Mi particular resaca del 24-M

MI PARTICULAR RESACA DEL 24-M

(¿No se nota en Valencia, en toda España, algo así como menor olor a mierda, un vientecillo más fresco? ¿Se abrirán los cielos y caerán chaparrones de agua limpia que devuelva los brillos a nuestros suelos?

¡OREMOS!...   ¡AMÉN!

(Barrio de PATRAIX - Valencia)

Y es que tenía que ser en Primavera, con el Sol y el azul del cielo mediterráneo, cual luz de SOROLLA, y brotando de "los barrios", limpios, sencillos, trabajadores y con las alcantarillas casi limpias (algún sinvergüenza habrá, claro: son como plagas), desde los que se extendieran esos movimientos vecinales que, hartos de inmundicia, han removido lo que parecía inamovible y, por fin, algo de la honradez que -quizás, quién sabe, al no estar expuestos a "tentaciones"- del trabajador que toma sus cañas o sus cafés o su lo que pueda, a la sombra de unos toldos que arrancan del sabor de una vieja casa de barrio, digo, algo de "netol" ha llegado a Ayuntamientos y Gobiernos Autónomos:

Ahora lo que procede es ponernos, como al principio he deseado, a ORAR para que los que han dado en llamarse "emergentes" sepan, primero, asimilar la meteórica ascensión y arribada a la "peligrosa" POLÍTICA desde aquellas algaradas y acampadas callejeras y vecinales, y, segundo, con la digestión bien hecha, saber administrar ese "poder visagra" que, aunque ellos no quieran, van a tener para hacer Municipios y autonomías gobernables. Pero, por encima de todo, que no se ensucien, no se enmierden; deben de saber que los detritus de los corruptos ricachones, de derechas o izquierdas, huelen a mariscos, podridos, pero mariscos, y los de los del salario mínimo o similares que se les pueda escapar la mano, apestarán, de momento, a potajes de garbanzos, lentejas, habichuelas flatulentas... No sé que será peor: Vivir el hecho de la corrupción progresiva de un sano o seguir oliendo como antes, a fin de cuentas ya estábamos acostumbrados, nuestras pituitarias se hicieron fuertes hace tiempo.

De momento, y al día de hoy, me regalo estas rosas. Aquél que quiera que coja un pétalo (para que haya para muchos), y al que no le gusten estas tan rojas rosas pues... No sé, qué coño, a fin de cuentas estará en su derecho y aquello de sobre gustos...

En fin, gente amable, salud y fuerza...

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

25 Mayo 2015 (Encima, día de cobro, tú) 

Batiburrillo; picando en todo...

BATIBURRILO; PICANDO EN TODO...

(...de lo que se deja caer por mi azotea)

¿Alguien queda sin imaginar el rostro que puede tener la tristeza infinita? Aquí, el fotógrafo reportero de la Agencio REUTER, nos la tira a los morros. Pero no parece molestarnos. No hacemos ni una mueca... ¡Hacemos tan poquito, poquito, que apenas llega!

Aquí, sin embargo, teniendo esta feliz risa de rojo rabioso, la despreciamos por una nimia disidencia, quizás producto de algo de falta de entendederas o un ensorberbecido orgullo bastante incomprensible.

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En otro orden de cosas, y largando yo aquí de humanidades deportivas, una vez lanzado al aire de ojos posibles lectores críticos y releyéndolo, acudió a mí un asunto que me gustaría comentar: Habla el o los comentaristas en las retransmisiones de TENIS (No me vuelve loco este deporte -entre otras cosas porque yo intenté jugarlo  y no estoy en absoluto dotado para él-), explican técnicas, jugadas, posiciones del jugador, etc. Casi sólo veo tenis cuando juegan NADAL o FEDERER. Se encandila uno con la maestría con que ambos tipos emparejan "fuerza y colocación" de la bola. Pero el asunto que quiero tratar es que el suizo es "diestro" y el español "zurdo". Uno de los golpes maestros de ambos es "LA DERECHA", siempre dicen, "...magnífica la "derecha que ha colocado NADAL...".  Me costó algún tiempo ver claro y entender que el famoso DRIVE o CRUZADA o PARELELA, se refieren SIEMPRE A LA MEJOR MANO DEL TENISTA, es decir, que cuando comentan un excelente punto de DERECHA de NADAL, hay que traducirlo como un "izquierdazo fenomenal". Con FEDERER o cualquier buen diestro, la cosa está tirada para asimilar el comentario, claro.
Y uno se pregunta: ¿Por qué esto, como tantas otras "cositas" de los comentaristas, no las explican y aclaran? El muy novato (bueno, vale, "o novata") cae fácilmente en el cachondeo hacia el que habla: "¡Coño, ¿que no ve que le ha dado con la izquierda, qué narices dice de "derecha"?

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Anoche, sin buscarlo, me tropecé con el programa de la buena periodista PEPA BUENO, en la CUATRO. Entrevistaba a CRISTINA CIFUENTES y a ÁNGEL GABILONDO, por separado.
La Sra. CIFUENTES, no me ofreció nada nuevo, aunque no me cae nada mal (cosa que a ella, claro, le importará un huevo; a saber cómo le caería yo a ella). Nada, diferentes o similares promesas a las de todos menos, lógico, las de PODEMOS que, aunque han tirado el freno por puras ganas de "mandar", aunque estén tragando lo suyo por ello, para la tal CRISTINA, todavía huelen algo a "azufre". Pues muy bien. Sólo que la aspirante a la Comunidad de Madrid por  los PEPEROS, tiene la voz chillona. Y esa voz a mí me molesta bastante, aunque sea rubia y de buena presencia. En fin, ná.
Cosa tan diferente el ÁNGEL GABILONDO. Oigan, miren, es que no me sonaba nada de lo que decía a política "de tiempo de elecciones". Todo era humano y social (no socialismo). "La persona antes que nada y trabajar con ellos, trabajar". Hay que recordar que es independiente y no tiene, ni lo piensa pedir, el carné de PSOE. Aspirante a la Alcaldía de Madrid, sólo aspira -redundancia aposta- a "trabajar con y por los madrileños". 
Xe, un tipo excelente con un cerebro extraordinario y expresiones cortas, concisas y de una claridad asombrosa.

¿Por cierto, con el lío actual, ¿ya sabe alguien a quién o qué va a votar?

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Díganme, ¿la Diócesis de Madrid, ya le ha buscado un pisito de soltero/jubilado al SR. ROUCO, con asistenta externa y "suelto" para taxis, metro y autobuses? ¿Ah, que sigue en ese ático de millonarios que le pagan todos los católicos de Madrid? Vale, vale. ¡Dios, ¿es que ni el nuevo e interesante FRANCISCO va a poder con este elemento?

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¿Y del NEPAL, y de HAITI, y de los ahogados en el MEDITERRÁNEO,  y de los fundamentalistas islámicos que, además de hacer correr mucha sangre, se van cargando la cuna de toda la civilización occidental?

 Y es que, amable gente, desde mi terraza verdosa yo veo mucha cosa parda. ¿Será cosa de mi jodida vista?

El que pueda, que sea feliz, que no lo piense más.

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
18 Mayo 2015

Pensamientos depor...

PENSAMIENTOS DEPORTIVOS

(Y puede que se cuele algo más)

Y pienso y escribo sobre el inconveniente que representa en España el ser muy bueno en algo o campeón mundial de alguna especialidad deportiva, individualmente o en equipo. No se lleva muy bien aquí primero, el no caer en la envidia y, luego, el no aceptar la naturaleza humana. Desde los 16/17 ó 18 años es imposible estar en la primera línea mundial hasta, no sé, ¿los 50, los 60, los 70 añitos de nada?

Por suerte, y a pesar del rápido encumbramiento que se le da a cualquiera, tenemos gentes en estas élites que son ejemplos de sencillez, de autenticidad humana, hasta humildes. Yo tan sólo diría que, por bien de ellos esencialmente son gentes "normales", que trabajando unas habilidades con las que sin duda nacieron, pero que había que mejorarlas, ejercitarlas, perfeccionarlas, y, por ende, han tenido la inmensa lotería de tener a su alrededor el ambiente, repito, más "normal", marcado por el trabajo constante y callado en lo suyo para sólo lucirlo en público en los momentos de competición.

Citaré sólo algunos ejemplos que a mí me parecen extraordinarios, cuando lo verdaderamente extraordinario sería el que sus carreras deportivas, sus comportamientos humanos, su"normalidad", y al fin, su ejemplo, fuese lo común. (También de aquellos casos de los que confío en mi memoria -no tengo ningunas ganas de consultar nada, y el ojito de los..., mi vista, no me permite estar mucho tiempo ante esta pantalla... Bueno, aclaremos bien: el ojo, ¡ojo!, es el de la cara, ¿vale?-). 

RAFAEL NADAL: Un gran ejemplo para todo jovenzuelo que aspire a ser alguien en alguna especialidad deportiva. 1º: Trabajo y más trabajo; horas y horas de entrenamiento callado, sin alaraca alguna.
Desde, creo, los 17 o 18 años en los que saltó a las primeras posiciones, llegó a estar muy pronto entre los 10 primeros del mundo ("Top-Then", lo llaman -o algo así-. El caso es "anglofilizar"). Bastante tiempo en posesión del número UNO mundial, con -otra vez, creo- todos los "Maestros 1000" y los de "500". Casi rey absoluto del "Maestros" de Francia, el "Roland-Garros".
Ahora, pasados los 30 años, anda por el sexto puesto. Pero su forma de hablar en las ruedas de prensa, no ya su tremenda humildad sino su clara cabeza al explicar a las gentes que ¡NO SE PUEDE! ser siempre el primero, que está intentando recuperar motivaciones y fuerzas mentales que antes dominaba, que, en fin -él mismo lo ha dicho alguna vez-: "Es un ser humano como cualquiera". Tal cual es, ha desarmado el más mínimo intento de acoso y derribo como ídolo caído por parte de aficionados y medios de comunicación.
(Por si faltaba algo, y si no me falla la mollera, sigue residiendo en Manacor, con sus amigos y familia de siempre y, algo inaudito, a pesar de lo alcanzado, con su novia de toda la vida).

FERNANDO ALONSO:  Dos veces campeón del mundo de FORMULA 1. Para el magnífico piloto que es, ahora, desde hace un tiempo, no parece que le den el material que necesita para demostrarlo. Está claro que en este deporte, la máquina, el coche juega un muy importante papel. Pero como no soy cronista deportivo, ha venido hasta este escrito también por su forma de ser, por su gran personalidad y su sencillez humanas desde que a muy temprana edad ya manifestó su inclinación por los motores, los coches y la velocidad, y, llegado a la cima, siguió siendo un asturiano más de conversación fácil.
Éste ya vive más el mundo de la fama aunque, también, sin grandes "titulares".
Actualmente pelea por mejorar su bólido. Él, sin el concurso de la técnica y sofistificación mecánica de los coches de carreras, no puede repetir sus anteriores hazañas.
(Pero, tiene un "PERO" que para mí es importante, SI ES QUE ES CIERTA LA INFORMACIÓN que me llegó: Es residente en SUIZA. No es ilegal, por supuesto, sólo que para uno ya no puede ni debe "pasear" por el mundo de la fama deportiva el nombre de ESPAÑA. No, mi amigo, eso no).

MIGUEL INDURAIN:  El grandísimo fenómeno de la bicicleta, con cinco Vueltas de Francia, dos de Italia y de España no me acuerdo, no lo sé. Muy parecido, en su esfuerzo, trabajo callado y sencillez como persona, a Rafael Nadal. Dejó los pedales y se volvió a su pueblo navarro (Villaba, creo) callandito y en silencio. Tan sólo cuando han recordado quién fue en el ciclismo mundial y sus méritos y le han dado un premio u homenaje, ha salido de su normal pasar la vida y ha hablado algo, muy poco. Me parece que también casó con su novia de siempre, de su pueblo.

VICENTE DEL BOSQUE: Siempre me ha parecido una excelente persona que no cuadra en absoluto con, en su mayoría -no todos, por supuesto-, la banda de futbolistas que maneja de la selección española, que además de conquistar aquel Campeonato del Mundo de forma brillante -¿fue en Suráfrica, no?-, anduvo por el mundo entero dando miedo a todos los países por su excelente forma de practicar el fútbol.
Me imagino que el grande VICENTE no tendría ganas en absoluto de que, por el hecho de hacer bien su trabajo y, también, por qué no, saber manejar el puñado de buenos jugadores que se juntaron, pues va y le dieran un título nobiliario, no sé cuál ni me importa.
Como todas las buenas temporadas se acaban, pues ahora, al humilde señor subido a la Nobleza sin desearlo, la plebe encanallada ya anda tirándole flechas y pedradas.

LOS CITADOS SON los que a mí en particular más me llaman la atención. Mas no me olvido de, como equipo, la selección española de Baloncesto, di de sus magníficos jugadores a nivel individual (necesario citar a los hermanos GASOL a la cabeza). La campeona del mundo de BADMINTON; esa otra fémina, tremenda nadadora llamada ¿MIREIA BELMONTE?. Hay más, claro, bastantes más. Cómo no: esa fiera tan joven que encandila sobre dos rueda pilotando una moto a 200/300 kms/hora, el pequeñajo y simpático catalán MARC MÁRQUEZ, con ya, si no me equivoco, casi recién salido del colegio, tiene DOS campeonatos del mundo o más, no sé, entre las tres categorías, y que siempre anda con la risa o sonrisa puesta; ¿dormirá serio este chaval? Sigue tan juvenil y abierto como cuando su padre le regalo aquel juguete de dos ruedas que, montado en él, lo hacía correr de qué manera...

Sí que me quedan, sí. Pero lo que yo quería era resaltar a aquellos seres que alcanzada la fama y el reconocimiento mundial no se les embota la cabeza y tales vertiginosas ascensiones no se les suben a la cabeza, no los droga ni los hace engreídos, ni "tontosl'haba". Y también el hecho de que, aunque ha costado, por fin desde hace tiempo, España ya pinta, ya tiene su nombre y lugar en el mundo del deporte como país a no desdeñar para nada.

Me noto raro sin hablar nada aquí de política. Xe, hay que hacer el esfuerzo. Y para curar o suavizar el "mono", os dedicaré lo que podría ser un magnífico artículo y todo lo extenso que se quisiera, pero esquematizado en una viñeta de EL ROTO:

Dejadme que suelte sólo un "pedito", dado que la pesadez que nos hacen digerir diariamente entre prensa, radio y televisión con el muermazo de las elecciones del 24 de Mayo, me llenan de unas flatulencias insoportables, a veces, hasta me duelen las tripas:

Pregunto yo: ¿Para ofrecerse como candidato a lo que sea, es necesario volverse idiota y pasarse el día, días tras día, haciendo el gilipollas o diciendo memeces escalofriantes? ¿Por qué los medios no son más responsables y aunque no sea más que por vergüenza ajena, no censuran algunas -bastantes- chorradas, dichas o hechas por gente lela que pretenden mangonear el dinero público?
He dicho. ¡Buff, qué descanso!

AHORA DEBO DE PONERME MÁS SERIO y utilizar tinta color sangre espesa, sangre que corría por España por ríos sin contención alguna ni posibilidades de ello; corriente que ahora está detenida, estancada y evaporándose, y quieran los dioses que no corra de nuevo.

Quiero referirme al sobrenatural programa de SALVADOS, cuyo responsable JORDI ÉVOLE, nos ofreció una estremecedora entrevista con una miembro de ETA "arrepentido", IGNACIO REKARTE, que salió de la cárcel después de haber cumplido 22 o más años -no recuerdo-, aparte de por terrorista por delitos de sangre -tres muertes se le atribuyen y parece están probadas o confesadas-. Ya en sus últimos años de prisión, comenzó a distanciarse -y manifestarlo- de la banda terrorista.
Xe, gente amable, impactante, acojonante, sin que JORDI se dejara ningún rincón por decir o preguntar. Yo estaba ante la pantalla de televisión como estatua inmovilizada en el sofá, hecho piedra caliente, con un tremendo nudo en la garganta -creo que no tragué saliva en toda la entrevista-. Cuando terminó, me quedé igualmente paralizado que antes, en tanto la emitían. No sabría decir qué resultó más brutal, lo que golpeó más mis adentros, si las preguntas pausadas a media voz de JORDI dejándole todo el silencio, silencios aplastantes, a REKARTE, que contestaba cortas frases como arrastradas, susurradas con dolor, arañando su garganta o las palabras, espaciadas pero fluidas de ÉVOLE, o las arrancadas de lo más hondo del terrorista "arrepentido" en bajo tono de voz, cortas, las palabras necesarias sólo aunque brutales en la pequeña frase.
En absoluto lacrimógena ni trágica; el etarra soltó todo poco a poco, ya digo, con unos silencios que equivalían a todo un llanto o rabia seca, a cualquier explicación o disertación.
El reportaje más monumental que hasta la fecha he visto por televisión este año (lo recomiendo para quien lo quiera ver y escuchar recuperándolo por Internet. Claro, en la SEXTA, para mí la mejor cadena para estas cosas aunque flojee en películas, pero para eso está la DOS.
Echaron también, como colofón, comentarios de víctimas y gentes de la calle. La gente de la calle, lógico, explotó en favor de la entrevista tomándola como la más MIERDOSA VERDAD de aquella ETA criminal que algunos todavía justificaban.
La SRA. PEDRAZA, creo que presidenta de la Asociación de Víctimas del Terrorismo; un magnífico comentario del periodista vasco GORKA LANDABURU, al que ETA le mutiló las manos y quemó un ojo con una carta/bomba, luciendo los muñones de algunos dedos desaparecidos por la explosión cuando movía las manos para explicarse y a una SRA. (no recuerdo su nombre) también víctima de ETA por algún familiar. El periodista y esta última señora se han reunido con este REKARTE y algunos más. Lo del Sr. LANDABURU, hay que escucharlo, impresiona el ejemplo de buena humanidad que despidieron sus palabras. La otra SRA., primero se declaró creyente, haber hablado con REKARTE y también declararse incompetente para juzgar ni perdonar... (También hay que escucharla). Hizo honor -no como tantísimos otros- a su condición de creyente.
La Sra. PEDRAZA, repudió la entrevista rechazándola como que no se puede dar la voz en un medio público a ningún asesino.
Yo no más hablo de la entrevista porque soy incapaz de juzgar a esta mujer que rechaza de por vida a cualquier asesino -perdón, los de ETA, no eran "cualquier asesino", sino como el propio REKARTE le dijo a JORDI, gente joven, con la mente colonizada, que no tenían idea exacta de lo que hacían y, peor todavía, ni la razón.
No me puedo ni quiero imaginar siendo protagonista, directo o por familiares, de una situación así. No puedo tener la más ligera idea de cuál sería mi reacción ante esta entrevista.
Lo que sí afirmo es que tenía la impresión de que la pantalla del televisor, el aparato entero, se retorcían, se dolían. Era muy difícil soportar aquello.


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
13 Mayo 2015

En la soledad de la casa...

EN LA SOLEDAD DE LA CASA, PENSANDO.

(Durante otra pequeña y "penúltima" estancia en ALATOZ)

Y la cosa sucedió así:

Durante la pasada estancia que coincidió con la llamada Semana Santa última, se cruzaron dos coches por un camino forestal cercano al pueblo. Llevaban ya los faros encendidos. Justo en el momento en que ambos coches se iban a encontrar, cruzó el camino una piara de jabalíes; los más retrasados o que menos corrían, las crías -algo creciditas ya-, se encontraron deslumbradas y desconcertadas entre las luces de los dos coches. Los coches no frenaron a tiempo y entre los dos, atropellaron y mataron a unos cinco gorrinos. (Para dejar constancia, estos trompazos de jabalíes con coches no son nada raros en las cercanías del pueblo. Ningún vecino quiere golpearlos; el daño y destrozos que causan al automóvil son importantes).

Los hicieron analizar por veterinario, los trocearon y guardaron en frigoríficos para en breve hacer un buen festín en una comida con asistencia de mujeres (entiéndase "esposas").
Ya había sido invitado yo a la fiesta del PSOE (allí saben que cojeo algo de ese lado) y aunque no esté censado, me tienen, y a mucha honra, por amigo de ellos y del pueblo entero. Por mi cochina salud que, aunque sin ser grave, me tiene como a RAJOY, "jodido" de ánimos y pelín de físico, según dicen los medios que soltó el gallego subido a Presidente de la Nación, cuando se enteró del registro policial al RATO y ese simulacro de arresto. Pues bien, ya les había dicho que no era fácil que fuera a esta fiesta electoral en el pueblo el día 1 de Mayo recién pasado.
Pero ah, he aquí que el 28 Abril me llama adrede por teléfono a Valencia uno de ellos, da igual quién, podría haber sido otro, que tenía que ir el sábado, 2 de Mayo, que hacían la comida del jabalí, de los jabalíes.
Unos 15 días antes, por mi anterior estancia, les había enviado unas cuantas fotos que les había hecho con una nota de que algún trozo de gorrino se lo comieran a mi salud.
A pesar de la incomodidad que supone el no tener coche para estos casos y depender de trenes, taxis o de amigos de allá que me recojan y devuelvan, en este caso, poco insistir he necesitado.
Llegado el 1 Mayo ya celebrada la comida del PSOE, el sábado fue el fiestorro de los jabalíes. Hay que intercalar que estas gentes saben de sobra cocinar y preparar el guiso de esta dura carne, que una vez "blandita", como para bocas sin dientes, la pasan por el horno de un pueblo muy cercano (allí no hay horno)...
Bueno, para qué. Unos hicieron ajo (aquí lo llaman así, a secas. En otros lugares lo califican de "arriero" u otras cosas, según comarcas). Ensaladas, cervezas, vinos -clarete fresco y tinto-; de postre, "Montenevado", pastel que estaba finísimo y que había hecho la mujer de uno de ellos. Y el plato principal, rico, rico, rico; tierno, tierno, tierno- Comidas diversas y bebidas ya me salían hasta por las orejas...
Los demás días, hasta la vuelta (me llevaron a la estación de Albacete), ya fui rebajando en todo, pero la debilidad puede con el censurado jolgorio de mis sanotes gustos del buen vivir, y la forma de ser, comer y beber, aunque ya no los puedo seguir, me obligaban en la soledad -¡oh, gloria!- de mi casa con sabor manchego, no a digerir, sino a resoplar digestiones. Pero, leche, ni la televisión ni los ardores ingeridos me hacían caer en el tan beatífico estado de duermevela, y, de tal modo, después de repasar mis pesares, se me venía encima la mierda de mundo en el que vivimos y, en especial, el estado de estercolero de nuestra España. Por otro, debía de cumplir mi empeño en estar un tiempo sin hablar de RATO, de la corrupción y... Llega uno a certificar el hecho de que ni por el barrio, ni pequeños supermercados ni grandes superficies, que ya no queda en España suficiente papel higiénico para limpiarse. No, no es cuestión de andar siempre oliendo a esta mierda, sin poder limpiarse.

Inevitable, me iba por otros caminos:  

No es muy ortodoxo sacar a un hijo de la violencia con violentos guantazos. Cabe disculparla porque primó lo que llevada dentro de madre: De momento, ese negro día, salvó a su hijo de algún posible policía blanco de gatillo ligero.

Piensa uno, tal como en la viñeta de FORGES: ¿No han tenido "madres coraje" ningún "politiquero", ministro y demás seres que nos llevan a maltraer? En este caso, es que el pueblo queremos este tipo de madres, pero ¡para salvarnos nosotros! Cuando se porten bien y hagan cositas buenas y no digan mentirijillas, pues... que los dejen volver.

Para poder cumplir con ese esfuerzo de no escribir sobre "esa persona y cía.", cuento con el fenomenal apoyo de nuestra prensa escrita y gráfica (esta última de tiro seco y certero).

Pero aún con todo ello, es difícil y además, es imposible. Vamos a ver:

¿NO SERÁ PEOR, MUCHO PEOR LA SANGRE DE UN CORRUPTO  QUE LA DE UNA PERSONA HOMOSEXUAL?

La propia palabra lo indica: aquella persona que es o está corrompida, lo es y lo está hasta la médula... y su sangre, claro. Otra homosexual puede tenerla como todos, perfectamente limpia. Lo único que diferencia a ambas son sus inclinaciones: unas tienden a robar, mayormente a los ciudadanos, y a saquear Cajas de Ahorros, y los otros tienen querencias sexuales y amorosas por personas de su mismo sexo. ¿No hacen a todo el mundo donante de sangre análisis y otras pruebas previas antes de hacerle la extracción? ¿En el caso de tratamiento quirúrgico grave, no aceptaría el legislador agilipollado y apolillado la sangre de un gay?
En fin.

DA BASTANTE VERGÜENZA -AL MENOS A MÍ- que yendo por esas tierras del suelo patrio, te pregunten, como valenciano que me considero, por determinada gentecita o gentuza que, ahora más que nunca por aquello del año electoral, están ensuciando las pantallas televisivas y las emisoras de radio con su hortera presencia y su humanidad basta y habla grosera hasta hacer sentir vergüenza ajena. No más me faltaba el impresentable RUS (cuidado, de esta cosa no había prometido no hablar) que, para mayor escarnio, todavía aguanta en sus puestos políticos... ¡¡¿Ocurrirá que salgan de nuevo elegidos?!! Habrá que pensar si puede uno disimular algo que es de esta bonita tierra mediterránea...

¿PUEDEN SER TAN FUNDAMENTALISTAS Y CAFRES esas autoridades de mayoría CATÓLICA, del PARAGUAY, como para no permitir el aborto a esa pobre niña embarazada por violación de su padre? Por algo la IGLESIA CATÓLICA, que no el puro Cristianismo, se está quedando tan sola. Papa FRANCISCO, ¿a éstos no les das buenas collejas? ¿No los mandas a que aprendan algo de lo que puede ser eso del "espíritu cristiano"? ¡Ay, Saulo, Saulo, la que montaste, macho!

Hasta otra, buena gente.

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
6 Mayo 2015
  

Imposible aquietar...

IMOPOSIBLE AQUIETAR LOS PENSARES

(Retorcido, intrincado e hiperactivo sin posible cura, el cerebro no para ni cuando duermes -¿hay alguien que no tenga sueños?-)

O lo que viene a ser la traducción al roman paladino del titulo del encabezamiento: Uno siempre anda afanado persiguiendo un estado vacuo de su masa gris, dejarlo sin tanta estresante circulación vertiginosa de temas y que, por lógica, revientan en trompazos contra las paredes craneales a menudo por tan frenético trasiego, ahondar en temas, analizarlos, asumir los primeros resúmenes o rechazar cuestiones desde su salida a la plaza, cual toro que al saltar al ruedo desde chiqueros para su heroica y noble pelea se lo ve cojear, flojo de remos, mermado para enfrentarse a la viperina inteligencia de ése del capote que lo reta, citándolo...No. Nunca se llega a ese estadio como de flotar, algo así como lo que llaman nirvana, ese navegar ingrávido de mente y cuerpo que te puede llevar a alcanzar, éste sí, la imposible felicidad que no encuentra acomodo factible en el incesante fragor del vivir (pensar y actuar) del siempre algo o muy infeliz ser humano, dolorido de tanto verse obligado a librar una batalla que ya sabe perdida aunque no el cuando.

Hay que agarrarse como sea, y con ahinco -por favor, no aprovechar para el versito- a esa indomable voluntad del cerebro de plantarte en las neuronas el tema que a él le da la gana. Aunque bien cierto es que el bombardeo de influencias de noticias, hechos e historias que le llegan por pantallas, papeles y aparatos parlantes, es innegable y, a su vez en muchas ocasiones, tan bochornoso, tan punzantes los "sentires" que despiertan, que resulta casi imposible saltar o desterrar o ignorar la negra y vergonzosa realidad de la masa humana y separar, para con ello quedarte un rato, con lo que los genes de cada quién prefieren quedarse y tranquilizarse y regodearse un "tiempito". Es una pena que lo bueno que llega para en ello pensar, sea tan poco -aunque a veces sea enorme, maravilloso-. En fin, aporrean las puertas del laberinto de mi cerebro diversas cuestiones. Voy a procurar ir eligiendo...

Me empieza a bailar por la azotea el palabro LEGGINS al que, eligiendo, he dejado pasar el primero. Maniático que es uno, en lugar de comenzar por lo lúdico, ya se cabrea por el hecho de que no entiende la razón de ese nombre cuando en español corriente resulta que eso, que parece raro con ese sustantivo, son medias, calzas... Bien, contra esta colonización de cualquier idioma, aun siendo tan rico el español,  que es permitida, asumida y publicitada -según se dice ahora-, yo no sé por qué me tengo que cabrear si nada puedo hacer excepto chillar con palabras, o sea, nada. Para mí son y serán siempre como medias ajustadas como segunda piel para lucir en colores las macizas formas femeninas de cintura para abajo, desde esas lindas ninfas prometedoras, pasando por las jóvenes en almíbar y llegar hasta esas rotundas firmezas de las sabias y muy bien "curadas" en buen estado de madurez y que vienen a atraer cual golosa loncha aceitosilla de un buen "bellota". 

Los diseñadores de vestimentas o modas femeninas para cada temporada, no es que sean unos "pillines", son, así a pelo y a lo bestia, unos bordes que sólo piensan en acobardar al tipo masculino medianamente vitaminado de testosterona. Ay, esos culos altos, duros, respingones, en forma de pera... ¡Ay, ay!, que vemos ante nosotros y que de tan pegados a las nalgas no es que tiendas a pensar sino que casi ves el delicioso tanga de debajo; cada vientre con su correspondiente triángulo -y a veces, su raya al medio-, cada par de muslos... Y es que no más con un corto repaso al pasado reciente, estos tipos que "diseñan" pues sí, resultan algo o bastante cabroncetes. Desde la invención y la implantación de la famosa minifalda -cosa rara, esto fue de una modista,  una mujer, ¿o era algo más?. Ni lo sé ni se me ocurre ponerle pega alguna a esta "inventora" de tan frescales, divertida y juguetona pieza de colgar de las caderas femeninas, fueran con vuelo, plisadas o, ¡Dios!, ajustaditas y musleras -otra vez: ¡ay! Y es que las veo mientras escribo, ¡que imaginación más fuerte, carajo!-,  cuidado-, siguieron los pantalones ajustados -vaqueros o de tela; los que priman hoy en día son esos algo así como elásticos, o sea, como esos LEGGINS, "sujetacelulitis" y marcadores ellos con descaro y, diría yo, libertinaje provocador-. Más tarde, y coincidiendo con los épocas de fresquito, como las prendas para el frío provocaban poco, se inventaron el ahorrar en telas y tejidos de punto para mostrar y presumir por calles y plazas, con sol o con lluvia, la moda aquella de "ombligoalaire"; hay que reconocer que esta última, que aún perdura algo, iba desde el calificativo de graciosilla al de golosa y manoseable si los rodetes de cintura eran "jovenazos y lozanotes". Casi al propio tiempo, repito, como el viento era "frescales" y no permitía mostrar mucha carnaza bajo riesgo de lo que se llama "piel de gallina", vino aquello de "lo superior", xe, apretadísimo, hasta, de ser posible, imaginar o casi ver, el color  de los ricos botones de los pezones, "cagüento"...

Resumiré -para no maltratarme las meninges-, epilogando esta verdosa disertación, con que para el hombre, ya digo y repito, con su dosis adecuada de testosterona -y aunque el cuerpo o físico ya no responda a los mandatos de la testa-, decía y acabo asegurando que hoy en día es un mal vivir andar por la calle y, encima, respirando ya la Primavera -y no la de VIVALDI, ésta se oye y escucha, sólamente-. ¿Qué le contesta uno al señor médico cuando no hace más que recomendarte que pasees, que andes, que muevas el corazón -el tipo sabe que es de lo poco que queda "moviéndose"-? Pues sí, amiguetes, hay que contestarle: ¿ando, veo y miro y trago o me muero, con esos alegres alborotos callejeros, y tanto mareo y alteraciones "en paseando y tropezando", de un infarto provocado por el intento de salir de la tumba una próstata proscrita por los años? ¿Eh, macho, qué hago; viagra o similares a punta pala hasta morir en cualquier dulce coyunda? Como dice JOSÉ MOTA en uno de sus estrafalarios personajes, "¡ande, va'usté a la mierda, hombre!"

Pero esta cuestión, al menos en España -lo más visto por mí-, dado que andamos algo cortos de buen gusto -aquí no hay colores de cristales que valgan, o está una bien amueblada del coco o no lo está, y... "es lo que hay", pues te llevas unos sustos tremendos por la calle que para qué. Y es que, por desgracia, son bastantes las féminas que siguen la moda sin ser conscientes del cuerpo serrano que les ha tocado en el sorteo, o no tienen espejos en casa o madre, novio, pareja o alguien que le tenga un poco de cariñito del bueno, que le diga algo castizo pero bien clarito: "¡Pero niña, mujer, nena de mi alma, ¿tú te has visto?!". En fin, da la mismo, esta contrariedad tiene la fácil solución de una vez mirado, volverse rápido para no verlo y, sobre todo, ser caritativo y no buscar ningún tomate...

La amable gente que de vez en vez me sigue, ya habrá constatado de sobra que mi -otra vez- testosterona sigue dándome mucha guerra, aunque está tan escondida en no sé qué rincón de mi coco y tan censurada que cuando vibra, al parecer, no es reconocida por ninguna parte de mi cuerpo. No sé, o ya no se acuerda nada de ella y no sabe lo que es o los putos años han acogotado las fibras que deben responder a lo gris de arriba.

Pero sí que molesta, me molesta, esa idiota manía de alguna o muchas tontas del bote que enseguida te ponen en ese grupo denostado de los "viejos verdes". No voy a largar sobre esto, ya lo he hecho varias veces.

Sólo una cosa, al genial LUIS GARCÍA BERLANGA, del que era notoria su afición a lo erótico, que realizó la película TAMAÑO NATURAL, con guión con colaboración de aquel otro genio llamado RAFAEL AZCONA, contando como principales actores con un gran MICHEL PICCOLI, francés él, y de coprotagonista ¡una muñeca hinchable!, sí, esas copias en latex, creo, de una mujer de "tamaño natural" y que tienen el gesto pasmado con la boca abierta en forma de "O". Y, además, fue uno de los dos promotores principales de la colección de TUSQUETS EDITORES, de obras de literatura erótica llamada LA SONRISA VERTICAL, en cuya convocatoria del año 1977, al ganar el premio, despegó definitivamente ALMUDENA GRANDES, con su novela, que fue llevada al cine, LAS EDADES DE LULÚ (Por cierto, Almudena Grandes, desde 1994 está casada o es pareja, detalle que no importa, del también grande poeta LUIS GARCÍA MONTERO, fichado ahora por IU para la candidatura de Madrid -pero esto merece historia aparte-). Pues bien, a este gran cineasta se lo calificaba como EROTÓMANO; a nadie se le ocurría calificarlo de viejo verde.

No me quejo, yo es que no "he sido descubierto", y lógicamente un tipo normal no puede ser erotómano sino verde. Pues darle, hijas mías, si así os sentis felices y, peor, feministas radicales, allá vosotras. No me voy a enfadar, para mí seguís estando igual de apetitosas... "Casi" todas.

Ahora ya, por restablecer la hedionda realidad y dejarnos de bromas cachondas, debo de recuperar un color no tan de jarana.

Se me ha colado en el alma el recuerdo de una viñeta reciente, de dibujo y corto texto de EL ROTO, en el diario EL PAÍS, en la  que sobre un tosco dibujo de planicies como a manchas negras atravesado por unos meandros de manchas rojas terminadas en gotas que se difuminan en un vacío sin trazo alguno, escribe este magnífico periodista gráfico: "LA EMIGRACIÓN ES UN RÍO QUE VA A MORIR AL MAR DE LA INDIFERENCIA". Mientras lo leía y veía, sentí como el sablazo de las palabras del sorprendente talante del actual Papa, FRANCISCO quien, aguzando mi memoria, decía algo parecido a esto: ¡TANTO MUERTO EN EL MAR... ME VIENE LA PALABRA "VERGÜENZA"!

No estaría nada mal que como componentes de ese "ELDORADO", que ansían esos seres que se arriesgan y mueren en el Mediterráneo, creyendo en esa meta (lógico comparándola con el lugar o lugares de los que huyen), nos azotásemos un tanto las conciencias con la vista clavada en el suelo, incapaces de soportar eso que dice FRANCISCO, tan vergonzosa vergüenza.

Y por si faltaba algo, como es habitual, otra terrible tragedia natural ha hundido a uno de esos países llamados algo así como del "Tercer Mundo", NEPAL, pobres y necesitados de siempre, con muy escasos medios, ese maldito terremoto que, aún sin acabar la macabra palabra del "recuento" definitivo, ya rondan los 4.000 muertos y unos 8.000 heridos y no sé cuántos... y, y, y. Pero, tranquilos, las ONG's ya están allí, llegaron de inmediato... y casi todos los españoles que estaban allí, casi están de vuelta sanos y salvos, todos los que fueron allí de "turismo" con pasta gansa en la mochila y los que se daban un paseito por el Everest...

Lo siento, soy así. Y además de ser muy difícil a mis años, tampoco me da la ganar cambiar.

Eso sí, suavizando los encontrados comentarios de hoy, intentaré encontrar una fotografía que nos reconcilie con algo bello de la vida (que siempre será algún paraje o paisaje natural, porque en el humano es demasiado agotadora la faena)

  (Fotografía de mi amigo EL PASCO)

Él sabe sosegarse. El camino silencioso, con rumores apacibles del vivir del monte y sus escondidas delicias.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

27 Abril 2015

            

Una muy desigual....

UNA MUY DESIGUAL BALANZA
(Pensando, sintiendo, doliendo...)

Cuando a uno lo obligan a tragar, amordazarse, largarse, tumbarse, todo y más, tras presenciar lo retorcido, negro y siniestro de lo que ahora se dice -aunque  siente como patada en las gónadas y le pese a uno como plomo- "esto es lo que hay", se vea impotente, con predisposición a la ira y todo él sea fuego hirviente de un rojo casi colérico, la mente, coaccionada y censurada, no más puede que perderse en miles de pensares a los que no puede dar orden de parla ni de acción al cuerpo.

Como voy a hacer esfuerzos por estar bastante más de un "rato" sin hablar de RATO ni de sus anteriores ni contemporáneos para los que no se consigue insulto suficiente con el que calificarlos por haber dejado, tratado y tratar a España hasta vestirla como ese negro y dolorido árbol de la fotografía, pues eso, que en este entreacto -que me será muy difícil alargar-, mi mente deriva por espacios para ella misma nuevos, sin investigar. O sea, que me ha dado por lo que expongo:

Supongamos una balanza en cuyo platillo, sucio y negro, vamos dejando caer términos o frases como:

Corrupción, ladrones, sinvergüenzas, canallas, politicastro (no político, hay que pensar que alguno sano hay); mentirosos, xenófobos, homófobos; vallas fronterizas que hieren, gasto en armamento, gasto en municiones, en barquitos, en avioncitos, en tanques, en misiles tierra-tierra, tierra-aire, aire-aire; bozales a militares impuestos por los altos mandos; recalificaciones interesadas, sobornos, libelos contra los no afines al medio que los difunde; gallinero de Parlamento; Senado que nadie sabe para qué está o sirve; violencia de género (siempre estúpido término/definición para lo que pretende decir); despido en diferido; la "X" de los GAL; promesas de campaña electoral nunca cumplidas después; contabilidades "B"; "sobres" innombrales e "invisibles"; fraude fiscal, paraísos fiscales, amnistía fiscal; órdenes de brutalidad policial que resulta que nadie dicta; desahucios (siempre para los débiles); Sanidad ya sólo buena en boca de voceros del Gobierno de turno; Educación sin educación, ni medios, ni colegios; centros y barracones insalubres como colegios;  pacientes de hospitales en pasillos; 17 sistemas de educación para un mismo país; por lo anterior, total incultura de jóvenes de una Comunidad respecto de otra; nacionalismos cutres y nada progresistas; segundo o tercero (ya no sé) idioma más hablado en el mundo ignorado y odiado por dos o tres rincones de España, ignorancia supina al rechazar esa arma de entendimiento común; pensiones de mierda, salarios de mierda; engañifa en estadísticas de empleo, otra igual en estadísticas de afiliados a la S.S.; robo y saqueo indignante con "tarjetas negras"; respeto al ciudadano y no considerarlo imbécil o tonto con proclamas de grandes cifras; banca usurera y vampírica; negación de la dación en pago; tirar siempre la culpa al muerto; eludir responsabilidades; Ministros de "cosas" de las que no tienen ni repajolera idea; figurantes, coristas, perseguidores de la foto; huir de la humildad arrojándose al trabajo; saber lo que es el trabajo y no escalar sin haber dado en la vida un palo al agua; ansias algo ridículas o risibles de RH diferente a todos, exclusivo; diferentes regímenes de fiscalidad según el califato; racismo, culpar al inmigrante; impedirle la vida al desesperado inmigrante; abusos sexuales y pedófilos en general; 4o años cotizando y cargar con el copago; presumir de la mejor Sanidad -gratuita y universal- del mundo y creer que nos lo creemos los que la sufrimos; inepto, chafardero, lector en lugar de orador, barrios marginales, chabolismo; desentendimiento de los deberes humanos de ayuda y delegación en las ONG's; blanqueo de capitales; "presuntos" pillados con las manos en la masa; jueces y estamentos supuestamente  independientes, politizados; pagos y cobros en negro; "españoles y españolas" y el idioma, con su adecuada sintaxis. a hacer puñetas; alcaldes y concejales de mano larga o extendida palma arriba... y, uf, ¡hay tanto! 
Seguro que me dejo algo y también, en puridad, no sólo de España sino de todo lo que llamamos Occidente y en lugares donde interesan mil guerras cuando la industria bélica decae. Ya digo, añadid lo que se me pueda haber olvidado. Y, de paso, un recuerdo de pesar, algún llanto íntimo por esas tragedias tan repetidas como la de hoy mismo: Unos 7oo emigrantes cuyos ojos tan abiertos, asustados, de ver y vivir infiernos de hambrunas y sangre y machetazos y facciones fanatizadas de alguna creencia religiosa, que se han cerrado ahogado en el Mediterráneo entre Libia y la isla italiana de Lampedusa persiguiendo llegar a una Europa supuestamente salvadora. ¡Es todo tan lamentable!

En el platillo limpio de la balanza, buscamos cosas que acumular, con ansiedad de esperanza, de esa "mentirosa regeneración" que nadie acomete y con cuya mención siguen tomándonos por idiotas:

HONRADEZ; MIRADA Y MANOS LIMPIAS;   DEDICACIÓN CON MUCHA ENTREGA A LO QUE SE DICE SER; CUMPLIMIENTO DE PROMESAS QUE ARRANCAN VOTOS; AUTENTICIDAD CRISTIANA -DE CRISTO- EN LA MULTINACIONAL LLAMADA IGLESIA CATÓLICA; NO SABER MENTIR; DICCIÓN CLARA Y DIÁFANA DEL IDIOMA; MÁS HONRADEZ; MÁS CUMPLIR, ALGO NO SINO MUCHO AMOR POR LOS QUE SUFREN, CON OBRAS Y NO CON PLEGARIAS... ADEMÁS DE CÁRCEL, PRIMERO DEVOLVER LO ROBADO A TODOS LOS BOLSILLOS; DIGNIDAD DE VIVIENDA Y ALIMENTO PARA TODOS; MÁS DIGNIDAD EN SALARIOS; NADA DE ESTADÍSTICAS TRAMPA... MÁS Y MÁS HONRADEZ; MÁS EDUCACIÓN Y FORMACIÓN HUMANA...
Me van escaseando actitudes y normas y formas de ser y estar para este platillo. De ahí, esos puntos suspensivos que quieren gritar búsqueda afanosa. Pero nada, me estoy quedando sin apenas de qué tirar mano...

Y así las cosas, ni agrandando lo positivo con mayúsculas, el peso del platillo lleno de mierda apenas cede. Se nota algo, sí, en cuanto aquellos términos de HONRADEZ, VERDAD Y AMOR, engordan algo.

De este rosal, bañado con las rayos de un sol tempranero, deberán salir capullos que revienten en hermosas rosas de varios colores. Pero, ay, por algo tendrá las espinas: para defenderse de manos puercas y maltratadoras. Tal como Miguel Ángel Aguilar termina muchos de sus artículos: "ATENTOS"

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

19 Abril 2015

¿PENÚLTIMA ESTANCIA EN ALATOZ?
(Vivencias, pensares y reflexiones... y más)

Hoy, sábado, 18 de Abril del 2015, me he puesto como "el Quico", almorzando. He visitado el que otrora fuera mi asiduo "almorzadero": "CARMEN DE RONDA". De postres, TRES (3) chupitos de orujo. Estoy como en la gloria. Y que le den por cofa al primero/a que pase, por estar en el lugar y momento equivocados. Qué le voy a hacer, es muy difícil olvidar, de un día para el siguiente, los gloriosos almuerzos de ALATOZ con el grupo querido de amigos que me acogen (que son muchos y a los que en gran aprecio tengo) en el muy estimado lugar de la Mancha, de cuyo nombre nunca me olvido ni olvidaré.
(Por cierto, ni puñetera idea de quién era o es "El QUICO", aunque tengo por seguro que sería un ferviente seguidor de eso que llaman "pecado" los melindres y que se denomina, según el obsoleto catecismo católico, GULA, nefando palabro, válganme los cielos.
En fin, allá cada cuál; yo, ahora, estoy como un dios pagano, eufórico, panza llena y mente aromatizada y colonizada por sabios elixires... (¡Qué pena, se van evaporando...!)
En fin, ya. Vamos a lo que quería ser serio de hoy.

Lo de "PENÚLTIMO" es adjetivo para una virtuosa o perniciosa, no lo sé exactamente, superstición. Porque uno piensa -ojo, no sé si lo he escrito ya alguna vez. Es ventaja de los años cumplidos el obtener el perdón por las repeticiones, conste-, que la renuencia de las gentes a pronunciar la palabra "última", como tantas cosas, uno cree que es tonta, dado que si la vida es UNA y su final ÚNICO, ¿a qué tanto horror a esa "finitud" que definen y defienden los agnósticos, con la que me identifico?). Bien, el pensamiento es libre y singular y, ojo, no porque "ésto sea una democracia", frase imbécil que se escucha constantemente, sino por ser consustancial con el ser humano, aunque muchas veces la disimule u oculte.

A lo que hoy me importa: UN CUENTO SOBRE LA VIDA, lo que lleva a la libre interpretación doble de dos conclusiones:  "O la vida es un cuento, y no chino, precisamente". "O un retazo total y cortísimo, valga esta expresión y "ustés" perdonen, relato de lo que es, o puede ser, la vida; no lo olvidemos: la realidad siempre supera la ficción".

CUENTO (ya, de una vez, tanta historia y rodeo, leche):

Nuestro protagonista es un humano como la mayoría no tonta o la minoría algo sabia, a escoger. Es decir, era totalmente consciente de lo que la vida la iría regalando -hay que bien interpretar el sustantivo "regalo" o, por contra, maldecirlo-;  o poco a poco, o a lo bestia, de golpe, o sea, achaques, decrepitud, pérdida de facultades... En definitiva, lo que suponía que los años lo empujaran a la vejez y ancianidad. Pero nuestro hombre resultó ser de esos que llaman de "buena voluntad", traducido a lo cotidiano o vulgar, un inocentón que, con crianza facilona, creció y llegó a creer que toda su vida se salvaría y sería sustentada por eso que se ha dado en llamar AMOR ETERNO, o en su traducción diabólica, AMOR PARA LA BUENO Y LO MALO, PARA LA SALUD Y LA ENFERMEDAD y, lo peor de todo, eso de HASTA QUE LA MUERTE OS SEPARE (Por en medio de todo esto deambula esa terrible palabra de "esposa" -por lo barriobajero, "cadenas, grilletes..."). No nos alarguemos: Es  el caso que nuestro protagonista se entregó a esa promesa viperina del AMOR ETERNO.

Y cierto es, por qué negarlo, que le dio años y años de cumbres llenas de bienestar, felicidad y picantes sosiegos (ojo, vale la contradicción). 
Pero el maldito tiempo no se conforma con pasar sin más, sino que siempre se obstina en dejar heridas, marcas, huellas...
Unos diez o doce años años antes del derrumbe, nuestro protagonista comenzó a sentir en sus pituitarias un raro tufillo (Y es que -lo adelanto aunque no deba-, no previno esa cruel enfermedad del humano que se llama DESAMOR). El caso es que el instinto fue el que lo guió a encontrar en un lugar de la Mancha, cuyo nombre nunca olvida ni olvidará (ALATOZ, comarca bautizada como LA MANCHUELA), una modesta, pero con sabor, casa en arriendo.

El escape o refugio, a 160 kms. de su rutina y colaterales a la misma, era perfecto para el elegido amor eterno y él. En tal refugio, teniendo todavía restos de juventud tardía y últimas fuerzas de recién estrenada tercera edad, dejó horas y horas de lo que ahora se llama bricolage, poniendo especial empeño en una buhardilla que la casa tenía, dividida en dos habitaciones, para en una de ellas instalar su rincón, su refugio, su escape (y es bien cierto que en él escribió algunas buenas páginas producto de su afición escribidora).

   En tal tarea dejó muchos sudores y cansancios y hasta una lesión de menisco por la que tuvo que pasar por cirugía. Todo lo dio por bueno ante el renacimiento de algunos fulgores de intimidad de pareja (tanto en la propia casa como saliendo por esos campos manchegos, eternos de verde o rubio, según estaciones, como haciendo "vecindad" y amistad con gentes del pueblo en aperitivos o cenas al aire libre en terrazas con sano vientecillo, que, sin remilgo alguno los acogieron como a unos más de los de entre el pueblo (todo hay que decirlo: especialmente a él; ella era, digamos, algo más "rarita").

Todo se desarrollaba de forma encantadora en tanto eran él y ella y algún descendiente con, a su vez, descendencia, es decir nieto o nietos. Pero, ah, tomaron al pie de la letra -los que venían detrás y habían nacido de su semilla-, aquello de los "últimos serán los primeros", y, encima, se topó con que lo que él entendió y asumió como su amor eterno, su esposa -maldita palabra-,  que capitaneaba esa creencia. ¡Dios o dioses, no sé ya, hasta sin su refugio escritorio lo dejaron! ¡Hasta se vio obligado a ver por la televisión verdaderos bodrios de películas que atentaban contra la formación y educación de los nietos, y con el beneplácito de sus padres, hijos de él...! ¡Y ello "imponiéndolo": "Hoy vamos a ver ésto", decía uno de 17 -casi 18 años y con costosa y buena formación (¿?)- y palmeaba el último de casi 11 años... ¡Lo peor para nuestro hombre fue el ver, in situ, que sus padres, los padres, aparte de "no objetar ná de ná, ¡coño, también reían...!

Definitivamente asumió que él estaba fuera del contexto actual y absolutamente negado para entender ese presente estado de cosas de la juventud y padres no tan jóvenes. No; no podría entenderse nunca con ese, o este, sistema o estado de cosas: ¿Era él un caducado, un anárquico, estaba la educación y formación por él recibida pasada, olía a rancio su pensar, su entender la educación y el respeto; ya no servía ni pintaba nada la figura del abuelo "setentón", ni su forma de ser, ni el respeto a sus rincones, ni sus decires...? ¿Debía de estar callado siempre, "en su propia casa" para que los últimos, no se olvide, venidos por su semilla, lo arrinconaran, lo privaran de sus espacios y le hicieran constantes cortes de mangas en tanto los padres observaban y callaban...?

Un mal día, nada más despertar, notó el aire del pueblo húmedo, como enmohecido. Salió al patio de la casa y a la calle: una neblina cubría el pueblo. Raro en la hora que era, con el sol ya alto.

Previno el advenimiento del estado total de DESVENCIJADO al que se abocaba lo que en un principio acometió como una blancura resplandeciente de alumbramiento de una nueva esperanza, de un rehabilitar con este sol y luz claros y sanos de esa Mancha española que había llegado a amar. Los tiestos se iban vaciando y derrumbándose los mamparos

Luchó, pero no pudo. Todo apareció desmoronado, DESVENCIJADO.

Como final de este pequeño cuento, debo narrar que el protagonista, nuestro un tanto inocente hombre, decidió emigrar a algún país oriental, quizás China. Él había leído de historiadores y ensayistas que allá, en China, la figura del abuelo era venerable, se le debía respeto a su persona y a sus cosas, él, el anciano de la familia decía la última palabra... ¡y ésta se obedecía sin más! ¡Joer, qué maravilla! La esposa, desde su nacimiento, tenía inculcado el amor eterno al hombre que le tocara (tal vez, o sí, seguro, esto sea "pasarse", pero no dejaba de ser una bendición; sobre todo eso de apoyar sus razonamientos, su carácter, su SER en definitiva).

Sí, lo que el lector se imagina (con dos opciones, ojo) como final de la narración: O el confiado hombre juntó fuerzas y corrió a China a adoptar a alguna familia sin anciano o -lo que es más probable- quedó tranquilo en su rincón, cual villano sin serlo, mandando uno tras de otro, a la mierda o todos sus descendiente maleducados y que tan mal asumían la formación que todos les pagábamos. Ea.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

18 Abril 2015