Política Nacional (esquema)...

POLÍTICA NACIONAL -esquema-; INTERNACIONAL -la actualidad mundial-; Y ALGUNA COSA QUE SE ME OCURRA.

(Como lo más -o único- que mejor conozco es la prensa nacional -española, o sea-, afirmo que los mejores reporteros/periodistas gráficos/dibujantes que existen en el mundo son los nuestros, que jamás olvidan su rincón del típico humor negro)

Y con esto me doy por satisfecho y cumplido el rascarme en el picor, cercano a la urticaria, que me está produciendo la política de este mi querido país que se llama España.

Solamente una mínima proclama: En algunos medios y de bocas humanas escucho que perdonan el asunto, que contiene todo un artículo del dibujo, como algo que el Ministro hizo "de buena fe" -menos mal que sin esperanza ni caridad-; que se desarrolló con "luz y taquígrafos" (oigan, en el despacho ¿cuánta gente había además del ministro y su "ilustre" visita?) Como los malos de la oposición han dicho, si temía por su seguridad y portaba tantas amenazantes pruebas, para algo está la policía y, luego, si se quiere, que el asunto vaya subiendo escalafones. (¿O es que se merece, precisamente éste, algún trato especial?)

Concluyo con mi particular opinión y sin ninguna gana de discutir con nadie: Si el alto cargo del gobierno se portó de forma inocente, es que es, como mínimo, tonto, casi analfabeto (y me pregunto, qué pinta un tipo así de faba como ministro de un gobierno). Si por su mente paso un leve -y tierno, no puede ser otro calificativo- aviso de lo que podría pasar, y va y pasó... ¡anatema, pecado grave! A su puta casa, hombre, o, como viene siendo habitual, al "Consejo de Estado" (menudos consejitos iba a dictaminar el pájaro este; ahora que yo, por 10.000 euros al mes digo que lo mejor para España es nombrar la sardana como himno nacional, y me quedo tan ancho).

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INTERNACIONAL:

Utilizaré una fotografía ya editada en anteriores entradas, pero su grafismo me viene muy a cuento:

(Así es el aspecto de escombrera que desde los satélites debe mostrar el antes llamado planeta azul)

En los años 14 y, posteriormente, los 39/40 del pasado siglo de 1900 (XX), en situaciones como las que está tragando actualmente y ya hace tiempo la humanidad, se armaba una guerra mundial, morían millones de humanos, militares, civiles, niños, perros y gatos, y, según algunos historiadores, el asunto se saneaba, flaqueaba la miseria y las hambrunas; el gentío follaba como locos después de tanto sufrimiento; nacían nuevas generaciones, se producían milagros milagrosos (Alemania) con un fondo de magia, o sea, truco que, al momento, no salía a la luz; el mundo se reconstruía; había trabajo para los supervivientes; aunque se comenzara por los racionamientos, al poco, ya se compraba libremente en tiendas, producto de esos bolsillos de obreros con la mochila llena de horas extras; se reconstruía (no como ahora, que deconstruyen hasta las tortillas de patata). En fin, que luego, se sentaban los sabios a pensar y llegaban a la conclusión de que las guerras eran buenas para "sanear la pelambre mundial".

El humano ha ido, como siempre, evolucionando. Ha llegado a la conclusión de que eso de "guerras mundiales" es un barbarismo propio de simios del paleolítico (aparte, la clase burguesa, los más o menos acomodados y de mediano/buen pasar, nos acojonamos ante la posibilidad de esos enormes conflictos, terroríficos). No, hemos descubierto la sofistificación, el matar y mutilar selectivamente, pero siempre con los llamados efectos colaterales. Donde no destripan a las gentes de un mercado con cualquier bomba de nada, camuflada, o con uno de esos descerebrados fundamentalistas que llevan dinamita hasta en los cojones y se autorevientan con tal de cargarse a todo lo y el que lo rodee; a otros salvajes, mira tú, les da por volver a tradiciones bíblicas de esos tiempos que narran del dios llamado Yahvé o Johová que en el último momento cambió su orden a Abraham y le dijo que sacrificara a un cordero que apareció por allí, sin hacer daño a nadie, en lugar de a su hijo, que ya estaba cagado del todo, pero, ojo, debía degollarlo y mirando hacia la Meca; mira tú que las manías no las cura nadie. Porque ahora resulta que los exagerados, bestias, en fin, fundamentalistas que han leído su particular biblia con su particular también interpretación, no sé, de su Allah parece que no se divierten con eso de los tiros y metralletas, no, manda huevos que tienen que dogollar a sus rehenes (lo que no me he enterado es de si cumplen con mirar hacia la Meca, en tanto rebanan gaznates). Y los que no conseguimos matar, "para liberarlos de sus sufrires" (me importa un huevo si existe o no este palabro; todo el mundo lo entiende, ¿no?), pues los dejamos que se ahoguen en el Mediterráneo y alimenten la pesca que flojea ya. En aquellos sitios en los que estas formas de exterminio decaen, pues nada, ponemos a un ser a medio cocinar al frente de cualquier gobierno de suramérica (bueno, cualquiera no). Y lo hacemos, a veces, como con recochineo. Va y se permite que organice y desorganice y hasta que abra la boca a un tipo que nada menos se llama "Maduro", bestial el chiste, "oíte".

DIVERSO:

Mi humilde homenaje para el gran escritor valenciano (Tavernes de la Valladigna - 1949), RAFAEL CHIRBES.

Por culpa de mi vista, tenía desde hace un año o por ahí, "en cola de consumo" su última obra publicada EN LA ORILLA (tiene un montón de premios). A medida que la leo -estoy ya acabándola- me iba yo preguntando, por tanto identificarme igual con su prosa que con el fondo que rezuma: ¡¿y qué coño me queda ahora para poder soltar a mí?!, eterno aprendiz de la literatura y, por supuesto, más, mucho más lector que escritor.
Algunas de tus obras, RAFAEL, tienen su lugar en mi biblioteca. A punto de terminar ésta, va y te vas, hombre, eso no se hace.
Levanto mi lamento más sentido por su reciente pérdida.

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
18 Agosto 2015

Artesanías diversas.

ARTESANÍAS DIVERSAS

(Algunas fuentes consultadas vienen a coincidir en definir "artesanía" como todo aquello -objeto, se entiende- que nace de las puras manos o habilidades naturales de cualquier ser humano sin intervención de medios mecánicos, moldes o artificio industrial cualesquiera)

A mí, particularmente, me encanta la artesanía; tiene el toque justo de imperfección del que no se puede desprender el tipo, tipa o neutro, como homo relativamente sapiens que es. Así, al mismo tiempo que notas esa imperfección, por contra, ese magnífico acabado producto final escupido por el último tramo de esas cadenas de fabricación, con molde o moldes incluidos que son, pueden ser, un número enorme de perritos o figuritas todas igualitas una tras otra, cientos de clones, cosas sin espíritu, sin alma, sin aliento humano alguno ante tamaña limpieza y pulcritud de acabado.

El producto artesano es único e irrepetible. El artista puede repetir, a petición de alguien, determinada obra. Vale, pero jamás será clavada a la anterior. Un rayado insignificante en la chapa, un granulado muy pequeño que, insolente, aparece en un rinconcito de la figura después de cocida la arcilla en el horno... Así, todos los ejemplos que se quieran. Precisamente es ahí en donde queda el calor humano, el rastro de las manos habilidosas que han trabajado el material con amor humano, cariño cuidadoso e infinito, pero... hermosamente imperfecto, humano. (¿Qué latido inoportuno movió el modelado manual? ¿Qué respirar hondo, en un descanso, mientras fumo un cigarrillo o me tomo un vino o un carajillo?). Detrás, o antes del final de todo esto, se nota el vibrar de un corazón, de un alma, del leve temblor de unas manos, de un ser vivo, por más que se empeñen, que al Dios católico no le salió con la perfección que se pregona.

Quizás, uno lleva cargando tanta imperfección, que se escuda con este argumento que, aun siendo muy personal, defenderé siempre como realidad en la que reside la utopía, entelequia que no es más que lo que esconde el ansia del humano por alcanzar esa perfección que intentan hacerle creer que le insuflaron desde el principio de los tiempos. (Aparte de todo, es que resulta que yo adoro mis imperfecciones que llaman sin remedio alguno a las influencias de Narciso; el narcisismo me invade y me encuentro, como se dice hoy, super encantado con mis imperfecciones que, al tiempo, va y resulta que son pecados o anatemas para el resto de seres pacatos a los que se las muestro (y conste que no es tal este "mostrar"; sencillamente es que no las escondo: Vamos a ver, me gusta el vino, las mujeres, la buena comida o, en año cervantino, el buen yantar; es placer de dioses para mí el que, después de haber gozado de estos, dicen, pecados capitales, me levante fresco después de una siesta grandiosa y española, y.... No sigo. Creo que se me entiende bien; es decir, quiero a mis imperfecciones; como dice un idiota anuncio televisivo de no sé qué, "me amo" tal como soy. 

Adoro, repito,  lo imperfecto y a los imperfectos: Me muestran o me enfrentan a un ser humano, que no es nada y es mucho. Cansina, pesada, insoportable es la presunción de persona perfecta o que se tiene por tal o que muere a ella aspirando.

Unos botones de muestra:

(Obras pequeñas ÚNICAS de un artesano puro -que no es consciente de que lo es- llamado VICENTE CERVERA, emparentado a mí por su casamiento con una sobrina directa mía, MARÍA JOSÉ, que se arroga el papel de su representante y... ¡menuda es ella!)
Las herramientas de este hombre, artesano en sus ocios y  en algunas noches en las que quiere terminar algo, no son más (no lo sé bien, pero lo imagino): planchas de metal fino u hojalata, martillos, sopletes, tenazas de cortar metal fino, punzones, etc., etc., -la verdad, no sé qué más-. Pero, por encima de todo, su principal "herramienta" es ese instinto por el arte manual, la artesanía, que yo creo que no es consciente del todo de la cantidad que lleva dentro; es decir, una especie de humildad ni cultivada ni calculada: Sólo fuerza en sus grandes manos y esa alma que le dicta dónde y en qué puntos soldar, cincelar, cortar... Porque, ojo, también con simplones formones y mazos o martillos -¡yo qué sé!- trabaja y talla las maderas (troncos, raíces de cepas viejas y cortadas; troncos pequeños de olivos podados, etcétera).

La "escultura" del fondo viene a representar cualquier matojo montaraz que uno se puede encontrar por nuestros montes. La más cercana, esa especie de zapatos/sandalias, o lo que sea, en la primera mitad del siglo XX las gastaban mucho las niñas y creo que las llamaban, "merceditas". Por favor, señorita, a ver unas "merceditas" para mi niña, para el colegio, que las exigen negras... (¿Me pregunto en plan cachondo -hoy he almorzado de p.m.- la primera niña que gastó estos zapatitos, ¿se llamaría Merceditas? (Anda, piensa, en tanto te repantigas y te dedicas a lo que hacía ese diputado de no sé qué partido, captado en esas miserables conversaciones telefónicas por la guardia civil, ¿se encontraría el tipejo ese lo que se quería rascar? No creo, o no tendría o serían microscópicos.

No le he regateado en ningún momento el precio de estas obras a su agente -¡cualquiera!- Aparte de su firmeza, está mi debilidad por este tipo de artesanía. Pide, y si me llega o puedo, lo pago; si no puedo, seguiré admirándolo a él y a su obra aunque no consiga tenerla en mi casa.

 

En esta mi querida Valencia tenemos la "cariñosa" costumbre de reconvertir el insulto en algo parecido a un piropo al amigo (cuidado: no he oído jamás que esto se practique con una amiga, quedaría algo feo y puede que nos montara un pollo de cuidado).

Es el caso de que el "cabroncete" del amigo MANOLO CRESPI, durante un reciente almuerzo, en el que también se sentaba a la mesa el amigo PASCO, me sacó una foto con ese infernal móvil que ahora lleva casi todo dios colgando de sus manos, como una tercera extremidad. 

No contento con sacarme sin gafas -cosa rara- y con los pelos de punta (tengo la cabellera ya muy rala y me lo corto bastante), el cachondo, como no hace más que fumar, solazarse el hígado con algunos traguetes de buen vino y darle que venga y más y más a lo informático, domina un huevo todas esas técnicas para mí tan negadas o escondidas, no sé. Y he aquí que de la foto que me sacó, el pájaro se entretuvo en hacerme este -no se si se dice así- fotomontaje, que con una poco de trabajo más manual, casi da en obsequiarme con una "Andy Warhol de era informática". (A lo mejor nos hubiera dado, con su venta, para varios buenos yantares en lujosos restaurantes de "chefs" sagrados y entronizados por la moda de servir cordero lechal al horno, pero, ojo, "deconstruido" ,¡no te jode!).

Bien, MANOLO, aunque sea con un ojo medio averiado, el montaje, tu montaje, me gusta y he aquí que lo luzco. Ea.

Y este asunto asunto cabe aquí no porque sea artesanía pura, pero podría considerarse. Total, el amigo, en lugar de tenazas, martillos, sopletes y fuertes manos, ha utilizado lo que el avanzado mundo actual ha puesto a su disposición y él lo aprovecha para y como le da la gana, para algo él es muy suyo. Tiene su lado "artesano" porque la idea y la forma y medios para llegar a ella "le sirven a él", no lo mandan sino que él es el amo y señor de su uso. Bien, MANOLO, gracias por esta cosa que me has hecho... ¡¿o es un retrato deconstruido?!

Me quedan en el saco cositas de este tema de la artesanía del que se ha visto que soy enamorado, pero a mi cuerpo ya le ha dado por seguir el hartazgo de mi vista.

O sea.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

15 Agosto 2015

Demasiado fina la capa...

DEMASIADO FINA LA CAPA DE DULCE

(Sí, muy fina la capa de dulce que recubre el duro, áspero, agrio y demás cosas repelentes que recubren el pedernal de fruto que es la vida que hay que masticar y digerir -como puedas- diariamente).

Uno lleva ya muchos años definiendo la vida (lo he dejado escrito en, creo, más de un sitio), como uno de esos excrementos (en las ciudades, de canes con amos guarros; en el campo, de cualquier ganado pastueño) que, caprichosamente, quedan en medio del camino -peor, de cualquier acera capitalina- como una ensaimada en espiral perfecta y en su mismo centro con un cuernecillo -última suelta- que apunta a los cielos. Sí, tiene su gracia, pero no deja de ser una mierda.

Al día de hoy, la locura  ha invadido no al homo sapiens sino al simio enloquecido en el mundo entero, mires hacia donde mires.
La televisión y sus múltiples cadenas nos muestran cada día las atrocidades de todo el planeta (no se libra ningún rincón) y comienzas a notar en tus pituitarias un hedor mucho más fuerte y peor que la mierda pura. El asco te invade y ya llegas a pensar que es injusto comparar a la sana mierda que vacía y aligera tu cuerpo a diario -o cuando puedas-, con esa atrocidad, ésta, que es la vida que tragamos diariamente.

Así es que he cambiado de símil. Ahora comparo a la puta vida con un CACTUS.

(Esta animalada de cactus se desarrolla y vive en el balcón de mi terraza. Aunque no se necesita mucho casi es tan alto ya como yo. He advertido unas cien veces a la parienta que su cariño por esta planta puede empañar en cualquier momento su limpio historial policial; que cualquier ventarrón bestia, de esos que arrancan hasta tejados, se lo puede llevar por los aires y, aparte de dejar a cualquier paisano de la calle hecho un ecce homo con sus pinchos, el golpe del macetón en su testa lo puede llevar a criar malvas -o cactus, quién sabe-. ¿Alguna parienta hace caso a su pariente? Pues eso, puede llegar un día en que su limpio historial se cague con una anotación en su expediente de "homicidio imprudente, negligente e idiota". O sea).

Bien. Opino que ésta es mejor y menos escatológica comparación. Ahora bien, yo recomiendo no acariciar ni apretar con las manos esos enhiestos troncos, ni mucho menos abrazarlos con espontaneidad tonta ante el primer vistazo en el que sí, te pueden causar una sensación de belleza -tal como algunas mujeres a las que hay que mirar con tiento y con más tiento acercarse-. Si no entiendes mi recomendación, allá tú, haz lo que quieras, pero a mí no me llames para arrancarte las espinas o espadas de sus hojas, daría igual. Si no te acercas con escepticismo, la vida, digo el cactus, te puede dejar marcado para siempre. Y si, encima, pretendes enterarte mejor con más peligrosa cercanía confiada, la cagaste Burt Lancaster. Au.

Dado que la vista, muy poco a poco, me va dejando leer cada vez más, estoy atacando libros que tenía pendientes desde casi -o más- de un año. Así, en uno de los que acabo de leer, de JAVIER MARÍAS, uno de mis predilectos, aunque se me hizo -por primera vez entre todos los que le he leído- algo farragoso por su, estimo, abuso de la psicología de cada personaje -me recordaba a DOSTOYEVSKY en su famosa obra Crimen y Castigo -cuya lectura, joven uno que era, llegó a acongojarme y acojonarme, pero MARÍAS cargando más las tintas. La novela se titula Así empieza lo malo, y de ella he entresacado una parrafada que el principal personaje, que también hace de narrador, suelta, en tanto deambula su mente por estratos muy profundos, (copio literalmente): "CUANDO UNO ES REPUDIADO POR EL PRINCIPAL OBJETO DE SU AMOR, ES FÁCIL QUE SE LE INSTALE LA SENSACIÓN GENERAL DE ESTAR DE SOBRA".

Ahora voy por la mitad de otra novela que estaba en espera. Ésta también de un excelente escritor, muy reconocido y traducido, y que es valenciano, de Tavernes de la Valldigna, RAFAEL CHIRBES. La obra se titula En la orilla. Tiene un principal personaje y narrador a un tiempo, aunque utiliza varias voces de otros narradores secundarios protagonistas. Pero yo observo al leer y opino que el principal personaje es esa comarca cercana a La Albufera de Valencia, un pequeño pueblo cerca del mar y el retrato cruel de la época que estamos viviendo. Tengo muchos párrafos subrrayados, pero para hoy, elijo éstos:

...ESPERAR DEL SER HUMANO SÓLO LO PEOR, EL HOMBRE, UNA FÁBRICA DE ESTIÉRCOL EN DIFERENTES FASES DE ELABORACIÓN, UN MALCOSIDO SACO DE PORQUERÍA...

NO RESULTA APETITOSO EL POSTRE: EL FINAL DEL BANQUETE DE LA VIDA NO ES PRECISAMENTE DULCE, PERO QUE NADIE HABLE AQUÍ DE AMOR.

¿OS PODEMOS DECIR QUE HAY GENTE DE VERDAD? PERO ¿QUÉ ES ESO? ¿QUÉ QUIERE DECIR GENTE DE VERDAD? (...) ¿QUÉ ES DE NOSOTROS SI NO EXISTE ESA GENTE?...

Ahora, ya puedo soltar el espasmo de mi bajada de tensión, el golpetazo de mis ánimos al rodar por los suelos:

Me despierto.

Por las noches, duermo poco.

Me levanto.

Tremenda pereza,

hasta miedo quizá,

afrontar el asco

de un nuevo día.

Que no me queje, me dicen.

Que mire, junto con aquel sabio,

hacia detrás de mí, me dicen.

A veces miro.

En lo puro material, mejor vivo.

¿Soy privilegiado?

Conste: las penas con pan,

NO son menos.

Y si más atrás la vista vuelvo,

no siento que me conformo,

que me consuelo;

a veces, de vergüenza,

hasta lloro.

¿Debe consolarme el dolor

de las hambrunas?

¿La espesa sangre de las guerras?

¿El Mediterráneo

como inmenso cementerio?

¿Optimismo por ser europeo?

¿Consuelo el ser del grupo insensible,

pragmático,

de desalmados cálculos

para encastillar egoísmos?

¡¿Es que debo estar orgulloso?!

Ay, levantarse cada día

siendo parte de 

esa criminal desidia.

¡Qué pereza!

¡Qué asco!

Día tras día,

la misma vergüenza.

No estás solo, me dicen,

también como reproche.

Hay grupos y multitudes.

Sí, y entre ellos estás,

pero ¿te notan, te ven?

¿te hacen saber que estás?

Y es que, amigo, no es lo mismo

estar que SENTIRSE solo.

Levantarse cada día.

¡Qué asco!

Sentir igual y ver

lo mismo que ayer.

Qué vergüenza.

¡Qué tremenda pereza!

Te acuestas y sabes que

mañana tendrás la misma

paralizante pereza,

tendrás las mismas arcadas

de tan grande tristeza.

¡Qué asco!

El vivir con este asco,

¡qué grandiosa pereza!

&&&&&&&

DESVENCIJADO.

Luis Ramírez de Arellano

11 Agosto 2015

Otra irritación...

OTRA IRRITACIÓN -u otras, veremos-

En el mundo asquerosillo en el que habitamos, es normal que la luz sólo ilumine los altos -es donde más fácil se lo ponemos al Sol-. A medida que va bajando y se cuela como puede entre la hojarasca de la arboleda, va creando esos claroscuros hermosos, pero, a su vez, tremendos, o terribles, no sé.

Hoy, y ahora, me inunda el cerebro una cuestión que a duras penas se quiere tener en cuenta. Y ésta es, la enorme falta DE EDUCACIÓN, de SABER ESTAR Y SER, del vulgar SABER COMPORTARSE que se enseñorea por todo el mundo y en particular -lo conozco más de cerca- en España.

Y es que resulta que cada año, o en cada ocasión en la que veo y escucho la celebración dichosa del llamado "ORGULLO GAI", me entran como náuseas. Esas cabalgatas horteras y de pésimo gusto, ese tan escabroso lucir de slips y de lengüetazos en pareja, son de un repelente total.

Pero volvamos al principio y comencemos como se debe: NO SOY EN ABSOLUTO "HOMÓFOBO". De hecho he tenido y tengo conocidos -hombres- homosexuales y me van llegando noticias de una posible lesbiana en la familia. ¡Pues muy bien, cojonudo, ¿y a mí qué?!. Las tendencias sexuales son un tema tan íntimo y personal como las creencias religiosas. Los hombres que conocí -casi llegaron a ser amigos- y los que conozco, a parte de tener unas ocupaciones de lo más normales, tenían y tienen una educación excelente y, aunque no oculten sus inclinaciones, jamás llegan a ofender al buen gusto. De hecho, una pareja gai que conocí -por desgracia, fallecidos los dos- yo me enteré de su condición bastantes años después de que su convivencia fuera más allá de la amistad y fuera puro amor, tan puro que un mal día uno de ellos murió de un infarto; a los pocos meses, el otro, no soportando esa soledad, se suicidó. Simplemente, una lección de amor que se da pocas veces en las parejas hetero de ésas de "hasta que la muerte os separe". Y de los que conozco vivos, tienen profesiones hasta de relieve y algunos son sumamente cultos y educados. No puedo imaginarme a estos conocidos gai míos subidos en un remolque adornado con floripondios y vestidos con, sólo, esa especie de "sujetahuevos" propio de los jugadores de "water polo" y moviéndose como auténticas "locas provocativas". 
Si al día de hoy, ese colectivo ya cuenta con todos sus derechos como gente normal donde la haya, ¡¿a qué coño vienen esos desfiles de pésimo gusto?!.

No más hay un puntito -que puede llegar a ser un puntazo- que molesta algo, pero que alegra más que entristece: Y ésto es que a los que nacimos como hombres heteros, va y el capricho erótico nos pone cachondos, bastante cachondos, el visionar a dos hembras de buen ver -y se supone mejor palpar-, besándose y amándose en pelota picada. ¿No es raro esto? Porque el ver a dos hombres en esta situación, no es que me moleste, es que me "choca" tanto que no quiero verlo. (Será de nacimiento o la educación recibida durante tantos años, ¡yo qué sé!)

Por terminar, amigos homosexuales y amables lesbianas, conmigo no tendréis problema alguno por vuestras inclinaciones sexuales o amorosas. Yo, que lo sepáis, sólo repudio lo hortera, el mal gusto, la pésima educación. Demostrado está que no hay que ser "una loca" para declararse gai o lesbiana. Allá cada cuál, pero no insultéis con esas algarabías barriobajeras y bochornosas de caravanas de tíos y tías dándose arrumacos -o más que eso- y llenándose de babas a lengüetazo limpio -o sucio, no sé-.

¿Obligaréis a los que, en teoría, somos "los machos", a celebrar una vez al año el "DÍA DEL ORGULLO MACHO", rellenando, bajo de nuestras panzas los slips con calcetines para no quedar muy ridículos? Por cierto, en esas verbenas que os montáis, ¿cuántos lleváis calcetines en la huevera? Que uno no es lelo, más o menos sabe de realidades carnales que, por otro lado, nada tienen que ver con un amor sincero entre dos humanos del mismo sexo.

Ea, queda dicho. Se puede meter conmigo o ponerme a parir el que quiera; estará en su derecho, pero este blog lo parí para soltar mis ideas, que unas molestarán, otras joderán y otras se la soplarán a quien sea. Au.


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
25 Julio 2015 

Coplillas irritdas...

COPLILLAS IRRITADAS

(En prosa bastarda y muy casera)

Imagen -o imágenes- y citas:

De DON JOSÉ DE ESPRONCEDA (La "DESESPERACIÓN"). Acotaciones a mi elección; no entera.

Me gusta ver el cielo

con negros nubarrones

y oír los aquilones

horrísonos bramar,

me gusta ver la noche

sin luna y sin estrellas,

y sólo las centellas

la tierra iluminar.

Me agrada un cementerio

de muertos bien relleno,

manando sangre y cieno

que impida el respirar,

y allí un sepulturero

de tétrica mirada

con mano despiadada

los cráneos machacar.

Me agradan las queridas

tendidas en sus lechos,

sin chales en los pechos

y flojo el cinturón,

mostrando sus encantos, 

sin orden el cabello,

al aire el muslo bello...

¡Qué gozo, qué ilusión!

De DON JOSÉ ZORRILLA, Don JUAN TENORIO:

Allá voy.

Llamé al cielo, y no me oyó;

de mis pasos en la tierra

responda el cielo y no yo.

(De mi cosecha, iba a sustituir en el verso de ZORRILLA la palabra "pasos" por la de "TRAGOS". No. He pensado que no: Los "tragos", aun siendo de buen vino de nuestra España o, mejor, orujo gallego de excelencia, te consuelan un rato, quizás un día, mas luego, vil divagar por este mundo, el hígado anda años recordándote ese sosiego fugaz de una noche etílica; y... ¡es que se va uno haciendo viejo y se va cagando el asunto!

Y con esta instantánea que pretende dar paz, os dejo algo así como "cuadrados" (lenguaje taurino) para entrar a matar con mis rabiosas coplillas, en rojo fuerte, rojo de sangre espesa, lo que hoy mana de mi sentir.

Ni derechas ni izquierdas ni jodemos si Podemos. Decentes o indecentes; presentables o intolerables; sufribles o insoportables... No hay por qué calentarse más los cascos, no hay más. 

No te mates a plegarias y misas a las 8 de la mañana, antes de ir a tu despacho de superlujo en La Castellana madrileña, por decir algún lugar, en ese piso tan alto que puedes escupir tranquilamente sin que a ti te escupan. Hostias y misas diarias no convencerán a ese Dios católico en el que yo no creo -y me cuesta creer la sinceridad de tu creencia-. El ruido de tus golpes de pecho puede que algún día ya harten a tu Dios y escuches, imbécil, como una voz de ultratumba, cavernosa, que te grite y achante de una cochina vez: ¡¡Hipócrita, fariseo!! (Por cierto, ¿has leído la Biblia?).

El optimismo no me ha convencido nunca, ni ahora tampoco, ni me convencerá. No tiene peana sólida. Viene a ser como la máscara de los payasos que, con rasgos sonrientes, ocultan tristeza, dolores y lágrimas. Viene a igualarse con la broma facilona o el chiste malo de barra de bar o el alborotar discretamente sin ton ni son que a la legua se nota que no desea entretener a nadie sino evadirse de los sufrires de uno, que en su refugio no puede evitarlos.

Es, por contra, muy válido el humor si se admite la teoría, casi científica, de que el humor "es algo muy serio". Es, o viene a ser, el agarradero del que se sostienen los dignos en pie, repito, muy dignamente y sin dar el coñazo a nadie, en tanto la tierra se va vaciando bajo sus pies. Son los auténticos héroes de hoy, de este mundo de mierda y cánceres.

Sobre el famoso "valle" no paran de caer lágrimas espesas sucias de dolor muy ácido, cortando, arañando. En el valle ya apenas se ve verde, ni florecillas amarillas, coloradas -las amapolas nos dejaron-, ni unos solitarios pinos, abetos, alcornoques, matojos.. ¡ya todo está anegado! Y el inmenso lago hiede y es espeso -la vida huele muy mal-. Las fuerzas van menguando, animada la flojedad por la puta vejez. Cada vez es más difícil mantenerse a flote y, para colmo -¡hay que joderse!- debe uno de contestar a la estúpida pregunta: "Bueno... ¡estoy bien, podría estar peor!" Esto es el mayor ejemplo del llamado "humor negro".

Amor eterno... ¡y una mierda, eso no existe! Sólo se llega a admitir EL AMOR como pauta o religión que guíe nuestras relaciones en tanto no nos "mueran". Un famoso y ejemplar ser humano de la historia, llamado JESÚS DE NAZARET, intentó propagarlo, instalarlo entre los hombres. Somos tan mierdas que nos lo cargamos, y encima, con aquel PABLO a la cabeza, aprovechamos su vida y trágica muerte para levantar sobre la ignominia -a fin de cuentas, como en todo- esa multinacional empresa llamada Iglesia Católica. ¡Qué asco! 

Este mundo bochornoso, poblado por seres miserables -vale, a la moda: hombres, mujeres y neutros de todo tipo-, mal hechos, peor terminados y con los adentros llenos de cables cruzados, no tiene en su puñetera vida más que dos o tres pequeñas muestras, muy efímeras, de que la BELLEZA, la TERNURA, el amor muy corto, existen y pueden llenar algún momento de nuestras vidas: UNA ROSA, da igual el color de sus pétalos... ¡paro salvaje, QUE DÉ AROMA, que no esté crecida en un puto invernadero!
Las sonrisas y risas de un niño querido, amado... y aunque esto sea hasta que crezca un poco, maldita sea, en muchas ocasiones te lo quitan antes de hora... (En ese valle-lago hediondo de antes, están los otros niños, esos de ojos saltones, vientres hinchados y narices con mocos ocultos por las moscas. Otra grande, enorme y muy VERGONZOSA VERGÜENZA).
También, si la puerca vida tiene a bien sonreírnos en algún momento, que nos conceda un muy evaporable tiempo de enamoramiento, de amor entre pareja... Pero aquí, nos ilusionamos, nos entregamos tanto que no escuchamos las vocecillas -bordes porque suenan muy por lo bajo-, y, cuando nos damos cuenta, narramos este amor en pasado, como de historia, vislumbrando con llanto amargo -casi siempre cuando ya es tarde- unos futuros de secarral, negros de tormentas de aburrimiento, asco... En fin.

Tengo, tenemos más rabias todos. Por hoy, algo de descanso siento, como si hubiera vaciado de mi mochila algunas pesadas piedras, pero... ¡es que es así como me siento desde hace ya demasiado tiempo! Y lo peor, temo que dure, que me acompañe hasta que estire la pata. Ah, si alguien me asegurara que con dos botellas de buen orujo, me acuesto y se acabó... Pero la vida no te lo permite: Despiertas con una cirrosis de espanto, dolorosa y de lento matar... (Tampoco, digan lo que digan, no hay huevos, como casi todo el mundo, para tirarse desde el piso 15 de cualquier colmena humana).

Uno, a veces, se acuesta y sueña, muy brevemente antes del atontamiento de la noche, que en el próximo viaje programado, no se irá solo, que... Ese imbécil ruido del aire acondicionado cuando lo desconectas, te grita, atronador: "¡Viejo tontaina de mierda...!"

Lo siento por aquellos a quienes haya abrumado con mis neuras negras, pero... !A ver quién me convence de que la vida no es una mierdosa puta barata!

Ea, gente amable.


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
24 Julio 2015

    

   

Esperanzados

IMÁGENES DE ESPERANZA

(Todas las instantáneas que ilustran éste comentario, son del hermano PACO ("EL PASCO").

Entre brumas  atormentadas, nubarrones, aunque retorcidos, inofensivos ante el brioso empuje de cantos de cambio que porta ese sol reventón que empuja vigoroso, vuela la gaviota buscando el espacio de libertad, amplio y de limpios azules suaves, como de color pastel aguado.

Es tanto el tiempo pasado aguantando, que al final lo consigue. Las brumas, de momento enrabietadas y con la cerviz gacha, aun con algún feo brochazo, se van en silencio. Preparan rayos y truenos, pero por ahora, largo de aquí... La gaviota lo consigue:

Hasta el mar Mediterráneo, cuna y tumba de tantas gentes y civilizaciones, llega a nuestras orillas con risueñas espumas, donde esperarán brisas de ilusión, libertadas, utopías realizadas y sueños similares, nuestros hijos y nietos que en absoluto se merecen el mundo gobernado por el neoliberalcapitalismo que dicta hojas de ruta a políticos secos de pragmatismo o sumisos ante la pétrea frigidez de los dineros, sí, ese mundo miserable y, peor, infeliz que les estamos dejando y que ahora, con eso, con esperanza, esperamos ya no disculparnos sino redimirnos:

De tal manera que hasta el benjamín del clan algo intuirá y se alborozará como ante la visión de un buen plato de dulce papilla para él preparado:

(NOTA IMPRESCINDIBLE: El aspecto velado de las fotos es total culpa mía al ser bastante negado para estas tecnologías, y en el viaje de las fotos por e-mail de PACO hasta mí, el archivo de éstas en los recovecos de mi trasto y el último viaje desde ese lugar hasta aquí, tanto las debo haber fastidiado que fueron dejando brillo y lozanía por el camino. Como buen español, pido perdón... ¡pero no dimitiré!).

Ahora ya en serio y sin lírica metafórica de ir por casa.

Creo yo que, tal como sucedió en aquellos años 75 y siguientes del 1900, con el primer presidente democrático, ADOLFO SUÁREZ y la posterior CONSTITUCIÓN, tiempos importantes de nuestra reciente historia, en este año 2015, tanto en España como en Europa están sucediendo cosas que se resaltarán en las clases de Historia (si es que los Ministros de Educación de turno, no la cambian cada curso) y se recordarán con otro talante (me lo pegaste, Zapatero, rediez).

Y que quede claro que mi contento no va por el advenimiento a Ayuntamientos y Autonomías de gentes con rabo, cuernos, tridentes y lenguas de fuego, de ese grupo, insultado de mala manera como "extrema izquierda radical", ¡toma ya! (Los espabilados que lanzan estas soflamas deberían saber de sobra que ese infierno, para suerte de todo el Mundo mundial, queda, ha quedado por ahora, recluido en dos, máximo cuatro zonas, espacios o naciones que las sufren, que la idea más pura que mueve todos sus recelos fue decayendo mucho hasta la suavidad que alcanzó por mediados del siglo XX (aunque en algo hondo de mí, me guste que les quede algo, un pelín de mala leche). Aunque opino que de este grupo del que hablo, deberían apearse, u obligarlos a hacerlo los suyos, unos cuantos desmañados en estética y ética, hacer suyo lo que pregonan y sufrir las consecuencias de sus, a veces graves, meteduras de pata, que se dejen de "frases desafortunadas" y de pedir absoluciones. En política ya no nos vale eso a los que vamos a las urnas, lo que nos vale es que se larguen, apechugar con su pecado y dimitir, que empiecen ya, nada más entrar, a conjugar y practicar este verbo.

La alegría MUY EXPECTANTE, lógico, es por el hecho de que se acabaron las "dictaduras" de las "mayorías absolutas"; que tengan voz y voto otras gentes y otros idearios; que no sepamos ya de antemano, cada cuatro años, lo que vamos a soportar según al dichoso bipartidismo le dé.

Y lo de Europa me gusta más todavía. Coño, tenía que ser uno de los "pequeños", uno de los de sangre caliente y mediterránea, uno con mucha más relevancia histórica y cultural que los que mandan el cotarro del capital y dirigen a políticos desde los gélidos centros y nortes de Europa. Ese pueblo GRIEGO que, ojo, todavía no sé yo, no me pronuncio, que aparte de darnos una lección de cómo soportar y llevar encima, durante más de 20 años, miserias y bochornos, hambres y desniveles sociales brutales, corrupción por doquier, todo, de anteriores gobiernos -no olvidemos que este tal TSIPRAS, que no sé si se escribe así, sólo lleva unos CINCO MESES para arreglar aquel merder-, se han cansado de padecer la tiranía de los pragmáticos y, da igual, con un SÍ o con un NO han seguido al que ellos votaron democráticamente en las urnas y, de momento, le han dicho a "DOÑA MERKEL Y CIA." que ya vale, que ya está bien, que no pueden más sin ayuda, que mucho de lo que deben proviene de préstamos que les hicieron para que se armaran bien dada su situación geopolítica (primera frontera de Europa con el Este -Chinos y Rusos y otros "endemoniados" vecinos- ), y que... Bueno, otros saben más que yo de esos antecedentes. Yo no más me reafirmo en mi teoría de que toda situación tiene su historia, y es de imbéciles el ignorarla a la hora de un análisis de la actualidad, que no nace nunca por generación espontánea.

Si se me permite una licencia, yo desde luego me la otorgo, decirle a los bocazas del PP que dejen de asustarnos con "el hombre del saco" como si fuéramos niños o, peor, idiotas. Que a parte de vestir bonito, sean elegantes.

Ea, gente amable, lo he pensado y lo he escrito.

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
8 Julio 2015   

Cada vez más cabreado...

CADA VEZ MÁS CABREADO

(Cosa que me lanza al desmadre ... ¡y qué! ¿No se lo merecen/nos merecemos?)

La cosa principal hoy va de GRECIA, cuna de la democracia y de las escuelas y lecciones que se impartían por Sócrates y Platón, maestros y alumnos dialogando y paseando , a la sombra de cipreses, abetos o pinos sobre las filosofías diversas e intringulis varios de esta absurda vida. (Hay que dejar constancia de que el embrión de las civilizaciones europeas se gestó en los países que ahora los animales descerebrados de ISIS y del EI están destruyendo en nombre de un dios todavía mucho más incomprensible que el cristiano, que vino mucho después; ahora bien, a ese dios se le puede comprender, NUNCA JAMÁS a los seguidores de él, fundamentalistas que hacen una lectura muy suya y extremadamente cruel y sangrienta de su muy particular ALÁ. Esos malas bestias creo yo que se quedaron sólo con algo parecido a lo del Antiguo Testamento Cristiano, cuando JEHOVÁ ordenó a ABRAHAM que le sacrificara a su hijo (¡se necesita ser extremo!) Si bien, con unas pocas lecturas y sin ser docto en nada, se llega a entender -no comprender- todas las MITOLOGÍAS de la antigüedad, cosa que, me digan lo que me digan, no deja de ser la historia del judaismo que se narra en el Antiguo Testamento Cristiano, y, encima, lo dejan escrito tan campechanamente. Luego, sigue diciendo que en el último momento lo frenó, con el cuchillo ya en alto y el crío tumbado sobre el altar -"ara alta"- Esto, la lectura literal, sin interpretación alguna, de la Biblia, y en especial de ese Antiguo Testamento Cristiano, es lo que siguen, caiga quien caiga, esos que se llaman TESTIGOS DE JEHOVÁ, que no paran de dar la coña con su proselitismo...

Por cierto, va y resulta que uno se acerca a un grupo de gente que se ha formado en la calle. Parece que ha ocurrido un accidente. Alguien, nervioso y por la causa que sea (alguna tendría), le pregunta al curioso.
- Oiga, ¿es usted Testigo de Jehová?
- No, ni conocía a ése y ni he visto el accidente.

¿VAMOS CON GRECIA? ¡Hay que joderse con mis preámbulos!

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Por culpa de mis ojos y de que he estado unos dos días con la gafas de cerca de el taller, por ver si veía mejor (redundancia perdonable), dejé en suspenso esta entrada.

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En este interin, me ha pillado el último programa de la SEXTA de EL INTERMEDIO. Soy consciente de que el tal WYOMING no cae bien a bastante gente, no sé si por ser muy de izquierdas y, al tiempo, tener bastante pasta (todavía hay quien asocia las ideas con el buen vivir), y más si el personaje a vituperar tiene una carrera y lleva currando la tira de años y el dinero que gana -como hace bien no fiándose de los bancos-, lo invierte en pisos. En fin, en su defensa y con mi pobre parlamento, diré que para mí es un personaje que interpreta histrionicamente lo que sus guionistas -por cierto, muy buenos- le escriben. Acabemos: De este programa lo mejor es la preciosa criatura llamada SANDRA SABATÉS, que además de un "ver" delicioso, lee con una dicción que raya la perfección y, cuando se levanta y deja de ser el maravilloso busto que aparece en pantalla, ay, señores, es que de cintura para abajo, mi madre, qué hermosura y dureza aparente y justo grosor de pantorrillas, muslamen, etc... en fin, manías mías; y los reportajes del tal GONZO, periodista que ya siendo de altura, va para más -al menos se lo merece-; es decir, no se me fijen en el WYOMING si no quieren, sólo en los citados, lo que largan (fruto de las mentes de los guionistas) y en el personaje que, prácticamente cada noche, invitan a charlar, al margen del tono humorístico del programa, en el estudio o plató. Decía y sigo, que en este intervalo, en el último programa de la temporada, apareció durante un buen rato, respondiendo a preguntas de la encantadora SANDRA y del propio WYOMING -cada pregunta ilustrada con una imagen de actualidad- nada menos que IÑAKI GABILONDO -como suelta EL PASCO: "santa palabra"-. el GABILONDO, IÑAKI, en unos 15 minutos, más o menos, y con una síntesis asombrosa, respondió y resumió lo que su mente le dictaba sobre todo aquello, qué casualidad, que hoy en día me retuerce el cerebro y gasto palabras y palabras y más palabras para expresar mi opinión sobre esas cuestiones.
En definitiva, después de ver este programa, ¡¿que cojones pinto yo opinando sobre el problema de GRECIA y otros tantos que saltaron en el plató a los que IÑAKI, con su lucidez habitual, dictó su -ojo- humilde opinión, escueta y, ya digo, muy sintetizada, pero a la que no faltaba ni una palabra ni le sobraba pausa alguna ni comas ni puntos. ¡¿QUÉ HAREMOS SIN TI, DON IÑAKI, quizás uno sino el mejor periodista de nuestra España?! (Cómo anécdota, anticipo que a pesar de una breve insistencia del WYOMING, GABILONDO evitó repetir las palabras de nuestra valenciana RITA BARBERÁ al recibir el consuelo de no recuerdo quién y después de conocer el resultado de las últimas elecciones. Si se me permite una licencia, es mi pensar que la tal BARBERÁ, en su despedida, ha quedado como lo que yo al menos he pensado de ella durante 23/24 años -y no voy a decir ni lo que pensaba de ella ni de su vergonzoso y enrabietado comportamiento, o pataleo, en la cesión de la Alcaldía de Valencia, que hay que dejar ya bien claro y decirlo alto, ciudad que ¡NO ERA DE ELLA, SINO MÍA Y DE MILES Y MILES DE VALENCIANOS MÁS!-).
A lo que iba y me interesa que, vaya cosa, es todo menos la tal RITA, en su mercado de turno esté.

Y, claro, me he preguntado: ¿Y después de las buenas sentencias, que sin pretender ser tales, dejó flotando en el aire, el fantástico IÑAKI, ¿qué puedo pintar yo opinando sobre GRECIA, su problema tremendo actual y todos los demás asuntos que me tocan siempre en lo hondo de mi ser y me lío a lanzar parrafadas aquí? Pues nada; no pinto nada. Lo dejó dicho todo, de forma inmejorable mi admirado IÑAKI GABILONDO (aconsejo a todo el que le interese, recuperar la entrevista por Internet. Para mí al menos, vale mucho la pena).

Sólo apuntillar que yo -el que me conoce se lo imaginará- estoy del lado "idealista" de la fracción griega de gentes que están hasta ahí, sí, ese sitio, de los mandatos de ese frigorífico alemán que es la Canciller alemana, a la que alguien -sólo uno o dos que se han atrevido- le han recordado que las dos guerras mundiales que organizaron sus antepasados, y sobre todo la SEGUNDA, con millones de muertos y sembrando ruinas y miserias y el atasco y la pobreza del pueblo alemán, se les solucionó y fue germen de su llamado "milagro" el hecho de que los vencedores, sus vencedores, le otorgaran una QUITA de mucha importancia a pesar de la que habían organizado.

¿No es bastante la ceguera y la insolidaridad del mundo europeo para con toda la inmigración que muere en el Mediterráneo buscando, anhelando algo tan básico como el comer, un techo, huir del machetazo o del tiro ciego y disparado por zombis... ¡¿No es bastante; no llevamos ya a cuestas bastante vergüenza?! ¡¿También entre nosotros, los llamados "civilizados europeos", nos va a faltar el instinto de ayuda sin el cual el querido pueblo griego no saldrá nunca adelante?! ¡¿No se le pueden dar, al menos, los famosos 100 -o los que sean- días de gracia a un gobierno que heredó, no se olvide, tan sólo hace cinco meses, una barrica de mierda, llenándose durante unos 30 años, y que no ve manera de parar la crecida del hediondo nivel si no es a costa, como le pide Europa, de fustigar la desigualdad, la pobreza... más o menos lo que en España tenemos porque el gallego se cuadró ante el frigorífico alemán y se ha cargado, en pocos años, a la clase media (ahora somos, si se quiere, tres clases: los que a pesar de todo, pasamos, los pobres de solemnidad y los ricos, cada escala muy resaltada, sobre todo las diferencias entre los pobres y ricos).

No, gente amable, Europa ha decidido -de momento- poner a GRECIA a las puertas del cementerio y que más tarde les paguemos la tumba, pero sólo eso, la tumba. Y eso a pesar de que nos están dando un ejemplo de dignidad soportando su crisis con un estoicismo muy, me atrevo a decir, de histórica democracia y civilización a tener en cuenta.

Aunque sea sensiblería, si se quiere, trasnochada, no dejemos de recordar que el nombre de EUROPA proviene de la mitología griega.

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Entre mi vista y el hecho de que voy, aunque sea poco a poco, recobrando facilidad para leer, que en mí es más prioritario que el escribir, no sé cuándo volveré a aparecer por aquí. Sólo si se me plantea algo diferente a lo que muchos periodistas dicen mucho mejor que yo: la actualidad... (Además tengo el tema de mis "diarios secretos" algo abandonados, y lo "manuscrito" también me tira más que esto)

Veremos... ¡y oremos!

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
4 Julio de 2015