sábado, 27 de febrero de 2016

ELOGIO DE LOS BARES / BARES-RESTAURANTES/ CAFETERÍAS...

(En definitiva, de cualquier lugar en el que parroquianos -normalmente del mismo barrio, y que ya rondan la relación de amistad- se encuentran, con charla amable, educada, bromista, cada uno con su gusto -un café, una cerveza tostada, un combinado de ginebra y tónica, café y chupito, etc., etc-. Todo lo que se quiera, pero relación, repito, amable, sin groserías, sin borrachos, sabiendo casi por completo la vida de unos y otros y, por encima de todo, con la gracia y sonrisa de, en este caso, una muy agradable mesonera, en absoluto coja de encantos)


Uno se aficiona a estos lugares, que suelen ser siempre los mismos -uno, dos, máximo- o bien por idiosincrasia o porque lleva lo nublado en el alma como seña personal desde hace muchos años.
Después de, posiblemente, una hora de compañía con "cosas, sucesos, problemas y demás asuntos ajenos, nunca exentos del típico y negro humor español", se vuelve al retiro particular, si no repuesto del todo -cosa imposible- algo calmado para unas horas, bailándole en los labios los restos de las sonrisas, risas o carcajadas que le han dejado caer, parecidas a las siguientes. 

Va y entran en una cafetería-pastelería un moro y un gitano.
El moro, en un descuido, agarra una magdalena y se la mete en el bolsillo. Le dice al gitano con sorna: "¿Has visto que magia tengo, ¡pam, una magdalena desaparecida!
El gitano, mosqueado, le conesta. "!Bah, ¿eso e'magia?! Atento". Se dirige a la camarera: "Srta., ¿me pué usté serví una malaena" El gitano agarra la magdalena y se la zampa. 
¡Oiga, usted, que me la tiene que pagar!
¡Es que es un juego de magia!
¡¡Magía, cara dura!!
¿Que no? ¡Mirusté en el bolsillo del moro!

¿Por qué a esas furgonetas grandes de la Guardia Civil las llaman "coches de atestados", si van sólo dos guardias?

Decía uno que si Jesucristo hubiera tenido un hermano gemelo, hubiera salido "clavao".

Pensaba aquel otro que si se juntan todos los premios "guinness" en una "Termomix", se baten todos los records, ¿o no?.


España y en concreto Valencia -lo que más conozco, aunque también o tan sólo he viajado algo por toda la Piel de Toro-, pueden ser, quizás, no sé, los lugares en donde más bares y bares/cafeterías y bares/restaurantes, es decir, donde más locales de mediana hostelería por habitante están abiertos y funcionando, ello contra los vientos y mareas que les suponen los fusilamientos diarios de los impuestos -muchos de ellos que no entiendo ni entenderé- con los que la Municipalidad y los de Hacienda fríen diariamente a este tipo de autónomos.
Y también a pesar de lo mal que sigue sonando -todavía, Dios Santo- esa frase pacata de. "...ah, sí, ¡está en el bar, bebiéndose algo...!" Lógico, coño, cómo voy a ir al bar a morder mostrador o mesas. Eso de decir "beber", no sé todavía por qué coños, sienta tan a trueno en los oídos de los bien pensantes y de pacato comportamiento. ¿Qué hubiera sido de las riquísimas tertulias de los últimos años de 1900 y de los primerísimos de los 2000; y conste que aún queda algún reducto de este tipo de tertulias de seudointelectuales o, por qué no, de intelectuales puros; ¿que nadie recuerda ya, en la propia Valencia, la CERVECERÍA MADRID, EL CAFÉ MALVARROSA? Tampoco, por supuesto hay que acudir a estas reuniones amables para arreglar ni el mundo ni discutir de la cultura de cada cual. Sencillamente se va por, digamos, descongestionarse, encontrarse con gente amable, donde, mira tú, notas, aparte de compatibilidad, que te envuelve un calorcito cercano al aprecio que tan poco a poco sientes ausentarse de ti, de tu más cercano entorno, que se va, que se está yendo, que, a lo peor, se ha ido ya. También, hay muchos -y muchas, ¿eh?, que aquí sí que viene a cuento la separación de géneros-, que tienen predilección por el café bueno de ese bar, por sus tisanas y hierbas y, si el estómago anda algo "tocaíto" por "su agua mineral, sin gas, por favor y natural..." ¡Y a charlar, leche, a comunicarse, salirte de tu buscada soledad cuando lo necesites, a...! ¡A lo que cojones le dé la gana a cada uno, ostras, estaría bueno...! Y si uno se toma una caña, un buen café, un orujo, un cubata, un pincho de tortilla, un lo que le salga de allí en tanto ríe o sonríe y charla, qué, ¡qué pasa!








(Estas anteriores son fotografías del interior del Bar/Restaurante CARMEN DE RONDA, al que acudo circunstancialmente, tanto a almorzar -según el concepto básico y bueno del concepto "almorzar" español- como, a cuando me encuentro solo, a comer -sigo con los conceptos españoles, que, ¡qué coño! son los buenos, realmente. En la primera foto, comenzando por arriba, ESTEFANÍA, bonita criatura de -me dicen- 22 trémulos y atractivos 22 añitos, está cortando, con afiladísimo cuchillo de larga hoja, preciosas laminillas de jamón de bellota que, de inmediato, me servirá sobre unas tostadas no más que rociadas con una leve lluvia dorada de aceite de oliva. Todo lo cual, claro, acompañado de un buen tinto y finalizado con buen café y los chupitos de orujo que ese día mi cuerpo reclame.
No se me tome por capitalista burgués digno de guillotina. Ésto, lo antes descrito, me lo permito los sábados. (Eso sí, TODOS los que puedo. No me voy a llevar al otro lado gran cosa aparte de estos momentos).
En este CARMEN DE RONDA, conozco y me conocen -por asistencia asidua- a todo el personal -desde al dueño hasta todos los camareros-. ESTRELLA, la mujer del Jefe que trabaja en los fogones, con cualquier cosa, se inventa platos sabrosos y particulares, todo por un menú de 10 euros -del que yo me paso, claro, por los chupitos-. El resto, BLASI, ZENIR (enigmático rostro de mujer que hasta ahora no me ha dejado fotografiarlo), la jovencísima ESTEFANÍA y el hijo del jefe, ARTURO. Todos, además de ofrecerme lo mejor que el local tiene, me tratan con aprecio, pizcas de cariño... Yo, con piropos y alguna propinilla, les devuelvo lo que puedo).




(Estas dos últimas corresponden al BAR-CAFETERÍA "ARÁBICA" (antes "Aromas"). Es el más cercano a mí en todo. El más diario. En el que más me relaciono y en el que he parido aprecios viendo y sufriendo como propias los desmanes del vivir en ajenas vidas -que luego resultan ser cercanas y no tan ajenas-. Es el que más visito. "Lo de siempre, sí". Un zumo de naranja recién hecho, una o media tostada con aceite de oliva, café -casi siempre descafeinado-, algún chupito, según días, y, por encima de todo, saludos amables, cortos, sin pesadez -al que algo muestra de ésto, se lo va dejando en las esquinas de la barra., "buenas, cómo va todo" a los asiduos que no es que viven pero casi: trabajan a diario en la misma acera, en el barrio... cariños momentáneos, aprecios, simpatías, relajos... Y por sobre todo, la Jefa, M. ÁNGELES, y sus sucesivas camareras -no voy a entrar en el casi continuo "reponer": A mí, salvo muy raras excepciones, todas me caen bien y, encima, me tratan de puta madre (¡ya está bien de eso de p.m., melífluo, tontorrón, como si ignorasen el rico lenguaje español!).

Todo este anterior rollo monumental, viene a cuento por dos cosas:


1ª - Las críticas que acuso -y sea dicho de paso, me resbalan sin nada de jabón- de que visito y habito (¡qué barbaridad y arbitrariedad; es decir...!), por recalar diariamente en uno de estos dos bares arriba ya citados.

2ª - Porque la nebulosa que no hay forma de despejar de mi alma desde hace muchos años, necesita de estos contactos, se diga lo que se diga, muy vitales y de comunicación, del ambiente y palabrerías cruzadas de y acodado en la barra de estos bares. (De vez en cuando, tienes alguna sacudida de pena: Tranquilos, me explico: Hace muy pocos días, al encontrarme en casa solo, acudí a comer el menú de CARMEN DE RONDA. El menú delicioso y lo engullí con gusto y, el primer plato con hasta algo de gula, je. Todo hubiera sido perfecto como siempre si en una mesa muy cercana a la mía no se hubieran aposentado creo que siete elementos masculinos, todos cercanos -aunque con algo de retraso a mi edad, porque comentaban de "jubilaciones próximas"-, porque ya con las cervezas o aperitivos cualesquiera, hubieran puesto en el centro de su mesa varios platillos que rebosaban "furbo" -como lo escribía mi admirado FRANCISCO UMBRAL- ¡Dios de dioses, toda la santa -o indigesta- comida hablando de tipos llamados Messi o CR7, que yo, este último, no sé todavía si es un futbolista del MADRID o un robot de publicidad tontorrón y muy presumido... En fin. Anécdotas. También hay que soportarlas en los bares, tan queridos por mí. Pero, lo siento, ¡manda huevos que siete elementos masculinos, como si en España no pasara nada, cubrieran la comida, su comida, con diferentes tratados de eso, de "furbo").

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También ha influido en soltar toda esta anterior verborrea, por lo que antes he comentado de lo nublado/oscuro de mi alma desde hace muchos años, y que, mira por dónde lo vi reflejado en un libro de poemas que me ha dejado el buen amigo del Bar ARÁBICA, el bohemio -o casi- CARLOS GISBERT.
El poemario se titula "DE LA FRONTERA" y su poeta escribidor es un tal JOSÉ LUIS PARRA -por desgracia fallecido no sé, hace quizás uno o dos años...¡Ay, la memoria!
De este libro extraigo-copio algunos poemas que traslado aquí, quizás porque expresan mejor que yo, mi YO íntimo.


Casi todo perdido.
Hasta el amor, como un pelele, se tambalea.
Es tímida la primavera, mirlo
que huye asustadizo, y se esconde en la esperanza.
Y de pronto, en el bar, en un lunes inhóspito,
canta, ruge Eric Burdon aquella casa,
aquella casa y aquellos años
del sol naciente.


¿Puedo decir acaso
que gocé las delicias de este mundo?
Mi juventud -el tiempo de la dicha-
fue cobarde y menesterosa.
Y ahora qué lejos están los días de abril y mayo,
qué lejos el ardor de julio.
Me llamo Nadie y nada me ilusiona

Ha transcurrido
la noche más larga del año.
Esta helada pureza que amanece,
¿a qué inminencia apunta? ¿a qué expectante espera?
Para el que vive su solsticio de invierno
entre el escarnio, el miedo, las ruinas de una fe desmoronada,
toda inminencia es ya la fúnebre
reminiscencia de mi adiós,
de una remota música incumplida.

(Editado por PRE-TEXTOS, en su primera edición de 2009)
Y esto añado yo de mi cosecha -algo, sí, de la solapa del volumen de pequeño formato (62 páginas)-:
El poeta, mejor, el autor, es hombre nacido en MADRID, pero con la mayor parte de su vida crecida y descubierta en VALENCIA.
Pienso que el POETA, melancólico, tristón si se quiere, nació en Valencia. Porque, es mi parecer que hombre y poeta son dos entes. ¿De quién se alimenta cada cuál? No lo sé. Pero son dos. Quizás me atreva con la teoría de que las tripas, los adentros del hombre sufriente siempre alimentan al poeta, que acaba por ser OTRO. ¿Quién carga a quién? Tal vez, es lógica mía tan sólo, el "pobre" hombre, carga los infinitos y tremendos sentires del poeta.
Leyéndolo, me ha parecido respirar de sus poemas de negro sobre blanco esos neblinosos amaneceres que parecen reventar en nuestra playa de la Malvarrosa, aunque más tarde, ya explotado el sol sobre los ocres de la arena, el poeta, aunque no esté en la orilla, vislumbre "una RODILLA DORADA", único leve desmadre erótico que se permite en todo su poemario (el que yo he leído; tiene bastante más obra, claro).

Gracias, CARLOS, he pasado una hora feliz leyendo a "PARRITA" como sus amigos, entre ellos tú, lo llamabais.

¡Ya está bien, ¿no?!


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
27 de Febrero de 2016




jueves, 18 de febrero de 2016

NUNCA MÁS SOLO EN LA PARTIDA, TIRADO Y CON SUDARIO DE SOLEDAD


(Fotografía de ABRIL DE 2007 . "Tapia del cementerio de ALATOZ (Albacete)"



(Fotografía de DICIEMBRE DE 1998 "Barcas de la ALBUFERA en espera"

Cuando alguien deba ocupar
una de estas barcas,
porque le toca partir
a no se sabe qué, a algún lugar,
a cualquier lugar,
quizás a NADA...
¡Por el Dios o dioses que sean, 
que no haga este viaje de
a "nunca-jamás" en soledad!
Cuando den la salida, esperando
un rápido y, rogándolo
 ágil y, por qué no, gozoso,
que alguien, en otra barca, 
lo acompañe, que le procure
un viaje suave, nada bronco.

¡Nunca jamás solo, con las terribles
zozobras de la duda, 
acompañada de dolor, sin vislumbrar
en un horizonte borroso, 
un destino tal vez desastroso, 
puede ser que vacío.
En todo caso ignoto.

Soñaba yo el otro día, 
  sábanas sudadas a pesar
de la fría jornada, de la noche helada.
Sufría, me desasosegaba,
hervía en ardores sin fiebres, 
¡ponzoñas, heridas, sangres, 
puertas cerradas,
negros pasillos sin luz final!
¡Qué de horrores!
¡¡Como me rodeaban, 
me amargaban,
me convulsionaban los dolores
que me rodeaban.
 Con un espasmo, desperté. 
Qué cosa,
 ¡estaba tranquilo, feliz!
¿Quizás, dichoso ya,
en algún más allá estaba?

¡Qué gloria es el "descanso
del guerrero obligado"!



Ha muerto MANOLO CRESPI. Nada. Nadie. Total un conocido al que apreciaba. Tirado en una cama de un frío hospital, sin el aliento de alguna mirada, como mínimo cariñosa, sin el calor de una mano que sintiera algo por él. Un AMIGO. Tan sólo, y, NADA MÁS Y NADA MENOS que un AMIGO. Podría yo haber sido su amigo. No llegué a tiempo. Era de otra quinta. De la de mi hermano PACO. Mi HERMANO, EL PASCO, en el que casi nadie repara porque se dedica a hacer y decir poco. El que -no sé, ¿han sido dos semanas?- en los últimos días angustiosos pero soportados de forma envidiable por el tal MANOLO, ése, PACO, ha sido el que se ocupado de sus cosas últimas, visitas incluidas.
Una vez muerto, ya camino del hoyo, entonces sí, ya aparece algún familiar, pocos y "preguntando".

Desde hace muchos años aprendí que en esta mierda de vida y mundo NADIE ES TOTAL Y EXCLUSIVAMENTE MALO y, lógico, TAMPOCO NADIE ES DIGNO DE ALTARES, pero en lo segundo la Fe Católica "necesita" de las imaginería... pero esta es otra historia. Sencillamente somos imperfectos. Algún fallo en sus cálculos debió de tener el que dicen que fue el Dios creador. Lo siento, GRAN AMIGO, no te salimos como quizás, con toda tu buena intención, pretendías.

Lo poco que sé de MANOLO, y según los últimos contactos con él, es que ha sido y hecho lo que muchos no nos hemos atrevido ni a ser ni a hacer: ¡VIVIR TODO LO A TOPE QUE PUDIERA, COÑO! Me equivocaría muy poco si me atreviera a decir que a poca gente ha hecho daño por, simplemente, MANTENER A CAPA Y ESPADA SU PARTICULAR Y HUMANA FORMA DE SER Y MOVERSE POR ESTE COCHINA VIDA. Tan sólo a sí mismo se ha dañado. Pero, ah, esta sociedad puñetera y pacata no soporta esa libertad, ese salirse del ganado. Ahora, ya muerto, aparece familia que no querían apenas ya saber nada de él. ¿Ahora? ¿A preguntar o a solucionar o a "ocuparse" de algo?. No quiero, me niego a pensar mal.

Amiguete MANOLO, sentiré no volver a verte flaco pero resultón con las mujeres, sí, todavía, con tu voz ronca, tus ineludibles cigarrillos que tan prohibidos te tenían, tu buen vino que también querían quitarte.

Cuando la puta PARCA me lleve, búscame; no andaré muy lejos de tí: Nos haremos unos vinos.

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Para postres, por si faltaba algo en el mundo que rodea ya mi edad, la mierda se ceba, con más inquina en gentes más jóvenes. Y que yo aprecio hasta cerca, muy cerca del cariño.

Negras rosas llorando sangre se están vertiendo sobre EL ARÁBICA. Malos tiempos para la risa y el amable vaso con lo que sea. Que no caigan de golpe, que las castren lo más posible de espinas heridoras.
A pesar de mi edad, o, precisamente, por eso mismo, ya pisando la línea de partida, con bastantes placeres perdidos, ¡anda ya, M. ÁNGELES, lléname de nuevo el chupito, al menos que apeste las narices de esa mugrienta dama dueña de catafalcos. 
¡Anda, por favor, ponme OTRO!

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
18 Febrero 2016  

viernes, 12 de febrero de 2016

FUERTES MARAJADAS
(Mires adonde mires)

( Comienzo en la mañana de un 11 Febrero 2016. Voy de culo. Stop. Me han cambiado el sistema operativo. Stop. Veremos cuando lo acabo. Stop)


(Me ha llevado varias horas conseguir subir esta fotografía hasta aquí. Ya no sé quién es más cabezón. O EL SISTEMA O YO. Veremos las siguientes)



Bien, chaval, tú, ése que va corriendo bordeando la arboleda -uno de tantos hermosos tramos del Jardín del Turia, de Valencia-. Hacer ejercicio es bueno. Ahora bien, te aviso, con el que tú haces, a mi edad, tendrás las rodillas hechas una verdadera mierda.
Pero no te importe. Yo no corro porque ya no puedo. Me lío a leer horas y horas -escribir de vez en cuando-, ¿y qué? Ya noto fallos de memoria y seguro que la vergonzante e inhumana senilidad me alcanzará. Es decir...


¿Nos hemos vuelto gilipollas del todo? Esta noticia apareció en EL PAÍS de ayer, 10-2-2016. Es tan grande y tremenda la barbaridad que ya, en la prensa de hoy, a la Sra. CARMENA se le ha hecho ácida la pasta de las magdalenas y ya se ha metido a rectificar corriendo antes de que algún deformado, como hay tantos por ahí sueltos, le rompan las canas.
Señores de LA COMPLUTENSE, Cátedra de la Memoria Histórica, están haciendo Vds. honor a todo lo que hace dos o tres años soltaron por España y, lamentándolo mucho, porque soy de inclinación izquierdosa, los han dejado sueltos, sin bozal y populacheros donde los haya.
Si ustedes consideran que estos tres magníficos intelectuales, cada uno en lo suyo, por trabajar su intelecto en los tiempos de FRANCO (entre otras cosas, se debían a sus ideas artísticas y a sus estómagos: tenían que comer). Como dice el que mañana se estrena de nuevo en la tele, el amigo, el geniecillo JOSÉ MOTA: "VA'USTÉS A LA MIERDA, HOMBRE".




Hemos empezado por dos viñetas de EL PAIS, de ésas que muestran el cabreo soterrado que, al menos a mí, me corroe.
Me está dando ya auténtica vergüenza pertenecer al llamado mundo Occidental que hace ya un tiempo desterró el Humanismo en beneficio del Capitalismo.
Y bueno, si pudiera escribir con la síntesis y clarividencia de estos maravillosos periodistas gráficos...
Ellos sustituyen mi esfuerzo que, con toda probabilidad, no obtendría el resultado tan exacto de sus pequeños y dibujados resúmenes.
Me resisto a hablar del asunto Español. Me van convenciendo de que aquí, con estos putos políticos, ninguno piensa en España sino en si su escaño será alto y cómodo. Estamos en una nueva España del esperpento. Nadie traza "líneas verde-esperanza". Todo son trazos rojos, orgullo imbécil.
Largaba yo parla intrascendente el otro día en el bar ARÁBICA (nos conocemos casi todos y reina un buen ambiente). Dentro de la intranscendencia supuraba un poso de amarga verdad actual. Dije yo, caña de cerveza tostada en la mano, que vaya cosa, que en un país del Norte Europeo -no recordaba, ni entonces ni ahora cuál- no es que sólo habían sobrevivido sino que lo habían hecho de cojones sin gobierno durante un año; incluso experimentando mejoría en su economía y bienestar. Me dejó seco el amiguete: Pero, aquí (por España), la ciudadanía no tenemos ni la formación ni la educación para vivir en una situación así. Tenía tanta razón el tipo que me colé un trago de rubia dorada, me callé e intenté cambiar de tema.





Estos dos últimos ya son más suavecitos. El primero, el de FORGES, levantándolo un poco, le vemos la mala leche en polvo que tiene.

El segundo, del tal ROS, es como un intermedio, un descanso, un chiste totalmente "blanco", tintado de ese mismo humor que tanta falta nos hace a todos.

Y ahora, sin pedir permiso siquiera, me voy con mis manías, mis cosas:

Me resulta ya verdaderamente estomagante -y, lo peor, no vislumbro solución- esa especie de pedorretas o sucesión de ventosidades que nos sueltan en mítines y arengas éstos que algún día nos gobernarán. ¡Por favor! ¿No se han enterado todavía de los mensajes que académicos de la lengua les envían (ojo, también a muchos bustos parlantes de las TV diversas), digo, ¡todavía, coño, no se han dado cuenta de lo hortera -y mal dicho, por supuesto- que resulta el dividir cada sustantivo en como mínimo dos géneros, masculino y femenino: "Valencianos y valencianas..." "Españoles y españolas..." Habrá que decirle a esta gente que también existen los géneros neutros, y los perros y los gatos, no sea que alguno no se entere de su hermoso discurso. Así, es posible que alguna vez lleguemos a escuchar, con el tono inflamado del orador: "...¡murcianos, murcianas, gais murcianos, lesbianas murcianas, perros y perras murcianos y murcianas, gatos castrados, gatas preñadas..." La llamada sería interminable. ¡¿No da agonía ya esto, de verdad?! ¿Cómo traducirán en sus viajes al extranjero a esta gente "de preescolar" que nos representa por el mundo. ¡Vuelve una temporada, ALONSO QUIJANO, sí que existen "gigantes mastuerzos". Suelta algunos, bastantes mandobles pescueceros... ¡pero es que me queda tan poca confianza!.

Venga va, unas fotos mías, hombre, aguantadlas:


  


(Fotografías del barrio antiguo valenciano, que me tiene "enamorao")

En la primera se muestra orgulloso, erguido, fálico, EL MIGUELETE, torre campanario de la Catedral de Valencia, gótico valenciano, levantado entre 1381/1429. (La espadaña se concluyó entre 1660/1736) Y ahí está, viendo cómo por sus aledaños sucumben edificaciones bastantes posteriores a su nacimiento.

Me pronostico una guerra continuada con todos los adelantos, sobre todo tecnológicos. Esta hermosa estructura de artesanía de la arquitectura, ahí está, "miralá, míralá, miralá, ahí está...", despanpanante sobre todo lo moderno, modernísimo. Vale todavía, por qué no, darle una voz a un conocido que pasa por la acera de enfrente, claro que vale, rediez. Pero no, hay que utilizar esa cosa que se lleva en el bolsillo, junto a los huevos y que va debilitando el esperma del hombre con sus radiaciones. En lugar de ejercitar las cuerdas vocales con grito de !Yeee, Pepe, coño, ¿"ande" vas?. Ah, no, hay que coger el "parato" y o llamarlo o mandarle un "gapo" de esos". ¿Soy del cuaternario? ¡Pues con mi pan me lo coma!; que no intenten volverme "atontao" o, peor aún, "tecnológicodependiente".
La otra foto no respira más que el enamoramiento que produce un rincón antiguo de tu ciudad que aún retiene aquellos aires, de aquellos años o siglos.





(Más vale, creo yo, un "GRAFITI" saleroso que una mierda de medianera en ruinas, ¿o no)


La próxima entrada, ésta es mi intención, ya veremos, irá de mis dos bares de la barriada.
¿Quién, cuánta gente queda en España que no visite nunca un bar? Más aún si uno se hace asiduo, le muestran afecto y disfruta con clientela y el propio servicio del bar. Se necesita largar algo de vez en cuando, con una caña en la mano. Y si se bromea, mejor que mejor. ¡Vamos todos tan serios por las calles; hay que visitar estos lugares, leche!

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
12 Febrero 2016

martes, 2 de febrero de 2016

SE ME VA LA SUAVIDAD
(Estoy seriamente cabreado; es decir, aquél de los pocos que ésto leen, si no quieren seguir, lo entenderé perfectamente)

No obstante la mala leche que anuncio, de todos es conocido el negro humor español, "usease", a modo de vaselina para el inicio, ahí van estos entrantes:

Soy de esos típicos españoles que frecuentan bares, cafeterías. Todo el mundo sabe que tengo, muy bien delimitadas mis preferidas: ARÁBICA y CARMEN DE RONDA, cada  cual con su particular encanto. Pero, ah, el otro día, casi por casualidad, entré en un agradable bar que visito muy poco -está en la misma calle LORCA (que mira tú por dónde, rompiendo con la "manía" española, la calle no se dedica al poeta GARCÍA LORCA, sino a LORCA, una localidad murciana, tema sobre el que no me voy a extender).

Con mi café descafeinado -este tema, todavía, y son 71 tacos, no sé muy bien la razón de su práctica; me refiero a lo de "descafeinado", porque la compañía es de cojones: uno o dos chupitos helados de orujo, toma ya, apáñate tú para entenderlo-. Es el caso que en una de estas muy escasas visitas a este bar -soy animal de costumbres bastante arraigadas-, levanto la vista y me veo en una columna un cartel, con mayúsculas y minúsculas, grafiado a mano, pero, coño, con una gracia española enorme. Dice así, el cartel de marras:

SE NECESITAN
CLIENTES.
No importa formación.
LA EMPRESA

(Más o menos y si la memoria no me falla).

Va algo más de cachondeo, con algo de intención, apoyándome en los viñetistas de el periódico EL PAÍS:



Y ahora, ya viene la explosión:

-Sigue muriendo gente, y lo peor, muchos niños, en el Mediterráneo. Europa, en Europa, seguimos soportando a dirigentes y estados que ponen trabas para acoger a esta gente desesperada -cuyo desespero los hará ir hacia adelante, contra la frontera que sea, porque detrás, si vuelven, está la muerte esperándolos. En España, lo que más conozco, hay miles de hectáreas desérticas por el llamado "estado del bienestar", que no mira ni a izquierda ni a derecha, y que ha vaciado extensas zonas de territorios con pueblos abandonados. ¡Coño, cojones, que estos desheredados no más que piden y quieren VIVIR, si es que ESO, no lo consideramos "pecado"!. ¡Cojan de mis impuestos, leche, cojan lo que haga falta para darles ayuda a estos desesperados y a sus niños, ayudémosles en infraestructuras, atenciones médicas, escolarizaciones, etcétera, etcétera... PARA ESTAS COSAS, EN MI INTERIOR, SE REVUELVE EL DESEO DE QUE VAYAN MIS IMPUESTOS. ¿¿A qué mierdas tienen miedo; puede haber mala gente entre ellos, dice algún imbécil iletrado pero armado con bombas y metralletas en nombre de su Dios...?? SI ES QUE EXISTES, DIOS, CÓMO ME EXPLICAS TU PERMISIVIDAD A QUE SE UTILICE TU NOMBRE BAJO LAS PALABRAS DE "ALÁ", "DIOS"... No sé, me vuelvo loco de los nervios cuando pienso en estas cosas.

Cuando toco estos temas, siempre me aprovecho de los periodistas gráficos, excelentes, del periódico EL PAÍS. Aquí va uno que, con su esquematización, grita más que miles de palabras "arrejuntadas" por mí.


(Viñeta de EL ROTO)

Pero ya expuesto lo anterior, lo que desde haces dos o tres días -más, sí, más tiempo- es otro asunto.

Me explico: No voy a abundar sobre la pudrición que está cayendo a chaparrones sobre España, pero en el sentido surrealista de que va y resulta de no cae de arriba hacia abajo, lo más natural. Acordémonos: "España es diferente". Tanto que aquí la lluvia de mierda sube desde ciudades y pueblos y gobiernos y peor gentuza de mal vivir, con una enorme capacidad de envenenar, oscureciendo el techo celeste, nublando los rayos solares que busca el turismo... ¡pobres, algún año, desembarcarán en BENIDORM, por nombrar algún lugar, y no tendrán más que un cielo de un gris tintado de sucio gris y, encima, todo olerá a estercolero...

A uno se le revuelven las tripas y, peor, los intestinos, cuando, resultando ser un enamorado más de su Valencia, va y te tiran a la cara que lo que peor hiede en España es la Comunidad Valenciana, desde Alicante hasta Castellón. Superamos a Anadalucía, a Madrid, a... ¡quién coño sea, si es que que queda algo sano en la Piel de Toro! 

Rememoro el pasaje de la Biblia: "Si encuentras un justo, os salváis" (que ningún listillo me tome al pie de la letra; tengo la, creo, mala costumbre, de citar de memoria; y a mis años...) No, GOMORRA fue arrasada. SODOMA, creo que también, pero ésta ya iba servida con almorranas para toda su existencia... "Leer, leer, leer y no mirar atrás"; LOT o por curiosidad o añoranza -no seré yo quien la juzgue- volvió su vista hacia atrás y, toma, estatua de sal para los por siempre y nunca jamás. Siempre mirar hacia adelante, conociendo el pasado, e ir descubriendo espacios sanos, llenos de clara luz. En fin...

Sólo apuntaré que, según lo siento yo, la corrupción nos está ahogando y el único consuelo, que sólo está asomando, es que el trullo va habitándose poco a poco de esta especie de humanos "malnacidos" (Hay ya hasta quien ha entrado en una cárcel que él, en sus tiempos de altura y gloria mundana, inauguró).
Es asunto que aguijonea especialmente cuando brota -y no para- en mi Valencia y su Comunidad entera.
El asunto ya pica, y muy dolorosamente, cuando sin esperarlo por nada del mundo, algún fiero ventarrón, desde algún rincón maloliente y corrupto, la furia de EOLO arranca una rama reseca, la arrastra y la empuja a velocidad imparable y, de pronto, notas en tu rostro el arañazo con el que esas ramas podridas, desde tan lejos, han conseguido marcar tu rostro. 

 
Y te sientes muy herido porque ni tan siguiera conocías las fechorías corruptas del rincón de la Comunidad de la que de un árbol, ya casi muerto, todavía una rama con savia podrida, ha viajado hasta clavar más de una astilla asquerosa en tu alma.     



(Monumento que se levanta en la "ALBEREDA" valenciana a la memoria, repito, si no me equivoco, del DR. MOLINER, prohombre de Medicina -y siempre fiándome de mi ya maltrecha memoria-, con dedicación especial en aquellos sus años a la Tuberculosis, y que, sigo creyendo- tuvo mucho que ver con el hospital de PORTACOELI)

Es decir que valencianos excelentes los ha habido y, aún hoy, haberlos ahylos, pero en ninguna esencia, los perfumistas que las elaboran, todavía no han conseguido la fuerza suficiente en algún aroma que logre ocultar, o al menos disimular, la pestilencia que emana hoy por hoy esta Valencia que, por cierto, hay que caminarla para ver y comprobar que, aunque flores pocas, en jardines, y bien cuidados, andamos bastante bien servidos.




Puede concluirse, respecto a la Comunidad Valencia -la mía, la que me envuelve y en la que vivo y he crecido-, que sus bases y ornamentos son hasta poderosos y puros, pero... ¡joder con las ramas y manipuladores de genes...!

Veremos. O atentos, SENTENCIAS finales habituales en los artículos del admirado MIGUEL ÁNGEL AGUILAR.

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
2 de Febrero de 2016.