MAS DE LA FACTORÍA "AROMAS"

Fotografía de  MAYO de 1989

(De mis viajes por tierras de CASTILLA  - y otras aledañas- conociendo y visitando piedras nobles y hermosas de Monasterios que fueron cuna de nuestra España-

Es posible que en alguna entrada anterior ya antigua haya endosado aquí ya  esta instantánea, pero... es que, aparte de que a mí me encanta, el auténtico mérito lo tienen aquellos maestros de la piedra -románicos/góticos- que fueron capaces de construir estas maravillas para que yo apareciera siglos después con mi "camarita")

APARTADO DE HUMOR DE LA "FACTORÍA":

- ¿Oiga sabe Vd. por qué la mayoría de los niños de BÉLGICA son vegetarianos?

- ¡¿...¡?

- Pues  porque muchos van a "coles" de BRUSELAS...

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- Entran dos personas bajitas -una pareja, vamos, hombre y mujer- a una droguería ("ustés" disculpen: es que hoy no se puede decir 'enanos'). Se aúpan con la nariz por el borde del mostrador y el hombre le pide al dependiente:

- Por favor, ¿me da un frasco de "mistol"?

El empleado, complaciente y simpático, pregunta:

- ¿Para la "vajilla"?

- ¡No, para tu puta madre!

(FUENTE: Toni, el "trueno") ¡Ah, y no es obligado reírse! Allá cada cuál con sus agrios!

Y VAMOS CON DOS NUEVOS PERSONAJES

Ella es algo así como una traca,  puro nervio y boca parlanchina sin jamás mostrar signos de agotamiento, al igual que el nervio que la recorre que no la deja estar quieta un momento. Sólo le falta ese "meninfotismo" y cierta cachaza típicos de esta tierra bendita de Valencia (vale, nos vamos curando, conste). Desde luego, ella no lo tiene.

Es lógico adivinar que esta hembra es valenciana desde su membrana medular hasta todos los poros de su cuerpo (que bien lo conserva, si se me permite el piropo), se llama Amparo y es fallera desde cualquier mecha de su pelo hasta la uña de cualesquiera de sus dedos pequeñajos de ambos pies.

Él es todo suavidad, de elegantes movimientos e igual elegante sonrisa; alto y delgado. Si la metáfora sirve, es como un suave y envolvente algodón que te abraza con su aura, talmente como su voz, muy modulada y suave, también envolvente y algodonosa (lo siento si me repito). Sus movimientos, con lo alto que es, asemejan a los de los felinos -pero "caseros", nada de asilvestrados-.

Se llama Alfonso ("David" por nombre artístico -ya se explicará-).

Forman pareja legal -según nuestra tradición española-; es decir, son "marido y mujer" por la santa Iglesia Católica Romana-. Prácticamente, siempre los veo juntos.

Trabajan juntos en la misma empresa -no sé de qué- en un polígono industrial colindante con la ciudad. Supongo que se acuestan juntos -que ya es mérito en matrimonio maduro y con años de historia en común-.
En alguna hora -mayormente en sábados- o más habitualmente por las tardes, suelen acudir al AROMAS.
Ella llega la primera -recordad su "nervio"- y nada más entrar comienza a dominar el espacio del local: recoge mesas de restos de consumiciones, va de aquí para allá, y, al tiempo, va pidiendo a M.A.:

- Oye, Nane, para mí lo de siempre; para MI MARIDO, que viene detrás, ya sabes, su pequeño "bocata", su cervecita, cortadito y el "baquerito".

Mientras habla sigue moviéndose de una mesa a otra recogiendo consumiciones sucias y llevándolas a la barra...

Un día raro en mí, le dije: "¡Amparo, ¿puedes estar quieta? ¡Me estás mareando!".
Ni puto caso me hizo.

Al poco entra la elegancia de su marido, el "DAVID" -"nombre artístico"- como vocalista que fue de una pequeña orquesta u orquestina que no he podido averiguar la importancia que tuvo. Desde luego, su voz engolada y, repito, algodonosa, debía de cantar y vocalizar boleros y similares como nadie.
Él, al menos en apariencia, está encantado con su "fiera" esposa. Llega, saluda muy educada y cordialmente a todos y deja que su esposa se encargue de todo lo que él sabe de sobra que ella va a pedir para él.

¡Xe, forman una pareja cojonuda!: Trabajan juntos, viven juntos y disfrutan de ocios juntos en una mediana edad matrimonial... ¡¿Se puede pedir más?!

Ahora, en nada, tenemos aquí las fallas: A Amparo el fuego le asoma por las mejillas, el brillo de los castillos de fuegos artificiales por sus pupilas, la alegría de las bandas de música por su gesto de alegría constante y la pólvora y petardos por un más acelerado nervio en el moverse  y en el hablar.

Él lee algo de la prensa y deja que su mujer haga, diga, largue y se desfogue (y es curioso que este hombre elegante, aunque, con perdón, esté leyendo una mierda -que es la prensa actual- no deja caer de su gesto ese rictus tan amable, tan acogedor)

Cuando la merienda acaba, toca "salón del fumador" ¡a la calle!. Y se les suele juntar María Ángeles y algún otro fumador que se encuentre por allí.


Esta pareja forma parte del muy amable grupo que forma el cuerpo místico de este adorable local y con cuyas visitas, tanto sosiego consigo
Ah, y creo que aún se me han despistado algunos más. Y, ya, ya irán saliendo.

´Fotografía de la factoría AROMAS.

Made in SIR LANCELOT.

(Por cierto, gente amable de AROMAS, gracias por vuestro interés. No preguntéis, no os calentéis los cascos: ¡sois los más, DE TODOS, que me preguntan y se preocupan por mi puñetero ojo! Que no lo llevo en la mano, todavía).

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
27 Febrero de 2013 (el día en que han colado el sexto pinchazo en el ojo -¿será porque es el izquierdo?-

DE SOLEDAD, SOLOS, SOLEDADES...(¿MALES?))

Fotografía de FEBRERO de 1973

La hermosura de esta lozana joven (¿quién será? Se me olvidó, caramba) no sirve en su fondo, por supuesto, para ilustrar el texto que por mi cabeza bulle con nervios de premura por saltar aquí, a lo gráfico.

No. Pero su serena belleza, sí que nos mueve a intentar horadar sus pensamientos, a que, en ese momento, sin tener razón alguna, haya podido vislumbrar futuras tristezas, ¿quizás soledades?

Al gran Dios que dicen que existe, le pido que la libre de esos "vacíos" (atención: salvo que ella los elija).



DE SOLEDAD, SOLOS, SOLEDADES (¿Males?)


Grande poeta quisiera ser
para este tema tratar.

Me incordia, me corroe,
cuando menos lo espero, me aborda
¡En paz no me deja!

Podemos empezar, me parece a mí,
aunque nadie lo vea así:
El Mundo está solo, ¡total!
El que dicen que fue su CREADOR, 
tanto se cansó de su tarea, 
que tal parece aún está 
en el famoso séptimo día
(¿Domingo, lo llaman hoy?).
Harto quedó de la faena
y todavía descansando está.

¡Ay, jardinero, hortelano,
no descuides tu sembrado!

El humano siente la soledad por primera vez en el mismo instante de su primer llanto tras el alumbramiento.

Poco antes, embutido en amoroso y caliente útero, no podía razonarlo, pero el grandioso bienestar con el que flotaba en el amnios, lo hacía sentir la mayor y mejor compañía que, sin embargo, ya maquinaba algo sobre la huida de tan grandioso estadio en el que se encontraba -ni siquiera otro parecido- en el momento, aun en contra de su voluntad, que fuera obligado a abandonar tan protectora y fiel compañía.

Sacudidas; hurgaban en su nariz, en su garganta, otras gentes lo rociaban con agua (¿Calentita, templadita? -ni  parecido al liquido que acababa de abandonar del  vientre de una mujer-). Un rato demasiado largo de trato "profesional". (Podía comprender que cuidaban de su entrada en el mundo limpio y perfecto de funcionamiento, pero ¿no cabía más delicadeza en esos volteos de un lado para otro?

Lo manoseaban y soltaban tonterías sobre la belleza de su rojo y arrugado careto... Fue la primera vez que deseó, como ya nacido, que lo dejaran SOLO, tranquilo.

Al poco, alguien lo depositó sobre los pechos de la que debía de ser su madre. Sintió un breve repunte de añoranza por su reciente estancia inmediata anterior, pero, por encima de todo, el vivir de alguien muy cercano, persona tan amiga y de tal compañía que superaba al amor: La inmensa ternura del latir del corazón de la mujer que era su madre.

Pensó: "creo que, al menos durante un tiempo -o tiempecito- podré confiar en la ausencia de soledad sin compromiso de correspondencia alguno". ¿Egoísmo ya naciente? Sí, casi seguro, sí, pero es tan universal como tácitamente perdonado; mejor, ignorado.

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Los años pasan. Durante la niñez se llora por esa incomprensión de los cercanos que no te facilitan todos los  deseos,  pero que, en cualquier momento, te acarician, te besan y juegan con uno. Sin entender las razones, ya lloras por esas SOLEDADES que nadie te atiende y, peor, no te llenan.

También, claro, existen esos enfurruñamientos que, por cualquier contratiempo, te hacen rechazar hasta de mala manera los acercamientos y mimos de los que te quieren: Son los primeros síntomas de lo que yo llamo "SOLEDAD DESEADA"... "¡Dejadme todos en paz, que digiera y rumie mis penas y dolores sin público¡". Sin atender a los amores que te ofrecen -ni valorarlos-. No más deseas que te envuelva la SOLEDAD. Está uno aprendiendo, bien o mal, a enriquecer su "personalidad" o a de forma mala e inconsciente llevarla a la mala senda del misantropismo.


(Este lío de "soledades" en el que me he metido, me está costando un huevo sacarlo adelante decentemente. Dado lo cual, y aprovechando que hoy es el puñetero y  dichoso 14 Febrero -San Valentín-, os regalo unos dichos cachondos cosechados en AROMAS.

Poema que el enamorado dedica a su amada en día tan señalado:

¡Oh, amado cupido"

No me lances tu dardo al pecho

Apunta hacia el culo, coño

¡Que ya tengo el agujero hecho!.

(Made in SIR LANCELOT. -Reclamaciones a dicho caballero-)

Otro del "trueno" de AROMAS:

¡Papá, papá!

¿Cómo es que que si la mamá es china,

tú eres mongol, 

los abuelos, uno de suramérica

y la otra de suráfrica,

yo va y he salido algo así como mulato??

Ay, hijo, aquella noche

fue un lío tremendo, ¡todavía no me explico

cómo no saliste ¡ladrando!

(Debo aclarar que el "trueno" de TONI

me lo ha contado TRES veces en 15 minutos.

Es decir, ¡¡NO ME HAGO RESPONSABLE DE

LA AUTÉNTICA VERSIÓN LITERAL!!, aunque sí

 del fondo)

(No, no me he vuelto definitivamente majara. Mañana -o cuando pueda, seguiré con la formalidad del tema- Además de descansar mis neuras, os he ofrecido dos chistecitos que, al menos a mí, me han hecho gracia)

LLEGA LA ADOLESCENCIA Y JUVENTUD:

Xe, fatal, criminal. ¿Cuántas lloradas y desconsuelos tiene uno en la soledad de su habitación? ¡NADIE LO COMPRENDE! ¡NADIE ACIERTA CON EL CONSUELO ADECUADO! (Ojo, esto si se enteran de su sufrimiento, ¡porque te escondes! - "Qué narices va a entender mi madre, mi padre, mi gente de esta mi gran SOLEDAD licuada en lagrimones, ¡SI TODOS SON UNOS IMBÉCILES! -Por cierto los lagrimones siempre caen sobre los libros de la escuela: ¡nunca los llegas a tener impolutos, limpios!

Va llegando la juventud que, casi sin notarlo te irá dando paso a una mayor comprensión de la SOLEDAD y vislumbrando que, en ocasiones, no es tan mala, sino que llega a ser hasta deseada.

Se nos echa encima, ya en madura juventud (podéis contar los 30 añitos de nada) la época en la que uno va comprendiendo y asimilando eso de la juventud (Un día mandas a la mierda a uno que creías amigo; otro a un bellezón de mujer con la que soñabas con camas y ardores y te  das cuenta de que es imbécil total (¡No, por favor, eliges tu SOLEDAD Y TU MANO BIEN ENTRENADA! ¡Váyase a la mierda esa estúpida...!).

CONCLUSIONES YA EN MADUREZ Y CERCANAS A LA TERCERA EDAD (Alegraos, gente amable, dicen los científicos esos que saben, que hoy en día ya hay una cuarta etapa: "el despiporre de la senectud: la ancianidad": es decir que, ¡coño, todavía nos queda...hay que aprovecharlo!

CODA FINAL -¡ESPERO!-

No sé la razón de me hizo meterme en este lío. Quizás fuera que el que yo, al día de hoy, tengo muchos días que necesito agrios con soledad (¿Por qué?, ¡yo qué sé!, cuando me veas, me lo preguntas y, puede, te contestaré lo mismo) Lo bien cierto es que el humano es bipolar por naturaleza y es harto difícil encontrar a un ejemplar que todos, todos los días ande con el mismo ánimo.

Y ésta ya mi reflexión ya muy particular: EN MUCHOS MOMENTOS DE NUESTRA VIDA ANSIAMOS, DESEAMOS Y NOS ES NECESARIO UN TIEMPO DE "SOLEDAD", para llorar, para reírnos, para pensar en los males que tenemos o nos inventamos y, ¿por qué no? para meditar en los males del mundo entero de los que uno, aunque no lo quiera, no deja de ser responsable.

¿Nos seguimos acordando de HAITÍ, de MALI, 

de la inmensa miseria que reina en casi toda

la INDIA, y... ¡es que hay tanto!?

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

15 Febrero de 2013

BOSCAJE y BÁLSAMOS (míos)

Fotografía de OCTUBRE DE 2007

(Parajes, creo ya de provincia de CUENCA, pero todavía de la Comarca de la MANCHUELA -le pese a quien le pese, sí ,"Manchuela"-)

Andaba yo con una pequeña tropa de ALATOZ, buscando níscalos. Yo no distingo un níscalo de un hongo venenoso ni aunque me lo expliquen cien veces. 

En mi cestillo, llevada dos o tres de "estas cosas". Se me acercó uno de los que cerca de mí andaba (de capital que soy, cuidaba el amigo, que no me perdiera).

¿A ver, qué llevas. Qué has "cogío"?

Se lo enseño.

!Pero coño, Jose, esto es como mierda! Anda "joé", tira eso y vente a mi "lao"! Pero no me jodas, mira "ande" pones los pies, ¿ea?.

-Mira tío -le digo- a mí todo este entorno me encanta, pero eso de los níscalos, ¡coño, que me los pongan en el plato ya limpios y  a la plancha con algunos ajetes! Me bajo para el coche, a pasear, hacer algunas fotos  y disfrutar de todo esto.

¡A ver si te vas a perder, no jodas!

¡Coño, Ángel, los de capital no somos todos idiotas! ¿No ves mi coche ahí abajo, en línea recta, ¡¡cómo cojones me voy a perder!!.

Vale, anda pa´bajo, ¡pero no pierdas de vista el coche, pijo!

BOSCAJES Y BÁLSAMOS (míos)

No puedo desprenderme de la manía de endosar aquí introitos, quizás, demasiado largos. (En cualquier caso, en vuestra voluntad está el leerlos o no, vamos, como en la tele, que lo mejor que ha inventado es el mando a distancia -te libras de muchos programas "porculeros"- ( gracias por esta palabreja, querido LANCELOT) con un leve apretón a un botoncito de nada).

Tampoco -aunque la esencia no tenga nada que ver- puedo desprenderme de asemejar, comparar, o lo que sea, cualquier acto -o actitud- o sucesión de echos con esta, para mí, siempre puta vida.

Así pues, resulta que el "boscaje" es una acotación de terreno casi salvaje, pequeña relativamente, que acumula una vegetación espontánea sin intervención alguna de la mano del hombre (¡qué gozada!), que junta  la arboleda apretada o clara que le da la gana, alta, baja o tupida, de la que sea; matojos bajos de hierbas aromáticas o venenosas, allá tú; y de mucho monte bajo. Son parajes vírgenes deliciosos, pero, como he escrito antes, "pequeños" (según la RAE). Es decir, volvemos a lo mismo -siempre bajo el prisma propio de cómo veo yo las cosas: Te topas con algo bello de la vida, salvaje, no contaminado por humanos, pero... "coño, va y es un espacio pequeño".
Es decir, cuando te encuentras un espacio pequeño que te puede agrandar el alma, la respiración, tu sentir... pues no, oiga, no se entusiarme: es algo pequeño, como una muestra de lo que podía -¡O DEBÍA!- ser la vida, la puta vida.

Bien; dejémonos de cabreos tontos que a ninguna parte nos llevan: Estos espacios existen -¡todavía!- y nos pueden acoger durante un tiempo corto -como te duermas y sueñes mucho, la diñas... ¡aunque no estaría mal, morir en uno de estos lugares y con los últimos soles del ocaso iluminándote el rostro!-.

Éste es uno de los espacios de BÁLSAMO que uno de vez en cuando ansía para llenarse pulmones y ánimo de algo bueno. (Tengo un buen amigo y visitante de este blog que lo explicaría más claro: "¡Se disfruta de cojones, coño, desde el pilón en la cima de la montaña que marca el centro geodésico!. ¡A que sí, si esto lees! ". ¿Sí? Pues anda, majete, ¡explicalo! ).

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La separación anterior es necesaria por la mucha diferencia entre  espacios y ambientes.

Es el otro BÁLSAMO de uno, un simple café-bar -simple pero grandioso-, ojo, nada más y nada menos que EL CAFÉ/BAR "AROMAS" (al ladito mismo de mi "casita").

Como suele suceder, a uno lo ha sacudido un "mal despertar". Como no es un gorrino, se asea con la higiene mañanera diaria (se va cagando con el agua de la ducha: o demasiado caliente o demasiado fresca); la puñeta del resto del aseo te arranca alguno más de los exhabruptos que el vivir simplón te ha acumulado en tus pobres saberes.

Poco después -dado el relato "virtual"- uno se ve acodado en la barra de el café AROMAS, y da igual la hora. Es un local pequeño pero con ambiente y decoración encantadores, para mí, al menos, muy acogedor, pero no estaría completa la descripción sin contar con su clientela habitual, el alma que hace vivir el ambiente ese acogedor pero sólo material.

Hace uno o dos días, uno del grupito de los míos, soltó la frase que movió en mí este pensar que ahora fraseo en grafía en este blog, que me lo aguanta todo: "Desde luego, este lugar es el escape de muchos de nosotros". No hace falta mayor desarrollo al pensamiento que aireó la frase. ¿Quién no tiene problemas hoy? Al menos en lo que llevo de cochina vida jamás he sentido, ni rodeándome ni conociendo de lejos, más padecer que el que soporta el humano actualmente (cada uno que piense en lo que quiera: paro cruel, enfermedad -de las jodidas- malos quereres, aburrimiento miserable de la vida que cada uno lleva, fantasías que jamás se materializarán, y muchos etcéteras...)

Pero, ah, es entrar en este entrañable local y lo primero encontrarte con saludos risueños, desde las mesillas o desde la misma barra (a los tres -creo que no llegan a cuatro- desagradables personajes- ni puto caso; casi parece que nos hemos vacunado contra ellos y, en cuanto se largan, nos tomamos otra pequeña dosis: "los pelamos de aquella manera". Tan inútiles son, que ni cuenta se dan -o es que la mayoría, nosotros, somos  los listos, educados y prudentes-)

Especial homenaje al personaje decano. Francisco- Paco- Paquito- Pajarón, a punto de cumplir los 92 tacos y con una limpieza de cerebro que para sí quisieran otros. Es el "alma mater" del local". No tendría bastante lugar aquí para largar todo el AROMAS que bulle en mis adentros, pero, realmente es un BÁLSAMO muy importante en mi actual vivir.

Entra de pronto TONI, el trueno del local. Se dirige a mí:
- Ye, nano -me dice- una persona se bebe tres vasos de agua seguidos, y va y los vomita al momento.
En tanto me mira, ya riéndose, me dice, continuando:
- ¿No sabes por qué, coño? -y se ríe más.
Yo debo poner cara de tonto o analfabeto.
- ¡Coño, tío, porque es agua POTAble!

Podría -si la memoria no la tuviese ya huidiza- trasladar aquí, cientos de estos chascarrillos blancos; lamentablemente se me olvidan, porque los "guarros", como dice Manu, no los voy a soltar.

Es el caso -que viene a sintetizar todo lo que supone de BÁLSAMO este local- que este TONI lleva sobre sus lomos la crisis de los cojones de hoy día, gracias a la mayor acumulación de sinvergüenzas, ladrones y canallas que tiene ningún país europeo, y este espacio del almuerzo y risas con nosotros le viene como una ayuda a su muy buen carácter y actitud ante la vida y sus problemas, así, lo que él dice, cuando alguien sobrecargado de bromas y risas, le dice: "TONI, para ya, por favor".  Él no más contesta: "Mira, a la fuerza, en cuanto vuelva al despacho se me agria todo esto hasta que ya tarde, por la noche, veo a mis hijos".
Vale el resumen, ¿no?

¡Tantísimas cosas contaría de éste, para mí, querido lugar, que se haría prolijo y, puede, hasta cansino!

Hasta la próxima, gente amable.

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
2 de Febrero de un (así se presenta) cochino año 2013. 
   

   

ESPECIAL PARA SR. ARELLANOS.

Fotografía  de MARZO de 1969

(Unos meses más tarde del mismo año, uní mi vida, con su futuro, al ser entero poseedor de esa tersa y jovencísima, y muy bella y besadora, mejilla).

En mis archivos de esta cosa de la fotografía, no he podido encontrar -o alguna se me ha escapado-, otra instantánea que me ayude a ilustrar mejor lo que quiero escribir que, con cariño, -pero sin apearme de mis fantasmas- quiero dedicar al especial "visitador" de este blog, SR. ARELLANOS.

¡Nos conocemos tanto mutuamente!

Para empezar, repetiré (los seres humanos somos cansinos con nuestras repeticiones), pero, ah, amigos, más pesados son los que se olvidan de nuestras declaraciones, algo impúdicas, de cómo somos cuando nos abrimos de par en par y... ¡lo olvidan, coño! Y vuelven a darte con la misma monserga, Se olvidan de que el ser al "que aconsejan" ya les dijo ¡hace años cómo eran sus tripas "sentidoras"!.

Ya hace bastante tiempo, en aquellos lejanos escritos míos -de los que alguno se publicó- declaré la clara visión que yo tenía de la VIDA -y que luego he repetido alguna vez en otros- La transcribo:

"La vida es como una pasterada de vaca, tipo ensaimada, que te puedes encontrar en cualquier camino -rural o urbano, tanto da-. Tienen esa forma de espiral que termina en un cuernecillo que apunta hacia lo alto. Vale, tienen su gracia, ¡pero no dejan de ser una mierda!"

Y ahora aprovecho la imagen fotográfica: La linda ninfa, en una hora temprana para un día festivo, se encandila con esa farola de tantos brazos de forja y estilo de los finales del novecientos o primeros veinte. Encima, las cochinas ratas esas que vuelan y enmierdan la ciudad, las palomas, se aposentan por sus brazos y salientes (la verdad, no sé quién coño elevó a tanto rango de signo espiritual y de amor, a este guarro bicho que vuela por nuestras plazas de ciudad. El que más sacó de ello fue, como siempre, un artista genial, el grande PICASO - siempre espabilado- cuando esculpió en blanco puro una pequeña escultura de líneas -perdón- tan puras como perfectas de una paloma ya casi entrando en el surrealismo o en puro vanguardismo... ¡yo que sé! Pero tengo uno de los millones de copias de esta escultura en casa).

Pues bien, esta mi querida ninfa, que todavía comparte mi vida -y la de mis hijos y nietos- quedó totalmente extasiada mirando esa bonita imagen de la vida hasta que alguna, o varias, de las guarras de arriba la rociaron, cara y vestimenta con una o dos cagadas de sus putos intestinos, como de angelitos camuflados desde el buen cielo que te visionan lo bello... pero no te encantes con ese tan precioso despertar... ¡te cagarán, te lo aseguro! Y, lo peor, el nuevo precioso día que pensabas tener, buscando bellas novedades, nuevas cosas que puedan animarte o elevarte el alma... lo siento, esa rata que vuela, la paloma de los vuelos por ciudades... ¡y de los cojones! ya habrá empezado por cagarte el día... ¡que tanto prometía!

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Querido Arellanos, he utilizado la metáfora o, quizás, la parábola para no extenderme mucho con disertaciones y filosofadas que aquí, y entre nos, para nada sirven. Entre nosotros ya está dicho todo, abierto y diáfano.

Sabe Vd., mi querido amigo, que yo, a mis años, no voy a cambiar; que en mi saco de recuerdos, ¡qué le voy a hacer!, pesa más el depósito de mis llantos que el globo inflado con mis risas y alegrías.

Cada uno nacemos para ser de una forma. Y yo, ya con quince años, recuerdo mi vida ya en más "sufrires" y lágrimas que en alegrías desbocadas por la adolescencia. Y, encima, tampoco puedo remediarlo, he llorado tanto por amores juveniles quebrados, por la puta vida que prometía "edenes" y me traía calderas hirvientes... No, mi querido amigo, no puedo ya cambiar.

Y eso que, a pesar de todo, se lo he dicho varias veces: No soy pesimista, pero sí un gran escéptico, máxime cuando se me pide creer en mis congéneres.  (Admito, claro, que también puedo estar yo fallándoles a ellos)

En fin, buen amigo, que duerma Vd. lo mejor que pueda. Yo no lo sé. Mañana me agujeran otra vez el ojo... ¡Voy a por otro chupito!


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
23 Enero de 2013

LA MELANCOLÍA QUE TRAE UN ACTO.

Fotografía de SEPTIEMBRE de 1969

(¿Por qué será que me atraen más los ocasos que los amaneceres.

-¿Qué te promete un amanecer? -problemas, una nueva jornada de lucha, una nueva pelea con imbéciles desembridados...-

¿Qué te promete un ocaso? Un descanso, un irse angelical, un desaparecer, un "morirse" -soportar algún sueño- y, si se puede, despertar lo más tarde posible.

LA MELANCOLÍA QUE TRAE UN ACTO

Una rosa blanca.

Sólo una, una rosa blanca.

Hoy he regalado una rosa blanca.

Dicen, o leo:

Rosa blanca, puro color,

pura forma, cariño limpio

en su capullo

a punto de reventar.

Pétalos sin mácula, sin vetas,

¡puro blanco!

prometiendo abrirse, pero...

todavía apretado sobre sí.

Cariño limpio y sincero,

he regalado.

Sólo eso...

¡Y tanto en esta actualidad!

Aunque la ocasión nada apropiada era, he mirado la rosaleda del huerto de mis "sentires"...

Toda eclosión del espíritu mío, con fórmula de rosa, estaba húmeda -algún charco quedaba-, todo de agua limpia y clara, en fin, sin pasión alguna.

Ningún rincón de ese espacio mío que se manifiesta en rosas, tenía oscuros, ese oscuro bello y vibrante, hermoso y fuerte, de un tinto bermellón sin brillos, de caldos de las Riberas del Duero, de la recia Rioja, de la brava Mancha manchega -en toda .su extensión-.

¡Ay, si mi alma pudiera todavía algún día desbocarse!

Seguro, si esto soñado sucediera, encontraría en ese rosal de mi huerto sentidor, el dulce y grande dolor de un tremendo amor que me siguiera manteniendo vertical, firme, con arrojo y, tal vez, con nueva media sonrisa en mis labios ya casi yermos.

(La ocasión, ya lo he dicho, no lo requería, pero después de arrancar el puro capullo blanco, he buscado en la rosaleda... ¡nada bermellón, ningún rojo de sangre de pasión en capullo reventón!...

Debo de estar muerto... o muriéndome)

No puedo seguir...

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

14 Enero 2013 (otro maldito año).

LA VIDA PASA, PERO... ¡ARAÑANDO!

Fotografía de Abril de 2012

Tronco de un rosal; bello, hermoso y atractivo, pero con esas sus malditas espinas que te van marcando la piel de por vida (muchas veces llegan hasta tus adentros), tal como las mujeres, como la propia vida, ambas bellas, pero muy, pero que muy "heridoras".

MI MANÍA DE MIRAR, OBSERVAR Y PENSAR Y MEDITAR EN EXCESO.

Había terminado, acodado en la barra del AROMAS, mi tostada con aceite, mi descafeinado con leche y estaba pidiendo el postre más adecuado para tan sano desayuno/almuerzo: el primer chupito de orujo, cuando la persona habitual entró por la puerta con gesto y gafas más negras aún que su atuendo entero, se acercó a mí, muy cerca (sentí como un raro contagio de su aura): "¿sabes?, ya ha muerto. El pasado 22, ésa fue mi lotería". No supe reaccionar en si abrazarle o soltarle el formulismo que nunca digo en estos casos , eso de "te acompaño..." ¡Qué y cómo va a acompañar uno a nadie que en esos momentos está hundido!.

Datamos mis pensares, aconteceres, contactos y vivencias en el bar AROMAS en el 26 de Diciembre recién pasado.

Aparte de que la noticia, de boca de la persona sufriente y casi llorosa, me "dio", como se dice, mi desayuno, desató la mayoría de mis sentires amargos... ¡Qué le voy a hacer!

Se trata de dos seres muchos años unidos. Desayunaban e incluso comían un simple bocadillo muy a menudo en el bar AROMAS. Puede que más de 40 años juntos y, en menos de un mes, de pronto, como un susto que acaba en certera putada, un miembro del par se va y deja al otro como en un secarral, solo y solitario, herido por los fríos nocturnos de las mesetas y ardiendo con un rabioso fuego por los soles de cada día, sin malditas ramas bajo las que defenderse tanto del hielo de la noche como del hervor del día...

Sigue viniendo por el bar. Se le nota más delgadez. Persona vieja, de costumbres antiguas, de luto riguroso, gafas no oscuras sino negras... "¿Cómo va?", me atrevo a decirle algún día, hoy, esta misma mañana... "Mal, muy mal" (Sus gafas son muy negras, pero yo veo acuosos sus ojos y temblar su rictus). Pide su consumición normal de desayuno y se va a una mesilla...

Cabe el admitir que bueno, que estaba en la edad en que se puede ya morir uno el día menos pensado, pero ¿No es bastante el golpe de dejar el par convertido en una unidad que, sin remedio, languidecerá de mala manera?
No, los arañazos sangrantes como de uñas de mujer en pleno duelo de amor, tenía que producirlos La Parca (femenino, claro) en fecha que rociara con alcohol puro las heridas, cuando todos se preparan para, a la fuerza o con gusto, cantar alegres tonadillas de villancicos. Tal vez la mala leche de fémina, La Parca negra, ha querido darle el mensaje: "je, ¡nunca, en lo que te quede hasta que yo vuelva, podrás olvidar estas fechas!"

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Tan rápido como irremediable en mí, hasta otras dos parejas, también habituales, del AROMAS (y muy buena gente) se instalaron en mi mente. Ambas habían recibido  el primer zarpazo de esas uñas afiladas, lo sintieron unas dos semanas antes, ya cuando altavoces callejeros vomitaban esa supuesta o verdadera alegría (allá cada uno) de las Navidades con voces infantiles, preferentemente.

Aunque éstos han sido, al menos, avisados para que pudieran preparar, todavía andando por las calles agarrados de la mano, sus defensas con las que están ejerciendo la lucha de lo que llaman "el gato panza arriba".

No está ninguno de estos pares, en absoluto, en edad de convertirse en unidad. Aunque, aquí, la solución se deberá ver a medio o largo plazo, será raro a corto (y yo deseo que no sea a muy corto, malo sería)

Si mis fuerzas -y las de otros del local, conocedores conmigo de estas cosas- sirvieran, ay, si sirvieran, Parca de mierda, tardarías mucho en volver a rondar por este armonioso local.

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De pronto, y como para aliviar mis pensamientos, entra en AROMAS lo que sí, eso sí, debería ser lo constante de la vida:

-Una joven pareja en la que uno de ellos porta siempre la risa, la alegría, la frase ingeniosa, y que no para, es como una revolución. (Ello a pesar de que esta jodida crisis, también los ha alcanzado). La otra parte le sigue.
En esta ocasión traen a uno de sus hijos, un chaval de, quizás 4 ó  5 años, con un gesto simpatiquísimo en el rostro, de mirar espabilado, el pelo en una guerra incruenta de rizos de un castaño casi rubio. En una sola ocasión lo había visto en el local, con sus padres, y ya hacía tiempo. Me di la vuelta en el taburete:

-- ¡Ye, Alejandro -así se llama-! ¿Te acuerdas de mí?.
 El crío me mira sonriendo, ojos muy abiertos y diciéndome que sí con la cabeza.
-- ¡Qué grande eres, flamenco!
  Adelanto mi mano, abierta la palma hacia él; con la sonrisa más abierta, se acerca y con su pequeña mano palmea la mía. Enseguida vuelve a su padre a decirle cualquier cosa.

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Al poco, o casi enseguida, irrumpe en el local MARIO, metido en su "tanqueta" que guían ambos padres (Por si no se recuerda, gracias a su madre, este chiquitajo de, más o menos un año de edad o por ahí, aquellos que me hayan seguido algo sabrán de el porqué lo llamo "el hijo de AROMAS").
El nano MARIO ha conseguido borrar de todos los habituales cualquier antipatía hacia él que gracias a su "mamá" había cosechado en su gestación.
Ha resultado, al día de hoy, un chiquillo encantador. Rubio de pelo muy fino, con su muy personal personalidad (y no pido perdón por la redundancia: está escrita adrede). Tiene una simpatía digna de analizar: Hay que ganárselo -me explico-. Siempre que entraba y yo andaba -mejor, estaba sentado en la barra- le hacía las monerías típicas... ¡Cago en él! Algo había en mí que no conseguía conquistarlo y arrancarle una sonrisa de diente y medio -según su mamá-. Hace poco, teniéndolo su padre -perfectamente afeitado, por cierto- en brazos, estaba cerca de mí; me mira la criatura con su estilo de "investigador". Sonriente yo, le hago un gesto invitándolo a venir a mis brazos. El rubio MARIO extiende los suyos y los lanza hacia mí (vuelvo a sentir ese tipo de ternura tan añeja ya); entonces descubro que MARIO, aun en mis brazos, no deja de analizar mi jeta muy intensamente; en un momento dado extiende uno de sus brazos y su índice regordete señala y quiere, sólo quiere, tocar mi bigote y mi barba... ¡Ya está claro! Mario está acostumbrado a la cara de su padre, y a la de muchos, de afeitado diario.
Hoy, cuando entra, ya mueve la mano -yo creo que displicente- a modo de saludo; y cuando se va, su movimiento de manos ya se asemeja más a un "adiós".

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El mismo día 25 de Diciembre recién pasado, a las 9,00 horas de la mañana, fue ingresado en el Hospital un familiar cercano y querido: Un toque en el corazón. Ya, hoy, está en casa, con aviso de visitas periódicas al hospital para en unos dos meses someterse a una operación de corazón (le dan algo de cagaleras a uno).
Sí, este familiar tiene esa edad que dicen del "YA" ¡PUES NO, COÑO! Mas sano y fuerte no puede estar y, a lo que vamos: ¡¿Era necesario, en concreto, el mismo día de Navidad para el susto?! (En lo que le quede, seguro, la Navidad del puto 2012, no la olvidará).

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EPILOGANDO

En definitiva, si acaso quiero convencer a alguno de algo,  esto es que los días que la Navidad ocupa en los calendarios, no son, ni más ni menos que como cualquiera de los otros 300 -o por ahí- anteriores: Risas, sonrisas... y mucha miseria y "arañazos". ¡Ah, si pudiéramos elegir!.

Si de las pocas amables gentes que me siguen, han leído esta cosa de arriba, habrán deducido varias cosas de mis formas de pensar o razonar. A saber:

-- La muerte es el colmo de la gran incongruencia que es la VIDA.

-- Cuando uno nace -o lo "nacen"- ya sabe que ese tramo que llaman vida no tiene más final que diñarla, ineludiblemente.

-- Sabido esto, lógico, muy lógico es admitir que el nacido proteste por todas las putas enfermedades y daños que tiene que soportar en la vida. O, como mínimo, que sepa -para prepararse, o aprovecharse, en ese tiempo- qué le queda para su caducidad.

-- ¿No son los días de  LAS NAVIDADES como otros cualesquiera? ¿No hay sufrires y alegrías como todos los días del año?

-- ¿Quién ha sido el asno que ha señalado, como dogma, que el GRANDE JESÚS DE NAZARET, hombre como no volverá a nacer ninguno, nació, y hay que celebrarlo en un 25 de cualquier Diciembre?

Más cosas sí tengo, pero ya me he ganado bastantes antipatías.

AMABLE GENTE, SOPORTAD O PASAD COMO PODÁIS ESTAS FIESTAS TAN COCHINAMENTE PESADAS Y CONTAMINADAS DE PURO CAPITAL. (Nadie se ha movido en el Mundo por la tan violenta y despreciable violación por ocho bestias masculinos de la inocente niña de la India, y su muerte posterior. -Sólo es un ejemplo de mierda-).

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
30 Diciembre de 2012

Sufrimientos en EL AROMAS

Fotografía de Junio de 2012

(Los "Ocasos"  anuncian siniestros, pero al tiempo son bellos,  (¡¿es que puede ser hermoso el acabar sufriendo? Yo sostengo que no. Allá cada cuál) Sobre el "cuerpo místico" de  EL AROMAS, es decir, tal como dije, o escribí, unas páginas atrás, sobre las cabezas y sentimientos de sus más habituales, entre los que me incluyo, está cayendo sin cesar el sufrimiento de la enfermedad, maldita sea).

Fotografía de Octubre de 2009.

(Y es que, aunque muchos quieran ver el mundo grandioso -y la vida que por él pulula-, nada de nada. Estamos encerrados en un mundo chiquitajo y asquerosillo, a reventar de malolientes bestias humanas, y con la única retención, para escapar, de unos vetustos tablones, o tabloncillos, de vieja madera... ¡Ni eso podemos derribar y liberarnos!)

(Con sólo lo expuesto, ya me he agotado. Mañana, si puedo, más. Además, mi cabeza está a reventar de un único pensamiento: ¡La nueva inyección que me clavan mañana en el ojo!

Como anécdota, en la última pasada -hará casi mes y medio- la doctorcita que la estaba clavando, me reñía: "¡No se ponga tenso: no haga fuerza con el ojo!": Primera, ¿cómo cojones se hace fuerza con el ojo? Segunda: Si a ella la estuviera sodomizando un elefante, ¿se pondría tensa? (Ojo, esto último nunca se sabe).

Vale, amable gente, mañana más.

EL "CUERPO MÍSTICO" DE "EL AROMAS" (nosotros, los habituales que más cercanos nos sentimos unos de otros), NO ES QUE SIGA SUFRIENDO, ES QUE NOS  HA CAÍDO UNA PLAGA DE DOLOR Y DE ENFERMEDADES, PROPIAS O QUE NOS CERCAN MUY DIRECTAMENTE .

Como es habitual en mí, no pienso que sea nada justa esta epidemia que ha invadido EL AROMAS.

La enfermedad, grave o puñetera por su tiempo de curación, nos ha tocado cochinamente.

Varios miembros de eso que yo llamo "cuerpo místico" andamos tocados, bien en nuestro propio cuerpo, bien en el aura que  despiden con mucha cercanía seres muy queridos.

Hace unas pocas semanas, leí en prensa dos artículos casi seguidos (no recuerdo quiénes los firmaban), que con dos o tres párrafos de cada uno de los entrevistados, me impactaron:

1 - Contestaba el entrevistado: "MI ESTADO NATURAL ES LA AMARGURA, ¡Y QUÉ!" Me identifiqué inmediatamente con esta afirmación. ¿Por qué mis amigos, mis cercanos, se empeñan en que ría y sea optimista a toda hora...? He proclamado a los cuatro vientos miles de veces la mierda de mundo y vida que me "veo obligado" a vivir (sí, no tengo cojones para el suicidio). ¿Tengo que reír estando hecho un asco por mis adentros? ¡¡Váyanse a la mierda: yo soy seco, amargado y muy, pero que muy escéptico!! ¿Por qué narices tengo que disimular? ¡¡SOY COMO SOY, Y EL QUE QUIERA QUE SE ACERQUE Y EL QUE NO, VÁYASE A TOMAR POR COFA!!
(Y conste que en una foto de mi vida y entorno encimista, reconozco que, si consigo estar frío, no me dañan motivos para tal amargura, no. Pero, por desgracia, ocurre que la llevo dentro de mí y no más tenga un pequeño arañazo de afuera, salta, revienta y vuelven mis peleas pseudofilosóficas/caseras contra esta mierda de vida).

2 - El otro artículo que leí -que tampoco sé quién lo firmada -un filósofo para mí desconocido-, nos conminaba a admitir la vida tal cual es. Y se explicaba, el gilipollas, tal como en uno de esos miserables libros de autoayuda: "Debemos de ser muy conscientes -me dicta mi mala memoria- de que entrando en edades de 40/50 años, el cuerpo humano empieza a protestar con achaques y enfermedades "lapa", es decir, de las que  se pegan a uno hasta que la diñas; y es muy importante -seguía el tipo- el que aprendamos a vivir con ello y, además, de la mejor forma posible... Por estos derroteros iba el articulito del tal "hombre sabio"...

Pues -utilizando fraseo de nuestra porcatera de Parlamento-, "mirusté, NO". Esto no es así. Me encantaría ver al DIOS creacionista, o a quien sea, visitando el limbo donde esperan los neonatos para ser llamados, pero ¡OJO!, informando y explicando muy, pero que muy bien, a los "escogidos" adonde van, cómo es ese lugar... ¡qué mierda de cojones es la vida! Habría rebelión, seguro. Creo que nadie se apuntaría a dejarse caer por aquí y abandonar un lugar caliente, amoroso, lleno de risas y juegos de puro y blanco algodón, no... ¡Seguro, con opción de elegir, no venía ni uno! Incluso entre el grupo de los folloneros o rebeldes, alguno saltaría, diciéndole a DIOS : "Oye, majo, y ¿por qué no bajas tú y pones primero un poco de orden en "eso" que hiciste allá abajo y que, perdona, macho, pero te quedó fatal?"

Lo siento, gente amable, pero no consigo hacer entradas sintetizadas, cortas. 

Es lo principal del tema de hoy el que, de pronto -como suele hacerlo, la muy mamona- la vida con su gran carga del saco de enfermedades, ha entrado y ha afectado de mala o regular manera -ninguna suave- a varios de los habituales, a los que yo ya he llegado a apreciar.
(Supongo que veréis lógico el que no cite a nadie).
Me cuentan, los veo, comparto sus cortos ratos de ocio agradable y, a un mirón descarado como yo, me sirve para eso, mirar, asimilar y sobre todo, intentar comprender, cada vez mejor al ser humano, ¿Cómo, según el tema que trato? La persona no puede ocultarse de forma permanente tras una máscara. Es inevitable que, en cualquier momento, dejen al aire su rostro, su gesto a los vientos. Y a mí -si es preciso, lo siento- me subyuga ver, descubrir ese gesto disimulado, ese comportamiento no habitual, de los actuales sufrientes que, aunque te regalen una broma, te cuenten un chiste... no, se les transparenta su muy particular forma y manera de llevar en las espaldas la mochila con el terrible peso del sufrir que la vida recochina, aun sintiéndose inocentes, los ha cargado.
Con esta mi actitud descarada consigo sentir más su cercanía a mí, conocerlos más y, por encima de todo, aprender de la discrección y el apoyo, más entendido que expresado claro y alto, qué les va a ellos o el que yo entiendo que necesitan.
El que me leáis o no, importa una higa en estos momentos de presión para vosotros. Pero, por si acaso, os hago saber -repito- que tenéis todo el apoyo que yo pueda daros.

ANÉCDOTA PARA EL EPÍLOGO:

Me permito la presunción de incluirme en el grupo de los del "cuerpo místico sufriente de EL AROMAS".
Lo mío no llega a ser grave al lado de los demás contertulios afectados por la inmunda plaga de la enfermedad inoportuna y, muchas veces de importancia, que te fuerza el rictus serio en tu expresión.

Ya lo sabéis: Yo tengo el ojo izquierdo dañado con lo que llaman "Mácula degenerativa" (No me voy a perder en disertaciones médicas). Es el caso que ayer mismo por la tarde me pusieron la cuarta inyección "intravítreo" -creo que se llama así- en el ojo puñetero. Al que le dé aprensión, lo siento: clavan una aguja por la misma pupila, dilatada, y sueltan su carga de un líquido/medicamento obtenido a base de tratamiento químico o biológico -¡yo qué sé!- de algas. No llega a un minuto la mini-intervención y te produce un dolor  denso y como muy interno. (No, ni es largo, ni punzante ni largo). En pocos momentos estás fuera levantado, con el ojo de nuevo violado y dolorido y algo enrojecido.
Ayer, mis nervios más tranquilos, se me ocurrió hasta hablar, preguntar. Una mujer joven y dos hombres igual de edad -al menos bastante más jóvenes que yo- nos atendían, es decir tenían la tarde ocupada en ir pinchando uvas, perdón, ojos, uno tras otro.
Le dije al joven cirujano que yo tenía adjudicado (la sala de espera del Hospital, estaba llena de humanos esperando que les agujerearan por la pupila, por cierto lugar harto curioso para que le metan algo a quien sea en el cuerpo). Sí, le dije: "Oiga, ¿y esto; yo no sabía ni que existía esta enfermedad ocular, y ahora me encuentro con montón de gente con lo mismo?." Con toda calma y tranquilidad, y mientras me recomendaba que me calmara, al tiempo que me ponía colirios de anestesia en el ojo, el cachondo del joven doctor, ya jeringuilla en mano, me contestó: "Esto lo ha habido siempre; lo que no existía es la solución actual de estas inyecciones; al que le entraba, se quedaba ciego, y ya está". ¡Anda, pensé, mientras me banderilleaba la sufrida pupila, tócate los huevos! Al menos, aunque lo pase criminal estos ratos, parece que no me quedaré ni tuerto ni ciego! 
Y es que, como cantaba un cuplé antiguo: "¡Las ciencias adelantan que es una barbaridad!".

Hasta la otra, buena gente.

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
14 Diciembre de 2012