EPÍLOGO Y ESPERANZA DEL VIVIR.

Fotografía de Enero de 1991 - Mi Castilla con el sosegado dorado del invierno de su cereal (Cerca de Castrojeriz)

Ayer, en mi comentario sobre "VIDA, MUERTE, AMOR", tuve el fallo de olvidar una canción mexicana que por mis casi constantes "depres" me ha gustado siempre. A lo mejor es que soy así de dramático. No lo sé. Lo que no podré ser jamás es un asiduo de la risa, sonrisa y el contento. Nunca he entendendido ni entenderé los motivos que mueven a esta gente "tan simpática" habitando el mismo mundo que yo. Claro que siempre me podrán argüir aquello de "los colores de los cristales con que se mira"... Pero es que, coño, ¿se rompen tan rápido los cristales?.

(Hay que, debo advertir, de que no obstante mi manifestación de que se debe de escribir visceralmente, todo el que sepa leer no necesitará explicación ni advertencia de que en mis letras rebullen mis sentimientos, mis entrañas, mi alma no sé por qué siempre dolida... pero no mi vida real. Aunque pueda parecerse, hay poco o nada, o casi nada, autobiográfico)

Allá va la canción mexicana:

-Letra y música de JOSÉ ALFREDO JIMÉNEZ:

Por tu amor que tanto quiero

y tanto extraño

que me sirvan una copa y nada más;

que me sirvan de una vez pa'todo el año

que me pienso seriamente emborrachar.

Si te cuentan

que me vieron muy borracho

orgullosamente diles que es por ti,

porque yo tendré el valor de no negarlo

gritaré que por tu amor

me estoy matando

y sabrán que por tus besos me perdí.

Para de hoy en adelante

el amor no me interesa;

cantaré por todo el mundo

mi dolor y mi tristeza,

porque sé que de este golpe

ya no voy a levantarme,

y aunque yo no lo quisiera

voy a morirme de amor.

LA ESPERANZA DE O EN EL VIVIR:

En la gran religión dominante en España y bastante parte de Europa y Suramérica, hay un dicho beato que reza: "los caminos del Señor son inescrutables" (es muy socorrido en la Iglesia para aquellos que no paran de enredar con preguntas y petición de aclaraciones a cosas que no entienden -porque no pueden ni podrán jamás, ni ellos ni el más mínimo currante de su cerebro-).

Pues para mí resulta inescrutable el hecho de que por pequeñas y complicadas sendas de pronto me invada un raro pero bienhechor sentimiento de esperanza a pesar de abrumarme con algún pesar ajeno más (Siempre, pero siempre, recuerdo la primera frase de la magnífica ya antigua novela de Javier Marías "Corazón tan blanco"; Escribió este pequeño o grande genio de la literatura: Yo no quería saber pero he sabido...).

Más que explicar nada, cuento el sucedido:

Esta misma mañana (¿10 horas?), acodado en la barra, cosumía yo, aunque con apetito, cansinamente, un pequeño bocadillo de no importa qué en El Aromas -o mejor, en el Bar de mi esquina-. En un momento dado, yo al menos, he notado una nueva y suave ambientación de color azul purísima. Con sus ojos y mirar por delante ha entrado el rostro, la sonrisa y la presencia apaciguadora de Lorena, la dulce cara de nena -que ya quedó bien claro que no es ninguna nena-. Hacía mucho que no visitaba el bar. De los habituales con quienes habla ella sólo estaba yo. La he visto de nuevo sonreír con ese imposible estar apacible transmisor de paz que es difícil de entender sabiendo los problemas de todo tipo con los que vive con la inestimable ayuda -ella lo dice- de sus padres y los abrazos, besos y caricias de su pequeña hija.

Es una mujer que -como deben hacer todas las personas- te mira y más te mira cuando te cuenta. Yo correspondo -suelo hacerlo- pero, a veces, ese tan calmante y precioso azul y el tono apaciguante de su charla que sale de su pequeña sonrisa, me acogota y recobro fuerzas mirando un segundo o dos a otro lugar fuera de su rostro.

"Mira, hala, me voy a la playa"

"Eso es lo que tienes que hacer; te tumbas bocabajo, ocultas cara y cabeza e intenta dormirte, a ver si te vas un rato de ti"

-Voy con amigas.

-Mejor, ellas cuidarán tu sueño.

Me ha puesto al día de todos sus pesares y el mal vivir que la VIDA le está dando, añadiendo una intervención quirúrgica, encima, que tiene pronto. Todo siempre sin dejar de iluminarme con el azul purísima de sus ojos y tranquilizándome con su sonrisa, algo tristona, sí, pero ¡tan dulce!

Al despedirse, con esa su naturalidad que desarma -pero que le puede perjudicar- me ha dado dos besos:

"Bueno, hale, ya os contaré. Se me hace tarde.

"Cuidate mucho, Lorena.

Ha sonreído y ha desaparecido.

Bien, quien vea a esta bonita casi chiquilla por la calle -a lo mejor con un cigarrillo en la mano- no puede imaginarse el tesoro que porta en sus adentros. Hay que tratarla para descubrirlo. Aquí no se trata de que ella se agarre con fuerza a la ESPERANZA, es que la Esperanza es ella misma. Y combate a la VIDA y en la vida con la sencillez y enormidad de ser como es. La Esperanza, sin duda, se pegará a ella como una lapa. ¿Dónde va a encontrar mejor materialización?

Si no me tomara por un viejales predicador y beatón, algún día intentaría explicarle esto, pero sólo puedo decirle lo de siempre: "Vale, no dejes nunca de ser así" Ese ánimo apacible, nada guerrero pero sin duda triunfador. Esta Esperanza que se llama Lorena, sin duda, saldrá adelante, es ESPERANZA pura, de la buena, de la auténtica.

A mí, cuando hablo un rato con ella, me deja dentro, aunque no me dure mucho, un extraño vigor que, claro, en mí es difícil que anide.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano.

VIDA, MUERTE, AMOR.

Fotografía de Diciembre de 1989 - Puerto de SANTA CRUZ DE TENERIFE

(Éste puede ser un ejemplo de uno de los muchos escenarios que nos monta LA VIDA, para los muchos que piensan que "¡que bella es la vida!" Pero la VIDA, la auténtica, está en algún marinero que puede estar dormitando en la panza de uno de los barcos; en los habitantes que la casitas del fondo... En otro sitio, en cualquiera menos en el decorado)

En la existencia del homo erectus reinan, prevalecen o destacan, por encima de cualquier otra cuestión, tres insobornables influencias que afectan su paso por el mundo de la forma más brutal y que se derivan o desprenden de unos sustantivos que las nombran pero que no definen ni describen como formas tangibles, visibles; es decir, son inasibles, inmateriales, algo así como entelequias con las que no te puedes enfrentar, a las que no puedes repudiar (sólo a una) ni mucho menos con las que dialogar –en la forma de paseo a lo Séneca por zona ajardinada rodeado de discípulos ávidos, sobre todo, de “razones racionales”-.

VIDA, MUERTE, AMOR…

La VIDA viene a ser como el grandioso ZEUS del Olimpo o el no menos todopoderoso DIOS cristiano (por otro lado, también entelequias, ambos). Está –la Vida- y flota y cree reinar sobre todo el orbe y, según dicen, más allá, donde guarda otras variedades de vidas para cuando se canse de las que conocemos y ÉL domina –cree-.
El humano juguetea tan divertido y tranquilo en su limbo cuando alguien lo agarra del brazo y tira de él:
“¡Tú, a VIVIR!”
“Pero, oiga, ¡¿y por qué yo; no puede ser otro?!” –grita el feliz vapor, lloroso.
“¡¡Que tires para allá, te he dicho!!”
Y no “tira” él: lo tiran, lo lanzan al estercolero que es la VIDA.
Es la única que, como he dicho antes, se puede repudiar en el momento el desarrollo de su razón le muestra adónde lo han lanzado. Sencillo: Diez partes de lejía y dos gotas de limón. Es un cóctel que no falla: En nada, a tomar por culo la VIDA.

La MUERTE, dejando aparte el que se considera el gran absurdo de la vida (yo, al menos, no entenderé jamás ni una ni otra cuestión), me ha llevado a concluir que el mismo Misterio que te deja caer aquí, como más se divierte es eligiendo quiénes viven más, quiénes menos y a quiénes les hace jodido el tránsito o suave y rápido mientras descansa tomándose un cubata.
Pero para el objeto de esta cosa que quiero escribir y que se me entienda, lo principal es el momento dramático en el que el humano “descubre” LA MUERTE. Puede ser pronto (muy cruel) o mediado su crecimiento.
Hasta ese momento, el nacido (neutro, ojo, no me vengan con lo de la ministra pija), sólo ha vivido con cariños, risas, amor (aunque no supiera lo que era); juegos de niños y más risas; sorpresas, pesares y gozos de la primera adolescencia… De pronto, una madre, un padre, un hermano, un amigo querido (sin ser consciente de este su cariño por él)…¡lo que sea! Desaparecen, “se mueren”. Comienza a descuadrarse. ¿Qué es eso de la muerte? ¿Y por qué ya no estará más? ¡¡QUÉ ES ESO DE LA MUERTE!!.
En ocasiones, el encuentro con ella, rozándote y arañándote el alma con raspados que dejarán eternas cicatrices, te ataca en tu primera o plena juventud. Quizás sea la primera vez que te acuerdas de Dios y no será para bien. Es cuando empiezas a odiar frases de meapilas como: “¡Ay, Señor, mira, Dios así lo ha querido! Lo primero que se te ocurre es: ¡Joder, pues vaya dios! (He escrito mucho de esto –para el que me conozca, lo sabe de sobra, y sobra cualquier añadido-).
Concluyendo: la primera y más dura lección que te recita LA VIDA: Intenta no ser muy gilipollas porque no eres más que algo, muy poca cosa, que vino para acá, casi exclusivamente, para esperar irte otra vez con LA MUERTE.
Segunda lección: Ésta te la dicta la propia MUERTE: Huele, huele mal la muerte. Los cadáveres, casi enseguida, se endurecen y se ponen cianóticos y como el hielo (De las peores experiencias que se pueden pasar en la vida es la vaporosa e intimidante sensación de besar a un cadáver que fue un ser querido –el que suscribe ha besado a dos témpanos muy amados y ha sido incapaz de darles el más mínimo calor; apartó sus labios tiritando-). Por todo ello hay que taparlo pronto, enterrarlo o quemarlo antes de que llegue a apestar y enfríe todo nuestro entorno. Pero ya: Muerto: rápido a la tierra o a las llamas. Que sólo te queden los bellos recuerdos del muerto cuando era un vivo.

Adónde se quiere llegar es al AMOR a pesar del largo introito.

El AMOR está por ahí, también formando parte del aire que respiramos, inasible tal como el aire pero, también como él, indispensable para seguir respirando, viviendo. Viene a ser la única hermosa compensación que se pone a nuestro alcance por la putada gastada de enviarnos aquí (Quizás, quiero creer, muchos de los arrancados de su feliz limbo hayan aterrizado en este barrizal mundano por eso, por AMOR -al menos, durante un tiempo feliz, los limpiarán de barro inmundo a menudo-)
De todo ese inabarcable, grandioso componente del aire que nos envuelve que convive con EL AMOR, hay que procurar siempre, aunque sea con alguna inocente trampa, respirar, tragar y guardar con 100 llaves un gran sorbo de AMOR.
En ocasiones, surgirá por tus ojos, tu boca, tus ingles y te dará dulcísimos y violentos sueños, te hará reír y reír, reventar de gozo tu pecho al tiempo que muchas noches torrentes de lágrimas mojarán tu almohada. Y lo peor, y más maravilloso al tiempo, es que no se alcanza a comprender del todo esa conmoción.
Mas no es éste, el primer AMOR adolescente, el que aquí importa traer. No.
Ya madurado el ser –o casi maduro-, se nota un temblor, como un terremoto en ese rincón donde guardas el AMOR en espera del “BESO DEL PRÍNCIPE”. El despertar es glorioso y tremendo: es la brutal sacudida del ENAMORAMIENTO, la más maravillosa fase en la vida de cualquier ser que pueda vivirla (Hay que compadecer a todo humano que no haya sentido esto, el nacer del AMOR en su cuerpo, en sus sentimientos, bien por incapacidad –pésimo esto- bien por un carácter inadaptado y suicida. Lo mínimo es saber amar. Lo perfecto, añadir al amar el sentirse amado; no se dude esto: genial).
En el colmo de esa grandiosa felicidad compartida, los dos seres se dicen: “vamos a vivir y arrostrar juntos toda esta complicación que es la vida que nos espera por delante”.Y normalmente formados, saben que, aun siguiendo siendo seres individuales, quieren acompañarse con el aporte de su particular personalidad, cada cual, para ese fin. Saben que la fiereza inicial del enamoramiento se aplacará y dará paso al AMOR sereno, a la compañía, al apoyo mutuo, a la amistad, todo porque quedó pintado a fuego en cada alma, y aunque el calor de la pintura se haya enfriado se mantiene el color que eligieron de común acuerdo.
Todo lo van a vencer, con todo van a poder porque, ay, convencidos están de que, con suerte, hasta puede que marchen juntos de esta sucia vida que ellos siempre procuraron embellecer. (Éste es el final feliz de cualquier cuento que pueda escribir algún pusilánime que se pasa la vida poniéndose telones y más telones delante para acomodarse lo que pueda ver e inventarse un pasar tan facilón como irreal).
Pero… Sí, pero cuando uno es muy mirón, muy observador y, sobre todo, escéptico total –no pesimista-, aunque reconozca que sí, se dan esos casos y alguno conoce, y más, vea y se avergüence de las formas y modos con que, a trancas y barrancas, llegan casi a diñarla juntos, incluso otros –los del milagro- en los que llegan casi a la misma caja los dos y cogidos, con una dulzura inimaginable, de la mano, con un buen capazo de años cada uno sobre los hombros y otro que arrastran los dos a una que contiene todo lo vivido y salvado juntos, sí, a pesar de ello, hasta a pesar de los muchos casos en que por creencias o cabezonería ahí andan soportándose, maldiciendo, días enteros en los que entre los dos ni llega el aliento de uno a otro… En fin, hay que seguir.

Llega un día aciago, lleven juntos los años que sean, muchos o pocos, en el que al despertar los inunda un raro olor, nada agradable por cierto. “Bah, los sumideros…”. Pero cada día que pasa el olor se va haciendo más fuerte, pestilente. “¡¿No tendrás algo podrido en la nevera, coño?!” “¡¿Desde cuando no abres tú la nevera, imbécil?!” (los tacos e insultos no hace falta que suenen; sólo pretenden resaltar la situación).
El día en el que el ambiente ya hiede, hay que dejar de ignorar: ¡Huele a muerto, a cadáver en proceso de pudrición! ¡¡Aquel AMOR eterno, HA MUERTO!! Hay que aplicar los mismos pasos que para LA MUERTE. Puede, claro, que algo quede en el rincón de cada uno si en su día supieron hacer buen acopio, porque el AMOR por sí mismo no muere, ¡NO PUEDE MORIR!, se acabaría el mundo. Así como tampoco existen diversas clases de amor ni debe usarse esa tonta manía de calificar o adjetivar el AMOR. El AMOR es lo que es. Lo que es diferente es la forma de usarlo y administrarlo de cada bípedo humano. Pero esa porción que cada uno puso de su bolsillo para vivirla y gozarla juntos, ésa ha sido matada, y ya apesta; hay que buscar brisa nueva y fresca, y enterrar, incinerar y aventar lo que fue AMOR y ahora no más que huele a mierda fabricada por intestinos enfermos.

(Lo siento, pero soy de los que piensan –he leído a bastantes- que para escribir hay que volcar tus vísceras, de lo contrario, no escribas; sonarás a falso o tontería y ridiculez infinitas).

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano

"DÍAS DE..." (PELIN CABREADO)

Fotografía de ABRIL 2011 - Un rincón de ALATOZ (La Manchuela - La Mancha - ALCACETE). Sirva la calma de este rincón para suavizar el texto que sigue.

(De vez en cuando, metidos en esto de los blog's, uno debe arriesgarse y soltar los higadillos malolientes que corroen sus pensares, meditaciones y, sobre todo, tragaderas y análisis de lo que radios y telediarios vomitan. Así es que... allá voy)

Va estando uno hasta más allá de las narices de los "DÍAS DE...". ¿Queda algún día en el año que no sea "de algo". Cuestación contra el cáncer, día de la madre (sólo debes demostrar amor por tu madre ese día), día del minusválido (bastante tienen los pobres para que un día al año los mareen cosa mala en lugar de darles soluciones para siempre sobre sus situaciones), día de los enamorados (el resto del año, a patadas con tu pareja), el día mundial sin tabaco (para mearse de risa), el día sin coche (para cagarse en los atascos), el día de, de... ¡de la madre que los parió!, tal como diría mi buen amigo y visitante de esta cosa, el Sr. Arellanos . Pero uno, no sé por qué (o en el fondo sí lo sé), desde hace muchos años, le ha tomado una manía terrible a unos pocos días de estas raras celebraciones.

Y va y resulta que el que peor soporta es el "EL DÍA DEL ORGULLO GAY".

Lo peor es que no entiendo sus cabreos -los de los gay- en cuanto les prohiben algún concierto o fiestorro con carrozas llenas de horteras y locas de atar, pero con rabo, subidas/subidos allá arriba, marcando músculos y paquetón, y venga de sobarse y morrearse.

Vamos a dejarnos de eufemismos: señores maricones: En España, desde hace mucho tiempo, se ha conseguido que se acepte como normal su inclinación sexual. No se los persigue, no se los ataca... ¡son aceptados! (tal, como por otro lado debería haber sido siempre) ¿A qué viene ese día del "orgullo gay"? Hay que manifestar con astracanadas el haber nacido con unas u otras inclinaciones, con el culo bajo o alto, cojo, bizco, normal (ojo, me refiero a la generalidad y en absoluto a derivaciones discriminatorias) ¿Qué necesidad tienen, tenéis de montar esos saraos de mal gusto llenos de morreos, lenguetazos, bailes obscenos e insultantes para el buen gusto...? ¡Si ya hace años que formáis parte de la sociedad, enteramente!

Sí, he conocido (desgraciadamente fallecidos) parejas de homosexuales con una educación exquisita y normalidad total en su comportamiento como cualquier pareja de la clase que sea. Conozco en la actualidad a alguno. He comido con él, he charlado una interesante conversación... Lo siento, no puedo imaginarme a éstos de los que ahora me acuerdo haciendo "las locas" en el techo de un autobús... ¡jamás!

Ahora bien, ya que no creo que haya nadie que pueda convenceros de esta "manía" del "orgullo gay", yo, desde aquí propongo que se formen otras plataformas: "El día del orgullo heterosexual" (claro, aquí perdemos, no tenemos tanto tiempo para formar nuestros músculos y, en una carroza, grasas, rodetes, pectorales como tetillas caídas, etc., pues no, no queda bien (ello aparte de un "paquetito" medianamente apañado tanto por el uso hetero como por ausencia de calcetín alguno); también aquí se pueden apuntar las "mujeres-mujeres" (también heteros), aunque tampoco quedarían muy lucidas por su trabajo diario -el que sea- y su falta de tiempo y "pasta" para levantar sus carnes vencidas por la gravedad y... también por el amor.

(A todas esas "locas" que veo en televisión, además de que son jóvenes no se les aprecia deterioro alguno por "gastar" el amor. Personalmente, creo que "gastan" otra cosa, la que sea, menos amor).

Mirad, señoras "locas" del "orgullo gay" estoy hasta las gónadas, las mías, en paro por una ERE unilateral, cruel y monstruosa, de vosotros -o vosotras-, que ya no sé cómo coño llamaros". ¿Por qué pijo no os dedicáis a hacer una vida normalita como todo quisque y os dejáis de algarabías tontas y, sobre todo, de un pésimo gusto? ¿No queréis ser como todos? ¡PUES A ELLO, COÑO! Dejad de ser tan coñazos de una puta vez, joder.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano.

HUMANO - HUMANIDAD.

Fotografía de Setbre. de 1993 (Peñíscola) Me acompañaba este "amorcillo" en sombras. Toda la fotografía promete, hasta la espera fumando de la figura misteriosa. El fondo/escenario se te viene encima, piensa pasar por encima de la figura, arrastrarla hasta mí y con esa calidez de un amanecer ya crecidito, alcanzarte, envolverte, llevarte volando casi inconsciente pero inmensamente feliz... Recuerdo, ay, demasiado bien, que todo se cumplió.

Es una escena tan humana, tan con humanidad, que no me he resistido a escanearla y ofrecerosla.

-Definiciones de "HUMANO": He seleccionado pocas:

a) ...el ser humano no es más que un primate, un mamífero de enorme éxito evolutivo...

Se dice del humano que es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra y le echa la culpa a la piedra...

El ser humano constituye desde el punto de vista biológico una especie animal bajo la denominación científica de "Homo sapiens"...

-Definiciones de "HUMANIDAD": He seleccionado las que me interesan para el discursito que pretendo:

a) Cualidad de la persona humanitaria que siente afecto, comprensión o compasión hacia los demás (humanitarismo).

Condición de "persona" o ser humano.

Allá vamos:

¿De verdad no véis en la foto, en su fondo, en su figura, la cualidad de "humanidad"? ¿No se imagina -casi se nota- el anhelo, el amor de pura humanidad del que disparó el objetivo?

Intentaré ser breve: Todo este rollo anterior viene a cuento de que, entre mis múltiples disconformidades y dolores de cabeza que me causa el vivir, cada vez noto más la falta de "humanidad", esa cualidad indispensable que debe portar todo aquél que aspire a que lo llamen humano:

Veo y oigo mundos increíble y desesperadamente separados por nortes y sures, es decir, gentes que más o menos conseguimos vivir y otros que nos miran con ojos saltones, sin pestañeo, vientres hinchados, mocos y saliva llenos de moscas y, lo peor, cuando los vemos, quizás ya estén enterrados...

No, no pretendo caer de nuevo en este discurso, que ya se toma por demagógico -¡AUNQUE NO DEJE DE SER VERDADERO Y VERGONZOSO!-

Todo esto viene a cuento por el hecho de que hace, más o menos un mes, un querido visitante y amigo de este blog, lanzó aquí todo el dolor de su llanto hiriente por la muerte de su perra (no mascota; ni mentarle este adjetivo). Conocí y traté a LUKA, la perra del amigo. En casos como éste, en que, además, tango amigos que tienen perros, me siento especialmente tocado. Ellos siempre han tratado a sus animales como tales, como perros, nada de lazitos ni gilipolleces por el estilo. Pero, ojo, con un respeto anorme a su condición: ser canino no significa ser un despojo, un desperdicio.

A veces, llegábamos a casa de uno de estos amigos. El perro nos conocía. Jamás olvidaré a un pastor alemán, guapo y hermoso, que sin molestar en absoluto, de vez en cuando venía hasta mí y descansaba su cabezota de guapo mirar sobre mi muslo. En tanto yo bebía del aperitivo, él, creo, era feliz con mi mano sobre su cabeza y mi suave acariciar.

La LUKA del amigo que he nombrado -no me acuerdo de su raza- era negra como el carbón, con un pelaje rizado que no sabrían imitarlo en ninguna peluquería de "señoras". Se adivinaban sus ojillos vivarachos por un brillo, dos, uno a cada lado de su naricilla. Cariñosa a tope, faldera, inteligente como la primera (tanto que, en visitas de mi mujer y yo, la LUKA sentía que mi santa no era muy de perros: ni la olía, pasaba de largo y venía a mí, con sus saltos y juegos. Sentado en el sofá, parecía hacerme los honores de estar un rato en mi regazo, yo acariciándola. Creo que, cuando creía haber cumplido, saltaba sobre mi amigo.

Como aquellos que hemos fumado alguna vez en que el cigarro iba emparentado con miles de momentos de nuestras 24 horas, LUKA hacía este papel con mi amigo. Él sufre mucho ahora porque en muchos momentos del día, en cada movimiento o acto concreto, recuerda o casi ve a su LUKA acompañándolo, a sus pies o encima de él...

Me parece que habré conseguido hacerme entender lo que quería decir. Hay muchísimos ejemplos más, pero éste es muy actual: aquél que no sufre y llora la muerte de su amigo fiel -más fiel que ningún animal- (ni el homo sapiens) no se merece el calificativo de "humanitario". No tiene ni puta idea de lo que es el humanismo. Quizás tenga la apariencia de ser humano, pero vaga hueco, vacío de lo más importante: el humanismo.

(Para colmo, no hace más de cuatro días, me contaron el caso de un mala bestia -no debía de ser humano- que quién sabe por qué razones, prendió fuego a su perro. No sé dónde lo vieron, pero era lamentable el gesto de la cara que me contaba la visión del perro, ya liberado de las llamas, sin pelo, con tristona y sufriente mirada, todo su cuerpo de varios colores de las cremas pretendidamente curativas que le habían aplicado...

El mal bicho fue detenido por la Guardia Civil; a lo mejor debían haberle aplicado una simple llamita en sus huevos...)

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

DE BIPEDOS HUMANOS.

Fotografía de 1993 (En Roncesvalles). Ya entonces yo era un "indignado", pero sólo me aguantaban en mi casa y mis amigos. Por ejemplo: Por qué narices tendría que pasar el avioncito de caza, militar, dejándome su estela blanca en mitad de la foto, jodiéndola y gastándose un montón de -entonces- pesetas de mis impuestos para jugar un ratitio a las guerras. Porque, seguro, o iría a o vendría del polígono de tiro, entonces, de las cercanas -para el avioncito- Bardenas Reales de Navarra, por ahí por Tudela o Arguedas (Navarra).

INDIGNACION primera: La poca gente amable que ha leído alguno de mis escasos libros publicados o ha seguido mínimamente esta cosa que se llama blog, sabrá de sobra cuál es: Qué narices, o mejor, ¡QUÉ COJONES! pinto yo aquí en esto que llaman vida; más aún, ¿por qué recovecos o laberintos se puede llegar al lugar dónde te puedan explicar, ALTO Y CLARO, qué es esta cosa, "LA VIDA", vaya cosa. ¿No se imaginaba el GRAN SABIO que tal como yo era ni lo iba a pasar apenas bien en este barrizal hediondo? "La cagaste Burt Lancaster" ; yo, lo siento, no tenía que haber venido. Pocos ratos, pocas épocas buenas recuerdo de mi pasado y, además, con tan endiablado rápido pasar...

(Una de las pocas fortunas que tengo es que hay un pequeño puñadito de "gente amable" que me quiere. ¡Cómo os agradezco esto, algo a lo que no estoy preparado para corresponder adecuadamente!. Pero, no os canséis con eso de mi buena situación -tranquilidad económica-, hijos, nietos, esposa, ay... No, no os canséis. Ya hubo una copla muy cantada en España que dejaba claro que las cárceles "doradas" no existen. ¡Son cárceles! Y, además, por más que se quiera, todo lo que me rodea, ¡NO SOY YO!, y para más nerviosismos y ansiedades y dolores de cráneo, todo ese entorno presiona de manera cruel porque yo no soy así o asá... De hace tiempo lo tengo muy claro: "No te salgas de la manada, la cagarás..." es decir, sumarás a tu natural infelicidad la depresión que te producen esos momentos de clarividencia que te regalan los chupitos, que acaban agotándote, sudando o no más deseando cama... y desgañitándote: ¡¿POR QUÉ?! ¡¿POR QUÉ YO NO PUEDO SER YO Y DEBO ADMITIR A LOS DEMÁS!? Y LO PEOR, ENCIMA: Con una sonrisa, no seas antipático, joder.

PUES NO: Es ésta una INDIGNACIÓN enorme que me corroe cada vez más. Tal vez tenga de bueno que a veces noto como que va acortando mi vida, es decir, acercándome a mi resoplido de descanso. Amen.

En esta indignación tiene cabida otro buen cabreo: Uno, tal vez por actuación inconsciente de defensa, cuando apenas comienza a razonar y a cabrearse, prueba el tabaco, chupetea del alcohol y, lo mejor, lo que te puede salvar: conoce a mujer o mujeres. Fuma, bebe y recorre los valles, frondosidades, pliegues de una mujer en tanto bebe la miel de sus labios. A veces, pero siempre acompañado de todo esto, se extasía con un amanecer atronador de trinos y cegador de maravillosas y potentes luces, carmín, rojo fulgor, gualdo intenso como de oro viejo... ¡pero siempre con ELLA al lado!

O con el poniente, más bello si cabe por lo que de ira llevan sus colores al tener que esconderse tras aquellas lomas, que contigo despide el día.

Pues no, amiguetes, no. Lo que arrancas de la vida para guardarlo en tu más secreto bolsillo, tocarlo cuando los momentos de desesperación se van haciendo más cotidianos y te van ayudando a seguir (Condenados a vivir , según el título de una novela del ya fallecido escritor catalán J.María Gironella), pues no, de nada te sirve. Vas cumpliendo años y te va alcanzando (ella a ti, porque, no lo niegues, tú a ella no quieres ni verla) esa edad que algunos agilipollados tienen por tan maravillosa: la vejez: Lo que primero envejece, casi siempre mal, es el amor. Sí, a veces se conserva a tu lado, como un mueble de época que fue valioso y hoy no te sirve más que para guardar esa antigua cristalería con las copas a rebosar de nostalgia agria, tan dulce años ha. En llegando esto, ya hace tiempo que te prohibieron tajantemente el fumar. Admito al médico que te planta este stop si nunca ha sido fumador, pero que te razonen contras los que están, casi, más alquitranados que tú por adentro... (Entre otras cosas -y perdón, pero si no lo expreso así, no lo siento, te arrancan el placer, el inmenso placer de, recién levantado, pensar y meditar en tanto cagas fumándote el primero del día). Y la guinda viene, en cuanto empiezan a amenazarte con el alcohol: que mirusté, que si el hígado, que si el páncreas, que si la vejiga, que si la circulación, ¡que si sus años!... Terminó de fastidiarla.

Y va y entonces, en el colmo de la indignación, va y se encuentra uno sin localizar el amor, sin fumar y casi sin beber; todo junto con los dolores reumáticos, de espalda, los rodetes flojos y asquerosillos de la barriga, el cansancio al andar... para qué seguir. Una delicia a reventar de indignación en cuanto uno rememora aquél su primer cabreo -tal como la pescadilla que se muerde la cola- ¡A QUÉ, PARA QUÉ VINE, A QUÉ CUENTO SIGO AQUÍ!

(Hay una pequeña gravedad añadida en todo el tema, aunque muchos no la entiendan ni les interese: Quise ser escritor. No gané dinero ni la más mínima fama, pero sí recuerdo como momentos de enorme bienestar aquellos en los que en mi pequeño despacho, lleno de humo de tabaco y con los chupitos de orujo o vodka a mi lado, intentaba pergeñar literatura en hojas y hojas. Luego, cuando ya rendido, acudía al sofá o la cama, allí descansaba el amor, y me daba igual que durmiera o velase, ¡estaba allí!. ¡Y AHORA QUÉ! No TE quepa duda, en algo tuviste una gran metedura de pata, GRAN HACEDOR.).

Ay, gente amable, ya se hacen notar los ijares, y aunque más cosas cosquillean en mí arañando la puerta de salida, dejémoslo por ahora.

Veremos hasta cuando (y lo siento, mis "humores y ánimos", aunque siempre han sido así, se van agravando)

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

l5M/23M - MIS SENSACIONES

Fotografía de Mayo de 1989, durante

mi época de trabajo y residencia, jun-

to con mi familia, en LAS PALMAS DE

DE GRAN CANARIA.

(A CANARIAS entera y a los canarios

con los que hice amistad, jamas los ol-

vidaré. Maravilloso paréntesis en mi

vida)

Seguro sería una gran perogrullada el que yo ahora dijera que las Palmas está rodeada de bravo Atlántico por todos sus lados. Pero sí que me vale para deciros que, ahora, en este preciso momento, no recuerdo si esto es una amanecida o una atardecida.

Para lo que pretendo, igual da: tanto vale coger el sueño con esta calma y maravillosa sensación que despertarte con la ilusión de una nueva vida, en el nuevo día, con esta luz dorada, esperanzadora.

FOTOGRAFÍA QUE DEDICO ESPECIALMENTE A JÓVENES, ADULTOS Y MADUROS -Y VIEJOS- QUE HAN LLENADO LAS PLAZAS DE ESPAÑA, SIN DESGRACIADAS CONSIGNAS POLÍTICAS, CON CANTOS Y SONIDOS RECLAMANDO "NUEVAS FORMAS" Y ESCUPIENDO AL MUNDO POLÍTICO CORRUPTO Y CADUCO QUE NOS HA LLEVADO A LA SITUACIÓN ACTUAL.

El reciente pasado día 9 Mayo de, claro, este mismo año, y con el título de Epilogando con prólogo , es decir, en mi última entrada, me preguntaba yo, algo airado, que qué narices ocurría en España que, con la que estamos viviendo, nadie alzaba la voz, nadie salía a las plazas y barrios de las ciudades españolas para protestar por la política y políticos españoles que nos han traído hasta aquí; que nadie les pedía a gritos explicaciones y dimisiones en masa por tomar al pueblo español como un rebaño de lo que sea; que fuera de siglas, banderas y partidismos se exigiera responsabilidad a toda la gentecita que utiliza el congreso para insultarse en tanto delante de los leones de la puerta se acumulan 5 millones de parados y muchas cosas más (sólo citaré una bastante sangrante: hay muchos viejos en España que con pensiones de mierda alimentan y pagan alquileres o hipotecas a sus hijos) No sigo.

La cosa es que cuando en el 15 de Mayo escuché y vi a toda esa juventud sin una puta botella en la mano, sin ninguna bandera, con sus barbas, sus pelados o sus rastas que sólo pedían a gritos una auténtica democracia y explicaciones a los que la están ensuciando desde hace muchos -ya demasiados- años, me entró en el alma un enorme calor de ilusión, de un futuro que, quizás, puede ser mejor.

Fue mejorando el asunto cuando vi grupos formados encargados de no permitir ni la mínima sigla o grito partidista político; grupos que vigilaban que ningún desgraciado se les colara a prender fuego a contenedores. Se fue añadiendo gente madura, mayor... En ya no sé qué cadena, ya el movimiento exitosamente en marcha, salieron entrevistas a matrimonios, se puede decir que casi ancianos, en medio de toda esta admirable gente, uno dijo: "Es ilusionante comprobar que no todo es botellón".

Me ha dado por soñar que todo este enorme e importante movimiento (QUE ESPERO NO HAYA PASADO CON DESPRECIO ANTE LOS OJOS DE LOS POLÍTICOS, SINO QUE SE HAYAN ENTERADO DE SU IMPORTANCIA), civilizado y pacifista hasta hoy, siga de alguna forma organizado. No se puede ya permitir que los políticos se sientan tranquilos y libres y sin ninguna presión de sus electores y, a fin de cuantas, de los que les pagan (y no cuatro perras -por cierto, una de las primeras cuestiones a rectificar-).

Claro que en España ha habido manifestaciones pacíficas, pero aunque ejemplares y por motivos muy merecedores de ellas (tiempos del terror etarra), en todas había banderas de éste o aquel partido, siempre la primera fila con prebostes de primera página... Lo siento, para mí, este movimiento del 15M es especialmente especial. Es una de las pocas veces que algunos países del mundo nos ha copiado... ¡Bien, coño, bien! Que siga esta presión, siempre pacífica, siempre civilizada, siempre mucho mas SOCIAL que política.

x=x=x=

Pero, ah, la cagué: Viernes noche (20 Mayo). Yo solo en casa y disponiendo sin pega alguna del mando de la televisión para zapear.

Tengo un buen amigo que siempre me recrimina el que si no veo "TODAS" las cadenas no puedo tener una opinión "bien formada" (Lo siento, mi muy querido amigo: mi opinión ya hace años que está hasta casi cuajada. Cosa diferente es que, de vez en cuando, haga algún arreglito que otro. Esto se llama evolucionar, rectificar, hasta pedir perdón). En definitiva, por este buen amigo, muy de vez en vez, me arriesgo y allá voy con Intereconomía, Livertad Digital o Veo 7 . A veces pillo una buena película o, si tengo suerte, las excelentes entrevistas, en Veo7 , del excelente periodista de El Mundo, Casimiro García Abadillo. Esto es muy raro. Lo normal es que coja alguna tertulia, o lo que sea eso, y a la segunda o tercera frase de algún tertuliano, sienta un calambrazo y tenga que darle más al zaping. El viernes de marras, me serví un buen chupito, seguido de lo menos dos más, para aguantar.Claro, las tres estaban volcadas con el 15M. Tres, las tres de estos canales, tertulias me calzé. Se me hicieron más de las 2 de la madrugada (como la canción de Sabina , sólo que él estaba en estupenda compañía) Tragué lo que no creía capaz de tragar. Si a esta gente les han dado un canal de televisión, palabra pública y lugar para soltar las atrocidades, barbaridades, insultos y todos los sinsentido propios de mentes de serrín que les permiten decir, se entiende mejor a la clase política que tenemos. (Debo de salvar y salvo a Veo7 , a la que se le nota sus madurez y educación en la calidad informativa sin ceder por ello en sus ideas.

Me llamó en especial la atención un tipo algo regordete y grandón, con el pelo a lo demonio, es decir, corto planchado, peinado hacia adelante con flequillo en punta que le apuntaba al entrecejo. Entrevistaba a dos estudiantes de la acampada de Sol, estudiantes y afónicos por sus cantos, empeñado en llevarlos a su idea o redil inmundo. Llegué a creer que los estudiantes tenían más formación que este amiguete. El decia:....Y ellos, "que no, que no es eso..." Él volvía... Y los estudiantes..."no es eso, que no, que no pretendemos eso". En fin, así hasta que el moderador del programa, un tipo delgaducho y algo repugnante, le cortó la comunicación).

Al instante que pude, cerca de las 3 de la madrugada, pasé a algo más agradable para irme a la piltra.

Ah, las tres cadenas poco menos que pedían la prisión incondicional -o más- para Rubalcaba , por no cumplir el mandato de la Junta Electoral. Debo de ser algo bobalicón, para quizás querían un "gadafi" español arremetiendo contra una multitud armada de bocadillos, guitarras y sacos de dormir.

x=x=x=X

Y han ganado las elecciones los que se preveía. Pues muy bien. Dentro de dos o tres años, veremos sus propuestas y gritos en qué realidades se han convertido. Yo ahora no puedo, ni debo, juzgar a nadie que todavía no ha hecho nada.

Eso sí, no puedo remediar el lamentar que debo soportar otros cuatro años al melífluo y jesuítico amigo Sr. Camps (eso sí, el presidente mejor vestido de España) y a su amiga, Doña Rita, la de las verduras del mercado central, que no se irá hasta que se cargue el balcón del Ayuntamiento con los botes que da, y hace dar a sus invitados, en las mascletás falleras.

En fin, nada es perfecto, pero, machotes del PP, apretaros los machos que España no está para más gallineros.

DESVENCIJADO.

Luis Ramírez de Arellano

EPILOGANDO CON PROLOGO

Fotografía de Enero de 2000

(Pillería inocente, ¿no?)

Todo cuanto he largado en mis dos últimas entradas tiene su detonante:

Ya dije que todo se me removió nada más volver del pueblo, ALATOZ. Y soltó amarras en el momento me senté delante del ordenador por, si después de casi 20 días, tenía algún email de relativa importancia (no creo que haya ninguno que se pueda calificar de "importantísimo". El que quiere encontrarte, todavía tiene otros medios a su alcance si de verdad tiene prisa y es urgente, los de toda la vida: desde ir a buscarte o el mismo teléfono).

En la pantalla de "correos entrantes" -no los conté- había cerca de 30 mensajes por abrir. Me puse a ello. ¡Buff! Más de un 80% no era más que comentarios "irritados". Alguno hasta casi copiaba estilo e insultos de los que suelta la radio, se lee en diarios y se ve y oye en televisión... No, este país mío, España, no está bien. No sé cómo hemos votado o permitido que gentecita sin el más mínimo sentido de la educación o el saber estar sean administradores de todo lo material que tenemos, nos rodea y que poco a poco nos van jodiendo lo inmaterial: el ánimo, la ilusión, el soñar con mejor futuro. No, repito. Esta gente no sirve para nada.

Algún artículo de prensa -varios- he leído en los que denuncia la dejadez del pueblo español. ¿Qué ocurre que aquí nadie grita? ¿Y los famosos estudiantes, los que mejor pueden correr y vociferar? ¿Por qué en esa puerta del Ayto. valenciano -en otra anterior entrada mencionado- no había quinientos, mil jóvenes concienciados y maduros todavía con físico adecuado, gritando y más gritando pidiendo que salieran todos los paralíticos que estaban dentro. (Digo yo, si todos necesitaban coche para que los llevaran y trajeran sería que no podían andar, coger el autobús o conducir su propio utilitario) ¡Qué poca vergüenza tienen... ¡y tenemos!, por no atrevernos a mandarlos a todos a hacer calceta a su casa!

=X=X=X

Otra última cuestión, y aunque no lo parezca, pequeña.

Narré aquí el otro día una fantástica comidita (porque no era cantidad sino calidad de la buena lo que me colé al coleto) que a alguien le puede haber sonado a algo así como a "cochino capitalista" Pues oidme, mira tú: NO. Tengo 66 tacos y entre los avatares de la vida y mi esfuerzo he podido llegar, de vez en cuando, a poder ser un burgués soportable (nada de cochino burgués capitalista. Y el que esto este deglutiendo, pues ya lo cagará) Además, como dice una canción del juglar urbano SABINA, una que le pide al doctor que le devuelva su depresión, cuando descubre este tipo de vida, le canta a su doctor "oiga, doctor ¿sabe que esto está muy bien?" Pues eso. Os invitaría la próxima. Pero ahora tengo que dejar pasar un tiempo; que se llene algo de nuevo la bolsa.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano.