sábado, 29 de agosto de 2015

Bah, cosas mías.

BAH, COSAS MÍAS (A veces, raras)
(El ser "raro", en un mundo medianamente o bastante aborregado, es mi obligación. También, y como consecuencia, el que se sale mínimamente de la senda, el comportamiento y el caminar por el mundo algo diferente, digamos con unos andares singulares, ya es criticable. Es decir, que no me escapo por ningún lado)

  

Comenzaremos con otra pieza de pura artesanía y que tiene una historia para algunos sensiblera, para mí muy sensible y que, aún actualmente, la revivo constantemente (pareado idiota).
Por los, concretando, 80 y 90 del pasado 1900, casi todos los años, íbamos unos amigos a pasar una semana hospedados en el Monasterio Benedictino de Santo Domingo de Silos (valle de Tabladillo - BURGOS). Desde allí, como centro logístico y de cama nocturna esencialmente (una gloria de regla que tienen en esta orden de clausura -creo que con ella siguen-, es que no hospedan a mujeres, ni parejas ni matrimoniadas... ¡qué gozada, gente¡).
Desde este lugar, con uno de los mayores y mejores claustros románicos de España y de Europa (en tiempos de los que no quiero acordarme, algunos yanquis tintados de negro petróleo, se llevaron pieza a pieza, piedra a piedra, algún grandioso monumento o iglesia o ermita visigótica o románica para levantarla luego, a base de muchos dolares (entonces estaban fuertes), en sus tierras llenas de vacas o terneras o vacuno, tanto da, que dan exquisitos chuletones, vale, pero que jamás pueden sustituir al arte visigótico, antes romano y después románico, que siempre será patrimonio de oro de nuestra Europa (¿no tienen bastante ellos con las ruinas de EL ALAMO... ¡PUES ESO!?).
A lo que iba... ¡Coño, es que no aprendo a evitar el enrolle!
Desde este punto, Silos, he recorrido buena parte de la Castilla que más amo -digan lo que digan, pesebre de la España moderna, actual, grite lo que que grite el MENOS, digo, perdón, el tal MAS-. 
En un pueblo cercano a SILOS está la preciosidad, nombrada no sé cuantas cosas nacionales, que aunque no tuviera tantos títulos, seguiría siendo una joya de Castilla, de España... Y hablo de COVARRUBIAS, donde se alza la torre de FERNÁN GONZÁLEZ (siglo X) -uno de tantos bestias de la época aquella, en la que tuvo en clausura, o sea, encerrada,  durante bastante tiempo -o años, no sé- a DOÑA URRACA. En esa muy bella y bonita plaza, como es lógico de aquel tiempo, tampoco falta la "cruz de la picota" (el que no sepa lo que es que lo busque, que no me haga enrrollarme más). También, doblando un recodo, con el murmullo de las aguas del río ARLANZA, está la COLEGIATA DE SAN COSME Y SAN DAMIÁN (no sé qué clase de tipos o santos fueron estos dos, pero por estas tierras castellanas altas, hay muchas Iglesias, o lo que sea,  incluso festejos populares, a ellos dedicadas, siglo XV, de "no sé qué ni de quién, ¿pasa algo?". No pasa nada porque el tesoro, de los más grandes de mi Castilla, se encuentra dentro, en la sacristía de la Colegiata. Amigos, hay que descubrirse: Un tríptico de buenas dimensiones, tallado en madera y con un cromatismo precioso, atribuido a JUAN DE SILOÉ  -¿y si me equivóco, qué?-, que representa la adoración de los Reyes al Niño recién nacido. Lo que más aprecian todos los comentaristas críticos de arte sobre ésta muy genial obra, es el gran parecido, maravilloso retrato tallado en madera, con rostros curtidos y nobles de gentes de esas tierras, hasta en el mismo rostro de la figura de MARÍA, la VIRGEN católica... Lo he visto ya tres veces y no me importaría volver a apreciar esta hermosa obra de artesanía.
¿Puedo volver a lo que quería? ¡Joder, qué coñazo soy!
En la plaza del pueblo de COVARRUBIAS (precisamente Plaza de doña URRACA) , en la que -hace mucho que no voy- se ubicaban al menos dos especies de restaurantes (uno de ellos CASA GALIN y enfrente del mismo la Pensión DªURRACA, que creo que llegó a ser de la red de Paradores Nacionales) en los que podías comer cordero al horno, y si había suerte, lechazo, ya era el colmo; tanta Castilla, tan grandioso tríptico, tan monumental pueblo, y de final lechazo con buen y duro vino castellano, postres de la casa y los inefables chupitos... (cuidado, que nadie se me muera de rabia o envidia).
¡Cagon diez, ¿vuelvo a lo que debía?!

Pues bien, en una de las estrechas calles que arrancan de esta preciosa Plaza, por donde, si uno es sensible y pone atención, todavía se escuchan los cascos al trote de briosos corceles montados por hidalgos o caballeros (normalmente, mucho más brutos que sus nobles monturas), digo, decía, había, o todavía la hay, una pequeña planta baja a reventar de artículos como de "recuerdos de la plaza, zona, Castilla o España" -a los guiris les da lo mismo todo-. Pero en una pared lateral del estrecho y pequeño colmado, sobre una balda, se alineaban expuestas figuras de arcilla que representaban lo que fuera. Yo me fijé en seguida en este músico, todo el de color arcilla roja recién horneada. Rafael, mi "amigo del alma, compañero, tan temprano..." -gracias, enorme poeta MIGUEL HERNÁNDEZ, el tipo pastor y luego, o siempre, poeta de ORIHUELA (Alicante), otra víctima penosa de nuestra, aquella incivil guerra-, el amigo que me descubrió LA MANCHA y en la que cuando más feliz era, después de casi 40 años de trabajo, se me lo llevó un cáncer de mierda. En fin, debo de culparme de que le gané la mano y adquirí yo antes que él esta figura, si no recuerdo mal a un precio muy razonable. Consulté con la amable señora que atendía la tienda sobre esta pieza -no me parecía en absoluto industrial-. Intentaré reproducir lo que me dijo, después de tantos años: "...no, mire usted, ésto, estas "cosas" las hace un hombre viejo de un pueblito cercano, que, después de sus ovejas y  su huerta, el hombre es feliz tallando y modelando estas cerámicas... y lo que saca, ¡pues bien que le viene, oiga!.

¿He sido muy pesado sólo para el introito que merece la procedencia de esta bella escultura, por cierto que la tengo situada sobre un mueblecito precioso alargado a lo alto, de puertas con marquetería y cristal, abarrotado de CD's. Ye, gente, el que se canse que corte y arreglado, además que no me enteraré, tampoco me voy a enfurruñar.

No creo que sea raro el que me emocionen estas piezas de artesanía y los recuerdos tan queridos que me traen, ¿no o sí, soy exagerado?

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Cruel retrato, esta viñeta del magnífico ROS, sobre esa larga convivencia, tan pesada y sofocante, del "hasta que la muerte os separe..."

(¿Es raro o normal éste mi sentirlo así?)

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Acabo de apalabrar la compra del último trabajo del tipo artesano, ya nombrado y expuesto aquí, VICENTE CERVERA. Un caballo flamígero, con esencias mitológicas y aquietado con un trote largo, hecho, también, con planchas de no sé qué. 
Cuando lo tenga en casa, aquí lo mostraré.
¿Qué otros caprichos me quedan, aparte de algún chupito que otro, el gusto por estas obras de artesanía y el gustazo de volver a ver y calibrar bien el cuerpazo de una jovenaza?

Por cierto, me llegan noticias de que mis dos hermosuras de nietas, 16 y casi 15 años, quieren adelgazar, ¡pero, ah, no quieren perder nada de su prometedor, duro y vigoroso culo, cosa que las honra para éste su abuelo. Pero, amigas, queridas nietas, lo que queréis es harto difícil. El consejo que dicta para vosotras mi buen gusto de viejo ya harto de ver y mirar, es que antepongáis el culo a lo que sea, hazedme caso (alguien, no sé quién ni qué, creo que me lo agradecerá).

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Acaba de nacer mi séptimo nieto, ALBERTO. No sé bien, creo que el pasado miércoles 26 Agosto de 2015, hacia las 13,30 ó 14 horas.

Siento cosas raras, como olvidadas.
Después de 46 años (creo) de casorio, más esos dos y medio que ibas a lo que se podía en aquella época. Con 6 nietos ya, más éste recién llegado, 7. Dos mayores, ya con 18 años y ALBERTO con tres días.
No pensaba yo que ya a estas alturas, a punto de mis 71 años, con tantas cosas vividas de todo signo, pudiera sentir este cosquilleo que no sé cómo calificarlo, pero que me encanta. Significa, o yo así lo quiero interpretar, que mis sentidos siguen jóvenes: hermosas hembras, buen yantar y mejor beber, sonrisas de niños y hacer fotos a la inocencia pura de un recién nacido sobre el que llueve la ternura de la mirada de sus padres, no, no lo dudo, ¡sigo vivo!

Además, influido por demasiadas lecturas, este SÉPTIMO, como considerado el SIETE, número de buen augurio (entre otras cosas, dicen que el "séptimo día, descansó". Lo que nadie ha podido decirle es que se dejó la faena sin terminar debidamente). Bien, abandonamos el SEIS, que también los malos augurios están empeñados en que es el número del DIABLO... En fin, tontería tras tontería.
Que tenga buen vivir mi ALBERTO, mi séptimo, y no me lo enmierde la cloaca de mundo al que ha venido, ¡Suerte, ALBERTO!

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He comido en CARMEN DE RONDA. Tengo sensaciones de una digestión excelente, pero... la muy puñetera, me tira más al sofá que a seguir dándole a las teclas, "u seasé"...

FINFINFINFINFIN.


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
29 Agosto 2015.

viernes, 21 de agosto de 2015

De lo cotidiano y...

DE LO COTIDIANO
(... normalmente cruel, aunque en ocasiones se vista de ternura... pero cruel)


(Esta situación -la de la fotografía- nos revela una de las situaciones cotidianas más crueles. Y es que no puedes estar descuidado en ningún momento.
Me explicaré citando al grande ya fallecido GABO -GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ-. En uno de sus libros -le he leído tantos que me armo un lío- describe una escena en la que el amo de la casa, al pasar por la cocina, ve las poderosas posaderas de la mucama que lava inclinada sobre el lavadero. A pesar de la larga falda de mucho cromatismo, el culo le resalta cosa mala. El amo se siente, digamos, erizado, entra en la cocina, le sube los faldones a la criada y le baja los calzones e intenta empitonarla por detrás -pero, ojo,   por detrás de verdad-. La que lava vuelve su rostro, pero no su cuerpo, y le espeta al "jefe": "Ay, mi señor, mire usted que eso está hecho para salir y no para entrar". El amo, enfebrecido y ya encontrado lo que buscaba, empuja y le dice: "¡Tu calla y lava!".
Pues eso, en esta instantánea -por cierto, justo es decirlo, suministrada por un proveedor habitual de imágenes curiosas, el amigo PASCO-, la señora o señorita o, en definitiva, hembra de buenas nalgas, está desahogando su vientre o bien en tiempo cotidiano o motivado por apretón inoportuno. Me parece que tiene, o así lo quiero ver yo, hasta gesto contento por la feliz descarga.
Pero, ah, ni cuenta se ha dado del observador no invitado a tal intimidad. Y a mí me parece que el depredador salvaje la observa con suma atención y casi adivinaría lo que bajo de esas melenas castañas de macho alfa está pensando. "¿Me la como o la monto y me limpio con ese rollo que sostiene en su mano?".
El desenlace, como en los buenos cuentos, lo pone cada lector).

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Estoy de un vago hoy que me supera. Es lo que tiene el variar planes austeros "cotidianos" por arranques que suponen la sal de la vida. He comido en CARMEN DE RONDA, sencillo pero todo buenísimo y encima con hambre (¿Estaré preñado o todavía pitopáusico con estos arranques que me entran? Xe, lo que siga, tú. Para mayor inri, al llegar a casa, como aquí no tengo licor alguno, he cogido una botella del último pedido de vinos que he hecho y que he recibido esta misma mañana (perdón, penúltimo: me falta uno que está de camino). Amigos, señores, señoritas de buen ver y mejor palpar y que se presten a beber conmigo (¡Estoy solo, titis! Vale, sí, malasombra, viejo, lo tenías que soltar, conciencia de mierda... pero es que tengo unas gracias ocultas... Oye, allá tú. Quede todo en broma y si no, allá cada cuál), un vino -tengo un copón delante que lo apuraré en uno o dos sorbos-, reserva del 2008, Rioja Alavesa, que se llama, según el etiquetado, "VALENCISCO". ¿Cómo explicarle en términos profanos al entendido PASCO? Pues mire usted, don Francisco, yo pego un trago, lo bailo por toda la boca, que me llene paladar, lengua, dientes carísimos, implantes, etc... y ¡coño, me da pena tragarlo! Cuando al final lo cuelo por la garganta, lo menos en 10 minutos posteriores estoy como, al mismo tiempo, masticando y saboreando como esa aspereza que -aunque no lo recuerdo ya- húmeda y seca, afrutada, embriagadora que es -era para mí- un pubis sin depilar (horrenda moda que han adoptado las mujeres para los que, a veces, hasta añoramos los sobacos -sí, sobacos, no pusilánimes axilas- sin afeitar; o por cambiar de pecado, cuando tomas un  trago de este vino acabando de masticar un trozo de chuletón en su punto; intenta soñar en tu boca ambos sabores, anda. (Para cuando su señoría quiera, unos, o los que quiera, de tragos, le guardo).

(Mañana, si me arranco, más. No se me asuste nadie, queda poco o casi nada).

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Ayer he oído a un busto parlante de la televisión largar la noticia de que el ministro de no sé qué cosa, va a destinar unos cuantos cientos de millones de euros para los parados de larga duración de edades comprendidas entres los 35 y los 55 años. Eso creo que escuché, si me fío de mi memoria.
Como uno se aplica el principio de Peter y sabe que para político no sirve, pues eso, al autoexaminarse sí que se ve capaz de dar soluciones caseras, de ir por casa o de la calle, a esos problemones que no solucionan sino que crean los politicastros.
A lo mejor es una estupidez, pero piensa uno que en lugar de crear mensualidades de limosna para ese colectivo, digo yo, ¿no valdría esta solución? (Se me ocurrió, fíjate, en tanto me compraba unos tomates valencianos de ensalada al ver la estupenda organización de estos hiper de barrio tipo MERCADONA o CONSUM): Oiga, señor del despacho que piensa en las cosas de la calle sin pisar la misma: Yo le daría a cada autónomo o pequeña o gran empresa que contrate, ojo, CON CONTRATO DIGNO TIPO INDEFINIDO (cosa que de sobra se sabe de hace tiempo que eso de indefinido ya no existe en ningún sitio), ALTA EN SEG. SOCIAL Y JORNADA NORMAL O COMPLETA, a uno de estos parados, paradas o neutros, no sé, que lo calculen ellos, unos cuantos miles de euros de una sola vez. Nada de beneficios de cotización a la S.S. ni a la contribución fiscal que le corresponda. El tipo, tipa o neutro obtiene un trabajo digno; si se lo curra bien, en él seguirá (suponiendo siempre buena fe de la empresa. Y si no nos fiamos, más inspectores de trabajo, coño, tanto parado como hay) y si resulta un vago, vaga o neutro o caradura de cemento armado que haberlos haylos, la indemnización que corresponda, a la puta calle, que cobre el paro justo y mal informe a la S.S. sobre el elemento, elementa o neutro. ¿Es muy estúpida esta idea, señores economistas o politiqueros? Bueno, si es así, como es habitual, como soy uno más de la inmensa muchedumbre de la calle, ni caso me hagan y para mí paz y para Vds. nada de gloria, sino algún picor en el ojete.
Esto, a fin de cuentas, es otra cotidianidad cruel.

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En la prensa de hoy leo que "DEFENSA (lo primero es preguntarme quién es "defensa", porque se sabe que un término abstracto no piensa, -no puede- ni habla ni dice ni puede decir na de na. Es algo habitual entre la politiquería que acompañen la preposición "DESDE" con un sustantivo que no representa a NADA MATERIAL, TANGIBLE. Ej.: Dicen: "Desde la esperanza..." Con éste sólo me basta. Oiga, amigo, la esperanza es un sentimiento, o sea, se siente, ¡pero, leche, no existe como cosa que desprenda nada!.). Ya me he enrollado. Bien, dice el titular de prensa: DEFENSA PREVÉ OTRO PAGO EXTRA DE MÁS DE MIL MILLONES A LA INDUSTRIA MILITAR. A uno, claro, le vuelve a dar dolor de cabeza las coces que nota.
Veamos, digan lo que digan, con el paro que hay, los empleos de miseria que se están creando y demás cosas, ¿cuántos destinos de mejor provecho pueden cubrir 1.000 millones de euros? ¿De qué o de quién nos tenemos que defender? A bote pronto, mis primeros y más cercanos enemigos los puedo tocar con la mano, los tengo en esta propia España, en mi misma Valencia. ¿Tiramos un misil a la Diputación después de desalojarla  pues todavía no nos hemos enterado de para qué sirve? ¿Construimos un centro cívico en cada una de ellas de cada Autonomía? ¿Por idéntica razón, hacemos lo mismo con el Senado, gran cementerio nacional de elefantes? Desde políticos y empresarios y funcionarios y demás gentes corruptas, hasta la mayoría de sabios que calientan los asientos o poltronas del hemiciclo, senado, despachos de asesores de no sé qué coño asesoran y cómo... Y más temas que a todos se nos ocurrirían. Esto da para un comentario larguísimo y no es plan ¿verdad?

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A una mujer canaria, de 73 años, que tiene a su cargo tres nietos, la van a meter en la cárcel. Vive en Fuerteventura y la, opino yo, despistada señora, se construyó como pudo y de obra un pequeño cuadrado, cuatro paredes, unas ventanas y un techo plano, una casita en un Parque Natural. Conozco casi todas las islas Canarias (unos tres años he vivido en Las Palmas. Visité Fuerteventura. Como todo el archipiélago, precioso, casi toda esta isla en concreto ES parque natural. Le cascaron una multa y le impusieron la obligación de derribar su aseada, permitídmelo, chabolita. La mujer no sabe dónde meterse ella y sus nietos y no ha tirado "su casita" abajo. El juez o jueza, no lo sé, no se baja del burro ante presiones del pueblo y algunos abogados. ¿Dónde para el Alcalde, tomándose un pisco; dónde la delegación del Gobierno, dónde la Diputación, dónde el Cabildo... Tal como por allá dicen: "mire, no se encuentra, ¿oíte?".
¿A que cada uno de nosotros aportaría una solución nada cara ni muy gravosa para que esta buena mujer no vaya al trullo?
Esto no es una cotidianidad cruel, es una puta crueldad y un no tener el grado mínimo de caridad, se sea de la religión que se sea. 
Veremos.

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Hace dos o tres días ha fallecido, con 73 ó 78 años (mierda de memoria) la pequeña en físico y grandiosa en ricos adentros que derramaba sin parar, la muy encantadora LINA MORGAN.
Me ha hecho llorar de risa muchas veces. Y es que hay gentes o bien que no debían morir nunca o tardar mucho, al menos para no vivir yo su duelo.
Admirada LINA, no sé nada de tu vida íntima, ni falta que me hacía ni, por supuesto, tampoco soy cotilla, pero por si creías en Dios, en el Católico, como seguro que te va a recibir en uno de sus más amplios y bellos salones del cielo, le haces una mueca de esas típicas tuyas, pero no para que se ría, sino para que se entere de que tiene que ocuparse de lo que debe, que como te he escuchado en alguna ocasión, ésto anda hecho una birria.
Mi lamento por ti, LINA.

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DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
21 Agosto 2015

                                          

martes, 18 de agosto de 2015

Política Nacional (esquema)...

POLÍTICA NACIONAL -esquema-; INTERNACIONAL -la actualidad mundial-; Y ALGUNA COSA QUE SE ME OCURRA.


(Como lo más -o único- que mejor conozco es la prensa nacional -española, o sea-, afirmo que los mejores reporteros/periodistas gráficos/dibujantes que existen en el mundo son los nuestros, que jamás olvidan su rincón del típico humor negro)


Y con esto me doy por satisfecho y cumplido el rascarme en el picor, cercano a la urticaria, que me está produciendo la política de este mi querido país que se llama España.

Solamente una mínima proclama: En algunos medios y de bocas humanas escucho que perdonan el asunto, que contiene todo un artículo del dibujo, como algo que el Ministro hizo "de buena fe" -menos mal que sin esperanza ni caridad-; que se desarrolló con "luz y taquígrafos" (oigan, en el despacho ¿cuánta gente había además del ministro y su "ilustre" visita?) Como los malos de la oposición han dicho, si temía por su seguridad y portaba tantas amenazantes pruebas, para algo está la policía y, luego, si se quiere, que el asunto vaya subiendo escalafones. (¿O es que se merece, precisamente éste, algún trato especial?)

Concluyo con mi particular opinión y sin ninguna gana de discutir con nadie: Si el alto cargo del gobierno se portó de forma inocente, es que es, como mínimo, tonto, casi analfabeto (y me pregunto, qué pinta un tipo así de faba como ministro de un gobierno). Si por su mente paso un leve -y tierno, no puede ser otro calificativo- aviso de lo que podría pasar, y va y pasó... ¡anatema, pecado grave! A su puta casa, hombre, o, como viene siendo habitual, al "Consejo de Estado" (menudos consejitos iba a dictaminar el pájaro este; ahora que yo, por 10.000 euros al mes digo que lo mejor para España es nombrar la sardana como himno nacional, y me quedo tan ancho).

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INTERNACIONAL:

Utilizaré una fotografía ya editada en anteriores entradas, pero su grafismo me viene muy a cuento:


(Así es el aspecto de escombrera que desde los satélites debe mostrar el antes llamado planeta azul)


En los años 14 y, posteriormente, los 39/40 del pasado siglo de 1900 (XX), en situaciones como las que está tragando actualmente y ya hace tiempo la humanidad, se armaba una guerra mundial, morían millones de humanos, militares, civiles, niños, perros y gatos, y, según algunos historiadores, el asunto se saneaba, flaqueaba la miseria y las hambrunas; el gentío follaba como locos después de tanto sufrimiento; nacían nuevas generaciones, se producían milagros milagrosos (Alemania) con un fondo de magia, o sea, truco que, al momento, no salía a la luz; el mundo se reconstruía; había trabajo para los supervivientes; aunque se comenzara por los racionamientos, al poco, ya se compraba libremente en tiendas, producto de esos bolsillos de obreros con la mochila llena de horas extras; se reconstruía (no como ahora, que deconstruyen hasta las tortillas de patata). En fin, que luego, se sentaban los sabios a pensar y llegaban a la conclusión de que las guerras eran buenas para "sanear la pelambre mundial".

El humano ha ido, como siempre, evolucionando. Ha llegado a la conclusión de que eso de "guerras mundiales" es un barbarismo propio de simios del paleolítico (aparte, la clase burguesa, los más o menos acomodados y de mediano/buen pasar, nos acojonamos ante la posibilidad de esos enormes conflictos, terroríficos). No, hemos descubierto la sofistificación, el matar y mutilar selectivamente, pero siempre con los llamados efectos colaterales. Donde no destripan a las gentes de un mercado con cualquier bomba de nada, camuflada, o con uno de esos descerebrados fundamentalistas que llevan dinamita hasta en los cojones y se autorevientan con tal de cargarse a todo lo y el que lo rodee; a otros salvajes, mira tú, les da por volver a tradiciones bíblicas de esos tiempos que narran del dios llamado Yahvé o Johová que en el último momento cambió su orden a Abraham y le dijo que sacrificara a un cordero que apareció por allí, sin hacer daño a nadie, en lugar de a su hijo, que ya estaba cagado del todo, pero, ojo, debía degollarlo y mirando hacia la Meca; mira tú que las manías no las cura nadie. Porque ahora resulta que los exagerados, bestias, en fin, fundamentalistas que han leído su particular biblia con su particular también interpretación, no sé, de su Allah parece que no se divierten con eso de los tiros y metralletas, no, manda huevos que tienen que dogollar a sus rehenes (lo que no me he enterado es de si cumplen con mirar hacia la Meca, en tanto rebanan gaznates). Y los que no conseguimos matar, "para liberarlos de sus sufrires" (me importa un huevo si existe o no este palabro; todo el mundo lo entiende, ¿no?), pues los dejamos que se ahoguen en el Mediterráneo y alimenten la pesca que flojea ya. En aquellos sitios en los que estas formas de exterminio decaen, pues nada, ponemos a un ser a medio cocinar al frente de cualquier gobierno de suramérica (bueno, cualquiera no). Y lo hacemos, a veces, como con recochineo. Va y se permite que organice y desorganice y hasta que abra la boca a un tipo que nada menos se llama "Maduro", bestial el chiste, "oíte".

DIVERSO:

Mi humilde homenaje para el gran escritor valenciano (Tavernes de la Valladigna - 1949), RAFAEL CHIRBES.

Por culpa de mi vista, tenía desde hace un año o por ahí, "en cola de consumo" su última obra publicada EN LA ORILLA (tiene un montón de premios). A medida que la leo -estoy ya acabándola- me iba yo preguntando, por tanto identificarme igual con su prosa que con el fondo que rezuma: ¡¿y qué coño me queda ahora para poder soltar a mí?!, eterno aprendiz de la literatura y, por supuesto, más, mucho más lector que escritor.
Algunas de tus obras, RAFAEL, tienen su lugar en mi biblioteca. A punto de terminar ésta, va y te vas, hombre, eso no se hace.
Levanto mi lamento más sentido por su reciente pérdida.



DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
18 Agosto 2015



sábado, 15 de agosto de 2015

Artesanías diversas.

ARTESANÍAS DIVERSAS

(Algunas fuentes consultadas vienen a coincidir en definir "artesanía" como todo aquello -objeto, se entiende- que nace de las puras manos o habilidades naturales de cualquier ser humano sin intervención de medios mecánicos, moldes o artificio industrial cualesquiera)

A mí, particularmente, me encanta la artesanía; tiene el toque justo de imperfección del que no se puede desprender el tipo, tipa o neutro, como homo relativamente sapiens que es. Así, al mismo tiempo que notas esa imperfección, por contra, ese magnífico acabado producto final escupido por el último tramo de esas cadenas de fabricación, con molde o moldes incluidos que son, pueden ser, un número enorme de perritos o figuritas todas igualitas una tras otra, cientos de clones, cosas sin espíritu, sin alma, sin aliento humano alguno ante tamaña limpieza y pulcritud de acabado.

El producto artesano es único e irrepetible. El artista puede repetir, a petición de alguien, determinada obra. Vale, pero jamás será clavada a la anterior. Un rayado insignificante en la chapa, un granulado muy pequeño que, insolente, aparece en un rinconcito de la figura después de cocida la arcilla en el horno... Así, todos los ejemplos que se quieran. Precisamente es ahí en donde queda el calor humano, el rastro de las manos habilidosas que han trabajado el material con amor humano, cariño cuidadoso e infinito, pero... hermosamente imperfecto, humano. (¿Qué latido inoportuno movió el modelado manual? ¿Qué respirar hondo, en un descanso, mientras fumo un cigarrillo o me tomo un vino o un carajillo?). Detrás, o antes del final de todo esto, se nota el vibrar de un corazón, de un alma, del leve temblor de unas manos, de un ser vivo, por más que se empeñen, que al Dios católico no le salió con la perfección que se pregona.

Quizás, uno lleva cargando tanta imperfección, que se escuda con este argumento que, aun siendo muy personal, defenderé siempre como realidad en la que reside la utopía, entelequia que no es más que lo que esconde el ansia del humano por alcanzar esa perfección que intentan hacerle creer que le insuflaron desde el principio de los tiempos. (Aparte de todo, es que resulta que yo adoro mis imperfecciones que llaman sin remedio alguno a las influencias de Narciso; el narcisismo me invade y me encuentro, como se dice hoy, super encantado con mis imperfecciones que, al tiempo, va y resulta que son pecados o anatemas para el resto de seres pacatos a los que se las muestro (y conste que no es tal este "mostrar"; sencillamente es que no las escondo: Vamos a ver, me gusta el vino, las mujeres, la buena comida o, en año cervantino, el buen yantar; es placer de dioses para mí el que, después de haber gozado de estos, dicen, pecados capitales, me levante fresco después de una siesta grandiosa y española, y.... No sigo. Creo que se me entiende bien; es decir, quiero a mis imperfecciones; como dice un idiota anuncio televisivo de no sé qué, "me amo" tal como soy. 

Adoro, repito,  lo imperfecto y a los imperfectos: Me muestran o me enfrentan a un ser humano, que no es nada y es mucho. Cansina, pesada, insoportable es la presunción de persona perfecta o que se tiene por tal o que muere a ella aspirando.

Unos botones de muestra:



(Obras pequeñas ÚNICAS de un artesano puro -que no es consciente de que lo es- llamado VICENTE CERVERA, emparentado a mí por su casamiento con una sobrina directa mía, MARÍA JOSÉ, que se arroga el papel de su representante y... ¡menuda es ella!)
Las herramientas de este hombre, artesano en sus ocios y  en algunas noches en las que quiere terminar algo, no son más (no lo sé bien, pero lo imagino): planchas de metal fino u hojalata, martillos, sopletes, tenazas de cortar metal fino, punzones, etc., etc., -la verdad, no sé qué más-. Pero, por encima de todo, su principal "herramienta" es ese instinto por el arte manual, la artesanía, que yo creo que no es consciente del todo de la cantidad que lleva dentro; es decir, una especie de humildad ni cultivada ni calculada: Sólo fuerza en sus grandes manos y esa alma que le dicta dónde y en qué puntos soldar, cincelar, cortar... Porque, ojo, también con simplones formones y mazos o martillos -¡yo qué sé!- trabaja y talla las maderas (troncos, raíces de cepas viejas y cortadas; troncos pequeños de olivos podados, etcétera).

La "escultura" del fondo viene a representar cualquier matojo montaraz que uno se puede encontrar por nuestros montes. La más cercana, esa especie de zapatos/sandalias, o lo que sea, en la primera mitad del siglo XX las gastaban mucho las niñas y creo que las llamaban, "merceditas". Por favor, señorita, a ver unas "merceditas" para mi niña, para el colegio, que las exigen negras... (¿Me pregunto en plan cachondo -hoy he almorzado de p.m.- la primera niña que gastó estos zapatitos, ¿se llamaría Merceditas? (Anda, piensa, en tanto te repantigas y te dedicas a lo que hacía ese diputado de no sé qué partido, captado en esas miserables conversaciones telefónicas por la guardia civil, ¿se encontraría el tipejo ese lo que se quería rascar? No creo, o no tendría o serían microscópicos.

No le he regateado en ningún momento el precio de estas obras a su agente -¡cualquiera!- Aparte de su firmeza, está mi debilidad por este tipo de artesanía. Pide, y si me llega o puedo, lo pago; si no puedo, seguiré admirándolo a él y a su obra aunque no consiga tenerla en mi casa.

 

En esta mi querida Valencia tenemos la "cariñosa" costumbre de reconvertir el insulto en algo parecido a un piropo al amigo (cuidado: no he oído jamás que esto se practique con una amiga, quedaría algo feo y puede que nos montara un pollo de cuidado).
Es el caso de que el "cabroncete" del amigo MANOLO CRESPI, durante un reciente almuerzo, en el que también se sentaba a la mesa el amigo PASCO, me sacó una foto con ese infernal móvil que ahora lleva casi todo dios colgando de sus manos, como una tercera extremidad. 
No contento con sacarme sin gafas -cosa rara- y con los pelos de punta (tengo la cabellera ya muy rala y me lo corto bastante), el cachondo, como no hace más que fumar, solazarse el hígado con algunos traguetes de buen vino y darle que venga y más y más a lo informático, domina un huevo todas esas técnicas para mí tan negadas o escondidas, no sé. Y he aquí que de la foto que me sacó, el pájaro se entretuvo en hacerme este -no se si se dice así- fotomontaje, que con una poco de trabajo más manual, casi da en obsequiarme con una "Andy Warhol de era informática". (A lo mejor nos hubiera dado, con su venta, para varios buenos yantares en lujosos restaurantes de "chefs" sagrados y entronizados por la moda de servir cordero lechal al horno, pero, ojo, "deconstruido" ,¡no te jode!).

Bien, MANOLO, aunque sea con un ojo medio averiado, el montaje, tu montaje, me gusta y he aquí que lo luzco. Ea.

Y este asunto asunto cabe aquí no porque sea artesanía pura, pero podría considerarse. Total, el amigo, en lugar de tenazas, martillos, sopletes y fuertes manos, ha utilizado lo que el avanzado mundo actual ha puesto a su disposición y él lo aprovecha para y como le da la gana, para algo él es muy suyo. Tiene su lado "artesano" porque la idea y la forma y medios para llegar a ella "le sirven a él", no lo mandan sino que él es el amo y señor de su uso. Bien, MANOLO, gracias por esta cosa que me has hecho... ¡¿o es un retrato deconstruido?!

Me quedan en el saco cositas de este tema de la artesanía del que se ha visto que soy enamorado, pero a mi cuerpo ya le ha dado por seguir el hartazgo de mi vista.

O sea.


DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano


15 Agosto 2015









martes, 11 de agosto de 2015

Demasiado fina la capa...

DEMASIADO FINA LA CAPA DE DULCE
(Sí, muy fina la capa de dulce que recubre el duro, áspero, agrio y demás cosas repelentes que recubren el pedernal de fruto que es la vida que hay que masticar y digerir -como puedas- diariamente).


Uno lleva ya muchos años definiendo la vida (lo he dejado escrito en, creo, más de un sitio), como uno de esos excrementos (en las ciudades, de canes con amos guarros; en el campo, de cualquier ganado pastueño) que, caprichosamente, quedan en medio del camino -peor, de cualquier acera capitalina- como una ensaimada en espiral perfecta y en su mismo centro con un cuernecillo -última suelta- que apunta a los cielos. Sí, tiene su gracia, pero no deja de ser una mierda.

Al día de hoy, la locura  ha invadido no al homo sapiens sino al simio enloquecido en el mundo entero, mires hacia donde mires.
La televisión y sus múltiples cadenas nos muestran cada día las atrocidades de todo el planeta (no se libra ningún rincón) y comienzas a notar en tus pituitarias un hedor mucho más fuerte y peor que la mierda pura. El asco te invade y ya llegas a pensar que es injusto comparar a la sana mierda que vacía y aligera tu cuerpo a diario -o cuando puedas-, con esa atrocidad, ésta, que es la vida que tragamos diariamente.

Así es que he cambiado de símil. Ahora comparo a la puta vida con un CACTUS.



(Esta animalada de cactus se desarrolla y vive en el balcón de mi terraza. Aunque no se necesita mucho casi es tan alto ya como yo. He advertido unas cien veces a la parienta que su cariño por esta planta puede empañar en cualquier momento su limpio historial policial; que cualquier ventarrón bestia, de esos que arrancan hasta tejados, se lo puede llevar por los aires y, aparte de dejar a cualquier paisano de la calle hecho un ecce homo con sus pinchos, el golpe del macetón en su testa lo puede llevar a criar malvas -o cactus, quién sabe-. ¿Alguna parienta hace caso a su pariente? Pues eso, puede llegar un día en que su limpio historial se cague con una anotación en su expediente de "homicidio imprudente, negligente e idiota". O sea).

Bien. Opino que ésta es mejor y menos escatológica comparación. Ahora bien, yo recomiendo no acariciar ni apretar con las manos esos enhiestos troncos, ni mucho menos abrazarlos con espontaneidad tonta ante el primer vistazo en el que sí, te pueden causar una sensación de belleza -tal como algunas mujeres a las que hay que mirar con tiento y con más tiento acercarse-. Si no entiendes mi recomendación, allá tú, haz lo que quieras, pero a mí no me llames para arrancarte las espinas o espadas de sus hojas, daría igual. Si no te acercas con escepticismo, la vida, digo el cactus, te puede dejar marcado para siempre. Y si, encima, pretendes enterarte mejor con más peligrosa cercanía confiada, la cagaste Burt Lancaster. Au.

Dado que la vista, muy poco a poco, me va dejando leer cada vez más, estoy atacando libros que tenía pendientes desde casi -o más- de un año. Así, en uno de los que acabo de leer, de JAVIER MARÍAS, uno de mis predilectos, aunque se me hizo -por primera vez entre todos los que le he leído- algo farragoso por su, estimo, abuso de la psicología de cada personaje -me recordaba a DOSTOYEVSKY en su famosa obra Crimen y Castigo -cuya lectura, joven uno que era, llegó a acongojarme y acojonarme, pero MARÍAS cargando más las tintas. La novela se titula Así empieza lo malo, y de ella he entresacado una parrafada que el principal personaje, que también hace de narrador, suelta, en tanto deambula su mente por estratos muy profundos, (copio literalmente): "CUANDO UNO ES REPUDIADO POR EL PRINCIPAL OBJETO DE SU AMOR, ES FÁCIL QUE SE LE INSTALE LA SENSACIÓN GENERAL DE ESTAR DE SOBRA".

Ahora voy por la mitad de otra novela que estaba en espera. Ésta también de un excelente escritor, muy reconocido y traducido, y que es valenciano, de Tavernes de la Valldigna, RAFAEL CHIRBES. La obra se titula En la orilla. Tiene un principal personaje y narrador a un tiempo, aunque utiliza varias voces de otros narradores secundarios protagonistas. Pero yo observo al leer y opino que el principal personaje es esa comarca cercana a La Albufera de Valencia, un pequeño pueblo cerca del mar y el retrato cruel de la época que estamos viviendo. Tengo muchos párrafos subrrayados, pero para hoy, elijo éstos:

...ESPERAR DEL SER HUMANO SÓLO LO PEOR, EL HOMBRE, UNA FÁBRICA DE ESTIÉRCOL EN DIFERENTES FASES DE ELABORACIÓN, UN MALCOSIDO SACO DE PORQUERÍA...

NO RESULTA APETITOSO EL POSTRE: EL FINAL DEL BANQUETE DE LA VIDA NO ES PRECISAMENTE DULCE, PERO QUE NADIE HABLE AQUÍ DE AMOR.

¿OS PODEMOS DECIR QUE HAY GENTE DE VERDAD? PERO ¿QUÉ ES ESO? ¿QUÉ QUIERE DECIR GENTE DE VERDAD? (...) ¿QUÉ ES DE NOSOTROS SI NO EXISTE ESA GENTE?...

Ahora, ya puedo soltar el espasmo de mi bajada de tensión, el golpetazo de mis ánimos al rodar por los suelos:

Me despierto.
Por las noches, duermo poco.
Me levanto.
Tremenda pereza,
hasta miedo quizá,
afrontar el asco
de un nuevo día.

Que no me queje, me dicen.
Que mire, junto con aquel sabio,
hacia detrás de mí, me dicen.
A veces miro.
En lo puro material, mejor vivo.
¿Soy privilegiado?
Conste: las penas con pan,
NO son menos.
Y si más atrás la vista vuelvo,
no siento que me conformo,
que me consuelo;
a veces, de vergüenza,
hasta lloro.

¿Debe consolarme el dolor
de las hambrunas?
¿La espesa sangre de las guerras?
¿El Mediterráneo
como inmenso cementerio?
¿Optimismo por ser europeo?
¿Consuelo el ser del grupo insensible,
pragmático,
de desalmados cálculos
para encastillar egoísmos?
¡¿Es que debo estar orgulloso?!

Ay, levantarse cada día
siendo parte de 
esa criminal desidia.
¡Qué pereza!
¡Qué asco!
Día tras día,
la misma vergüenza.

No estás solo, me dicen,
también como reproche.
Hay grupos y multitudes.
Sí, y entre ellos estás,
pero ¿te notan, te ven?
¿te hacen saber que estás?
Y es que, amigo, no es lo mismo
estar que SENTIRSE solo.

Levantarse cada día.
¡Qué asco!
Sentir igual y ver
lo mismo que ayer.
Qué vergüenza.
¡Qué tremenda pereza!

Te acuestas y sabes que
mañana tendrás la misma
paralizante pereza,
tendrás las mismas arcadas
de tan grande tristeza.
¡Qué asco!
El vivir con este asco,
¡qué grandiosa pereza!

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DESVENCIJADO.
Luis Ramírez de Arellano
11 Agosto 2015