Picoteando subjetivamente...

PICOTEANDO SUBJETIVAMENTE.

(Pero con aderezo muy singular de mi cojera izquierdosa y, últimamente, bastante cabreada con el jolgorio de payasadas de aspirantes a politicastros, pactos interesados, digan lo que digan, por el sillón de turno -sí, eso que han puesto de moda de "EL QUÉ ANTES DE EL QUIÉN"- que en el "ANTES" queda de maravilla, pero, ¿cómo quedará  EN EL DESPUÉS de no más dos o dos y medio años de manejar el timón eso tan moralizante de la buena y sana política?

Miren ustés, gracias a sus artes de ya hace años y de unos y de otros, uno, aún sin quererlo, se ha vuelto como el Apóstol del Nuevo Testamento Católico, STO. TOMÁS, hay que meter los dedos en la herida y comprobar todo lo prometido que, ya se sabe, "después de metido, no hay nada prometido". No, amics, ya me pillaron de joven, pero los espolones duelen).

(Fotografías recientes: Balcones del barrio de PATRAIX y bosquecillo del estupendo PARQUE DEL OESTE - Valencia).

Uno quisiera que de los "interiores", a pesar de las persianas bajadas, surgiera lo florido, la primavera de las almas.

Y, también, en ese claroscuro del bosquecillo por el sol que quiere retirarse después de haber cumplido, y muy bien, su diario quehacer de "iluminar" y "calentar" cuerpos y almas, y se cuela, obstinado en dejar su recuerdo, hasta el inmediato mañana, por entre el enramado del apacible ambiente del levísimo levitar de las hojas de los árboles, y...

¡Y, pero ná de ná, apariencia preciosa, pero enseguida tropiezas y te pegas el morrón con el humano cabrón, que aunque es un pareado, es un poco feo, ¿no?. Pero, amigos, según mi PASCO, "ES LO QUE HAY"!

Miren, a mí -hay que mojarse- es  que me gusta la sexta, sí, la cadena de televisión, por izquierdosa y crítica, ¿a qué ocultarlo?. No más le pongo un pero al que nadie le hará caso, y menos que nadie la cadena de marras porque "perras" son amores y no buenas razones. Y, dejando por sentado que, para mí, lo mejor que tienen son las tertulias, pienso que deberían hacer un pequeño barrido hacia los contenedores de desperdicios de algún charlatán tertuliano: Ej.: EDUARDO INDA, proveniente de EL MUNDO (no sé si sigue en este periódico), pero éste es un tabloide grande, diario bueno y exigente e investigador y desatascador de tuberías y superficies enmerdadas; para mí,  seguido de EL PAÍS, los que más podredumbre llevan años sacando de debajo de las alfombras de los áticos de sofás acolchados de billetes de 500... sí, coño, euros (mi ordenador no llegó a que le pusieran en las teclas el símbolo del euro). El tal SR. (¿?) INDA es de lo más desagradable, soberbio, engominado, figurín chorra y encorbatado y tieso personaje, que no habla ni dice en las tertulias: sentencia y se dedica a enseñar documentos y fotos en tanto sonríe "caballunamente", -¡cagondiez, qué dentoles! Por lo visto, sus parrafadas, ataques desaforados contra el comunismo -que dicho sea de paso, no sé dónde coño lo ha visto de nuevo, salvo que siga anclado en el XIX-, todo esto ahí lo mantiene (que yo sepa en "AL ROJO VIVO y LA SEXTA NOCHE"). No puedo ni debo -no soy quién, para que mi pobre persona aconseje al GRUPO LARA y menos todavía si este tipo o tipejo les da audiencia y pasta gansa (ahora bien, los de este sector deben ser los mismos que los de la "telebasura" -recuerdo: es sólo mi opinión, aunque mi blog, ésto, es abierto, es decir que cada quién diga lo que quiera: normalmente no hago ni puto caso-).

El otro charlatán al que deberían apartar y darle de comer aparte es un tipo que antaño tuvo su aquél, pero que hoy... ¿Cómo una mujer tan cachonda, llena de auténtico humor y crítica irónica, inteligente -y lista- como "la SARDÁ", puede tener un hermano tan torpe, engolado y estúpido como "EL" SARDA que, a veces, es invitado a las tertulias de AL ROJO VIVO y de LA SEXTA NOCHE. Este individuo, con su engolamiento, un día se va a atragantar, ahogar y se dará de morros desde su sillón contra el suelo del plató. Además, para expresesarse, necesita unos tres metros de diámetro con el eje de su persona de los aspavientos con que mueve los brazos, tipo molino manchego cervantino. Todo para, después de haber removido con las aspas de sus manos vientos de bochorno y amuermado con sus preámbulos a la concurrencia y televidentes, o decir una chorrada o no decir nada, sonidos que no dicen cosas o argumentos, que es peor.

Por culpa de mi perjudicada vista, no puedo pasarme -espero que de momento- las horas que antes pasaba leyendo, mi más auténtica afición. Esto me lleva a retirarme antes de hora de mi querido sillón orejudo de mi cuchitril para irme al salón a "aplastiñarme" delante de la televisión, que no mejora que digamos mi visión, pero, al menos, no la fuerzo tanto. Esto me ha llevado a ver y conocer más a fondo otro programa de tardes de LA SEXTA,  justo antes de sus noticiarios de las ocho de la tarde, "MÁS VALE TARDE". Aparte de algún experto en uno u otro tema, acuden tres comentaristas o tertulianos que suelen variar cada programa. Apenas va algún porrito, casi todos/todas, me merecen del aprobado para arriba, comenzando por sus presentadores/moderadores, la principal MAMEN MENDIZABAL, perfectamente segundada por MANUEL MARLASCA, dan sus opiniones críticas y ácidas, aunque según yo lo veo, raramente cayendo en el insulto personal, que la tal MAMEN corta de inmediato, están los RUBÉN AMÓN, de no sé qué periódico digital aunque yo creía que era de El Mundo; ELISA BENI -me parece que fue pareja del juez BERMÚDEZ, no lo sé cierto-. Ésta es aguda, inteligente y me parece acertada, pero, pero, coño, cómo grita y agita sus manos de dedos abiertos y tiesos como con exasperación y le da meneos terribles a su cabeza y rubia melena. BENJAMÍN PRADO, poeta, cachondo de fina ironía y suave parlar en sus intervenciones, siempre, diga lo que diga, suele sonreír; IGNACIO ESCOLAR, director de EL DIARIO.ES, muy acertado en sus intervenciones aceradas o suavonas, según, pero que suele dar en el clavo de la coherencia; DANIEL MONTERO, otro buen tertuliano, tranquilo y sin griterío en sus suaves cuchilladas, como de cúter -creía yo que éste era o es de INTERVVIÚ, pero a veces me suena como de otros periódico digital, tampoco lo sé cierto. Aunque, sin dudarlo, yo me quedo con el maestro del periodismo MIGUEL ÁNGEL AGUILAR, aristócrata de la ironía que tumba. En ocasiones, para ilustrar algún tema, ponen un vídeo de algún personaje político del gobierno o de los "aspirantes", haciendo o diciendo alguna payasada o tontería incalificable; la cara de AGUILAR, como de un extremo asombro y soltando en balbuceo cosas parecidas a: "mira, mira, oye; ¿que hace, qué dice, ¡¿pero, por Dios, qué dice esta señora?! Bueno, Mamen, mira, no sé, no sé si ésto es esperpento o inaudito  o estupidez cerebral, ¿si parecen niños! ¡Ay, mira, mira cómo saltan...!". En fin, que para mí, son una delicia sus comentarios políticos.
Esta cadena, LA SEXTA, seguirá siendo buena en estas cosas si cuando toque dar caña a los nuevos, lo hace igual. Esperemos o, como dice el maestro AGUILAR: "ATENTOS".

Como ya he dejado expuesto en anteriores ocasiones, por culpa de mi vista, estos rollos me ocupan, a veces, días (éste ya lleva dos interrupciones).
Este inconveniente ha dado ocasión a que ME MOJE otra vez con motivo de ver, por televisión, entre el inicio de este escrito y el ahora, el "gran triunfo" de la multinacional F.C.BARCELONA. Es una enorme empresa, a tenor de los millones que maneja, cuyos obreros son, al mismo tiempo, su mercancía, en extremo valiosa y con unas habilidades muy cotizadas en su ramo, tanto que cuando "venden algún obrero/mercancía", nos podemos subir muy bien hasta los 100 millones de euros, total, como un bolígrafo "bic", ¿no? Estos operarios están super bien pagados, tanto por su labor en la empresa como por algo así de sus derechos de imagen, tanto se embolsan que, claro, hay varios con problemas con el fisco, y cuando no lo hacen muy bien, pero muy requetebien, claro, los socios accionistas se cabrean con ellos (yo creo que los socios tienen razón ¿no?). Es "más que una sociedad" y pueden presumir de muy demócratas y libertarios y nada xenófobos: aunque la empresa tiene la sede social  en Barcelona, tienen obreros/mercancia de Asturias, de Albacete, de Canarias, argentinos, brasileños, uruguayos, del norte y centro de Europa... y unos cuantos catalanes; éstos últimos suelen ser muy suyos, creyéndose el centro del país, España, donde, hasta el momento, se sitúa y pertenece Barcelona, aunque tot el camp es un clam.... Los exámenes para ser empleado/mercancía de esta multinacional, así, en general, no son muy difíciles ni exigen títulos universitarios ni ningún master, las pruebas se centran, mayormente, en las partes práctica y física, el teórico no suma mucho, ni siquiera exigen idiomas. 
Y yo, ante tanto festejo por el/los triunfos, me dio por el escepticismo: ¡joder, es que si no ganan aunque sea algo, sería para enchironarlos, ¿o qué...?!

Ahora toca la ducha grande con la que ME MOJO: No me gustó en absoluto esa pitada de unas 100.000 personas (¿?), socios de esta multinacional y de su contrincante, para con el himno que venía a representar el trofeo que se jugaban. ¡Cojones, si no os gusta ese trofeo, no lo juguéis, leche! ¿Por qué, una vez ganado, lo levantáis tanto y hasta alguno llora! Aun con todo, lo peor de las imágenes fue el captar la sonrisita viperipa, de serpiente bífida, del mandamás torpón y algo desnortado de la ciudad en la que se ubica esta multinacional... Tal que JOSÉ MOTA: ¡¡Va'usté a la mierda, hombre!!

Y ahora el REMOJÓN: Siguiendo la máxima que dice "Su libertad termina donde empieza la mía", creo firmemente en esta otra: "TU LIBERTAD DE EXPRESIÓN TERMINA EN CUANTO LOS SENTIMIENTOS HONDOS DE OTRO/S SE SIENTEN HERIDOS, INSULTADOS".

Me voy a secar y a ponerme algún protector por lo que me pueda caer, porque si alguna amable gente ha leído la cosa, su mente puede pensar hasta muchas terribles tragedias, máxime cuando el o los que no miden su libertad de expresión, no cuentan con que las descerebradas masas fascistas y fundamentalistas que se sienten insultadas y ofendidas en sus profundidades -muchos no han leído ni siquiera "SU" libro- de lo que menos saben o entienden es de eso, de "libertad".

El ojo, los ojos, la vista... ¡Se acabó por hoy!

Permitidme no más un recadito para D. Pablo Iglesias, el de la "cola de caballo" (a ver si aprendemos, xe, lo que lleva él, por su abundancia, no puede ser una simple "coleta"): Sr. IGLESIAS, si usted es catedrático de lo que sea, debería saber la historia de VALENCIA, por la cual esta tierra mediterránea NO ES "PAÍS", sino REINO DE VALENCIA. Por cierto, otros que sólo llegaron a "Condado" están que aburren ya hace años con su "hecho diferencial". (Ahora que, también los del famoso RH y su, todavía no sé la razón, régimen especial fiscal...) Ea.


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
8 Junio 2015       
   

Ausencia de pudor...

AUSENCIA TOTAL DE PUDOR POR UN HOMBRE BUENO, UN BUEN SACERDOTE, UN CURA BUENO.

(Este elogio póstumo lo escribo en honor de un hombre que acaba de morir -¿rondaría los 90 años? No lo sé-, un hombre humilde, cura anónimo para lo mundanal, cura y hombre extraordinarios, en las dos facetas, que tuve la inmensa suerte de encontrarme en una de las típicas y tópicas etapas del "maduramiento" de un hombre: adolescencia, camino de la juventud e incipiente madurez. LUIS, el gran LUIS -para mi familia DON Luis, a mí él me conminó a apearle el tratamiento-. No recuerdo ni, la verdad, lo sé, si su apellido era DOMÍNGUEZ. Tanto me da, para mí siempre fue, y lo seguirá siendo, LUIS, ese hombre cura que tanto me ayudó en los momentos oportunos y acertados del desarrollo de mi singularidad y malas temporadas de mi vida).

(Fotografía de fecha 8 Septiembre de 1969 - La criatura vestida de  "Primera Comunión", había cumplido el día anterior 20 añitos y por el oficiante LUIS se iba a convertir en mi mujer. El nene, yo, cumpliría al mes siguiente 25 añitos. Al fondo, la gran TERESA, mi madrina de boda, mi enorme madre. Toda una vida casi que, aun a trancas y barrancas, ese día comencé y aún dura, ya ves).

A mis 15 años, o por ahí, aterricé en la capital, Valencia, proveniente de los llamados Poblados Marítimos, es decir, a lo sencillo, El Grao de Valencia.

Salí de aquella periferia con la edad lógica y los genes o adentros que yo tenía, para portar en mi ánimo unas convulsiones enormes. Cargaba sobre mi alma el fracaso de un fuerte -no, dos- amor o amores inmaduros y frustrados. Por ende, llevaba la mochila llena de plomo con la religión macabra de la posguerra incivil de España. En el colegio aprendí a contar, a sumar, las matemáticas, pero... ¡coño! siempre me descuadraba en aquellos quioscos de tortura con el famoso "...¿y cuántas veces, hijo?". También me descontaba, luego, con aquellas penitencias de no sé cuántas avemarías y padrenuestros... Bah, es tonto recordar o repetir aquella época nefasta de la formación más juvenil de la España pura, y putamente, franquista.

Todavía tenía yo creencias más o menos fuertes aunque ya notaba síntomas de resabio. El frecuentar a LUIS me aclaró muchas cosas, me tranquilizó y me fue "haciendo".
Ya me sorprendió mucho aquella su manera de confesar, tan sencilla, tan sin augurios infernales, tan, tan... ¡humana, comprensiva! Diría hasta de pura charla e intercambio de dudas, aclaraciones.
Poco a poco se fue terminando el confesionario y pasamos a el "vernos, encontrarnos" y conversar. A menudo era en su casa, en la que convivía y a la vez cuidaba de una o dos hermanas, que, a su vez, lo atendían a él. Si la memoria no me falla, creo que tuvo que ocuparse de la larga enfermedad hasta su muerte de una ellas, que ya no recuerdo si fue la que era también religiosa. En su casa, en su salita, aposentados en los sillones o el sofá, tomábamos café y una copa de coñac cada uno (con mucha moderación, le gustaba o, pudiera ser, que lo tuviera para compartir con las visitas -eran los tiempos del muy español coñac, más tarde brandy, que, es manía mía, lo siento, ninguno de los dos vocablos tiene raíces castellanas-).
En el particular escalafón de la Iglesia Católica, o no quiso, no sé -creo que no le iba mucho el "mandar"- ascender, es decir ser Párroco y luego Arziprestre ni mucho menos más hacia arriba, o sencillamente, por su humildad, no fue considerado con el carisma o carácter suficiente por los Arzobispados sucesivos. 
Aseguraría que prefería ser siempre el segundo -creo que a ese "cargo" lo llaman Coadjutor- y, sobre todo llevar grupos de catequesis para adultos y ocuparse de la juventud del barrio (por cierto una barriada en su mayoría acomodada y hasta algo ricachona. Por "desgracia" no era el caso de mi familia, aunque en ella sí se respiraba bastante "iglesia". Tal vez, no lo aseguro, otra causa de mi rebote).
Después de alguna de aquellas charlas, al principio de aquella costumbre, me preguntaba a bote pronto: "¿Cuánto hace que no te confiesas?" Yo nunca me acordaba, me estaba distanciando bastante de esas prácticas a pesar de que quedaban rescoldos de creyente. Entonces yo le preguntaba, "¿y la penitencia, Luis?" "Bah. Si quieres, comulga el domingo y arreglado".
Ha estado presente en todos los acontecimientos de mi familia y míos en concreto que "requerían" la intervención de la Iglesia. Siempre, el elegido era él y se desplazaba adonde fuera para ser "nuestro cura". Bautizos, comuniones, bodas, fallecimientos, siempre él, era "nuestro cura". Diría que llegamos a tener cierta amistad si bien él era retraído, algo vergonzoso y, quizás por su condición de sacerdote, a veces algo distante a propósito.
Todavía, ya casado y con hijos yo, seguimos viéndonos de tarde en tarde. Jamás me hizo alusión alguna a mi distanciamiento de la Iglesia. En una ocasión, le pregunté: "Oye, LUIS, hablando conmigo como lo haces, ¿por qué no lo dices igual en tus homilías?" "Porque -me contestó- en este barrio o no vendría nadie a mis misas o me trasladarían, y ¿sabes? me gusta estar donde estoy y lo que aquí hago".

Escribiría mucho sobre este hombre bueno (al estilo de don ANTONIO MACHADO: "EN EL BUEN SENTIDO DE LA PALABRA, BUENO"), al que he tenido siempre gran afecto y, creo, él a mí, aunque ya lo he dicho, protegía con pudor muy bien sus sentimientos, pero, si lo hiciera, esto sería larguísimo, o un cuento largo o una novela corta o apuntes de una biografía no autorizada. Pero no me resisto a dejar plasmados algunos retazos de su relación conmigo, de su magnitud humana y de su profundo cristianismo, tan maltrecho hoy en día.

= El recuerdo más penoso: Corría Octubre de 1976 y la VIDA me MATÓ a un hijo mío, el cuarto, con no más 18 meses de sonrisas y risas azuladas, rubias y babosas. En unos 4 ó 5 días quedó muerto, como una planta seca. "Luis, ¡¿qué hago?!, ni ella ni yo podemos más. Me quedan estúpidos remilgos de esta religión que me cuesta entender, mucho...". "Pero -me dijo- ¿está en coma, es posible su despertar?" "¡Está muerto, coño, Luis. Eso de la cabeza, plano, sólo se le mueve el pecho y lo hace por una máquina que le han enchufado. !Es que ni podemos ya besarlo, desde detrás del cristal de esa especie de pecera, es que...!" "¿Y que os dicen los médicos?" "Que ni respira, es la puta máquina la que mueve su pecho. El pediatra que siempre lo ha tratado, ya nos ha dicho que aquí no hay nada que hacer, que lo mejor sería, por bien nuestro...". "El Dios en el que yo creo, no puede, jamás os condenaría; sin remilgos ni menos aún remordimientos, ¡hazedlo!". Cargué con mi crío para llevarlo a nuestra casa. Me pareció que a pesar de lo pasado, tenía más peso que vivo. Este tipo de muertos, ¡cómo pesan!. Ya en nuestra casa, de los primeros en aparecer fue LUIS, fue el primero, único y último abrazo muy íntimo que tuve con este hombre, bueno, este cura bueno. Me llevó a un rincón de mi piso para que pudiera llorar a gusto.
En este suceso, también apareció la Iglesia oficial que yo ya empezaba a despreciar. Al pertenecer ya a otra parroquia, el mandamás de la de mi nuevo barrio, no permitió a LUIS oficiar como titular la misa que yo no quería pero que tuve que aceptar. Sólo claudicó en que "concelebrase" (Este otro sí, éste con su arrogancia y soberbia, unos años, pocos, más tarde sí que ascendió a Arzipreste y, creo, que después a la curia de la Catedral de Valencia. En fin). Lo único que no consentí de ninguna de las maneras es que, después de la misa, se formasen esas colas macabras llamadas, me parece, "despedidas de duelo". ¡Lo que se hubiera reído mi nano de poderla haber visto y, sobre todo, de algunas, bastantes caras de asistentes con boba expresión de sorpresa!
LUIS se despidió y sólo me dijo: "Mucho ánimo; acuérdate de que te quedan tres".

= ÉL celebró las Bodas de Oro de mis padres, en la que dos hermanos y yo aprovechamos para que, al mismo tiempo, tomarán la Primera Comunión, nuestros hijos. Los tres míos lo hicieron -se llevan muy poca edad-. Si no recuerdo mal, fueron seis nietos comulgantes los que acompañaron a mis padres en sus Bodas de Oro. También, si no me falla la testa, fue una de las pocas ocasiones en las que LUIS accedió a venir después al fiestorro.

= Celebró también mis Bodas de Plata -yo no quería hacer misa, sólo alguna comilona con mis hijos y hermanos, pero, mi hija mayor quiso casarse ese mismo día-. No quiso venir luego a la fiesta.

= Tuve que acudir a él porque alguno de mis hijos procreaba como quería, es decir con libertad absoluta, sin estar casado, sólo y nada más y nada menos que unido en pareja a la mujer que amaba y lo amaba. Pero, claro, por presiones, los cachondos querían bautizar a sus hijos, mis nietos. A ver qué cura encontraba yo que pasara por ahí. Pues, eso, LUIS, sin pega alguna y hasta con alegría. Al acabar, me decía en un aparte -era muy valencianote- !Xe, diles qu'es casen, home, huey!

= Uno de estos hijos míos, con dos hijos ya, va y decide junto con su pareja que ahora sí, que ahora va y quieren casarse por la Iglesia. Otra vez al auxilio del bueno de LUIS. Para esa ceremonia, por mi plasta afición a darle a la escritura, yo hice, les hice a la pareja un pequeño escrito que les leí antes del Evangelio. Mencionaba en él la inmensa suerte que tenían de que dos ángeles, sus hijos mis nietos, fueran los que les llevaran los anillos y las arras. Al acabar yo, LUIS me hizo un gesto y me pidió mi escrito, que se lo guardó. Tampoco quiso acudir a la fiesta pagana de después. Lo llevé a casa y le regalé uno de los pocos libros que contra vendavales, y mal que peor, he conseguido publicar. Un tiempo después, me lo encontré, y haciendo mención a mi libro me puso la mano en el hombro y me sonrió moviendo la cabeza: "!Xe, José Luis, com eres, xe, com eres!".

= La última vez que lo vi fue con motivo de otra marranada de la vida: Un sobrino mío, JOAN PERE, estupendo joven chaval, músico, deportista, educado, cariñoso, callado y muy cortés, una joya de joven, la VIDA, sí, ésta que no entiendo ni entenderé, empotró su coche de frente contra un camión: Muerto en el acto. Dentro de lo terrible, el triste consuelo de la rapidez.
LUIS acudió al Tanatorio. Ya estaba mal. Pero fue -hace sólo unos meses de esto-, y ha sido, la primera vez en que, creo que ya por su deteriorado estado de salud, no supo o no pudo contener una nublazón en sus ojos.

En fin, mi querido LUIS, no sigo. Me parece que a tu humildad tampoco le gustaría, a pesar de que podría tener más anécdotas de tu buen pasar por este mundo tan raro.
No he acudido ni a tu misa ni a tu entierro. Tú sabías de sobra que desde que enterramos a mi hijo, para mí los cementerios y las oraciones raras, creyendo tan poco en infiernos y cielos, me dan bastante grima. Además, ¿en qué te podían ayudar mi presencia o, peor, mis posibles torpes preces? No creo que necesitaras ayuda alguna de los vivos que dejas y te recordaremos siempre para ir adonde quieras, ah, y Dios, tu Dios, tan contento de lo que elijas (ahora bien, un aviso, LUIS, hazme caso, creo que en tu Cielo charlan con vasos de agua, nada de Magno, allá tú. Y el infierno, no sé, debe de ser incomodísimo, con tanto borde rondando por allí que podías creer que ya no te molestarían jamás. En fin, tú verás). Sé que, puede ser, el único que no me haya afeado la ausencia en tu sepelio, seas o hayas sido tú.

En lo que sí que creo, LUIS, es en esa buena máxima que dice que "TODA PERSONA SIGUE VIVIENDO EN TANTO ANIDE EN LOS CORAZONES DE LOS VIVOS SU RECUERDO"
Si allá adonde hayas ido te gusta, LUIS, guárdame un sitito. Hasta que la diñe tendré la sana costumbre de dudar a menudo.

Un virtual -casi real- muy fuerte abrazo, LUIS.


José Luis.
Luis Ramírez de Arellano.
DESVENCIJADO
1 de Junio de 2015
            
    

Mi particular resaca del 24-M

MI PARTICULAR RESACA DEL 24-M

(¿No se nota en Valencia, en toda España, algo así como menor olor a mierda, un vientecillo más fresco? ¿Se abrirán los cielos y caerán chaparrones de agua limpia que devuelva los brillos a nuestros suelos?

¡OREMOS!...   ¡AMÉN!

(Barrio de PATRAIX - Valencia)

Y es que tenía que ser en Primavera, con el Sol y el azul del cielo mediterráneo, cual luz de SOROLLA, y brotando de "los barrios", limpios, sencillos, trabajadores y con las alcantarillas casi limpias (algún sinvergüenza habrá, claro: son como plagas), desde los que se extendieran esos movimientos vecinales que, hartos de inmundicia, han removido lo que parecía inamovible y, por fin, algo de la honradez que -quizás, quién sabe, al no estar expuestos a "tentaciones"- del trabajador que toma sus cañas o sus cafés o su lo que pueda, a la sombra de unos toldos que arrancan del sabor de una vieja casa de barrio, digo, algo de "netol" ha llegado a Ayuntamientos y Gobiernos Autónomos:

Ahora lo que procede es ponernos, como al principio he deseado, a ORAR para que los que han dado en llamarse "emergentes" sepan, primero, asimilar la meteórica ascensión y arribada a la "peligrosa" POLÍTICA desde aquellas algaradas y acampadas callejeras y vecinales, y, segundo, con la digestión bien hecha, saber administrar ese "poder visagra" que, aunque ellos no quieran, van a tener para hacer Municipios y autonomías gobernables. Pero, por encima de todo, que no se ensucien, no se enmierden; deben de saber que los detritus de los corruptos ricachones, de derechas o izquierdas, huelen a mariscos, podridos, pero mariscos, y los de los del salario mínimo o similares que se les pueda escapar la mano, apestarán, de momento, a potajes de garbanzos, lentejas, habichuelas flatulentas... No sé que será peor: Vivir el hecho de la corrupción progresiva de un sano o seguir oliendo como antes, a fin de cuentas ya estábamos acostumbrados, nuestras pituitarias se hicieron fuertes hace tiempo.

De momento, y al día de hoy, me regalo estas rosas. Aquél que quiera que coja un pétalo (para que haya para muchos), y al que no le gusten estas tan rojas rosas pues... No sé, qué coño, a fin de cuentas estará en su derecho y aquello de sobre gustos...

En fin, gente amable, salud y fuerza...

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

25 Mayo 2015 (Encima, día de cobro, tú) 

Batiburrillo; picando en todo...

BATIBURRILO; PICANDO EN TODO...

(...de lo que se deja caer por mi azotea)

¿Alguien queda sin imaginar el rostro que puede tener la tristeza infinita? Aquí, el fotógrafo reportero de la Agencio REUTER, nos la tira a los morros. Pero no parece molestarnos. No hacemos ni una mueca... ¡Hacemos tan poquito, poquito, que apenas llega!

Aquí, sin embargo, teniendo esta feliz risa de rojo rabioso, la despreciamos por una nimia disidencia, quizás producto de algo de falta de entendederas o un ensorberbecido orgullo bastante incomprensible.

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En otro orden de cosas, y largando yo aquí de humanidades deportivas, una vez lanzado al aire de ojos posibles lectores críticos y releyéndolo, acudió a mí un asunto que me gustaría comentar: Habla el o los comentaristas en las retransmisiones de TENIS (No me vuelve loco este deporte -entre otras cosas porque yo intenté jugarlo  y no estoy en absoluto dotado para él-), explican técnicas, jugadas, posiciones del jugador, etc. Casi sólo veo tenis cuando juegan NADAL o FEDERER. Se encandila uno con la maestría con que ambos tipos emparejan "fuerza y colocación" de la bola. Pero el asunto que quiero tratar es que el suizo es "diestro" y el español "zurdo". Uno de los golpes maestros de ambos es "LA DERECHA", siempre dicen, "...magnífica la "derecha que ha colocado NADAL...".  Me costó algún tiempo ver claro y entender que el famoso DRIVE o CRUZADA o PARELELA, se refieren SIEMPRE A LA MEJOR MANO DEL TENISTA, es decir, que cuando comentan un excelente punto de DERECHA de NADAL, hay que traducirlo como un "izquierdazo fenomenal". Con FEDERER o cualquier buen diestro, la cosa está tirada para asimilar el comentario, claro.
Y uno se pregunta: ¿Por qué esto, como tantas otras "cositas" de los comentaristas, no las explican y aclaran? El muy novato (bueno, vale, "o novata") cae fácilmente en el cachondeo hacia el que habla: "¡Coño, ¿que no ve que le ha dado con la izquierda, qué narices dice de "derecha"?

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Anoche, sin buscarlo, me tropecé con el programa de la buena periodista PEPA BUENO, en la CUATRO. Entrevistaba a CRISTINA CIFUENTES y a ÁNGEL GABILONDO, por separado.
La Sra. CIFUENTES, no me ofreció nada nuevo, aunque no me cae nada mal (cosa que a ella, claro, le importará un huevo; a saber cómo le caería yo a ella). Nada, diferentes o similares promesas a las de todos menos, lógico, las de PODEMOS que, aunque han tirado el freno por puras ganas de "mandar", aunque estén tragando lo suyo por ello, para la tal CRISTINA, todavía huelen algo a "azufre". Pues muy bien. Sólo que la aspirante a la Comunidad de Madrid por  los PEPEROS, tiene la voz chillona. Y esa voz a mí me molesta bastante, aunque sea rubia y de buena presencia. En fin, ná.
Cosa tan diferente el ÁNGEL GABILONDO. Oigan, miren, es que no me sonaba nada de lo que decía a política "de tiempo de elecciones". Todo era humano y social (no socialismo). "La persona antes que nada y trabajar con ellos, trabajar". Hay que recordar que es independiente y no tiene, ni lo piensa pedir, el carné de PSOE. Aspirante a la Alcaldía de Madrid, sólo aspira -redundancia aposta- a "trabajar con y por los madrileños". 
Xe, un tipo excelente con un cerebro extraordinario y expresiones cortas, concisas y de una claridad asombrosa.

¿Por cierto, con el lío actual, ¿ya sabe alguien a quién o qué va a votar?

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Díganme, ¿la Diócesis de Madrid, ya le ha buscado un pisito de soltero/jubilado al SR. ROUCO, con asistenta externa y "suelto" para taxis, metro y autobuses? ¿Ah, que sigue en ese ático de millonarios que le pagan todos los católicos de Madrid? Vale, vale. ¡Dios, ¿es que ni el nuevo e interesante FRANCISCO va a poder con este elemento?

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¿Y del NEPAL, y de HAITI, y de los ahogados en el MEDITERRÁNEO,  y de los fundamentalistas islámicos que, además de hacer correr mucha sangre, se van cargando la cuna de toda la civilización occidental?

 Y es que, amable gente, desde mi terraza verdosa yo veo mucha cosa parda. ¿Será cosa de mi jodida vista?

El que pueda, que sea feliz, que no lo piense más.

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
18 Mayo 2015

Pensamientos depor...

PENSAMIENTOS DEPORTIVOS

(Y puede que se cuele algo más)

Y pienso y escribo sobre el inconveniente que representa en España el ser muy bueno en algo o campeón mundial de alguna especialidad deportiva, individualmente o en equipo. No se lleva muy bien aquí primero, el no caer en la envidia y, luego, el no aceptar la naturaleza humana. Desde los 16/17 ó 18 años es imposible estar en la primera línea mundial hasta, no sé, ¿los 50, los 60, los 70 añitos de nada?

Por suerte, y a pesar del rápido encumbramiento que se le da a cualquiera, tenemos gentes en estas élites que son ejemplos de sencillez, de autenticidad humana, hasta humildes. Yo tan sólo diría que, por bien de ellos esencialmente son gentes "normales", que trabajando unas habilidades con las que sin duda nacieron, pero que había que mejorarlas, ejercitarlas, perfeccionarlas, y, por ende, han tenido la inmensa lotería de tener a su alrededor el ambiente, repito, más "normal", marcado por el trabajo constante y callado en lo suyo para sólo lucirlo en público en los momentos de competición.

Citaré sólo algunos ejemplos que a mí me parecen extraordinarios, cuando lo verdaderamente extraordinario sería el que sus carreras deportivas, sus comportamientos humanos, su"normalidad", y al fin, su ejemplo, fuese lo común. (También de aquellos casos de los que confío en mi memoria -no tengo ningunas ganas de consultar nada, y el ojito de los..., mi vista, no me permite estar mucho tiempo ante esta pantalla... Bueno, aclaremos bien: el ojo, ¡ojo!, es el de la cara, ¿vale?-). 

RAFAEL NADAL: Un gran ejemplo para todo jovenzuelo que aspire a ser alguien en alguna especialidad deportiva. 1º: Trabajo y más trabajo; horas y horas de entrenamiento callado, sin alaraca alguna.
Desde, creo, los 17 o 18 años en los que saltó a las primeras posiciones, llegó a estar muy pronto entre los 10 primeros del mundo ("Top-Then", lo llaman -o algo así-. El caso es "anglofilizar"). Bastante tiempo en posesión del número UNO mundial, con -otra vez, creo- todos los "Maestros 1000" y los de "500". Casi rey absoluto del "Maestros" de Francia, el "Roland-Garros".
Ahora, pasados los 30 años, anda por el sexto puesto. Pero su forma de hablar en las ruedas de prensa, no ya su tremenda humildad sino su clara cabeza al explicar a las gentes que ¡NO SE PUEDE! ser siempre el primero, que está intentando recuperar motivaciones y fuerzas mentales que antes dominaba, que, en fin -él mismo lo ha dicho alguna vez-: "Es un ser humano como cualquiera". Tal cual es, ha desarmado el más mínimo intento de acoso y derribo como ídolo caído por parte de aficionados y medios de comunicación.
(Por si faltaba algo, y si no me falla la mollera, sigue residiendo en Manacor, con sus amigos y familia de siempre y, algo inaudito, a pesar de lo alcanzado, con su novia de toda la vida).

FERNANDO ALONSO:  Dos veces campeón del mundo de FORMULA 1. Para el magnífico piloto que es, ahora, desde hace un tiempo, no parece que le den el material que necesita para demostrarlo. Está claro que en este deporte, la máquina, el coche juega un muy importante papel. Pero como no soy cronista deportivo, ha venido hasta este escrito también por su forma de ser, por su gran personalidad y su sencillez humanas desde que a muy temprana edad ya manifestó su inclinación por los motores, los coches y la velocidad, y, llegado a la cima, siguió siendo un asturiano más de conversación fácil.
Éste ya vive más el mundo de la fama aunque, también, sin grandes "titulares".
Actualmente pelea por mejorar su bólido. Él, sin el concurso de la técnica y sofistificación mecánica de los coches de carreras, no puede repetir sus anteriores hazañas.
(Pero, tiene un "PERO" que para mí es importante, SI ES QUE ES CIERTA LA INFORMACIÓN que me llegó: Es residente en SUIZA. No es ilegal, por supuesto, sólo que para uno ya no puede ni debe "pasear" por el mundo de la fama deportiva el nombre de ESPAÑA. No, mi amigo, eso no).

MIGUEL INDURAIN:  El grandísimo fenómeno de la bicicleta, con cinco Vueltas de Francia, dos de Italia y de España no me acuerdo, no lo sé. Muy parecido, en su esfuerzo, trabajo callado y sencillez como persona, a Rafael Nadal. Dejó los pedales y se volvió a su pueblo navarro (Villaba, creo) callandito y en silencio. Tan sólo cuando han recordado quién fue en el ciclismo mundial y sus méritos y le han dado un premio u homenaje, ha salido de su normal pasar la vida y ha hablado algo, muy poco. Me parece que también casó con su novia de siempre, de su pueblo.

VICENTE DEL BOSQUE: Siempre me ha parecido una excelente persona que no cuadra en absoluto con, en su mayoría -no todos, por supuesto-, la banda de futbolistas que maneja de la selección española, que además de conquistar aquel Campeonato del Mundo de forma brillante -¿fue en Suráfrica, no?-, anduvo por el mundo entero dando miedo a todos los países por su excelente forma de practicar el fútbol.
Me imagino que el grande VICENTE no tendría ganas en absoluto de que, por el hecho de hacer bien su trabajo y, también, por qué no, saber manejar el puñado de buenos jugadores que se juntaron, pues va y le dieran un título nobiliario, no sé cuál ni me importa.
Como todas las buenas temporadas se acaban, pues ahora, al humilde señor subido a la Nobleza sin desearlo, la plebe encanallada ya anda tirándole flechas y pedradas.

LOS CITADOS SON los que a mí en particular más me llaman la atención. Mas no me olvido de, como equipo, la selección española de Baloncesto, di de sus magníficos jugadores a nivel individual (necesario citar a los hermanos GASOL a la cabeza). La campeona del mundo de BADMINTON; esa otra fémina, tremenda nadadora llamada ¿MIREIA BELMONTE?. Hay más, claro, bastantes más. Cómo no: esa fiera tan joven que encandila sobre dos rueda pilotando una moto a 200/300 kms/hora, el pequeñajo y simpático catalán MARC MÁRQUEZ, con ya, si no me equivoco, casi recién salido del colegio, tiene DOS campeonatos del mundo o más, no sé, entre las tres categorías, y que siempre anda con la risa o sonrisa puesta; ¿dormirá serio este chaval? Sigue tan juvenil y abierto como cuando su padre le regalo aquel juguete de dos ruedas que, montado en él, lo hacía correr de qué manera...

Sí que me quedan, sí. Pero lo que yo quería era resaltar a aquellos seres que alcanzada la fama y el reconocimiento mundial no se les embota la cabeza y tales vertiginosas ascensiones no se les suben a la cabeza, no los droga ni los hace engreídos, ni "tontosl'haba". Y también el hecho de que, aunque ha costado, por fin desde hace tiempo, España ya pinta, ya tiene su nombre y lugar en el mundo del deporte como país a no desdeñar para nada.

Me noto raro sin hablar nada aquí de política. Xe, hay que hacer el esfuerzo. Y para curar o suavizar el "mono", os dedicaré lo que podría ser un magnífico artículo y todo lo extenso que se quisiera, pero esquematizado en una viñeta de EL ROTO:

Dejadme que suelte sólo un "pedito", dado que la pesadez que nos hacen digerir diariamente entre prensa, radio y televisión con el muermazo de las elecciones del 24 de Mayo, me llenan de unas flatulencias insoportables, a veces, hasta me duelen las tripas:

Pregunto yo: ¿Para ofrecerse como candidato a lo que sea, es necesario volverse idiota y pasarse el día, días tras día, haciendo el gilipollas o diciendo memeces escalofriantes? ¿Por qué los medios no son más responsables y aunque no sea más que por vergüenza ajena, no censuran algunas -bastantes- chorradas, dichas o hechas por gente lela que pretenden mangonear el dinero público?
He dicho. ¡Buff, qué descanso!

AHORA DEBO DE PONERME MÁS SERIO y utilizar tinta color sangre espesa, sangre que corría por España por ríos sin contención alguna ni posibilidades de ello; corriente que ahora está detenida, estancada y evaporándose, y quieran los dioses que no corra de nuevo.

Quiero referirme al sobrenatural programa de SALVADOS, cuyo responsable JORDI ÉVOLE, nos ofreció una estremecedora entrevista con una miembro de ETA "arrepentido", IGNACIO REKARTE, que salió de la cárcel después de haber cumplido 22 o más años -no recuerdo-, aparte de por terrorista por delitos de sangre -tres muertes se le atribuyen y parece están probadas o confesadas-. Ya en sus últimos años de prisión, comenzó a distanciarse -y manifestarlo- de la banda terrorista.
Xe, gente amable, impactante, acojonante, sin que JORDI se dejara ningún rincón por decir o preguntar. Yo estaba ante la pantalla de televisión como estatua inmovilizada en el sofá, hecho piedra caliente, con un tremendo nudo en la garganta -creo que no tragué saliva en toda la entrevista-. Cuando terminó, me quedé igualmente paralizado que antes, en tanto la emitían. No sabría decir qué resultó más brutal, lo que golpeó más mis adentros, si las preguntas pausadas a media voz de JORDI dejándole todo el silencio, silencios aplastantes, a REKARTE, que contestaba cortas frases como arrastradas, susurradas con dolor, arañando su garganta o las palabras, espaciadas pero fluidas de ÉVOLE, o las arrancadas de lo más hondo del terrorista "arrepentido" en bajo tono de voz, cortas, las palabras necesarias sólo aunque brutales en la pequeña frase.
En absoluto lacrimógena ni trágica; el etarra soltó todo poco a poco, ya digo, con unos silencios que equivalían a todo un llanto o rabia seca, a cualquier explicación o disertación.
El reportaje más monumental que hasta la fecha he visto por televisión este año (lo recomiendo para quien lo quiera ver y escuchar recuperándolo por Internet. Claro, en la SEXTA, para mí la mejor cadena para estas cosas aunque flojee en películas, pero para eso está la DOS.
Echaron también, como colofón, comentarios de víctimas y gentes de la calle. La gente de la calle, lógico, explotó en favor de la entrevista tomándola como la más MIERDOSA VERDAD de aquella ETA criminal que algunos todavía justificaban.
La SRA. PEDRAZA, creo que presidenta de la Asociación de Víctimas del Terrorismo; un magnífico comentario del periodista vasco GORKA LANDABURU, al que ETA le mutiló las manos y quemó un ojo con una carta/bomba, luciendo los muñones de algunos dedos desaparecidos por la explosión cuando movía las manos para explicarse y a una SRA. (no recuerdo su nombre) también víctima de ETA por algún familiar. El periodista y esta última señora se han reunido con este REKARTE y algunos más. Lo del Sr. LANDABURU, hay que escucharlo, impresiona el ejemplo de buena humanidad que despidieron sus palabras. La otra SRA., primero se declaró creyente, haber hablado con REKARTE y también declararse incompetente para juzgar ni perdonar... (También hay que escucharla). Hizo honor -no como tantísimos otros- a su condición de creyente.
La Sra. PEDRAZA, repudió la entrevista rechazándola como que no se puede dar la voz en un medio público a ningún asesino.
Yo no más hablo de la entrevista porque soy incapaz de juzgar a esta mujer que rechaza de por vida a cualquier asesino -perdón, los de ETA, no eran "cualquier asesino", sino como el propio REKARTE le dijo a JORDI, gente joven, con la mente colonizada, que no tenían idea exacta de lo que hacían y, peor todavía, ni la razón.
No me puedo ni quiero imaginar siendo protagonista, directo o por familiares, de una situación así. No puedo tener la más ligera idea de cuál sería mi reacción ante esta entrevista.
Lo que sí afirmo es que tenía la impresión de que la pantalla del televisor, el aparato entero, se retorcían, se dolían. Era muy difícil soportar aquello.


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
13 Mayo 2015

En la soledad de la casa...

EN LA SOLEDAD DE LA CASA, PENSANDO.

(Durante otra pequeña y "penúltima" estancia en ALATOZ)

Y la cosa sucedió así:

Durante la pasada estancia que coincidió con la llamada Semana Santa última, se cruzaron dos coches por un camino forestal cercano al pueblo. Llevaban ya los faros encendidos. Justo en el momento en que ambos coches se iban a encontrar, cruzó el camino una piara de jabalíes; los más retrasados o que menos corrían, las crías -algo creciditas ya-, se encontraron deslumbradas y desconcertadas entre las luces de los dos coches. Los coches no frenaron a tiempo y entre los dos, atropellaron y mataron a unos cinco gorrinos. (Para dejar constancia, estos trompazos de jabalíes con coches no son nada raros en las cercanías del pueblo. Ningún vecino quiere golpearlos; el daño y destrozos que causan al automóvil son importantes).

Los hicieron analizar por veterinario, los trocearon y guardaron en frigoríficos para en breve hacer un buen festín en una comida con asistencia de mujeres (entiéndase "esposas").
Ya había sido invitado yo a la fiesta del PSOE (allí saben que cojeo algo de ese lado) y aunque no esté censado, me tienen, y a mucha honra, por amigo de ellos y del pueblo entero. Por mi cochina salud que, aunque sin ser grave, me tiene como a RAJOY, "jodido" de ánimos y pelín de físico, según dicen los medios que soltó el gallego subido a Presidente de la Nación, cuando se enteró del registro policial al RATO y ese simulacro de arresto. Pues bien, ya les había dicho que no era fácil que fuera a esta fiesta electoral en el pueblo el día 1 de Mayo recién pasado.
Pero ah, he aquí que el 28 Abril me llama adrede por teléfono a Valencia uno de ellos, da igual quién, podría haber sido otro, que tenía que ir el sábado, 2 de Mayo, que hacían la comida del jabalí, de los jabalíes.
Unos 15 días antes, por mi anterior estancia, les había enviado unas cuantas fotos que les había hecho con una nota de que algún trozo de gorrino se lo comieran a mi salud.
A pesar de la incomodidad que supone el no tener coche para estos casos y depender de trenes, taxis o de amigos de allá que me recojan y devuelvan, en este caso, poco insistir he necesitado.
Llegado el 1 Mayo ya celebrada la comida del PSOE, el sábado fue el fiestorro de los jabalíes. Hay que intercalar que estas gentes saben de sobra cocinar y preparar el guiso de esta dura carne, que una vez "blandita", como para bocas sin dientes, la pasan por el horno de un pueblo muy cercano (allí no hay horno)...
Bueno, para qué. Unos hicieron ajo (aquí lo llaman así, a secas. En otros lugares lo califican de "arriero" u otras cosas, según comarcas). Ensaladas, cervezas, vinos -clarete fresco y tinto-; de postre, "Montenevado", pastel que estaba finísimo y que había hecho la mujer de uno de ellos. Y el plato principal, rico, rico, rico; tierno, tierno, tierno- Comidas diversas y bebidas ya me salían hasta por las orejas...
Los demás días, hasta la vuelta (me llevaron a la estación de Albacete), ya fui rebajando en todo, pero la debilidad puede con el censurado jolgorio de mis sanotes gustos del buen vivir, y la forma de ser, comer y beber, aunque ya no los puedo seguir, me obligaban en la soledad -¡oh, gloria!- de mi casa con sabor manchego, no a digerir, sino a resoplar digestiones. Pero, leche, ni la televisión ni los ardores ingeridos me hacían caer en el tan beatífico estado de duermevela, y, de tal modo, después de repasar mis pesares, se me venía encima la mierda de mundo en el que vivimos y, en especial, el estado de estercolero de nuestra España. Por otro, debía de cumplir mi empeño en estar un tiempo sin hablar de RATO, de la corrupción y... Llega uno a certificar el hecho de que ni por el barrio, ni pequeños supermercados ni grandes superficies, que ya no queda en España suficiente papel higiénico para limpiarse. No, no es cuestión de andar siempre oliendo a esta mierda, sin poder limpiarse.

Inevitable, me iba por otros caminos:  

No es muy ortodoxo sacar a un hijo de la violencia con violentos guantazos. Cabe disculparla porque primó lo que llevada dentro de madre: De momento, ese negro día, salvó a su hijo de algún posible policía blanco de gatillo ligero.

Piensa uno, tal como en la viñeta de FORGES: ¿No han tenido "madres coraje" ningún "politiquero", ministro y demás seres que nos llevan a maltraer? En este caso, es que el pueblo queremos este tipo de madres, pero ¡para salvarnos nosotros! Cuando se porten bien y hagan cositas buenas y no digan mentirijillas, pues... que los dejen volver.

Para poder cumplir con ese esfuerzo de no escribir sobre "esa persona y cía.", cuento con el fenomenal apoyo de nuestra prensa escrita y gráfica (esta última de tiro seco y certero).

Pero aún con todo ello, es difícil y además, es imposible. Vamos a ver:

¿NO SERÁ PEOR, MUCHO PEOR LA SANGRE DE UN CORRUPTO  QUE LA DE UNA PERSONA HOMOSEXUAL?

La propia palabra lo indica: aquella persona que es o está corrompida, lo es y lo está hasta la médula... y su sangre, claro. Otra homosexual puede tenerla como todos, perfectamente limpia. Lo único que diferencia a ambas son sus inclinaciones: unas tienden a robar, mayormente a los ciudadanos, y a saquear Cajas de Ahorros, y los otros tienen querencias sexuales y amorosas por personas de su mismo sexo. ¿No hacen a todo el mundo donante de sangre análisis y otras pruebas previas antes de hacerle la extracción? ¿En el caso de tratamiento quirúrgico grave, no aceptaría el legislador agilipollado y apolillado la sangre de un gay?
En fin.

DA BASTANTE VERGÜENZA -AL MENOS A MÍ- que yendo por esas tierras del suelo patrio, te pregunten, como valenciano que me considero, por determinada gentecita o gentuza que, ahora más que nunca por aquello del año electoral, están ensuciando las pantallas televisivas y las emisoras de radio con su hortera presencia y su humanidad basta y habla grosera hasta hacer sentir vergüenza ajena. No más me faltaba el impresentable RUS (cuidado, de esta cosa no había prometido no hablar) que, para mayor escarnio, todavía aguanta en sus puestos políticos... ¡¡¿Ocurrirá que salgan de nuevo elegidos?!! Habrá que pensar si puede uno disimular algo que es de esta bonita tierra mediterránea...

¿PUEDEN SER TAN FUNDAMENTALISTAS Y CAFRES esas autoridades de mayoría CATÓLICA, del PARAGUAY, como para no permitir el aborto a esa pobre niña embarazada por violación de su padre? Por algo la IGLESIA CATÓLICA, que no el puro Cristianismo, se está quedando tan sola. Papa FRANCISCO, ¿a éstos no les das buenas collejas? ¿No los mandas a que aprendan algo de lo que puede ser eso del "espíritu cristiano"? ¡Ay, Saulo, Saulo, la que montaste, macho!

Hasta otra, buena gente.

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
6 Mayo 2015
  

Imposible aquietar...

IMOPOSIBLE AQUIETAR LOS PENSARES

(Retorcido, intrincado e hiperactivo sin posible cura, el cerebro no para ni cuando duermes -¿hay alguien que no tenga sueños?-)

O lo que viene a ser la traducción al roman paladino del titulo del encabezamiento: Uno siempre anda afanado persiguiendo un estado vacuo de su masa gris, dejarlo sin tanta estresante circulación vertiginosa de temas y que, por lógica, revientan en trompazos contra las paredes craneales a menudo por tan frenético trasiego, ahondar en temas, analizarlos, asumir los primeros resúmenes o rechazar cuestiones desde su salida a la plaza, cual toro que al saltar al ruedo desde chiqueros para su heroica y noble pelea se lo ve cojear, flojo de remos, mermado para enfrentarse a la viperina inteligencia de ése del capote que lo reta, citándolo...No. Nunca se llega a ese estadio como de flotar, algo así como lo que llaman nirvana, ese navegar ingrávido de mente y cuerpo que te puede llevar a alcanzar, éste sí, la imposible felicidad que no encuentra acomodo factible en el incesante fragor del vivir (pensar y actuar) del siempre algo o muy infeliz ser humano, dolorido de tanto verse obligado a librar una batalla que ya sabe perdida aunque no el cuando.

Hay que agarrarse como sea, y con ahinco -por favor, no aprovechar para el versito- a esa indomable voluntad del cerebro de plantarte en las neuronas el tema que a él le da la gana. Aunque bien cierto es que el bombardeo de influencias de noticias, hechos e historias que le llegan por pantallas, papeles y aparatos parlantes, es innegable y, a su vez en muchas ocasiones, tan bochornoso, tan punzantes los "sentires" que despiertan, que resulta casi imposible saltar o desterrar o ignorar la negra y vergonzosa realidad de la masa humana y separar, para con ello quedarte un rato, con lo que los genes de cada quién prefieren quedarse y tranquilizarse y regodearse un "tiempito". Es una pena que lo bueno que llega para en ello pensar, sea tan poco -aunque a veces sea enorme, maravilloso-. En fin, aporrean las puertas del laberinto de mi cerebro diversas cuestiones. Voy a procurar ir eligiendo...

Me empieza a bailar por la azotea el palabro LEGGINS al que, eligiendo, he dejado pasar el primero. Maniático que es uno, en lugar de comenzar por lo lúdico, ya se cabrea por el hecho de que no entiende la razón de ese nombre cuando en español corriente resulta que eso, que parece raro con ese sustantivo, son medias, calzas... Bien, contra esta colonización de cualquier idioma, aun siendo tan rico el español,  que es permitida, asumida y publicitada -según se dice ahora-, yo no sé por qué me tengo que cabrear si nada puedo hacer excepto chillar con palabras, o sea, nada. Para mí son y serán siempre como medias ajustadas como segunda piel para lucir en colores las macizas formas femeninas de cintura para abajo, desde esas lindas ninfas prometedoras, pasando por las jóvenes en almíbar y llegar hasta esas rotundas firmezas de las sabias y muy bien "curadas" en buen estado de madurez y que vienen a atraer cual golosa loncha aceitosilla de un buen "bellota". 

Los diseñadores de vestimentas o modas femeninas para cada temporada, no es que sean unos "pillines", son, así a pelo y a lo bestia, unos bordes que sólo piensan en acobardar al tipo masculino medianamente vitaminado de testosterona. Ay, esos culos altos, duros, respingones, en forma de pera... ¡Ay, ay!, que vemos ante nosotros y que de tan pegados a las nalgas no es que tiendas a pensar sino que casi ves el delicioso tanga de debajo; cada vientre con su correspondiente triángulo -y a veces, su raya al medio-, cada par de muslos... Y es que no más con un corto repaso al pasado reciente, estos tipos que "diseñan" pues sí, resultan algo o bastante cabroncetes. Desde la invención y la implantación de la famosa minifalda -cosa rara, esto fue de una modista,  una mujer, ¿o era algo más?. Ni lo sé ni se me ocurre ponerle pega alguna a esta "inventora" de tan frescales, divertida y juguetona pieza de colgar de las caderas femeninas, fueran con vuelo, plisadas o, ¡Dios!, ajustaditas y musleras -otra vez: ¡ay! Y es que las veo mientras escribo, ¡que imaginación más fuerte, carajo!-,  cuidado-, siguieron los pantalones ajustados -vaqueros o de tela; los que priman hoy en día son esos algo así como elásticos, o sea, como esos LEGGINS, "sujetacelulitis" y marcadores ellos con descaro y, diría yo, libertinaje provocador-. Más tarde, y coincidiendo con los épocas de fresquito, como las prendas para el frío provocaban poco, se inventaron el ahorrar en telas y tejidos de punto para mostrar y presumir por calles y plazas, con sol o con lluvia, la moda aquella de "ombligoalaire"; hay que reconocer que esta última, que aún perdura algo, iba desde el calificativo de graciosilla al de golosa y manoseable si los rodetes de cintura eran "jovenazos y lozanotes". Casi al propio tiempo, repito, como el viento era "frescales" y no permitía mostrar mucha carnaza bajo riesgo de lo que se llama "piel de gallina", vino aquello de "lo superior", xe, apretadísimo, hasta, de ser posible, imaginar o casi ver, el color  de los ricos botones de los pezones, "cagüento"...

Resumiré -para no maltratarme las meninges-, epilogando esta verdosa disertación, con que para el hombre, ya digo y repito, con su dosis adecuada de testosterona -y aunque el cuerpo o físico ya no responda a los mandatos de la testa-, decía y acabo asegurando que hoy en día es un mal vivir andar por la calle y, encima, respirando ya la Primavera -y no la de VIVALDI, ésta se oye y escucha, sólamente-. ¿Qué le contesta uno al señor médico cuando no hace más que recomendarte que pasees, que andes, que muevas el corazón -el tipo sabe que es de lo poco que queda "moviéndose"-? Pues sí, amiguetes, hay que contestarle: ¿ando, veo y miro y trago o me muero, con esos alegres alborotos callejeros, y tanto mareo y alteraciones "en paseando y tropezando", de un infarto provocado por el intento de salir de la tumba una próstata proscrita por los años? ¿Eh, macho, qué hago; viagra o similares a punta pala hasta morir en cualquier dulce coyunda? Como dice JOSÉ MOTA en uno de sus estrafalarios personajes, "¡ande, va'usté a la mierda, hombre!"

Pero esta cuestión, al menos en España -lo más visto por mí-, dado que andamos algo cortos de buen gusto -aquí no hay colores de cristales que valgan, o está una bien amueblada del coco o no lo está, y... "es lo que hay", pues te llevas unos sustos tremendos por la calle que para qué. Y es que, por desgracia, son bastantes las féminas que siguen la moda sin ser conscientes del cuerpo serrano que les ha tocado en el sorteo, o no tienen espejos en casa o madre, novio, pareja o alguien que le tenga un poco de cariñito del bueno, que le diga algo castizo pero bien clarito: "¡Pero niña, mujer, nena de mi alma, ¿tú te has visto?!". En fin, da la mismo, esta contrariedad tiene la fácil solución de una vez mirado, volverse rápido para no verlo y, sobre todo, ser caritativo y no buscar ningún tomate...

La amable gente que de vez en vez me sigue, ya habrá constatado de sobra que mi -otra vez- testosterona sigue dándome mucha guerra, aunque está tan escondida en no sé qué rincón de mi coco y tan censurada que cuando vibra, al parecer, no es reconocida por ninguna parte de mi cuerpo. No sé, o ya no se acuerda nada de ella y no sabe lo que es o los putos años han acogotado las fibras que deben responder a lo gris de arriba.

Pero sí que molesta, me molesta, esa idiota manía de alguna o muchas tontas del bote que enseguida te ponen en ese grupo denostado de los "viejos verdes". No voy a largar sobre esto, ya lo he hecho varias veces.

Sólo una cosa, al genial LUIS GARCÍA BERLANGA, del que era notoria su afición a lo erótico, que realizó la película TAMAÑO NATURAL, con guión con colaboración de aquel otro genio llamado RAFAEL AZCONA, contando como principales actores con un gran MICHEL PICCOLI, francés él, y de coprotagonista ¡una muñeca hinchable!, sí, esas copias en latex, creo, de una mujer de "tamaño natural" y que tienen el gesto pasmado con la boca abierta en forma de "O". Y, además, fue uno de los dos promotores principales de la colección de TUSQUETS EDITORES, de obras de literatura erótica llamada LA SONRISA VERTICAL, en cuya convocatoria del año 1977, al ganar el premio, despegó definitivamente ALMUDENA GRANDES, con su novela, que fue llevada al cine, LAS EDADES DE LULÚ (Por cierto, Almudena Grandes, desde 1994 está casada o es pareja, detalle que no importa, del también grande poeta LUIS GARCÍA MONTERO, fichado ahora por IU para la candidatura de Madrid -pero esto merece historia aparte-). Pues bien, a este gran cineasta se lo calificaba como EROTÓMANO; a nadie se le ocurría calificarlo de viejo verde.

No me quejo, yo es que no "he sido descubierto", y lógicamente un tipo normal no puede ser erotómano sino verde. Pues darle, hijas mías, si así os sentis felices y, peor, feministas radicales, allá vosotras. No me voy a enfadar, para mí seguís estando igual de apetitosas... "Casi" todas.

Ahora ya, por restablecer la hedionda realidad y dejarnos de bromas cachondas, debo de recuperar un color no tan de jarana.

Se me ha colado en el alma el recuerdo de una viñeta reciente, de dibujo y corto texto de EL ROTO, en el diario EL PAÍS, en la  que sobre un tosco dibujo de planicies como a manchas negras atravesado por unos meandros de manchas rojas terminadas en gotas que se difuminan en un vacío sin trazo alguno, escribe este magnífico periodista gráfico: "LA EMIGRACIÓN ES UN RÍO QUE VA A MORIR AL MAR DE LA INDIFERENCIA". Mientras lo leía y veía, sentí como el sablazo de las palabras del sorprendente talante del actual Papa, FRANCISCO quien, aguzando mi memoria, decía algo parecido a esto: ¡TANTO MUERTO EN EL MAR... ME VIENE LA PALABRA "VERGÜENZA"!

No estaría nada mal que como componentes de ese "ELDORADO", que ansían esos seres que se arriesgan y mueren en el Mediterráneo, creyendo en esa meta (lógico comparándola con el lugar o lugares de los que huyen), nos azotásemos un tanto las conciencias con la vista clavada en el suelo, incapaces de soportar eso que dice FRANCISCO, tan vergonzosa vergüenza.

Y por si faltaba algo, como es habitual, otra terrible tragedia natural ha hundido a uno de esos países llamados algo así como del "Tercer Mundo", NEPAL, pobres y necesitados de siempre, con muy escasos medios, ese maldito terremoto que, aún sin acabar la macabra palabra del "recuento" definitivo, ya rondan los 4.000 muertos y unos 8.000 heridos y no sé cuántos... y, y, y. Pero, tranquilos, las ONG's ya están allí, llegaron de inmediato... y casi todos los españoles que estaban allí, casi están de vuelta sanos y salvos, todos los que fueron allí de "turismo" con pasta gansa en la mochila y los que se daban un paseito por el Everest...

Lo siento, soy así. Y además de ser muy difícil a mis años, tampoco me da la ganar cambiar.

Eso sí, suavizando los encontrados comentarios de hoy, intentaré encontrar una fotografía que nos reconcilie con algo bello de la vida (que siempre será algún paraje o paisaje natural, porque en el humano es demasiado agotadora la faena)

  (Fotografía de mi amigo EL PASCO)

Él sabe sosegarse. El camino silencioso, con rumores apacibles del vivir del monte y sus escondidas delicias.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

27 Abril 2015