Recuerdos, amores, presentes...

RECUERDOS, AMORES, PRESENTES...

(Mi infancia, mis recuerdos, mi adolescencia, mis amores -que aún perduran-... En fin, cositas de mi autobiografía)

Ésta es la calle, y en concreto esa finca esquinada con el mirador -llamada en El Grao de Valencia, 'Finca de la Estrella', porque esta figura geométrica estaba esculpida encima del mirador que en la foto no se aprecia-.

Esta calle -en la que no habían obrado todavía, en ese punto en concreto, la vuelta de ese tranvía para que llegara hasta el Balneario-Playa de "LAS ARENAS", pues eso, en la vivienda que tenía ese fantástico mirador modernista, viví con mi familia desde los 4 años hasta allá los 15; fue un tramo de mi vida magnífico, con la playa, de Las Arenas, playa de la MALVARROSA, a dos minutos de la vigilancia de mis padres y la de los padres de todos mis amigos. La calle, independiente de su roturación, se llamaba -hoy no lo sé-, y según quien la nombrara, o 'calle de la Reina', o 'calle del Almirante Mercer'... Cosas... O sea.

Quiero hoy dedicar especialmente esta cosa a dos mujeres:

La GRAN TERESA, mi hermana mayor, y a la otra hermana, 

mi pequeña gran ANA, ambas enamoradas desde siempre de

nuestro mar Mediterráneo -creo de cualquier mar- 

y, muy especialmente de mi querida playa valenciana de la 

MALVARROSA.

En esta dedicatoria, creo que debo aclarar lo que yo pienso: Existen multitud de personas -incluyéndome yo- que están enamoradas, incluso se hipnotizan, en un plácido y lejano estar de la realidad que los rodea, contemplando el MAR -o LA MAR de los poetas- y el fuego -ojo, esa entrañable y amorosa hoguera de una casa rural en la chimenea del salón, nunca jamás el fuego diabólico causado por mentes deformadas aniquilador de nuestros montes y paisajes verdes-.

Siempre voy robando frases de poetas que me llegaron, y se adentraron en mis entrañas, y todavía y por siempre será, los cargo, como una liviana y fantástica carga, en mis formas de sentir.

En esta ocasión plagio una frase inicial de un precioso poema de D. ANTONIO MACHADO, andaluz poeta, maestro de escuela y que amó a España por entero, desde SORIA y sus riberas del Duero -Castilla- hasta su natal Andalucía, pueblos blancos que suenan a guitarra y sentimientos hondos, voces gritonas limpias o aguardentosas, ¡qué más da!, allí se manifiesta el sentir con un "fino" y un lamento "jondo".

Del poeta, nada digo más, ya todo el que se precie lo sabe, "descansa en un país vecino".

Así pues, DON ANTONIO, con su permiso:

"Mi infancia son recuerdos"

de una larga playa de Valencia,

dunas, matorrales, basura, 

acequias vomitando a la mar

Mediterránea negros detritus.

El Gobierno que fuera, me importa una mierda cuál, un día milagroso, por fin decidió que Valencia tenía una playa fantástica que estaba hecha una verdadera cochambre: la playa de la Malvarrosa.

En ese bendito entonces se acometió la construcción del actual bello paseo marítimo. Se limpiaron y cuidaron sus arenas, antes cochinas y de pronto doradas y limpias. La mar Mediterránea recuperó su prestigio, pues por ella nos llegaron los fenicios, pillos y comerciantes. Algún espabilado anónimo se apuntó a aquella pillería y, quizás, quién sabe, nació en España la figura, digamos borde, de LÁZARO, el de TORMES, que si seguimos la Historia, tal vez no, sino seguro, hemos heredado: El mayor presunto pícaro y sinvergüenza de la moderna historia de España, durante muy largo rato, un tal Rato idealizado, ha caído de su trono, y hemos descubierto que, por mucho rato, nos ha estado dando por el recto... En fin, a lo que ahora importa:

Éstas son las arenas actuales de mi querida playa de la Malvarrosa. Por aquí, cuando todo eran dunas, matorrales, animales muertos y gorrinería, pasó mi infancia de juegos y primera adolescencia hirviendo de amores retenidos -¡épocas!

Ahora, hoy, lucen estos finos granos dorados como atractivo que seduce a muchísima gente de Valencia -y turismo, también-, y por aquí pasean las dos mujeres a las que dedico este artículo y que, cuando se cansan de pasear la orilla donde el mar deja sus espumas, se sientan y, yo creo, que ni hablan, las dos, introspectivas, se dedican a ver y sentir y oír todos estos sentires que las espumas del mar les trae y deposita en la orilla de arenas prietas y húmedas. 

  

Sentadas en la arena, las dos, pero cada una consigo misma, pueden observar y largar su mirada sobre las mansas olas que rompen en la orilla hasta llegar a ese infinito minúsculo que constituye el faro del puerto de Valencia.

Y si miran al frente pueden observar el plácido navegar de unos pequeños veleros particulares que abren estelas en un mar que jamás debió convertirse en un cementerio náutico para los desesperados.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

7 Octubre 2015

Algo amable; algo amargo.

ALGO AMABLE / ALGO AMARGO

(Prefiero hoy comenzar con lo amable siempre)

Ésta ya constituye la tercera obra que tengo del original artesano/artistazo, VICENTE CERVERA, que tal parece inspirada en la figura del caballo alado, llamado "Pegaso", de la mitología griega.

Ya lo dije, puras inspiración, alma, hojalata, fuerza en las manos, alicates, soldador, sentimiendo escondido y,

ésta en concreto,  con una peana muy novedosa y adecuada: un tosco trozo de leño  sin pulir.

Es muy curioso el hecho generalizado esta cosa de que dentro del gremio que sea de trabajo, escondidos entre la cantidad ingente de gentes del anonimato, que de pronto se descubra un sentir artístico de cualquier manifestación -dibujo, esculturas, modelado, literatura, etc., etc.- y que, en el colmo de los males, esa persona se intuya condenada a pasar su vida tan sentida sin que nadie se entere de ella y de lo que es y ha sido capaz de producir, crear.

La pena es que aquella época, que casi llegó hasta los principios del siglo XX, en la que el "mecenazgo" existía, la mala evolución de los tiempos acabara con ella.

(Yo, por si acaso "se descubre" esta especie de genio de VICENTE CERVERA, voy haciendo el acopio al que puedo llegar)

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ALGO AMARGO:

YA VAN PESANDO AÑOS, VEJEZ (Y FASTIDIANDO)

Hoy me han sacado,

a una hora indecente,

por temprano y sin consuelo,

varios tubos de sangre.

Quieren analizarme y escupirme

mis setenta, casi setenta y uno, 

años de vida de fugaz colorido,

y, por contra,  muchas veces

totalmente inmunda.

Cuando la señora "digestóloga"

los resultados vea...

¡Ay! ¿Qué dirá?

¿Me tiro yo solo a la tumba?

Ella no me lo va a mandar,

pero sí posible es que me recete

retiro, "cartujería",

un más recortar...

Si más recorto, ¿en qué cosa

mi vida queda, aparte de lo que
ella sola de por sí ya quita?

No seré un joven ni-ni,

sino, ay, Dios, un residual sin "na-na"

y de esto o de aquello, ni-ni...

Aparcado en la cuneta, en espera.

Y es posible que estalle,

que me revuelva y reviente.

¡¡No!! 
¡Estafa esta absurda vida!

¡Esto no vale!

¿Qué dirá la del digestivo?
"Que abandone 'MI calidad',
que lea más,
ande y musiquita para el oído, 
que no trote más,
y así, con tranquilidad,
espere la barca de Caronte"
¡Pues una mierda, oye!
Algo más piltrafa me encantaría
que me recogiera Caronte;
¡Nos han jodido ciencia y consejas!

Sí, vale, le diré,
¿basta sólo algo cuidarme?
Porque... NO, 
a la cartuja no iré,
jamás ese esperar aburrido, 
abordar la negra barca
lo más reseco posible, 
¡eso sí, coño!

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DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

29 Septiembre 2015 

Difícil obviarse uno mismo.

DIFÍCIL OBVIARSE UNO MISMO

(Muy difícil, sí, acallarse y olvidar o renegar de inclinaciones y aficiones, y, por encima de todo, no gritar con las letras, como uno pueda, ya que el físico se va arrugando, los dolores, llantos del deleznable actual momento de España, Europa, del mundo entero.

Y, a pesar de todo, también, de vez en cuando te conmueve un golpe de pura poesía... que sí, todavía existe).

Con el consentimiento tácito de la protagonista, ¿por qué no comenzar con la PURA POESÍA  de una fotografía, para mí, maravillosa y por la que siento una enorme envidia hacia el profesional que la firma (la "sana" envidia es un cuento, eso no existe, hombre. Hay que llamarlo "admiración" hacia el humano fotógrafo que ha conseguido esta instantánea de la que me hubiera ufanado -y de qué manera- de haber podido ser su autor).

La belleza en sí misma de la imagen no consigue que el sentimiento que despide se evapore. Dentro de ese vientre hinchado y blanquísimo ha estado mi séptimo nieto, por eso lo adoro, quiero a la hermosa mujer por ello y por querer a mi hijo. ¿Es el hálito de vida nueva y sana, de esperanza, lo que el noble y precioso galgo olisquea? ¿No es todo, lo que se ve y lo que se presiente y lo que se siente, un canto a la posibilidad de LA VIDA; no es todo, foto y mensaje, como un canto bienhechor en medio de tanta bajeza y ruina y egoísmos y...?

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El haber comenzado tal dulcemente no viene más que a ratificar el hecho posible -tan repetido por mí- de que entre un gran montón de mierda -como paradoja, magnífico abono- pueda nacer una hermosa flor, una rosa bermellón, por ejemplo, que para no desentonar del todo, se reviste de espinas.

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Hoy no me da por tocar nada de politiqueo, corrupción, asunto catalán, etc., etc. Ya da todo grima y, a veces, hasta náusea plomiza en el estómago.

Tan sólo un toque, no sea que nos olvidemos:

Magnífica síntesis de lo que podría constituir un sesudo y prolijo ensayo sobre el actual vertedero mundial.

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A don FERNANDO TRUEBA (la verdad, no sé qué narices pinta el "Don"), se le ha concedido el PREMIO NACIONAL DE CINEMATOGRAFÍA.

Este "señor", muy suyo él, hace declaraciones, en la entrega del premio, de que jamás se ha "sentido español" y... El que no lo sepa que lea la prensa algo atrasada. Ésta y otras gansadas similares, y peores, suelta en la entrega del premio.

Mire, oiga, Don Fernando, ésta es una de las pocas veces en la que me encuentro de acuerdo con la, digamos, contestación del Ministro de la Cosa -que no me va en absoluto, -este Gobierno, me refiero-.

Le contesta a Vd., Sr. TRUEBA, que él SÍ que se siente orgulloso de ser español y otras tarascadas a su berborrea algo imbécil, la verdad. ¿Para ser un medio genio de la cinematografía española y mundial, hay que ser, o adoptar, la pose de progre imbécil? El Ministro de la cosa, olvidando su preescrito discurso, le contesta como yo pensaba ahora hacerlo -¡cagüen, se me ha adelantado el tipo ministro!-. Es decir, o sea:

A mí me encanta ser español, y más aún, como al gran SERRAT, ser del Mediterráneo. (Cosa que no quita en absoluto para que, de vez en vez, me sienta ciudadano sufriente del mundo actual). Si usted me lo permite, ha caído Vd. en la gilipollez de un DALI o un FERNANDO ARRABAL, cada cual en su ramo. En estos casos, uno se ve obligado a "SÓLO" admirar la obra y olvidar, desterrar para por siempre al autor y toda esa payasada de parafernalia con la que se viste cara al público o a los medios... ¡Anda ya!
Me deja pasmado ARRABAL con sus letras. Me llega a hipnotizar la obra de DALÍ, -sus relojes de plastilina, sus puentes que se pierden entre etéreas nubes, su más que fantástico "CRISTO", con esa novedosa y maravillosa perspectiva... En fin, gente de hechos y obras magníficas y preciosas e impactantes pero, ah, que en persona y "ladrando" no hay quien los soporte... No más quiero su obra; de su autor, de su presencia, de su idiota palabrería, no quiero saber nada... El ignorar al personaje es lo sabio; admirar su obra lo inteligente, olvidando a quién la parió.

Por cierto, sr. TRUEBA, sigo todavía recordando con jolgorio y entusiasmo su magnífica película "BELLE ÉPOQUE". ¿Por qué ha tenido que cagarla?

(No quiero traer a colación -y eso que viene a cuento- lo de ese jugador del Barça, C.F., que dicen que es "más que un Club...¡Naturalmente, en ocasiones parece un grupito de chavalería sin estudio alguno haciendo y diciendo estupideces. Cuidado, el tonto, idiota o imbécil NACE; el ESTÚPIDO se hace... tiene huevos el tema) 

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Y venciendo mi pudor, me atrevo a plasmar aquí dos fotografías mías, con un -espero- breve comentario, significando que el surrealismo existe; sí, señor, "las cosas sienten... Y, con la debida atención, hasta se las escucha".

... Y, si escuchamos bien -buena vista y atención a ellas, ojo-, hasta oímos sus lamentos, o, por qué no, sus triunfalismos:

La primera imagen capta el primer macroedificio que se levantó en Valencia con la firma del arquitecto SR. CALATRAVA. En ese inicio me impresionó y fui dos mañanas seguidas a fotografiarlo en B.N. y en color por todos sus lados, incluido "el UMBRACLE". Todo maravilloso e impactante. (La única pega instintiva que advertí, fue que era un edificio precioso y rompedor, pero, muy difícil en el mantenimiento de su blancura y recovecos. Bah. No le di mayor importancia. (Las fotos que tengo son bonitas).

Luego ya entramos en el tema de la "megomemoria" de un pensar político me que me hace recordar cosas feas en las que no quiero, ni por un minuto, entrar.

Vale el puente. Pero... ¿Y el ÁGORA? . (Ágora: a lo bruto, mezcla de todo en sana convivencia).

Pero, hagamos un esfuerzo y escuchemos a los edificios:

-El "Príncipe Felipe" habla orgulloso de sí mismo: "!Coño, qué guapo y único soy!" Éste, sin duda, es su respirar, nada más soltado al mundo, primero valenciano y luego a todo el turismo que se pueda.
Pero, ¿y todo lo que se ha hecho después?

Del  ÁGORA en concreto no se oyen más que lamentos -hay que escuchar con atención: el surrealismo existe-. "Y qué pinto yo aquí, mal parido y a destiempo y, encima, estando de más; me voy deshaciendo poco a poco; ya se dice que no sirvo para nada... !Dios, por qué cojones me germinaron! Y, por si faltaba algo, no dejo de escuchar eso antes comentado de que 'no sirvo para nada`... Primero, siento una pena tremenda; luego me pongo a llorar como un idiota y se me va cayendo eso que no sé cómo se llama pero que viene a ser como mi "jeta"... ¡Ay, con esos aires de grandeza que me niego a comparar con nada!

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Noto que debo de cortar ya. Aparte de esporádico, pretendía hacerme asequible en la cortedad. No sé si lo he conseguido.

En fin, gente amable, hasta otro arranque.


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
21 Septiembre 2015

Cuando era ayer...

CUANDO ERA AYER

(¿Cuántas veces he pensado que aquel amigo poeta de hace muchos años, un tal JORGE MANRIQUE, tenía razón en aquel verso que canta, entre mayor contexto, aquello de "cualquier tiempo pasado fue mejor"?
-Es conveniente tener en cuenta lo que el padre de este poeta pensaría ante este verso desde donde estuviera, ya que la composición entera, como se sabe, se titula "COPLAS A LA MUERTE DE MI PADRE", 
Uno, que tiene sus lados bordes, opina que el padre, desde las catacumbas, le gritaría, "cabrón de hijo me ha salido, leche, ¡claro que ese tiempo pasado era mejor, coño, yo estaba vivo, idiota!-)

Sí, éste es un buen ejemplo. El chiste, dibujado y con pocas palabras, debe tener la suficiente chispa para dónde y para quién debe. Pero, lo bueno de este grafismo, es que no lleva amargura, ni oscuro color... Hasta te dibuja una sonrisa en los labios.

  

No es el caso de estos dos últimos, viñetas que en sí mismas, sin más comentario, nos tiran a los ojos un artículo muy extenso de puro luto, vergüenzas con las que nos acostamos con las últimas noticias de la noche y con ellas, al día siguiente, nos despertamos.

Y, al menos para mí, en este jodido tiempo actual, cualquier pasado no muy remoto, no era tan cruel... O, ¿por qué no, la prensa, los medios en general, hoy no se cuelan en cualquier rincón? Y aquí viene la disyuntiva de nuestra comodidad occidental, "la de los del NORTE", ¿tiramos mano de egoísmo y hacemos como esos monos de Gibraltar, según cantaba ANA BELÉN, con letra de no sé quién, nos tapamos los ojos, los oídos, la nariz...?

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Y es que, amigos, al menos en ese AYER, mi mente se llena de otras vivencias: De las amargas tuve la inmensa suerte de no enterarme hasta allá los 16 añitos de nada. Por contra, y para mi bien, fueron las que, aun de tapadillo, logré captar (esto viene a cuento porque el Colegio de los Poblados Marítimos de Valencia en donde aprendí y estudié aquel Bachiller, era bastante laico, hasta que después de un verano equis, sólo veíamos a las compañeras en el patio y en plantas más altas, cuando años antes podían hasta ser tu pareja de pupitre. Y es que yo creo que el matrimonio director de aquel colegio  -D. José Carles y su mujer, Doña Concha- eran unos sanísimos rojeras bien camuflados por los resultados de sus alumnos y con el bien llevarse con las fuerzas vivas de El GRAO -la peor, el cura párroco de Ntra. Señora del Rosario -"Piu de Ferro", no aclaro más-, muy cercana al Colegio y, encima, Arzipreste de todo el Poblado Marítimo. No bastó, claro está: vino el recorte a tamaña inmoralidad)  Y tengo ejemplos, eso sí, muy míos:

&) En el ayer, o los ayeres no tan pasados, nos hablaban de metros cuadrados. Hoy, desde hace unos 4 ó 5 años, creo que más,  nos dan las pavorosas cifras de lo que se ha calcinado como 300; 1000; 4000 hectáreas de monte, sin que nadie multiplique esta cifra por 10.000, que son los metros cuadrados que, como todo quisque sabe, tiene una hectárea. 
Y aquí no se le mueve el cuerpo a nadie, coño. ¿Tanto parado y no hay empleo público para mantener nuestra rica geografía -por los que se decía que hace muchos, pero muchos años, una ardilla podía recorrer Hispania desde Norte al Sur sin pisar suelo, cosas curiosas, cagontó- de montes y bosques a salvo de rayos imbéciles o hideputas incendiarios? (por cierto, a algún periodista que otro, habría que recordarle que el relámpago es una chispa eléctrica que salta de una nube a otra; y que el puñetero rayo es el que cae, desde una nube cabrona, sobre el monte reseco y sin cuidar).
Esto de la hectárea y los metros que abarca  se me quedó desde aquel grandioso Bachiller que se daba, mira tú qué cosas, en tiempos no tan grandiosos de nuestra España.
Ahora, nanos, jovenzuelos y algunos creciditos, exclaman: !Hosti, tú, se ha quemado un montón de monte por ahí por Buñol! ¿Pero, chaval, cuánto es "un montón"?
Su castigo, -y la bendición por su advenimiento, si llega- será, si sigue eso del Cielo y el Infierno, la condena (¿?) a estudiar aquel glorioso Bachiller.

&) En aquellos buenos ayeres, de los que a pesar de todo, iba yo tan inocente por la vida que ni me enteraba (en mi casa familiar no entraba ni una hormiga color naranja), muchos años después, incluso ya casado, recuerdo, recordaba, las clases de Literatura y Gramática Españolas (lo de Hispanoamérica, cuidado, entraba muy limado y con cuentagotas), de DON JOSÉ (creo que no se quitaba la gorra de visera ni para sentarse en la taza), siempre a juego con su traje de chaqueta -tela con cuadrados algo escoceses pero de monocolores negros y grises-, chaleco, corbata como cayera y reloj de cadena escondido, con la cadena colgando desde un ojal, en un bolsillo del chaleco. Viejo encantador, bonachón y con la dosis adecuada de cascarrabias: La primera media hora de clase, todos de pie en círculo y en el centro él, leíamos EL QUIJOTE. Pero bien leído, eh, nada de trampas. Había que seguir bien las oraciones cervantinas porque los lectores, siempre en voz alta, no seguíamos turno alguno. D. JOSÉ, con aquellas sus gafitas de montura redonda apoyadas en la punta de su nariz y su chaleco algo barrigudo, seguía con nosotros la lectura y, de pronto, decía !Fulano, siga!, sin orden alguno. ¿Cómo no quieren que yo me sepa EL QUIJOTE desde aquellos años de puro oxímoron entre el aula y el respirar de la calle? Gracias, DON JOSÉ, pare por donde pare.

&) También, desde aquel Bachiller, no se me ha olvidado nunca ni qué es ni dónde está EL SIL, que también hay que saber que es afluente de EL MIÑO, y que El MIÑO esto lo otro y lo demás allá... ésto no es ninguna clase de cultura general;  ni dónde nace el río DUERO, ni quién fue aquel BOABDIL EL CHICO que recibió la bronca de su madre por llorar al rendir GRANADA a las huestes de los llamados REYES CATÓLICOS (ja, me río yo). Ni de quién comenzó la faena, a pedrada limpia, por las cordilleras cántabras de tirar a los moros de Castilla y otros reinos de la Piel de Toro para formar España (eso de la falsedad de lo que se llamó RECONQUISTA, lo aprendí después). El primer bruto que le arreó una buena pedrada a un moro, allá por los Nortes de Hispania, fue un tal DON PELAYO, y los niños y adolescentes de entonces sabíamos quiénes fueron el tal PELAYO y el tal BOABDIL, fuéramos valencianos, extremeños, asturianos o andaluces... ¡sabíamos de ESPAÑA, cojones, y no sólo de las "singularidades" de la Comunidad, Capital, Pueblo o Barrio en el que vivíamos! Y si seguimos leyendo, también sabremos que los moros -alguien se ha empeñado en que esto del término "moro" sea peyorativo... pues muy bien- no eran negros, que había entre ellos muchos rubiancos e incluso con ojos azules, y que, encima, si se colaron en la península ibérica fue porque los godos de entonces, cada cuál con su pequeño mando sobre grande, pequeña o regular región, empezaron a pelearse como gallinas de corral y a uno de ellos se le ocurrió pedir ayuda al otro lado de Gibraltar. Como aquí no se entendía ni Dios, los sarracenos vieron terreno abonado y llamaron a más gente de cimitarras y seguidores de ALÁ (conste que entonces no tenían este fundamentalismo diabólico y sangriento de ahora, mejor dicho, de algunas facciones de ellos). O sea, por enésima vez, la gloriosa RECONQUISTA no fue tal cosa, sino el tirar de Hispania, para fundar y convertirla en ESPAÑA, a una raza que nada menos había habitado nuestras tierras durante 800 años y, entre otras muchas cosas, nos dejaron su refinamiento en el saber del buen vivir, sus sandías ("Melón de Argel" -que por estas mis tierras se dice en valenciano/catalán "melò d'arger" o algo así), su cultura y dominio del agua en fuentes y sistemas de regadíos mediante acequias y lo que, más tarde, dio en llamarse eso de "vasos comunicantes" y... Bien, no discutiré jamás con el que esté en contra de lo dejado escrito, allá cada cuál y cada quién, como decía el un poco salido y bruto y gran escritor CELA.

&) Para contar con la debida excepción de cualquier regla, va y nos encontramos con que la Sra. MERKEL, en los próximos ayeres un perdernal, leche, ¡sí que era humana! y lloró -a escondidas, eso sí- por y con la niña a la que dijo que no podía traer a sus papás palestinos, de Gaza, o de no me acuerdo dónde; y ya le han temblado algo las carnes y, lo mejor, el alma, con la tragedia tremenda de las migraciones, guerra del bestia de Siria, etc., y, como, lo niegue quien lo niegue, es hoy por hoy la mayor y más fuerte autoridad de Europa, su cambio de actitud ha hecho que su liderazgo sea seguido en esa buena torna -ahora, como por ensalmo, ya le caben a RAJOY más desheredados en España, aunque ande quejándose todo el día de todos los días, pero es que ahora MERKEL...-

Viene a cuento esta viñeta:

&) En otros ayeres de medianos pasados, uno hablaba siempre, hasta muchas veces con entusiasmo, de nuestra España, de su enorme riqueza geográfica, de la gloria de sus costas, de lo muy requetebién que se comía en cualquier rincón de nuestros cuatro puntos cardinales, de... de, por decirlo como antes, de lo bonita, única y sí, hasta diferente pero para lo bueno, de muchas cosas de más allá de los Pirineos, de que no necesitábamos ni "letreritos" cuando algún español salía por la tele hablando la jerga de su pueblo, riquísima como raíz de su cultura pero pobre para entenderse primero con el resto de España y luego con muchos cientos de seres de parla española en el mundo, y...

¿Me puede a mí explicar este socialista tan moderno y, por decirle algo no muy fuerte, cachondo, DE QUÉ SINGULARIDAD DE LOS COJONES ESTÁ LARGANDO?

Tal vez, no sé, ni idea, vamos, se refiera a esas recientes últimas manifestaciones de un "figurante" de Cataluña, que reivindicando esa historia de la "nación catalana", y remontándose a tiempos, nada menos que medievales, como en un raído Monopoli, soñaba con la gran nación catalana formada por parte de territorios del sur de Francia, Islas Baleares, parte buena de Aragón, toda la Comunidad Valenciana sin olvidar el Rincón de Ademuz (vamos, como el exhabrupto ese: "¡... nada, nada, toda ella, señora, y los huevos además!").

Este tipo, no me cabe duda de que trasnochado o algo colocado, como aquél que dice, no ve tres encima de un burro. Quizás, no lo sé, puede referirse a una cierta y muy leve falsa unidad de lengua.
Wikipedia me ha vuelto a recordar cosas que había leído por otros lados: JAIME I, nacido en Montpellier en 1208 y muerto de Alzira en 1276, era Rey de Aragón, pero como entonces, no sabían hacer más que cazar, guerrear y follar y comer como brutos, la nobleza y su rey siempre andaban con líos y a la greña. Por no hacerlo largo, el tipo, se lanzó a conquistar regiones. Así llegó a ser Rey de Aragón, Rey de Mallorca, Rey de Valencia, Señor de Montpellier y CONDE de Barcelona.
Se sabe que, en concreto, para la entonces musulmana Valencia, se trajo un montón de guerreros catalanes y algunos aragoneses (parece que estos últimos ya se habían cansado de dar mandobles). Para Valencia en concreto, al llegar, se encontraron con que aquí se hablaba una rara lengua entre árabe, reminiscencias de román paladino godo y lo que cayera en la boca de cada quién. Lógico que al colonizar y asentarse catalanes en las tierras del Turia comenzara a hablarse algo parecido al catalán, sí, con su raíz, pero algo parecido a un derivado del original y cerrado, digamos, del Ampurdán.
(En algo me habré equivocado, seguro. No me vengan a protestar, se van a Salamanca y lo aprenden mejor que de mí).
Hubo un ayer en el que yo escuchaba hasta con cariño el habla catalana, incluso admiraba su coraje de mantenerla a toda costa en los oscuros tiempos del franquismo. Sigo apreciando a los catalanes y a todo lo catalán, pero me duele en el alma que cuatro inconscientes hayan convencido y lleven a un mal perder a uno o dos millones de catalanes a los que, seguro, no se les ha explicado nada claro adónde y a qué los llevan. (Por cierto, se me ha hecho sumamente repelente ese hablar pastoso, gangoso, y... y cerradísimo del sr. MENOS, perdón, MAS y... "prou")
Siguiendo las teorías medievales del figurante ese que antes he citado, vamos a reclamar nosotros pues, no sé, Filipinas, México, Nicaragua, Argentina..., ¿por qué no?. Aquí tuvimos un navegante, un tal CRISTÓBAL, que convenció a la gente noble y Reyes que por donde él decía se llegaba antes a las Indias, por la mar hoy llamada Atlántica, pero, toma ya, va y se encuentra con un continente. Ah, se siente, lo encontramos y nos lo quedamos... Qué, ¿le decimos al tío MADURO que Venezuela es nuestra? ¡Venga ya, correcaminos, pégate un trago más y duerme la cogorza, anda!

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Y ahora viene aquello del cuento de una media despedida. Leo ya bastante mejor que hace tiempo y, la verdad sea dicha, soy más feliz leyendo que escribiendo.
Y esto último "soltado" tiene su razón en mucho cocimiento repensando: Estaremos todos de acuerdo en que la realidad "supera a la ficción", sin olvidar jamás que todo lo ficcionado como literario se nutre de la realidad. Pero, no sé, parece como si el autor de novela, ensayo, biografía o lo que coño le dé por escribir, no puede hacerlo, por más que se empeñe, sin mirar en el espejo su propia realidad y el ambiente que lo circunda.
Ocurre, por muy cierto y por contra a un tiempo, que al hacer ficción, en tanto por tu mente baila y te maltrata lo real, ésta, se quiera o no, aunque salga en oraciones brutales en negro sobre blanco, siempre, al analizarlo con detenimiento, resulta, digamos, "un pelín" más suave, incluso atractivo, que la realidad de la pantalla de la televisión con un niño inconsciente y una pierna amputada...
Es decir, que poco, o muy poco, seguiré dando la tabarra aquí. Porque, encima, yo soy uno de esos que no he conseguido un duro ni seguidores siendo lo que antes se llamaba "un escritor maldito", o lo que es lo mismo, como lo que entiendo yo por escritor auténtico, escribo con mis vísceras, y éstas, maldita sea, están siempre en contra de todo y de todos (A ver, una preguntita cabrona: ¿Hay por el entorno de los pocos que me leen, alguien que esté de acuerdo con el desarrollo de su vivir o el de su entorno más próximo? No, por favor, no hace falta que gritéis, os escucho a todos.

Dicho lo cual, y como sé que no os causo trauma alguno -quizás sí algún descanso-, pues eso, ya veréis "mis cosas" por éste vuestro blog, pero muy de tarde en tarde, o... ¡yo qué coño sé!

Por no ser tan escéptico, os demostraré que yo -sí, yo- sé encontrar belleza en cualquier rincon de ciudad o rural -hoy toca rural-.

(Ésta última, tal cual una mujer, chumbera de riquísimo fruto, pero ¡cuidado! con el cómo y por dónde le metes mano)

(Y para finalizar, para que no me tachen de cualquier cosa gorrina, la imagen de lo que algunos, o muchos, llaman Esperanza: un recién nacido: Mi séptimo nieto, sólo con un día de vida)

Buena gente, ya os apañaréis como podáis. Como aquél GRANDE HUMANO, llamado JESÚS -ojo, pero ni por asomo intentar igualarme, ni siquiera parecerme-, hasta que la diñe estaré...(y sabéis dónde, es decir...)


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
8 Septiembre de 2015

Bah, cosas mías.

BAH, COSAS MÍAS (A veces, raras)

(El ser "raro", en un mundo medianamente o bastante aborregado, es mi obligación. También, y como consecuencia, el que se sale mínimamente de la senda, el comportamiento y el caminar por el mundo algo diferente, digamos con unos andares singulares, ya es criticable. Es decir, que no me escapo por ningún lado)

  

Comenzaremos con otra pieza de pura artesanía y que tiene una historia para algunos sensiblera, para mí muy sensible y que, aún actualmente, la revivo constantemente (pareado idiota).

Por los, concretando, 80 y 90 del pasado 1900, casi todos los años, íbamos unos amigos a pasar una semana hospedados en el Monasterio Benedictino de Santo Domingo de Silos (valle de Tabladillo - BURGOS). Desde allí, como centro logístico y de cama nocturna esencialmente (una gloria de regla que tienen en esta orden de clausura -creo que con ella siguen-, es que no hospedan a mujeres, ni parejas ni matrimoniadas... ¡qué gozada, gente¡).

Desde este lugar, con uno de los mayores y mejores claustros románicos de España y de Europa (en tiempos de los que no quiero acordarme, algunos yanquis tintados de negro petróleo, se llevaron pieza a pieza, piedra a piedra, algún grandioso monumento o iglesia o ermita visigótica o románica para levantarla luego, a base de muchos dolares (entonces estaban fuertes), en sus tierras llenas de vacas o terneras o vacuno, tanto da, que dan exquisitos chuletones, vale, pero que jamás pueden sustituir al arte visigótico, antes romano y después románico, que siempre será patrimonio de oro de nuestra Europa (¿no tienen bastante ellos con las ruinas de EL ALAMO... ¡PUES ESO!?).

A lo que iba... ¡Coño, es que no aprendo a evitar el enrolle!

Desde este punto, Silos, he recorrido buena parte de la Castilla que más amo -digan lo que digan, pesebre de la España moderna, actual, grite lo que que grite el MENOS, digo, perdón, el tal MAS-. 

En un pueblo cercano a SILOS está la preciosidad, nombrada no sé cuantas cosas nacionales, que aunque no tuviera tantos títulos, seguiría siendo una joya de Castilla, de España... Y hablo de COVARRUBIAS, donde se alza la torre de FERNÁN GONZÁLEZ (siglo X) -uno de tantos bestias de la época aquella, en la que tuvo en clausura, o sea, encerrada,  durante bastante tiempo -o años, no sé- a DOÑA URRACA. En esa muy bella y bonita plaza, como es lógico de aquel tiempo, tampoco falta la "cruz de la picota" (el que no sepa lo que es que lo busque, que no me haga enrrollarme más). También, doblando un recodo, con el murmullo de las aguas del río ARLANZA, está la COLEGIATA DE SAN COSME Y SAN DAMIÁN (no sé qué clase de tipos o santos fueron estos dos, pero por estas tierras castellanas altas, hay muchas Iglesias, o lo que sea,  incluso festejos populares, a ellos dedicadas, siglo XV, de "no sé qué ni de quién, ¿pasa algo?". No pasa nada porque el tesoro, de los más grandes de mi Castilla, se encuentra dentro, en la sacristía de la Colegiata. Amigos, hay que descubrirse: Un tríptico de buenas dimensiones, tallado en madera y con un cromatismo precioso, atribuido a JUAN DE SILOÉ  -¿y si me equivóco, qué?-, que representa la adoración de los Reyes al Niño recién nacido. Lo que más aprecian todos los comentaristas críticos de arte sobre ésta muy genial obra, es el gran parecido, maravilloso retrato tallado en madera, con rostros curtidos y nobles de gentes de esas tierras, hasta en el mismo rostro de la figura de MARÍA, la VIRGEN católica... Lo he visto ya tres veces y no me importaría volver a apreciar esta hermosa obra de artesanía.

¿Puedo volver a lo que quería? ¡Joder, qué coñazo soy!

En la plaza del pueblo de COVARRUBIAS (precisamente Plaza de doña URRACA) , en la que -hace mucho que no voy- se ubicaban al menos dos especies de restaurantes (uno de ellos CASA GALIN y enfrente del mismo la Pensión DªURRACA, que creo que llegó a ser de la red de Paradores Nacionales) en los que podías comer cordero al horno, y si había suerte, lechazo, ya era el colmo; tanta Castilla, tan grandioso tríptico, tan monumental pueblo, y de final lechazo con buen y duro vino castellano, postres de la casa y los inefables chupitos... (cuidado, que nadie se me muera de rabia o envidia).

¡Cagon diez, ¿vuelvo a lo que debía?!

Pues bien, en una de las estrechas calles que arrancan de esta preciosa Plaza, por donde, si uno es sensible y pone atención, todavía se escuchan los cascos al trote de briosos corceles montados por hidalgos o caballeros (normalmente, mucho más brutos que sus nobles monturas), digo, decía, había, o todavía la hay, una pequeña planta baja a reventar de artículos como de "recuerdos de la plaza, zona, Castilla o España" -a los guiris les da lo mismo todo-. Pero en una pared lateral del estrecho y pequeño colmado, sobre una balda, se alineaban expuestas figuras de arcilla que representaban lo que fuera. Yo me fijé en seguida en este músico, todo el de color arcilla roja recién horneada. Rafael, mi "amigo del alma, compañero, tan temprano..." -gracias, enorme poeta MIGUEL HERNÁNDEZ, el tipo pastor y luego, o siempre, poeta de ORIHUELA (Alicante), otra víctima penosa de nuestra, aquella incivil guerra-, el amigo que me descubrió LA MANCHA y en la que cuando más feliz era, después de casi 40 años de trabajo, se me lo llevó un cáncer de mierda. En fin, debo de culparme de que le gané la mano y adquirí yo antes que él esta figura, si no recuerdo mal a un precio muy razonable. Consulté con la amable señora que atendía la tienda sobre esta pieza -no me parecía en absoluto industrial-. Intentaré reproducir lo que me dijo, después de tantos años: "...no, mire usted, ésto, estas "cosas" las hace un hombre viejo de un pueblito cercano, que, después de sus ovejas y  su huerta, el hombre es feliz tallando y modelando estas cerámicas... y lo que saca, ¡pues bien que le viene, oiga!.

¿He sido muy pesado sólo para el introito que merece la procedencia de esta bella escultura, por cierto que la tengo situada sobre un mueblecito precioso alargado a lo alto, de puertas con marquetería y cristal, abarrotado de CD's. Ye, gente, el que se canse que corte y arreglado, además que no me enteraré, tampoco me voy a enfurruñar.

No creo que sea raro el que me emocionen estas piezas de artesanía y los recuerdos tan queridos que me traen, ¿no o sí, soy exagerado?

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Cruel retrato, esta viñeta del magnífico ROS, sobre esa larga convivencia, tan pesada y sofocante, del "hasta que la muerte os separe..."

(¿Es raro o normal éste mi sentirlo así?)

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Acabo de apalabrar la compra del último trabajo del tipo artesano, ya nombrado y expuesto aquí, VICENTE CERVERA. Un caballo flamígero, con esencias mitológicas y aquietado con un trote largo, hecho, también, con planchas de no sé qué. 

Cuando lo tenga en casa, aquí lo mostraré.

¿Qué otros caprichos me quedan, aparte de algún chupito que otro, el gusto por estas obras de artesanía y el gustazo de volver a ver y calibrar bien el cuerpazo de una jovenaza?

Por cierto, me llegan noticias de que mis dos hermosuras de nietas, 16 y casi 15 años, quieren adelgazar, ¡pero, ah, no quieren perder nada de su prometedor, duro y vigoroso culo, cosa que las honra para éste su abuelo. Pero, amigas, queridas nietas, lo que queréis es harto difícil. El consejo que dicta para vosotras mi buen gusto de viejo ya harto de ver y mirar, es que antepongáis el culo a lo que sea, hazedme caso (alguien, no sé quién ni qué, creo que me lo agradecerá).

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Acaba de nacer mi séptimo nieto, ALBERTO. No sé bien, creo que el pasado miércoles 26 Agosto de 2015, hacia las 13,30 ó 14 horas.

Siento cosas raras, como olvidadas.

Después de 46 años (creo) de casorio, más esos dos y medio que ibas a lo que se podía en aquella época. Con 6 nietos ya, más éste recién llegado, 7. Dos mayores, ya con 18 años y ALBERTO con tres días.

No pensaba yo que ya a estas alturas, a punto de mis 71 años, con tantas cosas vividas de todo signo, pudiera sentir este cosquilleo que no sé cómo calificarlo, pero que me encanta. Significa, o yo así lo quiero interpretar, que mis sentidos siguen jóvenes: hermosas hembras, buen yantar y mejor beber, sonrisas de niños y hacer fotos a la inocencia pura de un recién nacido sobre el que llueve la ternura de la mirada de sus padres, no, no lo dudo, ¡sigo vivo!

Además, influido por demasiadas lecturas, este SÉPTIMO, como considerado el SIETE, número de buen augurio (entre otras cosas, dicen que el "séptimo día, descansó". Lo que nadie ha podido decirle es que se dejó la faena sin terminar debidamente). Bien, abandonamos el SEIS, que también los malos augurios están empeñados en que es el número del DIABLO... En fin, tontería tras tontería.

Que tenga buen vivir mi ALBERTO, mi séptimo, y no me lo enmierde la cloaca de mundo al que ha venido, ¡Suerte, ALBERTO!

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He comido en CARMEN DE RONDA. Tengo sensaciones de una digestión excelente, pero... la muy puñetera, me tira más al sofá que a seguir dándole a las teclas, "u seasé"...

FINFINFINFINFIN.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

29 Agosto 2015.

De lo cotidiano y...

DE LO COTIDIANO

(... normalmente cruel, aunque en ocasiones se vista de ternura... pero cruel)

(Esta situación -la de la fotografía- nos revela una de las situaciones cotidianas más crueles. Y es que no puedes estar descuidado en ningún momento.
Me explicaré citando al grande ya fallecido GABO -GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ-. En uno de sus libros -le he leído tantos que me armo un lío- describe una escena en la que el amo de la casa, al pasar por la cocina, ve las poderosas posaderas de la mucama que lava inclinada sobre el lavadero. A pesar de la larga falda de mucho cromatismo, el culo le resalta cosa mala. El amo se siente, digamos, erizado, entra en la cocina, le sube los faldones a la criada y le baja los calzones e intenta empitonarla por detrás -pero, ojo,   por detrás de verdad-. La que lava vuelve su rostro, pero no su cuerpo, y le espeta al "jefe": "Ay, mi señor, mire usted que eso está hecho para salir y no para entrar". El amo, enfebrecido y ya encontrado lo que buscaba, empuja y le dice: "¡Tu calla y lava!".
Pues eso, en esta instantánea -por cierto, justo es decirlo, suministrada por un proveedor habitual de imágenes curiosas, el amigo PASCO-, la señora o señorita o, en definitiva, hembra de buenas nalgas, está desahogando su vientre o bien en tiempo cotidiano o motivado por apretón inoportuno. Me parece que tiene, o así lo quiero ver yo, hasta gesto contento por la feliz descarga.
Pero, ah, ni cuenta se ha dado del observador no invitado a tal intimidad. Y a mí me parece que el depredador salvaje la observa con suma atención y casi adivinaría lo que bajo de esas melenas castañas de macho alfa está pensando. "¿Me la como o la monto y me limpio con ese rollo que sostiene en su mano?".
El desenlace, como en los buenos cuentos, lo pone cada lector).

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Estoy de un vago hoy que me supera. Es lo que tiene el variar planes austeros "cotidianos" por arranques que suponen la sal de la vida. He comido en CARMEN DE RONDA, sencillo pero todo buenísimo y encima con hambre (¿Estaré preñado o todavía pitopáusico con estos arranques que me entran? Xe, lo que siga, tú. Para mayor inri, al llegar a casa, como aquí no tengo licor alguno, he cogido una botella del último pedido de vinos que he hecho y que he recibido esta misma mañana (perdón, penúltimo: me falta uno que está de camino). Amigos, señores, señoritas de buen ver y mejor palpar y que se presten a beber conmigo (¡Estoy solo, titis! Vale, sí, malasombra, viejo, lo tenías que soltar, conciencia de mierda... pero es que tengo unas gracias ocultas... Oye, allá tú. Quede todo en broma y si no, allá cada cuál), un vino -tengo un copón delante que lo apuraré en uno o dos sorbos-, reserva del 2008, Rioja Alavesa, que se llama, según el etiquetado, "VALENCISCO". ¿Cómo explicarle en términos profanos al entendido PASCO? Pues mire usted, don Francisco, yo pego un trago, lo bailo por toda la boca, que me llene paladar, lengua, dientes carísimos, implantes, etc... y ¡coño, me da pena tragarlo! Cuando al final lo cuelo por la garganta, lo menos en 10 minutos posteriores estoy como, al mismo tiempo, masticando y saboreando como esa aspereza que -aunque no lo recuerdo ya- húmeda y seca, afrutada, embriagadora que es -era para mí- un pubis sin depilar (horrenda moda que han adoptado las mujeres para los que, a veces, hasta añoramos los sobacos -sí, sobacos, no pusilánimes axilas- sin afeitar; o por cambiar de pecado, cuando tomas un  trago de este vino acabando de masticar un trozo de chuletón en su punto; intenta soñar en tu boca ambos sabores, anda. (Para cuando su señoría quiera, unos, o los que quiera, de tragos, le guardo).

(Mañana, si me arranco, más. No se me asuste nadie, queda poco o casi nada).

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Ayer he oído a un busto parlante de la televisión largar la noticia de que el ministro de no sé qué cosa, va a destinar unos cuantos cientos de millones de euros para los parados de larga duración de edades comprendidas entres los 35 y los 55 años. Eso creo que escuché, si me fío de mi memoria.
Como uno se aplica el principio de Peter y sabe que para político no sirve, pues eso, al autoexaminarse sí que se ve capaz de dar soluciones caseras, de ir por casa o de la calle, a esos problemones que no solucionan sino que crean los politicastros.
A lo mejor es una estupidez, pero piensa uno que en lugar de crear mensualidades de limosna para ese colectivo, digo yo, ¿no valdría esta solución? (Se me ocurrió, fíjate, en tanto me compraba unos tomates valencianos de ensalada al ver la estupenda organización de estos hiper de barrio tipo MERCADONA o CONSUM): Oiga, señor del despacho que piensa en las cosas de la calle sin pisar la misma: Yo le daría a cada autónomo o pequeña o gran empresa que contrate, ojo, CON CONTRATO DIGNO TIPO INDEFINIDO (cosa que de sobra se sabe de hace tiempo que eso de indefinido ya no existe en ningún sitio), ALTA EN SEG. SOCIAL Y JORNADA NORMAL O COMPLETA, a uno de estos parados, paradas o neutros, no sé, que lo calculen ellos, unos cuantos miles de euros de una sola vez. Nada de beneficios de cotización a la S.S. ni a la contribución fiscal que le corresponda. El tipo, tipa o neutro obtiene un trabajo digno; si se lo curra bien, en él seguirá (suponiendo siempre buena fe de la empresa. Y si no nos fiamos, más inspectores de trabajo, coño, tanto parado como hay) y si resulta un vago, vaga o neutro o caradura de cemento armado que haberlos haylos, la indemnización que corresponda, a la puta calle, que cobre el paro justo y mal informe a la S.S. sobre el elemento, elementa o neutro. ¿Es muy estúpida esta idea, señores economistas o politiqueros? Bueno, si es así, como es habitual, como soy uno más de la inmensa muchedumbre de la calle, ni caso me hagan y para mí paz y para Vds. nada de gloria, sino algún picor en el ojete.
Esto, a fin de cuentas, es otra cotidianidad cruel.

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En la prensa de hoy leo que "DEFENSA (lo primero es preguntarme quién es "defensa", porque se sabe que un término abstracto no piensa, -no puede- ni habla ni dice ni puede decir na de na. Es algo habitual entre la politiquería que acompañen la preposición "DESDE" con un sustantivo que no representa a NADA MATERIAL, TANGIBLE. Ej.: Dicen: "Desde la esperanza..." Con éste sólo me basta. Oiga, amigo, la esperanza es un sentimiento, o sea, se siente, ¡pero, leche, no existe como cosa que desprenda nada!.). Ya me he enrollado. Bien, dice el titular de prensa: DEFENSA PREVÉ OTRO PAGO EXTRA DE MÁS DE MIL MILLONES A LA INDUSTRIA MILITAR. A uno, claro, le vuelve a dar dolor de cabeza las coces que nota.
Veamos, digan lo que digan, con el paro que hay, los empleos de miseria que se están creando y demás cosas, ¿cuántos destinos de mejor provecho pueden cubrir 1.000 millones de euros? ¿De qué o de quién nos tenemos que defender? A bote pronto, mis primeros y más cercanos enemigos los puedo tocar con la mano, los tengo en esta propia España, en mi misma Valencia. ¿Tiramos un misil a la Diputación después de desalojarla  pues todavía no nos hemos enterado de para qué sirve? ¿Construimos un centro cívico en cada una de ellas de cada Autonomía? ¿Por idéntica razón, hacemos lo mismo con el Senado, gran cementerio nacional de elefantes? Desde políticos y empresarios y funcionarios y demás gentes corruptas, hasta la mayoría de sabios que calientan los asientos o poltronas del hemiciclo, senado, despachos de asesores de no sé qué coño asesoran y cómo... Y más temas que a todos se nos ocurrirían. Esto da para un comentario larguísimo y no es plan ¿verdad?

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A una mujer canaria, de 73 años, que tiene a su cargo tres nietos, la van a meter en la cárcel. Vive en Fuerteventura y la, opino yo, despistada señora, se construyó como pudo y de obra un pequeño cuadrado, cuatro paredes, unas ventanas y un techo plano, una casita en un Parque Natural. Conozco casi todas las islas Canarias (unos tres años he vivido en Las Palmas. Visité Fuerteventura. Como todo el archipiélago, precioso, casi toda esta isla en concreto ES parque natural. Le cascaron una multa y le impusieron la obligación de derribar su aseada, permitídmelo, chabolita. La mujer no sabe dónde meterse ella y sus nietos y no ha tirado "su casita" abajo. El juez o jueza, no lo sé, no se baja del burro ante presiones del pueblo y algunos abogados. ¿Dónde para el Alcalde, tomándose un pisco; dónde la delegación del Gobierno, dónde la Diputación, dónde el Cabildo... Tal como por allá dicen: "mire, no se encuentra, ¿oíte?".
¿A que cada uno de nosotros aportaría una solución nada cara ni muy gravosa para que esta buena mujer no vaya al trullo?
Esto no es una cotidianidad cruel, es una puta crueldad y un no tener el grado mínimo de caridad, se sea de la religión que se sea. 
Veremos.

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Hace dos o tres días ha fallecido, con 73 ó 78 años (mierda de memoria) la pequeña en físico y grandiosa en ricos adentros que derramaba sin parar, la muy encantadora LINA MORGAN.
Me ha hecho llorar de risa muchas veces. Y es que hay gentes o bien que no debían morir nunca o tardar mucho, al menos para no vivir yo su duelo.
Admirada LINA, no sé nada de tu vida íntima, ni falta que me hacía ni, por supuesto, tampoco soy cotilla, pero por si creías en Dios, en el Católico, como seguro que te va a recibir en uno de sus más amplios y bellos salones del cielo, le haces una mueca de esas típicas tuyas, pero no para que se ría, sino para que se entere de que tiene que ocuparse de lo que debe, que como te he escuchado en alguna ocasión, ésto anda hecho una birria.
Mi lamento por ti, LINA.

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DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
21 Agosto 2015