DE BIPEDOS HUMANOS.

Fotografía de 1993 (En Roncesvalles). Ya entonces yo era un "indignado", pero sólo me aguantaban en mi casa y mis amigos. Por ejemplo: Por qué narices tendría que pasar el avioncito de caza, militar, dejándome su estela blanca en mitad de la foto, jodiéndola y gastándose un montón de -entonces- pesetas de mis impuestos para jugar un ratitio a las guerras. Porque, seguro, o iría a o vendría del polígono de tiro, entonces, de las cercanas -para el avioncito- Bardenas Reales de Navarra, por ahí por Tudela o Arguedas (Navarra).

INDIGNACION primera: La poca gente amable que ha leído alguno de mis escasos libros publicados o ha seguido mínimamente esta cosa que se llama blog, sabrá de sobra cuál es: Qué narices, o mejor, ¡QUÉ COJONES! pinto yo aquí en esto que llaman vida; más aún, ¿por qué recovecos o laberintos se puede llegar al lugar dónde te puedan explicar, ALTO Y CLARO, qué es esta cosa, "LA VIDA", vaya cosa. ¿No se imaginaba el GRAN SABIO que tal como yo era ni lo iba a pasar apenas bien en este barrizal hediondo? "La cagaste Burt Lancaster" ; yo, lo siento, no tenía que haber venido. Pocos ratos, pocas épocas buenas recuerdo de mi pasado y, además, con tan endiablado rápido pasar...

(Una de las pocas fortunas que tengo es que hay un pequeño puñadito de "gente amable" que me quiere. ¡Cómo os agradezco esto, algo a lo que no estoy preparado para corresponder adecuadamente!. Pero, no os canséis con eso de mi buena situación -tranquilidad económica-, hijos, nietos, esposa, ay... No, no os canséis. Ya hubo una copla muy cantada en España que dejaba claro que las cárceles "doradas" no existen. ¡Son cárceles! Y, además, por más que se quiera, todo lo que me rodea, ¡NO SOY YO!, y para más nerviosismos y ansiedades y dolores de cráneo, todo ese entorno presiona de manera cruel porque yo no soy así o asá... De hace tiempo lo tengo muy claro: "No te salgas de la manada, la cagarás..." es decir, sumarás a tu natural infelicidad la depresión que te producen esos momentos de clarividencia que te regalan los chupitos, que acaban agotándote, sudando o no más deseando cama... y desgañitándote: ¡¿POR QUÉ?! ¡¿POR QUÉ YO NO PUEDO SER YO Y DEBO ADMITIR A LOS DEMÁS!? Y LO PEOR, ENCIMA: Con una sonrisa, no seas antipático, joder.

PUES NO: Es ésta una INDIGNACIÓN enorme que me corroe cada vez más. Tal vez tenga de bueno que a veces noto como que va acortando mi vida, es decir, acercándome a mi resoplido de descanso. Amen.

En esta indignación tiene cabida otro buen cabreo: Uno, tal vez por actuación inconsciente de defensa, cuando apenas comienza a razonar y a cabrearse, prueba el tabaco, chupetea del alcohol y, lo mejor, lo que te puede salvar: conoce a mujer o mujeres. Fuma, bebe y recorre los valles, frondosidades, pliegues de una mujer en tanto bebe la miel de sus labios. A veces, pero siempre acompañado de todo esto, se extasía con un amanecer atronador de trinos y cegador de maravillosas y potentes luces, carmín, rojo fulgor, gualdo intenso como de oro viejo... ¡pero siempre con ELLA al lado!

O con el poniente, más bello si cabe por lo que de ira llevan sus colores al tener que esconderse tras aquellas lomas, que contigo despide el día.

Pues no, amiguetes, no. Lo que arrancas de la vida para guardarlo en tu más secreto bolsillo, tocarlo cuando los momentos de desesperación se van haciendo más cotidianos y te van ayudando a seguir (Condenados a vivir , según el título de una novela del ya fallecido escritor catalán J.María Gironella), pues no, de nada te sirve. Vas cumpliendo años y te va alcanzando (ella a ti, porque, no lo niegues, tú a ella no quieres ni verla) esa edad que algunos agilipollados tienen por tan maravillosa: la vejez: Lo que primero envejece, casi siempre mal, es el amor. Sí, a veces se conserva a tu lado, como un mueble de época que fue valioso y hoy no te sirve más que para guardar esa antigua cristalería con las copas a rebosar de nostalgia agria, tan dulce años ha. En llegando esto, ya hace tiempo que te prohibieron tajantemente el fumar. Admito al médico que te planta este stop si nunca ha sido fumador, pero que te razonen contras los que están, casi, más alquitranados que tú por adentro... (Entre otras cosas -y perdón, pero si no lo expreso así, no lo siento, te arrancan el placer, el inmenso placer de, recién levantado, pensar y meditar en tanto cagas fumándote el primero del día). Y la guinda viene, en cuanto empiezan a amenazarte con el alcohol: que mirusté, que si el hígado, que si el páncreas, que si la vejiga, que si la circulación, ¡que si sus años!... Terminó de fastidiarla.

Y va y entonces, en el colmo de la indignación, va y se encuentra uno sin localizar el amor, sin fumar y casi sin beber; todo junto con los dolores reumáticos, de espalda, los rodetes flojos y asquerosillos de la barriga, el cansancio al andar... para qué seguir. Una delicia a reventar de indignación en cuanto uno rememora aquél su primer cabreo -tal como la pescadilla que se muerde la cola- ¡A QUÉ, PARA QUÉ VINE, A QUÉ CUENTO SIGO AQUÍ!

(Hay una pequeña gravedad añadida en todo el tema, aunque muchos no la entiendan ni les interese: Quise ser escritor. No gané dinero ni la más mínima fama, pero sí recuerdo como momentos de enorme bienestar aquellos en los que en mi pequeño despacho, lleno de humo de tabaco y con los chupitos de orujo o vodka a mi lado, intentaba pergeñar literatura en hojas y hojas. Luego, cuando ya rendido, acudía al sofá o la cama, allí descansaba el amor, y me daba igual que durmiera o velase, ¡estaba allí!. ¡Y AHORA QUÉ! No TE quepa duda, en algo tuviste una gran metedura de pata, GRAN HACEDOR.).

Ay, gente amable, ya se hacen notar los ijares, y aunque más cosas cosquillean en mí arañando la puerta de salida, dejémoslo por ahora.

Veremos hasta cuando (y lo siento, mis "humores y ánimos", aunque siempre han sido así, se van agravando)

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

l5M/23M - MIS SENSACIONES

Fotografía de Mayo de 1989, durante

mi época de trabajo y residencia, jun-

to con mi familia, en LAS PALMAS DE

DE GRAN CANARIA.

(A CANARIAS entera y a los canarios

con los que hice amistad, jamas los ol-

vidaré. Maravilloso paréntesis en mi

vida)

Seguro sería una gran perogrullada el que yo ahora dijera que las Palmas está rodeada de bravo Atlántico por todos sus lados. Pero sí que me vale para deciros que, ahora, en este preciso momento, no recuerdo si esto es una amanecida o una atardecida.

Para lo que pretendo, igual da: tanto vale coger el sueño con esta calma y maravillosa sensación que despertarte con la ilusión de una nueva vida, en el nuevo día, con esta luz dorada, esperanzadora.

FOTOGRAFÍA QUE DEDICO ESPECIALMENTE A JÓVENES, ADULTOS Y MADUROS -Y VIEJOS- QUE HAN LLENADO LAS PLAZAS DE ESPAÑA, SIN DESGRACIADAS CONSIGNAS POLÍTICAS, CON CANTOS Y SONIDOS RECLAMANDO "NUEVAS FORMAS" Y ESCUPIENDO AL MUNDO POLÍTICO CORRUPTO Y CADUCO QUE NOS HA LLEVADO A LA SITUACIÓN ACTUAL.

El reciente pasado día 9 Mayo de, claro, este mismo año, y con el título de Epilogando con prólogo , es decir, en mi última entrada, me preguntaba yo, algo airado, que qué narices ocurría en España que, con la que estamos viviendo, nadie alzaba la voz, nadie salía a las plazas y barrios de las ciudades españolas para protestar por la política y políticos españoles que nos han traído hasta aquí; que nadie les pedía a gritos explicaciones y dimisiones en masa por tomar al pueblo español como un rebaño de lo que sea; que fuera de siglas, banderas y partidismos se exigiera responsabilidad a toda la gentecita que utiliza el congreso para insultarse en tanto delante de los leones de la puerta se acumulan 5 millones de parados y muchas cosas más (sólo citaré una bastante sangrante: hay muchos viejos en España que con pensiones de mierda alimentan y pagan alquileres o hipotecas a sus hijos) No sigo.

La cosa es que cuando en el 15 de Mayo escuché y vi a toda esa juventud sin una puta botella en la mano, sin ninguna bandera, con sus barbas, sus pelados o sus rastas que sólo pedían a gritos una auténtica democracia y explicaciones a los que la están ensuciando desde hace muchos -ya demasiados- años, me entró en el alma un enorme calor de ilusión, de un futuro que, quizás, puede ser mejor.

Fue mejorando el asunto cuando vi grupos formados encargados de no permitir ni la mínima sigla o grito partidista político; grupos que vigilaban que ningún desgraciado se les colara a prender fuego a contenedores. Se fue añadiendo gente madura, mayor... En ya no sé qué cadena, ya el movimiento exitosamente en marcha, salieron entrevistas a matrimonios, se puede decir que casi ancianos, en medio de toda esta admirable gente, uno dijo: "Es ilusionante comprobar que no todo es botellón".

Me ha dado por soñar que todo este enorme e importante movimiento (QUE ESPERO NO HAYA PASADO CON DESPRECIO ANTE LOS OJOS DE LOS POLÍTICOS, SINO QUE SE HAYAN ENTERADO DE SU IMPORTANCIA), civilizado y pacifista hasta hoy, siga de alguna forma organizado. No se puede ya permitir que los políticos se sientan tranquilos y libres y sin ninguna presión de sus electores y, a fin de cuantas, de los que les pagan (y no cuatro perras -por cierto, una de las primeras cuestiones a rectificar-).

Claro que en España ha habido manifestaciones pacíficas, pero aunque ejemplares y por motivos muy merecedores de ellas (tiempos del terror etarra), en todas había banderas de éste o aquel partido, siempre la primera fila con prebostes de primera página... Lo siento, para mí, este movimiento del 15M es especialmente especial. Es una de las pocas veces que algunos países del mundo nos ha copiado... ¡Bien, coño, bien! Que siga esta presión, siempre pacífica, siempre civilizada, siempre mucho mas SOCIAL que política.

x=x=x=

Pero, ah, la cagué: Viernes noche (20 Mayo). Yo solo en casa y disponiendo sin pega alguna del mando de la televisión para zapear.

Tengo un buen amigo que siempre me recrimina el que si no veo "TODAS" las cadenas no puedo tener una opinión "bien formada" (Lo siento, mi muy querido amigo: mi opinión ya hace años que está hasta casi cuajada. Cosa diferente es que, de vez en cuando, haga algún arreglito que otro. Esto se llama evolucionar, rectificar, hasta pedir perdón). En definitiva, por este buen amigo, muy de vez en vez, me arriesgo y allá voy con Intereconomía, Livertad Digital o Veo 7 . A veces pillo una buena película o, si tengo suerte, las excelentes entrevistas, en Veo7 , del excelente periodista de El Mundo, Casimiro García Abadillo. Esto es muy raro. Lo normal es que coja alguna tertulia, o lo que sea eso, y a la segunda o tercera frase de algún tertuliano, sienta un calambrazo y tenga que darle más al zaping. El viernes de marras, me serví un buen chupito, seguido de lo menos dos más, para aguantar.Claro, las tres estaban volcadas con el 15M. Tres, las tres de estos canales, tertulias me calzé. Se me hicieron más de las 2 de la madrugada (como la canción de Sabina , sólo que él estaba en estupenda compañía) Tragué lo que no creía capaz de tragar. Si a esta gente les han dado un canal de televisión, palabra pública y lugar para soltar las atrocidades, barbaridades, insultos y todos los sinsentido propios de mentes de serrín que les permiten decir, se entiende mejor a la clase política que tenemos. (Debo de salvar y salvo a Veo7 , a la que se le nota sus madurez y educación en la calidad informativa sin ceder por ello en sus ideas.

Me llamó en especial la atención un tipo algo regordete y grandón, con el pelo a lo demonio, es decir, corto planchado, peinado hacia adelante con flequillo en punta que le apuntaba al entrecejo. Entrevistaba a dos estudiantes de la acampada de Sol, estudiantes y afónicos por sus cantos, empeñado en llevarlos a su idea o redil inmundo. Llegué a creer que los estudiantes tenían más formación que este amiguete. El decia:....Y ellos, "que no, que no es eso..." Él volvía... Y los estudiantes..."no es eso, que no, que no pretendemos eso". En fin, así hasta que el moderador del programa, un tipo delgaducho y algo repugnante, le cortó la comunicación).

Al instante que pude, cerca de las 3 de la madrugada, pasé a algo más agradable para irme a la piltra.

Ah, las tres cadenas poco menos que pedían la prisión incondicional -o más- para Rubalcaba , por no cumplir el mandato de la Junta Electoral. Debo de ser algo bobalicón, para quizás querían un "gadafi" español arremetiendo contra una multitud armada de bocadillos, guitarras y sacos de dormir.

x=x=x=X

Y han ganado las elecciones los que se preveía. Pues muy bien. Dentro de dos o tres años, veremos sus propuestas y gritos en qué realidades se han convertido. Yo ahora no puedo, ni debo, juzgar a nadie que todavía no ha hecho nada.

Eso sí, no puedo remediar el lamentar que debo soportar otros cuatro años al melífluo y jesuítico amigo Sr. Camps (eso sí, el presidente mejor vestido de España) y a su amiga, Doña Rita, la de las verduras del mercado central, que no se irá hasta que se cargue el balcón del Ayuntamiento con los botes que da, y hace dar a sus invitados, en las mascletás falleras.

En fin, nada es perfecto, pero, machotes del PP, apretaros los machos que España no está para más gallineros.

DESVENCIJADO.

Luis Ramírez de Arellano

EPILOGANDO CON PROLOGO

Fotografía de Enero de 2000

(Pillería inocente, ¿no?)

Todo cuanto he largado en mis dos últimas entradas tiene su detonante:

Ya dije que todo se me removió nada más volver del pueblo, ALATOZ. Y soltó amarras en el momento me senté delante del ordenador por, si después de casi 20 días, tenía algún email de relativa importancia (no creo que haya ninguno que se pueda calificar de "importantísimo". El que quiere encontrarte, todavía tiene otros medios a su alcance si de verdad tiene prisa y es urgente, los de toda la vida: desde ir a buscarte o el mismo teléfono).

En la pantalla de "correos entrantes" -no los conté- había cerca de 30 mensajes por abrir. Me puse a ello. ¡Buff! Más de un 80% no era más que comentarios "irritados". Alguno hasta casi copiaba estilo e insultos de los que suelta la radio, se lee en diarios y se ve y oye en televisión... No, este país mío, España, no está bien. No sé cómo hemos votado o permitido que gentecita sin el más mínimo sentido de la educación o el saber estar sean administradores de todo lo material que tenemos, nos rodea y que poco a poco nos van jodiendo lo inmaterial: el ánimo, la ilusión, el soñar con mejor futuro. No, repito. Esta gente no sirve para nada.

Algún artículo de prensa -varios- he leído en los que denuncia la dejadez del pueblo español. ¿Qué ocurre que aquí nadie grita? ¿Y los famosos estudiantes, los que mejor pueden correr y vociferar? ¿Por qué en esa puerta del Ayto. valenciano -en otra anterior entrada mencionado- no había quinientos, mil jóvenes concienciados y maduros todavía con físico adecuado, gritando y más gritando pidiendo que salieran todos los paralíticos que estaban dentro. (Digo yo, si todos necesitaban coche para que los llevaran y trajeran sería que no podían andar, coger el autobús o conducir su propio utilitario) ¡Qué poca vergüenza tienen... ¡y tenemos!, por no atrevernos a mandarlos a todos a hacer calceta a su casa!

=X=X=X

Otra última cuestión, y aunque no lo parezca, pequeña.

Narré aquí el otro día una fantástica comidita (porque no era cantidad sino calidad de la buena lo que me colé al coleto) que a alguien le puede haber sonado a algo así como a "cochino capitalista" Pues oidme, mira tú: NO. Tengo 66 tacos y entre los avatares de la vida y mi esfuerzo he podido llegar, de vez en cuando, a poder ser un burgués soportable (nada de cochino burgués capitalista. Y el que esto este deglutiendo, pues ya lo cagará) Además, como dice una canción del juglar urbano SABINA, una que le pide al doctor que le devuelva su depresión, cuando descubre este tipo de vida, le canta a su doctor "oiga, doctor ¿sabe que esto está muy bien?" Pues eso. Os invitaría la próxima. Pero ahora tengo que dejar pasar un tiempo; que se llene algo de nuevo la bolsa.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano.

IRRITANTE IRRITACIÓN, Y VICEVERSA

Fotografía de Octubre de 1997

Decía yo en la última reciente entrada, que nada más descargar bártulos y cuerpo y guardar coche, al volver de ALATOZ, noté en mi Valencia el aire y ambiente respirables como ácidos (¿dije algo así?).

Intentaré explicarme: En primer lugar, hacía hora y media que había dejado un lugar en el que, como mínimo, se puede respirar la calma y la paz humanas que destilan la foto elegida hoy. Sí, esto es algo importante.

Y claro -lo habréis notado-, yo soy de los que se marean el cerebro de tanto darle vueltas y vueltas a los temas. Y he aquí que lo primero que vino a mis meninges es un ejemplo/ejemplos reales que a mi edad, por desgracia, aunque pocos, los he visto, los he vivido de forma cercana.

Unos padres -da igual su tipo de unión- que a sus hijos, ya desde casi recién nacidos, les hablan a gritos, quizás, en su imbecilidad, creyendo que unos bebés de 6, 7 ó 12 meses puedan entender algo del por qué de esos zarandeos y aullidos. Pero, ya digo, imbéciles como son, ni siquiera piensan que el crío no comprende pero que sí que es una esponja que ya, desde un mes de vida, va chupando, se va impregnando del mundo y, lo peor, a través de su mundo más inmediato, cercano. Y lo más malo de todo, lo impregnado en el chiquillo no lo marca en carnes y vísceras, sino en su alma, en su sentir, en su ánimo... en su personalidad como individuo en formación.

Estos niños crecen y crecen. Los padres siguen gritándoles, zarandeándolos (no nombro siguiera el pegarles. Cuestión mucho más grave y distinta). Y va y un día X, por sorpresa, sin esperarlo, el niño, el hijo que ya va parloteando algo, contesta algo extemporáneo a la madre o al padre y con un tono de voz con decibelios a los que no están acostumbrados. Y esto se va repitiendo y repitiendo. No entienden nada "los papás". "¿Qué le pasa a este chiquito? ¡Siempre nos trata como 'irritado'!" Hasta que, como casi siempre, y he visto y vivido, estos hijos, además de apoderarse, casi, de sus "papis", como ahora se dice, pasan olímpicamente de ellos.

No sé si me aceptaréis el ejemplo. Pero yo creo que vale. De estos pensares, pasé directamente a la situación preelectoral de las municipales que está viviendo España. Haced los distingos necesarios y acoples convenientes. A mí, al menos, me vale el ejemplo: No tenemos políticos ni honrados ni buenos ni siquiera que sepan hablar o explicarse (ojo, asumiendo el peligro de la generalización). Sí tenemos muchos que dominan la ironía insultante o, sin máscara alguna, el insulto directo... y además gritando (si tienen tanto micrófono delante, ¿por qué gritan?) Aquí no se expone intención política alguna (salvo aquellos a los que apenas se los oye), ni planes ni nada de nada; sólo hay que cagarse con lo que ha dicho el otro en un mítin del día anterior, lo que, claro, lleva al "cagado" a decir lo que ya en la calle es un chiste político: "¡y tú más!" ¿Más qué, capullos? Aquí sólo parece perseguirse el coche oficial con su chófer, su móvil gratis y tarjeta de crédito oficial (pasé el otro día -12 de la mañana- por la puerta del Ayto. de Valencia: ¡DIECISIETE coches oficiales, todos relucientes, con los corritos de los conductores o tocándose las boleadoras o comentando el último Madrid-Barça! "Pa'cagase encima y no podé soltá na". Ojo, amiguetes, que el que yo viva en Valencia no indica en absoluto que ignore los Aytos. madrileño, sevillano y demás -qué pena, casi todas- geografías españolas. Esto, se quiera o no, al ciudadano de a pie, ante tanto grito mudo, es decir, reuidos ensordecedores de enormes bocas que dicen ¡"NADA"!, primero, los que pensamos algo, que cada vez somos más y más y estos gilipollas siguen creyéndonos idiotas, nos irritamos, y al poco, sin perder la irritación vamos pasando al estado de un posotismo, pero, atención, con un estado latente de violencia vociferante que los mande a todos a la mierda.

Inmediatamente pasé a recordar el pueblo, ALATOZ. Allí, claro que se nota este ambiente de las elecciones, pero, por favor, ¡ni la más mínima gresca ni grito fuera de lugar! Y eso que todos saben -unos 550/600 habitantes de censo- de "qué lado cojea cada uno". Pero, ¿y qué? Sí hay críticas y contracríticas, siempre por lo bajo y en tono apenas perceptible. El Ayto. actual -lleva 8 años- es del PSOE. A mí, forastero aunque visitante habitual, me ha parecido que lo han hecho bien. Paro, ah, amigos, el almuerzo es el almuerzo, es la media hora de descanso del duro trabajo de muchos. Yo no creo que sea oportuno ir a molestarlos en este rato con tonterías políticas. Todo esto no más me indica que estas crispaciones e irritaciones nacen y se crían en las ciudades. En estos honrados pueblos, tranquilos, tienen toda su preocupación en el seguir consiguiendo un día tras día en paz y con lo suficiente para vivir, almorzar en el bar y, algunos, jugar la partida de lo que sea después de comer en el café, con un carajillo o un café y un orujo... Parece mentira que sólo en hora y media de coche, a 110k/h, toda esa tranquila cotidianidad se desvanezca.

Para colmo, al día siguiente bajé al bar de mi esquina "AROMAS". Dios, qué gozo: otro remanso de paz, del perfecto compartir risas, sonrisas, chistes, cervezas, cafés. También aquí sabemos todos, no del todo pero casi, por dónde votará cada cuál, pero ¿follones, discusiones...? ¡Ni uno!

Por último, quizás propondría yo el crear un partido llamado "LOS IRRITADOS NO VOTANTES", con campaña para que no vote absolutamente nadie, que los colegios electorales no reciban más que los interventores y a la policia de guardia... ¡Anda, hombre, que les vayan dando mucho por el culo a esta gentecita!

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano.

HE VUELTO.

Fotografía de Mayo de 1999

El verde reventón del cereal, en el atardecer, con alegres brillos del sol sobre él, que empieza a despedirse, nos da una sensación de paz.

Dentro de un rato, irá oscureciendo rápido.

Tanto si hay gran luna, como si la negrura lo cubre todo, nos cubre, sólo sabremos decir, siempre con interrogante, ¿Hasta mañana?.

Hace pocos días que he vuelto de una estancia, relativamente larga, en mi "escape" -que ya no es tal-, Alatoz.

Primero que nada, me alteró, por ser sorpresa inesperada, entrar en casa, estar en mi calle de Valencia y, después de aparcar el coche, respirar un aire irritado, un ambiente ácido... Más tarde, u otro día, me explicaré. Hoy es tarde y dentro de nada comenzarán a dolerme los ijares (consúltelo quien quiera, sí, es sin "h"). Sí. Esto se confirmó en cuanto entré en mi cuchitril y escuché un raro zumbido procedente del ordenador y algo así como una baba con burbujas que salía, e inundaba, un pequeño trozo de mi mesa, de un líquido, como tímido, pero lleno de burbujitas reventonas... En fin, ya seguiré.

Hoy, en concreto, quiero haceros partícipes y algo de dientes largos -sólo, claro, a quien le guste mi gusto- de una comidita que me he mercado y cascado yo solito.

Es el caso que a eso de mitad mañana me he enterado de que me quedaba solito, y "como soy tan rarito", sin comida preparada. "Ni preocuparos, gente". A hora prudencial, aunque sabía que no encontraría mesa, me he largado a RAUSELL (ojo, amigos, un muy grande respeto para este bar/restaurante de, casi, toda la vida). Claro, no había mesa libre ni para uno. "Si quieres, en la barra". Pues la barra, que coño, si iba yo solo. Para la gente del buen yantar: Me he cascado, para empezar, tres ostras que me han llenado de aromas de mar el cuerpo serrano mío -tan jodidillo ultimamente-; para seguir, y por no dejar los aromas, tres enormes navajas, excelentemente "plancheadas" por uno de los mejores de plachistas (de bar, coño) de Valencia, el genial Jesús. Por seguir con el mar, me han puesto, para luego, tres gambas a la plancha de las que resucitan a un muerto (lo de los caldos que consiguen eso, no se lo crean, es mentira); y por último, les he pedido un trozo pequeño de algún pescado a la espalda; me han dicho que se llamaba "dentón", pero, me cago en su padre, qué bueno estaba. Todo, regado con un seco blanco valenciano, de cuyo nombre no me acuerdo, excelente (en lo que yo pueda saber de vinos). Postre: un triángulo de lo que ellos llaman "torta cristina" (hojaldre relleno de nata) y, claro, un cafelito y dos chupitos del buen orujo que en esta casa tienen.

Encima, casi al final, he entablado conversación con mi vecino de barra, al parecer un buen tipo y encantador. Con este bagaje he llegado a casa justo para entornar los ojos y no tener que oir, en el telediario, a ningún gilipollas político gritando sus buenos propositos y críticas de mierda... ¡Xe, genial!

A ver si mañana -o dentro de poco- puedo seguir con algo que me corroe por adentro.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano.

GRANDEZA HUMILDE.

Es sinuosa la vida;

a veces recta.

Pero, ay, siempre cuesta arriba.

Vale la pena descansar el cuerpo

sobre la tierra labrada,

al frescor de un pino que da sombra.

Y pensar, no tener prisa

por alcanzar aquel desnivel de arriba,

poner a sentir al alma,

no sabemos qué hay más allá.

Gozar y llenarse de ese pasajero bienestar

que te regala un momento esa sombra.

Suele ser corto,

¡pero llénalo!

Tiempo hay poco,

y de estos momentos, ¡menos!.

Era el 22 de Marzo de otro año sin gracia, el 2011. En el BAR DE MI ESQUINA (Café-Bar AROMAS), se produjo uno de esos vuelos sublimes de paso vertiginoso del tiempo que, por unos intensos momentos, te hacen olvidar la "cabroneidad" de esta vida en la que nos dejaron caer sin el menor consentimiento nuestro.

A dos hombres recios, curtidos, pero al fin al cabo humanos, personas, desde sus rincones de los sentimientos, algo encogidos en ese instante, apretados, exprimidos, les subió a sus rostros la sensibilidad que nos hace soportarnos, relacionarnos, amarnos: De sus respectivos lagrimales, brotó una dulce sal en forma de dos, cuatro lágrimas incontenibles. Tenían los gestos faciales constreñidos, quizás pensando que si sus entrañas más sanas no podían contener el líquido de ternura, tal vez sus músculos...

Los demás, casi todos, tenían nublado el mirar, como con un velo acuoso que no llegaba a líquido. (Qué cosas: Yo, llorón por naturaleza, ocupado en captar la imagen con mi cámara, reventándome el pecho, no sentí ese tibio nublazón en mis ojos).

Uno de los hombres aludidos cumplía sus 90 años de una vida rica en vivencias duras, pero que no han podido ni con la inmensa claridad de su pensar, su largar, sus picardías, sus bromas, ni, por supuesto, con su enorme bonhomia. A nuestro gran PACO, el mayor y símbolo de los que frecuentamos el AROMAS y que viene a representar la buena y, sobre todo, agradable, muy agradable relación o corriente muy afectuosa que puede crearse entre mujeres y hombres que paramos en el lugar, cada uno por lo que sea: un respiro sobre el estrés, un recreo de una vida que no para de aguijonear a un ser (el mismo PACO), y no puede con él... ¡ni podrá! -quizás le pare la víscera motor, pero jamás quebrar su ánimo-; un descanso de una pesada y aburrida cotidianidad, y buscando el contagio de algo de vitalidad esperanzada... no sé, mil cosas. Quizás todo reducido a salir de tu "obligado" vivir y meterte en otro vivir ¡elegido!".

El otro hombre, el encargado de entregarle la placa-regalo conmemorativa de sus 90 tacos de nada, que sus amigos del bar AROMAS le obsequiábamos como recuerdo, también curtidito, con sus 50 y no me importa cuántos más, no pudo decirle a PACO nada en voz alta, en plan "discursito", sólo pudo agacharse, decirle algo por lo bajo cerca del oído, alzarse rápido y volver a su sitio (llegó a él sin haberse secado del todo sus sentires líquidos. ¡Ay, Lancelot , ¿encontraremos El Grial?).

El grande y amigo PACO, tal como corresponde a su carácter, después de tragar la emoción y soltarnos: "Estic plorant, xe, collons" , ya nos emplazó a todos para el próximo año celebrar sus 91 años.

Ojalá, PACO, nos llenes a todos con tu sola presencia de aquí a un año y no falte ninguno de los emocionados que contigo hemos estado este año (y, ojo, todos los demás que, lógicamente en un día laboral, por trabajo o asuntos familiares, no pudieron acudir... ¡pero yo notaba como si también estuvieran!

Amigo PACO, que con tantos años que me llevas, creo que voy cascándome más aprisa que tú, quisiera el año que viene, cuando cumplas tus 91 volver a cantarte el "cumpleaños feliz" y, también, poder volver a hacerte las fotos de rigor. "Es dir, collons, que al meins en un any no pos diñarla, xe, Y s'acabat".

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

ALMA HIPOTENSA.

Fotografía de Febrero de 2000.

Es un esfuerzo grande, sí.

Pero uno consigue apartar la cobija.

Se siente frio.

"¿Dónde estarán las putas zapatillas?"

El helor cala por los pies;

lo primero que alcanza es el corazón,

la caja del sentir (¿sufrir, gozar?).

¡Qué frio está todo!

¡Qué frio tengo!

Al abrir las contraventanas,

entra claridad,

mas no visión.

Es poderoso el frio de afuera,

los cristales están teñidos

de una lámina opaca de vaho.

La palma de la mano

arde con fuego de hielo,

al fabricar visión,

pasándola por el cristal, ya llorando alguna gota.

Bello, triste y melancólico

el paisaje que aparece.

Las casas del valle,

allá abajo,

en valle todo,

el mundo,

casi cubierto

por una niebla de ralas guedejas algodonosas.

(Ésta es una de las tantas

trampas de la vida:

bellísima visión,

paisaje hermoso...

Pero oculta las casas,

la vida, los sufrires,

quizás alguna sorpresiva alegría.

Todo bajo la niebla húmeda)

Un sol tímido

lanza su luz por el fondo,

luz que se adivina acompañada de su calor.

Aquella cumbre y su falda,

lejanas,

ya están impregnadas de esa luz.

Uno ha venido a levantar

el atasco de su niebla interior...

¿Y si salgo,

voy allá abajo,

y se me cuela más?

Quizás más tarde

la niebla se esconderá,

para la jornada.

Ya, sí, lo sabe,

de nuevo mañana

el valle abrazará,

de nuevo su vida ocultará...

Y uno,

ya lleno de frio,

piensa que no sabe

qué hace aquí,

a qué ha venido...

Huyendo, ¿de qué?

Buscando... ¿qué?

Con libros, ¿más?

Con folios; no puede escribir.

Sólo sabe que esa niebla del valle,

cuando levante,

por la baja rendija de la puerta,

se colará en su habitación;

lo que no sabe es si todavía

admitirá más niebla su alma.

Se acuesta de nuevo,

se cubre hasta la cabeza.

Se arruga,

posición fetal,

como que quiere esconderse.

Maldita sea,

no sabe en qué momento

de niebla se llenó;

no ve cómo vaciarla,

no encuentra el camino

hacia la falda de ese monte,

ya con tibieza de sol.

No sabe; perdido.

¡No sabe nada!

Quiere sólo dormir más,

irse del momento.

¿Hasta dentro de un rato?

¿Hasta mañana?

¿Hasta lo eterno?

Cuando un niño se pierde, llora.

Pero uno ya no es un niño.

Ya ni siquiera consigue llorar.

DESVENCIJADO.

Luis Ramírez de Arellano.