ME INDIGNA, ME REPATEA, ME CABREA...

(Y sigo: me enfada, me pone a parir, etc., etc. -Va, y, a veces, me gusta algo, ¡qué cosas!-

No es, ni más ni menos, los sentimientos que yo, quizás -o seguro- pueda despertar en otros, pero... resulta que este blog es mío y lo escribo -o lo que sea- yo, el mismo que viste y calza).

(Por poner el primer ejemplo. Esta es fotografía muy reciente de uno de los muy escasos rincones vírgenes que quedan en BENIDORM. ¿No podían haber construido con mucha menor altura que lo que hay hoy en día, una fila de enormes gigantes con los pies clavados en la arena, en el propio mar, en las espumas de sus pacíficas aguas? No puedo -ni creo que debo- decir más. Hay trabajo, puestos para indígenas y foráneos cercanos y... ¡ay, puestos conquistados por muchísimo extranjero!; y es que el sol, el aperitivo en terraza durante casi todo el año, es mucho, sí, muy atractivo.
Menos mál que también lo gozan, y mucho, las personas no ya de la tercera sino también de ya la cuarta edad, españolas.
Pero, rediéz, ¡qué precios hay que pagar: Tan bello como estaba como pueblecito costero, de pescadores, todavía sirviendo auténticos y riquísimos arroces marineros!)

Me da que he empezado mal, ¿no?. No sé, como ganándome enemigos (aunque ya tenga algunos bastante desagradables por aquellos pagos).

Así pues, intentaremos "enmendalla" y no marchar por sendas de "Godella y deshonralla" (Ni puta idea de si está bien escrito esta especie de román paladino).  Y lo haremos intercalando ya una sonrisa de uno de geniales viñetistas de EL PAÍS.

Sonría un momento, por favor:

Sí, hoy también es el día de algo. Hoy es el "EL DÍA DE LA MUJER". Y yo me pregunto ¿Y qué día hay que NO sea de la mujer? En tanto no aparezca, como por un encantamiento, algo más bonito que una mujer, todos los días serán suyos. Y desde que consiguieron, hasta con sangre, conquistar su igualdad y sus derechos con los hombres (y toda clase de tipos neutros, no se me enfade nadie), ¿qué necesidad hay de dedicarles un día? ¿No quedan en el año días para los tipos masculinos, como yo, que sufrimos por ellas, las amamos, nos desdeñan, nos dicen cosas feas como eso de "so machista"...? ¿No, no queda ningún día para hacerlo el "día del hombre"?

Es que es éste uno de los temas que me repatea un montón. Claro, al escuchar a algunas, la verdad, se acojona uno un poco de sacar el tema. Ahora ya, traspasada la puerta de entrada de la CUARTA edad, ya no me asustan ni las cucarachas (confieso, algunas mujeres, todavía sí, un poquito; a veces no más que con su apabullante presencia, jo).

Pero es en concreto esa machaconería con que "laboralmente" son o están consideradas inferiores al hombre... (Yo he tenido jefas que parecía que llevaran, debajo del tanga, braguero para sostener el peso de sus ovarios. No me sigan jodiendo con esa cantinela; ya está bien, leche).
Algún gilipollas (eso sí, tengo que aceptar el hecho de que entre los hombres somos más) ha ideado la memez memorable de inventar un semáforo que cuando el "verde" da permiso a peatones, refleja la figura inmadura (¡claro, coño, está verde!) de un monigotito con faldas. A ver, en el lenguaje de FORGES: "me diga, oiga: ¿quién pasa? ¿sólo las mujeres?" (Ojo, atentos, que no invento nada: va en primera página del insigne periódico LAS PROVINCIAS valenciano) ¿Se entiende que los cojos, o cojas; perros, gatos, hombres normales, algún imbécil despistado, los que van en silla de ruedas, las viejas con gayato, los idem hombres...? ¿Toda esa jauría que espera lanzarse a pisar las anchas bandas blancas pintadas en el suelos, no puede pasar? ¿Qué tiene, que esperar al monigotito en verde que resalte en el semáforo para poder cruzar? ¿Han inventado lo mismo para autobuses, coches, motos, etcétera y muchos más etcéteras -pueden entrar hasta los repartidores de butano-.?. Venga ya, tontosl'haba. Por Dios, ya que los políticos son una especie sin posible tratamiento de desinsectación de esporas idiotas, las gentes normales, ¿no podemos llegar a ser eso, normalitas, sencillitas?
Miren "ustés", señoras, señoritas, maduras, yo propongo una apuesta (mejor, no digo lo que propongo: me pueden desde linchar hasta castrar. -¡qué horror; ni "pa'meá"!-. Así es que la prenda de la apuesta la dejo a elección del mal llamado sexo débil). Hagan un poco de reflexión, hasta imaginativa porque para los quisquillosos se me puede olvidar algún temita: "A IGUALDAD DE HORARIO, DE TRABAJO, DE RESPONSABILIDAD, DE DESARROLLO QUE REALIZAR, DE FICHAJES DE ENTRADA Y SALIDA, DE RENDIMIENTO, DE... MUCHAS COSAS MÁS... ¡No me jodan! ¿de verdad cobra una hembra menos que un macho con estos condicionantes igualitarios...? ¡Y una mierda, cobramos lo mismo!.

Otra cosa muy diferente es que todavía queden hembras trabajadoras que sigan tomándose su papel de finales del XIX y principios del XX -y todavía hoy- "el papel" de aquellos tiempos.
Pondré un ejemplo personal: Durante un tiempo de mis años laborales, fui Jefecillo de un departamento equis. Una de las empleadas, se supone que bajo mi cargo, semana sí y semana no, me pedía algún día para llevar al "nene" al médico. Su esposo, marido, pareja o lo que fuera, trabajaba en el mismo edificio. Un mal día mío, reventé: Me salió de tan adentro -casi hasta de los cojones-, le dije: "Oye, ¿y tu "equis", no puede llevarlo hoy?; tienes mucho que currar..." No. No podía ser. A lo mejor a su "pareja" su jefe lo había mandado a "soplar pollas".
Otro ejemplo. En esa época en la que fui Jefecillo -tenía a mi cargo unos seis o siete elementos y elementas (que nadie se me enoje)-, un día, y no recuerdo ahora la razón -alguna efeméride mía o lo que fuera, ¡yo qué sé a estas alturas!- bien, el día de autos, va y se me ocurrió comprar para "mi gente" un puro -bueno, ¿eh?- para los masculinos y una preciosa rosa roja para las féminas-.
Nada más empezar la jornada -quizás sonaran las 8,15 u 8,30 de la mañana, la feminista de "mi grupo", se plantó ante mi mesa y me tiró la rosa... "¿Por qué no has comprado lo mismo para todos, o puros o rosas?". Con cara de alelado, conseguí callarme lo que me subía de las gónadas... ¿Qué había conseguido, o pretendido, o reivindicado la imbécil esta -cuya descriptiva física omito, por si acaso-?
Quiero llegar, para terminar con este tema, afirmando -y me pelearía con quien fuera- que de discriminación laboral de la mujer, ¡una mierda!. Puede, sí, lo admito, que existen pequeños sectores en la industria o lo que sea, que no es que los haya, sino que ofrezcan a las hembras puestos y responsabilidades inferiores, lo cual es muy diferente a la guerra de desigualdades que, yo al menos, estoy harto de soportar.
Como último ejemplo: Durante casi 40 años, mi vida laboral se ha desarrollado en el sector financiero (banca, cajas de ahorro, financieras, agencias de seguros, etc.) Muchos miles de empleados. ¡Jamás, o sea, NUNCA, he visto esa discriminación que trato! Cosa diferente será el que los responsables contraten a hembras para puestos inferiores. Allá ellas si no reclaman su auténtico estatus y valía personal (porque, amiguitas, ¡eso no se regala, eso hay que tenerlo o ganárselo...).
Como epílogo, un pelín humorístico -espero que no degollado por ninguna DALILA aunque mi pelambrera, la verdad, ya no vale apenas unos céntimos-: En el caso de las hembras bordezuelas, yo distingo entre las putas y "las putillas". No son lo mismo, no, no señor -claro, según mi muy particular RAE-. Puta: todos sabemos lo que es, su función liberadora y consoladora para seres solitarios y hundidos o abandonados -a fin de cuentas, caridad-. PUTILLAS: Niñas o mujeres que no están en el mercado de la carne humana, pero que su mayor ilusión es hacer la máxima puñeta a los hombres, bien sea como simplonas "calientabraguetas" o cultivadoras de un infinito puñeterismo colosal. De estas últimas, somos tan "pardales". que pocos los hombres las descubrimos... Bah, lo mismo da: No consigues el goce sexual, pero estas "putillas" ¡te dan una vidilla...!, así en diminutivo, porque la vida como tal ya se está yendo. En fin, sean bienvenidas y aventuradas unas, otras y las de más allá, Con que sean mujeres con un mínimo de gracia, todas me valen. 
Por ello, he aquí que les dedico estas pequeñas fotos:

(Esta pequeña de la izquierda es para las hembras delicadas -putas o putillas; en el caso de putas, de las caras-; pero en fin, sea como sea quieren llevar un aire de delicadeza hacia ellas).

(Ésta otra de la derecha, de rosas rojas, rojo lujuria,

va dedicada a, preferentemente, las 

putillas, ¡que dejen de serlo! Que dejen de

provocar cabreos y calentones de huevos en hombres

casi desvalidos ante ellas).

Y en llegados a este punto, debo intercalar una advertencia:

AVISO: ¡Peligro! Esta cosa la comencé hace dos días. No sé cuándo la terminaré... Aunque me deje algunas, ¡existen tantas cosas que me cabrean! Sabéis urtedes/vosotros que podéís cortar en cuanto queráis. (Además, ni me voy a enterar).

Miren, ¿saben qué? No sé cuando seguiré, porque me quedan un montón de cabreos. Pero ayer mismito me pincharon en el ojo izquierdo y me esta jo... jorobando cosa mala (¿será igual si te pinchan, así, directamente en un huevo... ¡ay! Brrr?, no quiero ni pensarlo. Es decir, o sea, que antes de despedirme, no puedo hacerlo sin soltar bilis sobre el cabreo ordinario, rutinario, diario, asqueroso...

¡Señorías! (Así me evito el masculino y femenino y neutro, que haberlos, haylos, ojo) ¡Quieren dejar ustedes de una puta vez de  pensar en su culo y partes contiguas y hacerlo en, por y para ESPAÑA, a la que es indigno que representen en un gallinero y encima, para mayor pitorreo, por elección nuestra?! ¿Qué mierdas hacen para ganarse el sueldo que les pagamos? ¡SEÑORÍAS, QUE SÓLO QUEREMOS LA SIMPLEZA DE UN GOBIERNO, NO LOS HEMOS VOTADO PARA FUNCIONES DE 24 HORAS AL DÍA EN UNA PISTA DE CIRCO! Si empezamos por la retranca insultona -ya sin gracia ninguna- del gallego que bracea como un legionario, y no quiere dejar que se le enfríe el culo sin su poltrona de poder, seguimos por el ¿guaperas? que no sabe cuando debe o no ponerse corbata (recordemos la ceremonia de los "Goya"), empeñado en subir y subir peldaños... (¿Recordará este payo que lo que persigue con ansia desmesurada es el gobierno nada más y nada menos -al menos para mí- que de ESPAÑA?), continuemos por el descamisado que, vale, movió el cotarro que falta le hacía, pero que se ha creído el rey del mambo pidiendo Vicepresidencias y Ministerios... ¡pero, oiga, respetado -que no respetable- profesor de Universidad, ¿quién coños se ha creído Vd. que es, si acaba de llegar el último (y esto no es el "Catecismo", ojo, con aquello de "los´últimos serán los primeros")? Mi vida, Vd. anda muy equivocado con sus iras pasadas de moda, ¿no se lo ha dicho nadie?. ¿Seguimos con el pulcro árbitro del "mediocentro" del grupo? ¿Se aclarará alguna vez en dónde está su puesto de juego? (Este último, al menos, tiene la valentía de poner la cara, sea para masajes o para que se la partan? ¡¡Oigan, escuchen, que les pagamos para currar, y su curro hoy, en ESTE MISMO HOY, es hacerlo para que tengamos un Gobierno, no cobran Vds. por desdeñarse unos a otros y pelear con soberbias, tonterías sin gracia de besos en los morros, ni, repito, retrancas gallegas ya, ILUSTRE RAJOY, SIN NINGUNA PUTA GRACIA!! Deje de bracear a lo legionario, ¡póngase a trabajar, coño! Deje ya de elegir o despreciar a conversadores, me cago en la leche, que están jugando con ESPAÑA. 

Lo que mejor -como castigo- que les podía pasar a todas sus señorías, es que, si llegamos a unas próximas elecciones, ¡NO FUÉSEMOS A VOTAR NADIE, NI EL GATO, COJONES!

Recuerden EL PRINCIPIO DE PETER. ¡Anden ustés a la mierda y se escondan en su casa, leche! Dejen al pueblo normal que nos apañemos. Lo haremos mejor y, encima, sin cobrarles, so...

Agotadito estoy... ¡Qué mala leche dan estos tíos -perdón: y tías- todos los días, pongas cuando pongas radio o televisión o te dé por comprar prensa, ay!

DESVENCIJADO (rojo de ira, todavía fresca)

Luis Ramírez de Arellano

10 Marzo de 2016. 

DES-CONSUELO EN LA CORTE "ARÁBICA"

(Fotografía de Marzo de 2002)

(Fotografía de Mayo de 1999)

Florido a reventar, como siempre, cada temporada, a punto de aflorar sus frutos el almendro desde hace 59 años, desde que fue plantado con amor y cuidado con esmero por posterior y afanado labriego. De él cayeron, en especial, dos buenas semillas; se turnaban, junto al labrador en su cuidado y mimos, que siguiera dando, primero, esta precioso flor y, luego, que soltara con generosidad su fruto.

Un mal tiempo lo zarandeó, lo sacudió de manera fea, obscena se diría, con calores tal que llamaradas, después fríos de estepas heladas... Lo dejaron sin flor, seco, desnudo mas nunca abandonado. Maldita suerte la suya, la del agricultor que miraba cielos, nubes, olfateaba vientos... ¡que nada dañara su rico fruto anual!.

Conocíamos el árbol y a su amador. Esos vientos de tormenta negra y esos témpanos evaporados, nos han dejado un especial pero conocido picor en lo alto de nuestras narices; una húmeda sequedad en nuestros lagrimales.

Todos deseamos que, en un mejor próximo que lejano futuro, aquellas dos semillas imiten tu generosa donación de frutos. Quizás, ya esto se te había pasado a ti por la cabeza, hermoso almendro. Por algo nos dejas de muestra ése, que parece bello y lleno de paz, camino de por ahí de los Nortes de Castilla, al que de tramo en tramo, dan guarda dos heniestos ángeles verdes y finos que siempre apuntan, sus puntiagudas crestas, arriba... debe de ser a los cielos, ¿no? (Yo es que de esto no entiendo mucho, pero, en fin, creo que debe ser así).

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SIR. LANCELOT se ha quedado sin su dama, la que le procuraba el descanso después de sus propias batallas, curando las heridas de las de él.

Tenemos conocido, SIR. ARTURO (dejémonos de historietas), tu enorme humanidad. la que se ve y la que disimulas, se te mire por el lado que sea (sí, picarón, por ahí también). Ya llevarás en ristre, bien sujeta bajo la axila, la enorme lanza con la que embistes diariamente a la más puta de las batallas (hay gentes con eso del síndrome de Estocolmo que, va, y la adoran). Los que somos cortesanos (¡no te fastidia, no voy a decir "sirvientes"!), hemos encargado una tremenda "Tizona", más afilada, larga y ancha de hoja que la de aquel bruto "Campeador", más que nada para embestir con fuerza y bien armado estas primeras soledades. Escudo no, hemos creído que no te hace falta, tú sólo abre los brazos, brama chisporroteos por tu boca y muéstrales tu corpachón. Seguro, SIR. ARTURO que la mala vida, la jodida parte de la vida, huirá antes que acercarse a ti y a los tuyos.

Un abrazo, buena gente, pero... por si acaso, con la armadura puesta. 

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

1 de Marzo de 2016.

ELOGIO DE LOS BARES / BARES-RESTAURANTES/ CAFETERÍAS...

(En definitiva, de cualquier lugar en el que parroquianos -normalmente del mismo barrio, y que ya rondan la relación de amistad- se encuentran, con charla amable, educada, bromista, cada uno con su gusto -un café, una cerveza tostada, un combinado de ginebra y tónica, café y chupito, etc., etc-. Todo lo que se quiera, pero relación, repito, amable, sin groserías, sin borrachos, sabiendo casi por completo la vida de unos y otros y, por encima de todo, con la gracia y sonrisa de, en este caso, una muy agradable mesonera, en absoluto coja de encantos)

Uno se aficiona a estos lugares, que suelen ser siempre los mismos -uno, dos, máximo- o bien por idiosincrasia o porque lleva lo nublado en el alma como seña personal desde hace muchos años.

Después de, posiblemente, una hora de compañía con "cosas, sucesos, problemas y demás asuntos ajenos, nunca exentos del típico y negro humor español", se vuelve al retiro particular, si no repuesto del todo -cosa imposible- algo calmado para unas horas, bailándole en los labios los restos de las sonrisas, risas o carcajadas que le han dejado caer, parecidas a las siguientes. 

Va y entran en una cafetería-pastelería un moro y un gitano.

El moro, en un descuido, agarra una magdalena y se la mete en el bolsillo. Le dice al gitano con sorna: "¿Has visto que magia tengo, ¡pam, una magdalena desaparecida!

El gitano, mosqueado, le conesta. "!Bah, ¿eso e'magia?! Atento". Se dirige a la camarera: "Srta., ¿me pué usté serví una malaena" El gitano agarra la magdalena y se la zampa. 

¡Oiga, usted, que me la tiene que pagar!

¡Es que es un juego de magia!

¡¡Magía, cara dura!!

¿Que no? ¡Mirusté en el bolsillo del moro!

¿Por qué a esas furgonetas grandes de la Guardia Civil las llaman "coches de atestados", si van sólo dos guardias?

Decía uno que si Jesucristo hubiera tenido un hermano gemelo, hubiera salido "clavao".

Pensaba aquel otro que si se juntan todos los premios "guinness" en una "Termomix", se baten todos los records, ¿o no?.

España y en concreto Valencia -lo que más conozco, aunque también o tan sólo he viajado algo por toda la Piel de Toro-, pueden ser, quizás, no sé, los lugares en donde más bares y bares/cafeterías y bares/restaurantes, es decir, donde más locales de mediana hostelería por habitante están abiertos y funcionando, ello contra los vientos y mareas que les suponen los fusilamientos diarios de los impuestos -muchos de ellos que no entiendo ni entenderé- con los que la Municipalidad y los de Hacienda fríen diariamente a este tipo de autónomos.

Y también a pesar de lo mal que sigue sonando -todavía, Dios Santo- esa frase pacata de. "...ah, sí, ¡está en el bar, bebiéndose algo...!" Lógico, coño, cómo voy a ir al bar a morder mostrador o mesas. Eso de decir "beber", no sé todavía por qué coños, sienta tan a trueno en los oídos de los bien pensantes y de pacato comportamiento. ¿Qué hubiera sido de las riquísimas tertulias de los últimos años de 1900 y de los primerísimos de los 2000; y conste que aún queda algún reducto de este tipo de tertulias de seudointelectuales o, por qué no, de intelectuales puros; ¿que nadie recuerda ya, en la propia Valencia, la CERVECERÍA MADRID, EL CAFÉ MALVARROSA? Tampoco, por supuesto hay que acudir a estas reuniones amables para arreglar ni el mundo ni discutir de la cultura de cada cual. Sencillamente se va por, digamos, descongestionarse, encontrarse con gente amable, donde, mira tú, notas, aparte de compatibilidad, que te envuelve un calorcito cercano al aprecio que tan poco a poco sientes ausentarse de ti, de tu más cercano entorno, que se va, que se está yendo, que, a lo peor, se ha ido ya. También, hay muchos -y muchas, ¿eh?, que aquí sí que viene a cuento la separación de géneros-, que tienen predilección por el café bueno de ese bar, por sus tisanas y hierbas y, si el estómago anda algo "tocaíto" por "su agua mineral, sin gas, por favor y natural..." ¡Y a charlar, leche, a comunicarse, salirte de tu buscada soledad cuando lo necesites, a...! ¡A lo que cojones le dé la gana a cada uno, ostras, estaría bueno...! Y si uno se toma una caña, un buen café, un orujo, un cubata, un pincho de tortilla, un lo que le salga de allí en tanto ríe o sonríe y charla, qué, ¡qué pasa!

(Estas anteriores son fotografías del interior del Bar/Restaurante CARMEN DE RONDA, al que acudo circunstancialmente, tanto a almorzar -según el concepto básico y bueno del concepto "almorzar" español- como, a cuando me encuentro solo, a comer -sigo con los conceptos españoles, que, ¡qué coño! son los buenos, realmente. En la primera foto, comenzando por arriba, ESTEFANÍA, bonita criatura de -me dicen- 22 trémulos y atractivos 22 añitos, está cortando, con afiladísimo cuchillo de larga hoja, preciosas laminillas de jamón de bellota que, de inmediato, me servirá sobre unas tostadas no más que rociadas con una leve lluvia dorada de aceite de oliva. Todo lo cual, claro, acompañado de un buen tinto y finalizado con buen café y los chupitos de orujo que ese día mi cuerpo reclame.

No se me tome por capitalista burgués digno de guillotina. Ésto, lo antes descrito, me lo permito los sábados. (Eso sí, TODOS los que puedo. No me voy a llevar al otro lado gran cosa aparte de estos momentos).

En este CARMEN DE RONDA, conozco y me conocen -por asistencia asidua- a todo el personal -desde al dueño hasta todos los camareros-. ESTRELLA, la mujer del Jefe que trabaja en los fogones, con cualquier cosa, se inventa platos sabrosos y particulares, todo por un menú de 10 euros -del que yo me paso, claro, por los chupitos-. El resto, BLASI, ZENIR (enigmático rostro de mujer que hasta ahora no me ha dejado fotografiarlo), la jovencísima ESTEFANÍA y el hijo del jefe, ARTURO. Todos, además de ofrecerme lo mejor que el local tiene, me tratan con aprecio, pizcas de cariño... Yo, con piropos y alguna propinilla, les devuelvo lo que puedo).

(Estas dos últimas corresponden al BAR-CAFETERÍA "ARÁBICA" (antes "Aromas"). Es el más cercano a mí en todo. El más diario. En el que más me relaciono y en el que he parido aprecios viendo y sufriendo como propias los desmanes del vivir en ajenas vidas -que luego resultan ser cercanas y no tan ajenas-. Es el que más visito. "Lo de siempre, sí". Un zumo de naranja recién hecho, una o media tostada con aceite de oliva, café -casi siempre descafeinado-, algún chupito, según días, y, por encima de todo, saludos amables, cortos, sin pesadez -al que algo muestra de ésto, se lo va dejando en las esquinas de la barra., "buenas, cómo va todo" a los asiduos que no es que viven pero casi: trabajan a diario en la misma acera, en el barrio... cariños momentáneos, aprecios, simpatías, relajos... Y por sobre todo, la Jefa, M. ÁNGELES, y sus sucesivas camareras -no voy a entrar en el casi continuo "reponer": A mí, salvo muy raras excepciones, todas me caen bien y, encima, me tratan de puta madre (¡ya está bien de eso de p.m., melífluo, tontorrón, como si ignorasen el rico lenguaje español!).

Todo este anterior rollo monumental, viene a cuento por dos cosas:

1ª - Las críticas que acuso -y sea dicho de paso, me resbalan sin nada de jabón- de que visito y habito (¡qué barbaridad y arbitrariedad; es decir...!), por recalar diariamente en uno de estos dos bares arriba ya citados.

2ª - Porque la nebulosa que no hay forma de despejar de mi alma desde hace muchos años, necesita de estos contactos, se diga lo que se diga, muy vitales y de comunicación, del ambiente y palabrerías cruzadas de y acodado en la barra de estos bares. (De vez en cuando, tienes alguna sacudida de pena: Tranquilos, me explico: Hace muy pocos días, al encontrarme en casa solo, acudí a comer el menú de CARMEN DE RONDA. El menú delicioso y lo engullí con gusto y, el primer plato con hasta algo de gula, je. Todo hubiera sido perfecto como siempre si en una mesa muy cercana a la mía no se hubieran aposentado creo que siete elementos masculinos, todos cercanos -aunque con algo de retraso a mi edad, porque comentaban de "jubilaciones próximas"-, porque ya con las cervezas o aperitivos cualesquiera, hubieran puesto en el centro de su mesa varios platillos que rebosaban "furbo" -como lo escribía mi admirado FRANCISCO UMBRAL- ¡Dios de dioses, toda la santa -o indigesta- comida hablando de tipos llamados Messi o CR7, que yo, este último, no sé todavía si es un futbolista del MADRID o un robot de publicidad tontorrón y muy presumido... En fin. Anécdotas. También hay que soportarlas en los bares, tan queridos por mí. Pero, lo siento, ¡manda huevos que siete elementos masculinos, como si en España no pasara nada, cubrieran la comida, su comida, con diferentes tratados de eso, de "furbo").

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También ha influido en soltar toda esta anterior verborrea, por lo que antes he comentado de lo nublado/oscuro de mi alma desde hace muchos años, y que, mira por dónde lo vi reflejado en un libro de poemas que me ha dejado el buen amigo del Bar ARÁBICA, el bohemio -o casi- CARLOS GISBERT.
El poemario se titula "DE LA FRONTERA" y su poeta escribidor es un tal JOSÉ LUIS PARRA -por desgracia fallecido no sé, hace quizás uno o dos años...¡Ay, la memoria!
De este libro extraigo-copio algunos poemas que traslado aquí, quizás porque expresan mejor que yo, mi YO íntimo.

Casi todo perdido.

Hasta el amor, como un pelele, se tambalea.

Es tímida la primavera, mirlo

que huye asustadizo, y se esconde en la esperanza.

Y de pronto, en el bar, en un lunes inhóspito,

canta, ruge Eric Burdon aquella casa,

aquella casa y aquellos años

del sol naciente.

¿Puedo decir acaso

que gocé las delicias de este mundo?

Mi juventud -el tiempo de la dicha-

fue cobarde y menesterosa.

Y ahora qué lejos están los días de abril y mayo,

qué lejos el ardor de julio.

Me llamo Nadie y nada me ilusiona

Ha transcurrido

la noche más larga del año.

Esta helada pureza que amanece,

¿a qué inminencia apunta? ¿a qué expectante espera?

Para el que vive su solsticio de invierno

entre el escarnio, el miedo, las ruinas de una fe desmoronada,

toda inminencia es ya la fúnebre

reminiscencia de mi adiós,

de una remota música incumplida.

(Editado por PRE-TEXTOS, en su primera edición de 2009)

Y esto añado yo de mi cosecha -algo, sí, de la solapa del volumen de pequeño formato (62 páginas)-:
El poeta, mejor, el autor, es hombre nacido en MADRID, pero con la mayor parte de su vida crecida y descubierta en VALENCIA.
Pienso que el POETA, melancólico, tristón si se quiere, nació en Valencia. Porque, es mi parecer que hombre y poeta son dos entes. ¿De quién se alimenta cada cuál? No lo sé. Pero son dos. Quizás me atreva con la teoría de que las tripas, los adentros del hombre sufriente siempre alimentan al poeta, que acaba por ser OTRO. ¿Quién carga a quién? Tal vez, es lógica mía tan sólo, el "pobre" hombre, carga los infinitos y tremendos sentires del poeta.
Leyéndolo, me ha parecido respirar de sus poemas de negro sobre blanco esos neblinosos amaneceres que parecen reventar en nuestra playa de la Malvarrosa, aunque más tarde, ya explotado el sol sobre los ocres de la arena, el poeta, aunque no esté en la orilla, vislumbre "una RODILLA DORADA", único leve desmadre erótico que se permite en todo su poemario (el que yo he leído; tiene bastante más obra, claro).

Gracias, CARLOS, he pasado una hora feliz leyendo a "PARRITA" como sus amigos, entre ellos tú, lo llamabais.

¡Ya está bien, ¿no?!


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
27 de Febrero de 2016

NUNCA MÁS SOLO EN LA PARTIDA, TIRADO Y CON SUDARIO DE SOLEDAD

(Fotografía de ABRIL DE 2007 . "Tapia del cementerio de ALATOZ (Albacete)"

(Fotografía de DICIEMBRE DE 1998 "Barcas de la ALBUFERA en espera"

Cuando alguien deba ocupar
una de estas barcas,
porque le toca partir
a no se sabe qué, a algún lugar,
a cualquier lugar,
quizás a NADA...
¡Por el Dios o dioses que sean, 
que no haga este viaje de
a "nunca-jamás" en soledad!
Cuando den la salida, esperando
un rápido y, rogándolo
 ágil y, por qué no, gozoso,
que alguien, en otra barca, 
lo acompañe, que le procure
un viaje suave, nada bronco.

¡Nunca jamás solo, con las terribles
zozobras de la duda, 
acompañada de dolor, sin vislumbrar
en un horizonte borroso, 
un destino tal vez desastroso, 
puede ser que vacío.
En todo caso ignoto.

Soñaba yo el otro día, 
  sábanas sudadas a pesar
de la fría jornada, de la noche helada.
Sufría, me desasosegaba,
hervía en ardores sin fiebres, 
¡ponzoñas, heridas, sangres, 
puertas cerradas,
negros pasillos sin luz final!
¡Qué de horrores!
¡¡Como me rodeaban, 
me amargaban,
me convulsionaban los dolores
que me rodeaban.
 Con un espasmo, desperté. 
Qué cosa,
 ¡estaba tranquilo, feliz!
¿Quizás, dichoso ya,
en algún más allá estaba?

¡Qué gloria es el "descanso
del guerrero obligado"!

Ha muerto MANOLO CRESPI. Nada. Nadie. Total un conocido al que apreciaba. Tirado en una cama de un frío hospital, sin el aliento de alguna mirada, como mínimo cariñosa, sin el calor de una mano que sintiera algo por él. Un AMIGO. Tan sólo, y, NADA MÁS Y NADA MENOS que un AMIGO. Podría yo haber sido su amigo. No llegué a tiempo. Era de otra quinta. De la de mi hermano PACO. Mi HERMANO, EL PASCO, en el que casi nadie repara porque se dedica a hacer y decir poco. El que -no sé, ¿han sido dos semanas?- en los últimos días angustiosos pero soportados de forma envidiable por el tal MANOLO, ése, PACO, ha sido el que se ocupado de sus cosas últimas, visitas incluidas.

Una vez muerto, ya camino del hoyo, entonces sí, ya aparece algún familiar, pocos y "preguntando".

Desde hace muchos años aprendí que en esta mierda de vida y mundo NADIE ES TOTAL Y EXCLUSIVAMENTE MALO y, lógico, TAMPOCO NADIE ES DIGNO DE ALTARES, pero en lo segundo la Fe Católica "necesita" de las imaginería... pero esta es otra historia. Sencillamente somos imperfectos. Algún fallo en sus cálculos debió de tener el que dicen que fue el Dios creador. Lo siento, GRAN AMIGO, no te salimos como quizás, con toda tu buena intención, pretendías.

Lo poco que sé de MANOLO, y según los últimos contactos con él, es que ha sido y hecho lo que muchos no nos hemos atrevido ni a ser ni a hacer: ¡VIVIR TODO LO A TOPE QUE PUDIERA, COÑO! Me equivocaría muy poco si me atreviera a decir que a poca gente ha hecho daño por, simplemente, MANTENER A CAPA Y ESPADA SU PARTICULAR Y HUMANA FORMA DE SER Y MOVERSE POR ESTE COCHINA VIDA. Tan sólo a sí mismo se ha dañado. Pero, ah, esta sociedad puñetera y pacata no soporta esa libertad, ese salirse del ganado. Ahora, ya muerto, aparece familia que no querían apenas ya saber nada de él. ¿Ahora? ¿A preguntar o a solucionar o a "ocuparse" de algo?. No quiero, me niego a pensar mal.

Amiguete MANOLO, sentiré no volver a verte flaco pero resultón con las mujeres, sí, todavía, con tu voz ronca, tus ineludibles cigarrillos que tan prohibidos te tenían, tu buen vino que también querían quitarte.

Cuando la puta PARCA me lleve, búscame; no andaré muy lejos de tí: Nos haremos unos vinos.

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Para postres, por si faltaba algo en el mundo que rodea ya mi edad, la mierda se ceba, con más inquina en gentes más jóvenes. Y que yo aprecio hasta cerca, muy cerca del cariño.

Negras rosas llorando sangre se están vertiendo sobre EL ARÁBICA. Malos tiempos para la risa y el amable vaso con lo que sea. Que no caigan de golpe, que las castren lo más posible de espinas heridoras.

A pesar de mi edad, o, precisamente, por eso mismo, ya pisando la línea de partida, con bastantes placeres perdidos, ¡anda ya, M. ÁNGELES, lléname de nuevo el chupito, al menos que apeste las narices de esa mugrienta dama dueña de catafalcos. 

¡Anda, por favor, ponme OTRO!

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

18 Febrero 2016  

FUERTES MARAJADAS

(Mires adonde mires)

( Comienzo en la mañana de un 11 Febrero 2016. Voy de culo. Stop. Me han cambiado el sistema operativo. Stop. Veremos cuando lo acabo. Stop)

(Me ha llevado varias horas conseguir subir esta fotografía hasta aquí. Ya no sé quién es más cabezón. O EL SISTEMA O YO. Veremos las siguientes)

Bien, chaval, tú, ése que va corriendo bordeando la arboleda -uno de tantos hermosos tramos del Jardín del Turia, de Valencia-. Hacer ejercicio es bueno. Ahora bien, te aviso, con el que tú haces, a mi edad, tendrás las rodillas hechas una verdadera mierda.

Pero no te importe. Yo no corro porque ya no puedo. Me lío a leer horas y horas -escribir de vez en cuando-, ¿y qué? Ya noto fallos de memoria y seguro que la vergonzante e inhumana senilidad me alcanzará. Es decir...

¿Nos hemos vuelto gilipollas del todo? Esta noticia apareció en EL PAÍS de ayer, 10-2-2016. Es tan grande y tremenda la barbaridad que ya, en la prensa de hoy, a la Sra. CARMENA se le ha hecho ácida la pasta de las magdalenas y ya se ha metido a rectificar corriendo antes de que algún deformado, como hay tantos por ahí sueltos, le rompan las canas.

Señores de LA COMPLUTENSE, Cátedra de la Memoria Histórica, están haciendo Vds. honor a todo lo que hace dos o tres años soltaron por España y, lamentándolo mucho, porque soy de inclinación izquierdosa, los han dejado sueltos, sin bozal y populacheros donde los haya.

Si ustedes consideran que estos tres magníficos intelectuales, cada uno en lo suyo, por trabajar su intelecto en los tiempos de FRANCO (entre otras cosas, se debían a sus ideas artísticas y a sus estómagos: tenían que comer). Como dice el que mañana se estrena de nuevo en la tele, el amigo, el geniecillo JOSÉ MOTA: "VA'USTÉS A LA MIERDA, HOMBRE".

Hemos empezado por dos viñetas de EL PAIS, de ésas que muestran el cabreo soterrado que, al menos a mí, me corroe.
Me está dando ya auténtica vergüenza pertenecer al llamado mundo Occidental que hace ya un tiempo desterró el Humanismo en beneficio del Capitalismo.
Y bueno, si pudiera escribir con la síntesis y clarividencia de estos maravillosos periodistas gráficos...
Ellos sustituyen mi esfuerzo que, con toda probabilidad, no obtendría el resultado tan exacto de sus pequeños y dibujados resúmenes.
Me resisto a hablar del asunto Español. Me van convenciendo de que aquí, con estos putos políticos, ninguno piensa en España sino en si su escaño será alto y cómodo. Estamos en una nueva España del esperpento. Nadie traza "líneas verde-esperanza". Todo son trazos rojos, orgullo imbécil.
Largaba yo parla intrascendente el otro día en el bar ARÁBICA (nos conocemos casi todos y reina un buen ambiente). Dentro de la intranscendencia supuraba un poso de amarga verdad actual. Dije yo, caña de cerveza tostada en la mano, que vaya cosa, que en un país del Norte Europeo -no recordaba, ni entonces ni ahora cuál- no es que sólo habían sobrevivido sino que lo habían hecho de cojones sin gobierno durante un año; incluso experimentando mejoría en su economía y bienestar. Me dejó seco el amiguete: Pero, aquí (por España), la ciudadanía no tenemos ni la formación ni la educación para vivir en una situación así. Tenía tanta razón el tipo que me colé un trago de rubia dorada, me callé e intenté cambiar de tema.

Estos dos últimos ya son más suavecitos. El primero, el de FORGES, levantándolo un poco, le vemos la mala leche en polvo que tiene.

El segundo, del tal ROS, es como un intermedio, un descanso, un chiste totalmente "blanco", tintado de ese mismo humor que tanta falta nos hace a todos.

Y ahora, sin pedir permiso siquiera, me voy con mis manías, mis cosas:

Me resulta ya verdaderamente estomagante -y, lo peor, no vislumbro solución- esa especie de pedorretas o sucesión de ventosidades que nos sueltan en mítines y arengas éstos que algún día nos gobernarán. ¡Por favor! ¿No se han enterado todavía de los mensajes que académicos de la lengua les envían (ojo, también a muchos bustos parlantes de las TV diversas), digo, ¡todavía, coño, no se han dado cuenta de lo hortera -y mal dicho, por supuesto- que resulta el dividir cada sustantivo en como mínimo dos géneros, masculino y femenino: "Valencianos y valencianas..." "Españoles y españolas..." Habrá que decirle a esta gente que también existen los géneros neutros, y los perros y los gatos, no sea que alguno no se entere de su hermoso discurso. Así, es posible que alguna vez lleguemos a escuchar, con el tono inflamado del orador: "...¡murcianos, murcianas, gais murcianos, lesbianas murcianas, perros y perras murcianos y murcianas, gatos castrados, gatas preñadas..." La llamada sería interminable. ¡¿No da agonía ya esto, de verdad?! ¿Cómo traducirán en sus viajes al extranjero a esta gente "de preescolar" que nos representa por el mundo. ¡Vuelve una temporada, ALONSO QUIJANO, sí que existen "gigantes mastuerzos". Suelta algunos, bastantes mandobles pescueceros... ¡pero es que me queda tan poca confianza!.

Venga va, unas fotos mías, hombre, aguantadlas:

  

(Fotografías del barrio antiguo valenciano, que me tiene "enamorao")

En la primera se muestra orgulloso, erguido, fálico, EL MIGUELETE, torre campanario de la Catedral de Valencia, gótico valenciano, levantado entre 1381/1429. (La espadaña se concluyó entre 1660/1736) Y ahí está, viendo cómo por sus aledaños sucumben edificaciones bastantes posteriores a su nacimiento.

Me pronostico una guerra continuada con todos los adelantos, sobre todo tecnológicos. Esta hermosa estructura de artesanía de la arquitectura, ahí está, "miralá, míralá, miralá, ahí está...", despanpanante sobre todo lo moderno, modernísimo. Vale todavía, por qué no, darle una voz a un conocido que pasa por la acera de enfrente, claro que vale, rediez. Pero no, hay que utilizar esa cosa que se lleva en el bolsillo, junto a los huevos y que va debilitando el esperma del hombre con sus radiaciones. En lugar de ejercitar las cuerdas vocales con grito de !Yeee, Pepe, coño, ¿"ande" vas?. Ah, no, hay que coger el "parato" y o llamarlo o mandarle un "gapo" de esos". ¿Soy del cuaternario? ¡Pues con mi pan me lo coma!; que no intenten volverme "atontao" o, peor aún, "tecnológicodependiente".

La otra foto no respira más que el enamoramiento que produce un rincón antiguo de tu ciudad que aún retiene aquellos aires, de aquellos años o siglos.

(Más vale, creo yo, un "GRAFITI" saleroso que una mierda de medianera en ruinas, ¿o no)

La próxima entrada, ésta es mi intención, ya veremos, irá de mis dos bares de la barriada.

¿Quién, cuánta gente queda en España que no visite nunca un bar? Más aún si uno se hace asiduo, le muestran afecto y disfruta con clientela y el propio servicio del bar. Se necesita largar algo de vez en cuando, con una caña en la mano. Y si se bromea, mejor que mejor. ¡Vamos todos tan serios por las calles; hay que visitar estos lugares, leche!

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

12 Febrero 2016