avecillas y unas salmodias de los mejores cantos gregoriano que en el mundo todavía existen (quizás, el 1º en SOLESMES -Francia-) que no contaba ni con tus oídos, se absorbía por todos y cada uno de tus poros.

Ya he hablado del deterioro que todo este remanso de paz y tranquilidad fue sufriendo. Tal vez, al genial FORGES (sensible como todo artista), también lo llamó el ir a hospedarse o visitarlo o leer sobre él, no lo sé. Pero es el caso que su viñeta ya refleja el principio adelantado de su perdición.
(Tiene su explicación: El ABAD PEDRO, con el que yo, y mi pequeño grupo, tratábamos era un enorme bonachón tirando a fondón, que en cada visita, nos dedicaba uno cualquiera de los días de nuestra estancia, en la sobremesa; charlaba un rato con nosotros y nos invitaba a café y "auténtico" licor "Benedictine". Este hombre -si yo creyera, diría que santo-, claro, murió y su lugar lo ocupó un tipo alto y flaco que había pasado casi toda su vida de monje benedictino estudiando en Roma. No lo conocíamos, no lo habíamos visto nunca antes.
La viñeta de FORGES lo retrata a la perfección: más que un Abad Benedictino de una de las más famosas Abadías de Europa, no transmitía espiritualidad por ninguno de sus pelillos. Siempre con un portafolios colgando de su mano. Siempre de viaje. Y, también, siempre, cambiando las normas de libertad y cercanía y alguna charla con los monjes que solíamos tener. En definitiva: para mí, éste acabó de fastidiar el lugar y su Monasterio con sus normas más estrictas y de menos contactos con los allí hospedados.

Nunca dejaré de amar a este Monasterio ni me olvidaré de él, de sus frías piedras castellanas de las que tanto calor obtenía... , pero dejó de ser MI SILOS.


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Largo ejemplo de introducción, para meterme en harina con el tema que me ha movido a, de nuevo, teclear aquí.

Veamos:
Para los que me leen o me oyen cómo me manifiesto -normalmente, los llamados "progres de pacotilla", mas debo insistir en que considerándome de tendencia hacia las izquierdas, siento un enorme cariño y respeto por mi España entera (otros me dirán que soy "nacionalista" y otros, sin más, "facha" -mientras van camino de la mierda, que piensen lo que les salga).
La mayoría de presidentes de las 17 comunidades de España, de pronto  han creído que son, o están queriendo serlo, reyezuelos de pacotilla que no hacen más llenar de mierda la bellísima geografía española, lo cual -al menos así lo interpreto yo, que al abrigo y escondiéndose detrás de nuestra riquísima diversidad, tenemos ahora una España con, como mínimo, 17 gobernantes papanatas, otras muchas alcaldías, diputaciones, etc., etc., miles de idiotas sobrevolando nuestros cielos con el pecho o las tetas hinchadas y cada uno creyéndose el tipo más magnífico, formado e inteligente que pueda haber para tales cargos, cuando la realidad nos dice a menudo que el cambio climático lo han promovido, y en ello siguen, toda esta gentuza porque hay muchos días que se ponen a volar todos a una y, no falla, la luz de España de ensombrece... ¡¿Habráse visto mayor partida de tontos, sinvergüenzas, ladrones, expertos en formar comisiones de no sé qué -con comida después de cada reunión, claro- para seguir sin saber solucionar nada pero no perder un ápice de su burrería, chulería, delirio de grandeza y habilidad para meter la mano en bolsillos ajenos -¡Atención, no nos dejemos atrás a los tipejos de tirantes rojos, los banqueros, y perdón por la palabrota.

Entre las muchas cosas que me tienen muy cabreado, figura el tener que ver y escuchar por la tele a algún idiota de éstos -que lo quiera o no es español y sabe el idioma español-, con la traducción en "letreritos" porque el cacho mulo considera importantísimo que cuando lo entrevistan, ¡para toda España!, hablar en un raro idioma que hablan en su tierra. ¡Eso se hace en tu pueblo y para tu pueblo, imbécil!; pero un andaluz o un extremeño no tiene el por qué saber esa tu lengua antes que el inglés o el chino.

(Mañana, precisamente, el señor ARTURO MENOS, somete a los catalanes, a todos los buenos catalanes, su chorra idea de "estado independiente". ¡Cómo me encantaría que te dieses el morrón más grandioso de tu tonta vida!)

Oros que tal andan son ese grupo de "equivocados" vascos que todavía andan con la murga de "sus presos", los héroes gudaris que mataban por la espalda de un tiro en la nuca y todavía conservan esa puta pistola.

De seguir con esto tendría que llegar por fuerza a la putrefacción con la que muchos malnacidos del capital, han sembrado España, con el mangoneo, robo y otras "artes" que dominan, y llegar a subirme por las paredes cuando ya convictos los veo asomar en televisión sonriendo y paseando, enmerdando nuestras calles.

Como el largo ejemplo del inicio con mi SILOS, no conseguiréis que deje de amar a mi ESPAÑA (al menos los trozos que habéis dejado sin sembrar de ladrillo), pero, sin duda, la de ahora, con todos vosotros, sinvergüenzas y canallas, no es, ni por asomo, la ESPAÑA que yo, de izquierdas, aprendí a querer.

(Recuerdo, de pronto, lo que hace poco solté aquí: Por desgracia no sabemos elegir presidentes de gobierno con huevos u ovarios descomunales para mandaros a todos a la mierda, que quedemos sólo "los españoles", que el que no quiera serlo, que se largue con su vaselina a tomar por el culo)

La verdad, estos cabreos me cansan horrores, pero aunque sea un grito de pataleo, no puedo frenarme. Me da la impresión que aquí, no sé si serán muchos o pocos los que piensan como yo o parecido, ni pintamos nada ni se nos oye.

Amigos, que podáis descansar bien. Amén

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano.
24 Noviembre 2012.









miércoles, 7 de noviembre de 2012

EPILOGO DE EXPLICACIONES (Cortito)



Fotografía de Diciembre de 2010

(Conste que no capté ni calzoncillos ni bragas y que, encima no estuvieran muy bien lavados.)

Es aceptado y casi obligado por el recatado pensar general, junto con la hipocresía y puritanismo, que la ropa sucia "se esconde" y la "recién lavada" se orea al puro sol y vientos sanos en lugares algo escondidos, aunque ya esté limpia.
Después de las anteriores entradas mías, creo se habrá observado que tengo pocos reparos en abrir todos mis agujeros y regar los ambientes con toda la suciedad y cochinadas, mentiras y sandeces que, tanto me han contagiado  o, cómo no, conmigo nacieron. Todo eso, hay que tirarlo afuera, mancharse si es preciso, jugarse algún guantazo que otro, pero, así pienso yo: el interior hay que limpiarlo casi más que las ropas que nos cubren.


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Todo lo que en mis  muy recientes  entradas anteriores he soltado,  quizás requiera una especie de "mea culpa" o disculpa. Pues, mirad, ni una cosa ni otra.

-Toda persona que muere sin ningún vaciado interior, creo yo que cae en el sueño mortal más podrido que el resto.

-La "confesión del catecismo cristiano" es en exceso pudorosa. Sólo la oye un "ensotanado" dentro de un quiosco, que puede estar dormitando de tanto aburrimiento. No, lo que no muestres con tu comportamiento, suéltalo por la boca, advierte siempre quién eres y cómo eres, que nadie se asuste o llame a engaño. La gente, al tratar con uno, debe de saber con quién está hablando y con quién se la está jugando.

En definitiva, no puedo pedir excusas a nadie:

-Nada más nacer, por el simple o complicado hecho de caer en esta vida, ya estamos situados en el famoso PURGATORIO del Catecismo Católico, es decir, toda tu puñetera vida, desde el mismísimo alumbramiento, con alguna imprevista muy breve alegría, no haces más que "purgar", por lo que ya has hecho y se espera que hagas. (¿Cabe mayor penitencia sin tan siquiera haber hecho un somera confesión?).

-Más tarde, cuando por ley natural o por capricho de la negra Parca, te toque cerrar los ojos y dejar de respirar y dejar de todo, pues... ¡A saber adónde vas a parar!.
Yo aunque sea con reparo -y si se puede pedir- pido caer en un lugar más, mucho más decente, más honrado, con una mayor camaradería y, cómo no, donde pueda seguir tomándome mis queridos chupitos con gente AMIGA y DE BUENA VOLUNTAD. 
¡¡Por favor, aunque no sepa a quién pedirlo, que no vaya a parar a un lugar tan cochino como el que abandono!!
Y otro favor más grande todavía pido: Que no me tropiece por allí con un ROUCO cualquiera ni con ningún Papa blandengue como de plastilina que, a éstos últimos parece que no los informa nadie de en qué mundo están o no quieren ,o no les interesa, enterarse.
(Favor especial: que haya una barra con aperitivos, cerveza bien fría e, ineludible, botella de orujo en el congelador para seguir molestando al ya inerte hígado.

¡¡ASÍ SEA -o amén- QUE DICEN LOS PRACTICANTES CATÓLICOS!!.


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
7 Noviembre de 2012



  

domingo, 4 de noviembre de 2012

DÍA DE LOS MUERTOS.


Mi admirado gran periodista gráfico"EL ROTO", en un detalle de "finura y elegancia", aunque eluda el título españolísimo de "Día de todos los Santos", lo anuncia como DÍA DE LOS DIFUNTOS.


Todo ser cercano a mí sabe que justo en un Octubre maldito de 1976 murió un angelote, hijo mío, de 18 meses de edad. (Hay pocas putadas más grandes en la vida que ésta, aunque, ojo, las hay -no más tenemos que fijarnos en Somalia, en esos sacos de África del sur y centro llenos de niños con abultado vientre, mocos y ojos saltones llenos de moscas... Morirán pronto, de forma irremediable porque tal parece que al "NORTE" -nosotros- nos interesan una mierda...)

Me disparo enseguida, lo sé.

Pero es que entre las muchas incongruencias de la Iglesia Católica, una de las cosas con la que siempre tropiezo (no la más grave, porque admito y respeto que haya gente que quiera ir a "visitar" a sus muertos) -y puedo hablar porque juro que no tengo ni la más puñetera idea de dónde, en qué nicho fue enterrado mi hijo-; nunca me ha hecho falta acudir allí para reavivar en mí, muy vívidas, sus risas, sus babas, su pelo casi dorado y su azul mirar... ¡¿qué coño puedo ver en un cementerio!?

Se debe tener en cuenta, también, que en los cementerios hay miles de sinvergüenzas enterrados, y, lo peor, gente hipócrita de golpes de pecho a mansalva y misa  dominguera con el colofón de sagrada hostia en la boca, que en vida han sido unos verdaderos cabrones. Admito que, a pesar de ello, quede gente viva emparentada que quiera recordarlos, pero que entren en el "montón" de "todos los santos"... Se nos debería caer la cara de pura y puta vergüenza... 

Y aunque no lo parezca, todo lo anterior ha sido un preámbulo (apoyado por la Festividad; y aún quedará por ahí algún suelto más) para introducirme en lo gordo de la cuestión. A fin de cuentas, esta festividad católica de Todos los Muertos hasta consuela a mucha gente, dichosos ellos.

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Hace muy poco, capté con mi par de escuchas, o sea mis dos orejas, por la radio y de paso, en una temprana información o tertulia, no sé lo que era, una frase terrible: "...si una mujer es violada y queda embarazada, será porque Dios así lo ha querido..."

¡¿Puede haber en el mundo gente tan cerril?! Es fácil imaginar que la tertulia iba sobre el aborto y que el que soltó tamaña barbaridad, falto de la mínima inteligencia, o era un clérigo, o una jerarquía del total de analfabetos que rigen la Iglesia o, simplemente, un meapilas monumental.

En cierta ocasión, en la época en que un grupo de amigos, visitábamos y nos hospedábamos en Monasterios, para conocer y visitar todos los alrededores y, también, ¿por qué no?, respirar silencio, paz y cerrar los ojos al escuchar el canto gregoriano , en uno de ellos (de monjas benedictinas), los huéspedes comíamos y cenábamos, todos, en una misma mesa, ancha y larga. Entre ellos, aquel año, había una mujer con su hija con alguna deficiencia mental que nadie preguntó. La hija era ya algo mayorcita. Se le doblaba la cabeza, emitía sonidos raros y la comida se la tenía que dar su madre, siempre sonriente. Algún día, la nena deficiente armaba más follón del normal. Nadie nos metíamos; su madre se apañaba muy bien sola con su hija. Uno de esos días, la madre nos miró, de forma beatífica con media sonrisa y nos soltó: "Ay, miren, lo siento, pero si Dios me ha mandado esto y así lo quiere..."

Hasta que mis amigos me hicieron callar, no paré: "¡¿Que dice Vd; que Dios ha querido lo de su hija?! ¿¡Tengo que pensar que también quiso que muriera mi hijo de 18 meses?! Pero... pero ¡¿Vd. en qué clase de Dios cree!? Y encima le rezará. ¿Cómo puede uno confiar y menos aún amar a un Tipo poseedor de tanta crueldad? Vd. creerá en que ese Dios nos creó, ¿para qué, dígame?, para divertirse con eso de hoy un favor para éste, mañana joderé a aquél? ¡Venga, mujer, no me venga con esos cuentos de catecismo! Ahora, si usted cree firmemente en eso y, encima, no sé cómo, va y se consuela, pues muy bien, allá Vd, pero a mí no se le ocurra decirme otra vez que el gran problema de su hija lo ha querido ese Dios sádico en el que usted confía y cree, por favor, no. Porque..." Más o menos por este punto, mis amigos me cortaron y me callaron; la mujer, paralizada, blanca y, lo siento, con cara de tonta total , quedó mirándome.

Me siento un hombre "religioso" y también cercano al agnosticismo. Tal vez sea una incongruencia, pero, qué le voy a hacer, peores teorías y seres campan libremente por el mundo y nadie les ha dado un buen garrotazo. ¡Pero nunca podré tragar los "cuentecitos" de la Iglesia Católica! que medio manda, codo con codo, con los gobernantes de turno, al menos en España. Y eso que no se cansan de proclamar eso del "estado aconfesional y laico" ¡Anda, iros a la mierda!.

¿Y por qué me siento hombre religioso? Entre tanta soberbia, va y a mí me dio, hace tiempo, por aceptar mi pequeñez con sus defectos incluidos. Hace ya algunos años leí un libro del -a un tiempo, odiado y admirado- profesor Sr. TIERNO GALVÁN, sobre el agnosticismo. Fui aceptando las teorías que iba leyendo, excepto cuando abordó el tema del nacimiento y la muerte. Comprendí claramente sus ideas (aunque como luego se verá, no las acepté plenamente), la que más la idea de "FINITUD" que él exponía como el final de todo, se acabó, ya no hay nada, no queda nada; de aquí su defensa a capa y espada de la ética y el humanismo como norma de vida en tanto -perdón por la redundancia- vivas, durante toda tu vida. Pero no me dejó nada claro, o él no supo abordarlo, el muy importante asunto para los católicos, del "surgir de la VIDA". Porque, querida gente, no más con media inteligencia que tengamos, es imposible que nuestro cerebro admita el que una jovencísima muchacha virgen y judía llamada María aparezca de pronto encinta por obra y gracia de un espíritu, y, encima, su rudo y muy maduro marido, el carpintero José, va y se lo trague. Igualmente de incomprensible es la historieta del Alfarero que, una vez modelada su obra, le sopla la VIDA -la risa, el llanto, los sentimientos, etc...- Lo siento -más que nada por mí-, pero lo que mi razón repugna mi ser se niega a digerirlo.  Para más INRI, el tal Alfarero, después de jugar a "crear" un mundo, se desentiende y ¡allá abajo se apañen!... He aquí una de las razones del porqué no puedo soportar la frase de gentes -no sé como calificarlas- que ante una putada de la vida sólo se les ocurre decir: "Ay, mira, Dios así lo ha querido".

Y la razón de que me considere "hombre religioso" o, si se quiere, "creyente de los prodigios grandiosos e inasibles", es porque, desde ya hace mucho que me sentí tan ínfimo y desvalido -descuartizada toda la doctrina Católica, que no el libro del Antiguo Testamento, historia con fantasías para mí, pero historia antigua-, no me atrajeron diosecillos o "becerros de oro" como el dinero, el poder, la fama, y demás, en los que refugiarme, a los que agarrarme. No, mi gran creencia fue a parar a que tiene ¡por fuerza! que existir un grandioso, descomunal ENTE que navega, vuela o camina por encima o a nuestro lado. No creo en esa idea de la FINITUD del agnóstico, tiene que haber, o debe, algo grandioso después de la muerte, no sé, algo que nos reciba y nos diga: "Hola, ¿recuerdas cuando te mandé allá, al enmerdado mundo? Cuéntame, cómo ha ido todo. (Espero que esta última pregunta no me la haga. Es capaz de largarme de nuevo a la mierda).

Y, por descontado, moriré sin haber llegado a saber o comprender el inicio de la VIDA en un humano (está bien claro a lo que me refiero con el término "VIDA", ¿no?) Haciendo estudio con humildad lo que más me cuadra, si es que lo puedo decir sin recibir insultos y patadas, es la evolución, teoría y ciencia del tal DARWIN, que hasta puede llegar con cierta pequeña o grande espiritualidad, pero nada "milagrera" ni de cuento infantil como se expone en buena parte del Nuevo Testamento.

(La grande figura de JESÚS es muy otra cosa para mí. Pero aquí entra la tremenda admiración por un hombre -éste sí, Santo- del que los historiadores católicos nos escamotean muchos años de su vida, y la que cuentan, es de auténtico cómic. No, del gran JESÚS, hay que leer en otras fuentes ajenas a la Iglesia).

Creo que ahora se comprenderá la razón de que en mis despedidas, al quedar con alguien para algo, yo ya hace mucho tiempo que no digo "Si Dios quiere". ¡¿Cómo va a interrumpir su siesta Dios para decidir si te conviene o no esa cita, a ti, a mí, miserables puntitos allá abajo...


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Y siguiendo con los "Santos", suelto mi regocijo con las noticias que me dicen que la policía ha agarrado a dos "gudaris santos" en terreno francés. ¡Pobrecitos, si han dicho que ya no iban a matar!, pero los inocentes, coño, con sus pistolones al cinto.

Escribí hace muy poco sobre este tema de ese bello rincón del norte de España y de algunos mal nacidos que le habían crecido. Y Siguen dando la vara con la vaina de los beneficios penitenciarios... ¡Pero si eres un criminal, gilipollas! ¡Tendrás que cumplir tu pena como todo cualquier común asesino, ¿o no?!
Por cierto, señores del grupo nacionalista, ¿le han planteado a FRANCIA todo el mismo follón que a nosotros? ¡A que no! En el país vecino, para estas cuestiones siguen con huevos, y de una tremenda tanda de collejas les meten la jeta en un puro charco de estiércol! Lo peor del tema es que pasarán a la historia como héroes defensores de su RH. Menos mal que, dos cosas: Yo no lo veré. Y que, como ahora no se estudia historia de España sino de cada comunidad, espero que muchos críos no lleguen a saber de vosotros.

Ya está bien, ¿no? Terminado fuera del plazo que me impuse... ¡pero terminado!

Menos mal que yo tengo muy redicho que a mí me incineren, porque vamos, yo me encuentro todos los años tan a gusto dentro de mi nicho y de pronto veo afuera gentes que dejé vivas con florecitas y cara de una seriedad de risa, y detrás de ellos, tal vez a mis biznietos contándose los chistes del colegio y, bueno, creo que se descoyuntan todavía más mis huesos.

EPÍLOGO ESCATOLÓGICO:  Y todo lo anterior, total, porque uno no se atreve a ejecutar la acción de una muy vieja viñeta -perdones al autor, que no recuerdo- en el que un hombre, metido hasta la cintura en la taza del váter, al tiempo que va a pulsar la cisterna, exclama, "adiós, mundo cruel". No, no tengo huevos para esto (O quizás, que no caben en la taza, de tan hinchados por  esta cosa de vida).


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
4 de Noviembre de 2012   





miércoles, 31 de octubre de 2012

MARAÑA DE LA VIDA Y LA MUERTE.



Fotografía de Diciembre de 2010


MARAÑA DE LA VIDA Y LA MUERTE

(Con especial dedicación al amigo PACO.
PACO, PAQUITO, "PAJARÓN", ¡tú no te mueras nunca!)

Realidad con pretendidos toques sensibles de ficción,
manía punible para unos y agradable para otros, de
los que tenemos la otra manía: escribir.


En cuanto enfilamos el pasillo del segundo piso del tanatorio, disntinguimos la figura, tiesa  con la pequeña chepa de sus 91 años (hay quien a los 70 ya va doblado), la estampa de PACO.

Iba como nunca lo había visto: Traje de chaqueta y corbata. Estaba en la puerta de la sala. Nos abrazamos. Lo abrazamos y nos abrazó. Alguna -o alguno- pudo decirle algo en la cercanía del abrazo. Total, el pequeño grupo de EL AROMAS que íbamos, qué representábamos para todo el grupo de gente con cara de duelo, familia o allegados -¡yo qué sé!-.

Mi PACO, nuestro Paco, allí estaba no "atendiéndonos", sino dedicándonos su presencia y saludo afectuoso por haber ido a saludarlo y -si  así se puede decir-  dedicarle unos minutos de cariño en uno de los últimos trances jodidos de su vida. Él, 91 años. Llevaba con su muerta  mujer 63 años más no sé cuántos, aunque me lo dijo, de festeo o noviazgo o tonteo -como se llamara entonces-... ¡Es mucha, muchísima vida para compartir y convivir con otra persona! Pero él, nuestro PACO, lo hizo, lo ha hecho: ¿Cariño, migajas de amor  ya olvidado y pasado, respeto y dedicación al otro...? (No estoy, precisamente, en posición de calificar este asunto).

Cuando lo abracé me miró con su azul mirada rasgada que me arrancó un trozo de alma. Pero, atención, me miró sin nublazón alguna en su azulado  mirar. 

Abracé a un hombre de 91 años, en un trance muy doloroso, y !más entero que yo! Se me encogió el ánimo.

Sus ojos achinados y azules, su noble porte, corbata y traje, su tiesura -propia de su edad, ¡pero tardía!- ganada por un hombre que ha VIVIDO mucho y DE TODO.  (Pensaba yo que un tipo que ha vivido un naufragio, durante muchas horas agarrado a un tablón, está muy curtido para aguantar este trance, más aún cuando su esposa llevaba demasiado tiempo sufriendo (No quiero en este comentario decir o escribir nada sobre mi idea muy particular de la puta vida a la que nos "condenan").

El admirable PACO nos dedicó un rato (al pequeño grupo de EL AROMAS que todos -o casi- los días nos veíamos con él) y estaba entero y muy firme. Serio, !coño!, era propio de la situación. Todavía así, sonreía y hacía comentarios levemente jocosos.

Estábamos rodeándolo y en su parla medio en valenciano, medio en español, nos dijo: "Xe, ¿os habéis fijado cómo me cuelgan los pantalones sobre les sabates? Cuando me lo hicieron, -ye, un sastre de categoría, ¿eh?- Casi, casi me veníen curts  i hara vetges tú, me cuelgan, xe, me he hecho pequeño, ¿no?-.

Aquél a quién íbamos a consolar, nos hacía sonreir.

Yo, con mi defecto voyeur , alejé mi ánimo y mi visión de la escena de duelo que vivía: Volví a contemplar lo que ya me ha ocurrido en otras ocasiones: El pasillo era amplio; uno de los lados era una serie de grandes y continuados ventanales por los que entraba el calor y la luz de un puro sol otoñal; su luz y calor llegaba justo hasta las puertas de las salas donde estaban expuestos los muertos, salas frías, con gente oscura, algunos llorosos, -en una de ellas, la mujer de PACO- en espera de su inminente entierro o cremación. Volvió a mis adentros el sentimiento de lo que jamás llegaré a entender: esta maraña de vida y muerte que tal parece que quieren convivir, pero que jamás lo conseguirán. ¡Son tan antagónicos! ¡He vivido y llorado ya mucho dolor y sorbido muchas lágrimas en días que no lloraban conmigo sino que se enseñoreaban con un pletórico sol, ajeno a todo dolor de los de aquí abajo, iluminando e intentando dar calor al helor de los que la muerte  había invadido.

Pero al migo PACO, tan hombre es, y de los grandes, todo esto le dará igual: El día que muera -que tarde muchos años- ya se procurará él mismo calor, sea de la forma que sea y llueva, esté nublado o luzca el sol. El calor de la pura VIDA, forma parte de él.

¡Un abrazo, campeón!


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
31 Octubre de 2012 (Víspera de la festividad de
Todos los Santos, pero, por favor, 
recordad que existen muchos "santos"
que todavía no han muerto)