jueves, 11 de agosto de 2016

WOODY




SÍ, WOODY ALLEN.

Y en esta ocasión, sí que merece un comentario previo, o prólogo, que espero no os resulte muy coñazo.


(Contraje matrimonio, o lo que sea eso, en 1969 -¡buen número, ¡¿eh, pillastres?!-. Desde ese mes de Septiembre hasta ahora, contad los años si queréis; yo es que me agoto totalmente. (Sí, eso: 47 años). Qué diferencia de maridaje de un buen vino de cepas españolas con cualquier gastronomía de nuestra piel de toro. Si lo aciertas, el aroma, el sabor, el bienestar de esta última unión te dura tal vez miles, miles de años. Puedes hasta morirte, como dice el canto "con un grano de uva en el paladar y que te entierren al pie de una cuba, trailará..."¡Pero sin compañía, eh, no vayamos a jodernos la eternidad!".
Ya me estoy liando.
Y ahora viene el meollo inicial de la cuestión: Yo estaba muchos años ya hasta el gorro de mi sofá del salón, me resultaba incómodo con un sólo brazo y siempre buscando acomodo para el otro que se perdía en el nerviosismo constante. Y, lo más importante venía por las noches, hacia allá las 21,30 y 22 horas (¡Qué fino, ¿Habéis visto ustedes/vosotros?!) ¡Ah cojones, ¿es que había forma de ponernos de acuerdo los matrimoniados en el XVIII, en qué película era buena y cuál una mierda? Yo tenía desde hace mucho tiempo, una frase clavada en el alma, cual puñal en Corazón de Purísima, una frasecita que, de pronto volaba de los labios de mi doña, como si no se dirigiera a nadie y como sin mirar, tampoco, a nadie ni a nada: "!¿Es que no hacen otra cosa?!".
Las mujeres que, con sus iniciativas expeditivas te pillan siempre cagando, son así, quieras o no. Cuando uno lleva cabreado meses, meditando una salida, siempre con escrúpulos y miedos, en un plis plas de una semana, aprovechando cualquier jolgorio, solucionan, hala, te adelantan por la derecha, resuelven el atasco y el problema: O se largan sin rabieta alguna: "!Adiós, amor, ahí te quedas!" Uno pone cara de idiota, como siempre, y se le queda colgando el labio inferior, en mueca más espantosa aún que la de idiota.
Pues bien, la solución a una de tantas desavenencias compartidas durante cualquier período de 24 horas de cualquier día de hace quinquenios, la señora lo solucionó en un glorioso día de Reyes de esas fiestas tontas de cada año. !Toma ya, una televisión plana para que te la cuelgues en la pared de tu cuchitril (afortunado fui porque no dijo "para que te la cuelgues de los cojones), con tu viejo y cómodo sillón orejudo enfrente, a la otra punta de la casa, lejos del salón y de mí, y ves lo que te salga cada día del morcillo, morcillón ya!
!Oiga, Vd., de ofensa nada, ¿eh? "mano de santo", o mejor: "Hecho de Santo@"

Y ya esto deviene en el meollo de la cuestión y en la razón del "título" de esta entrada (WOODY).
En un eso, como en una sorpresa, me encontré con una televisión para mí sólo y lo mejor de todo: con el PODER (el mando a distancia en mis manos y a mi santa discrección) - ¡Oh, maravilla!-. Es como si hubiera recuperado algo así como un pedacito de mi propiedad intelectual. Yo ponía lo que quería y accionaba el mando como me daba la gana. (Más de uno que me lea con sonrisa de conmiseración, y que no más tenga un aparato en su casa, sentirá envidia, y de la normal: "mala"... !Te jodes!" 

Y la cosa es que de nuevo he reiniciado el ver buen cine y descubrir y redescubrir a directores de cine extraordinarios y, por encima de todo, sus guiones (literatura), su extraordinaria dirección de actores que en otras muchas películas "no los veía", sus encuadres, sus maravillosas direcciones de fotografía, sus... !xe, una gloria!. Total que llego a uno de tantos (al menos, subjetivamente) que a mí más me seduce: el grandioso WOODY ALLEN. Atención al dato: 80 tacos y sigue esribiendo, dirigiendo, localizando exteriores y, por si se aburre, tocando el jazz; y todo esto en los períodos de un año: !A filme por año! (Y encima, así, entre nosotros, para mí que folla todavía como un jovenzuelo ).

Por no andar con rollos, me acojo a mi cultura adquirida de muchos años de currelo en el sector financiero; o sea, apartados y sinopsis. O sea, intentando ir por orden:

a) Con todos sus años a cuestas, organiza el lío y se casa con una hija adoptada. Lo que para muchos puede ser una obscenidad o motivo de, como mínimo,  escándalo o  anatema, a mí me parece una genialidad y un acto supremo de libertad individual.   


  

(Como un "intermezzo" -¿se escribe así?- WOODY, te dedico esta foto. Anda, leche, tócale un solo de clarinete como tú sabes y siguiendo el ritmo con la rodilla y el pie)

b) A mucha gente -mi doña entre ellos- le molesta ese "titubeo" tan original cuando en sus películas interviene como actor y larga largos soliloquios o parrafadas. Sabe escribir -y muy bien- y es consciente de que las parrafadas no salen sin pensar, de una y sin dudar, como mínimo, de lo "que se va a decir" (!cuánto mejor nos iría el mundo si la gente dudara o, al menos, pensara en lo próximo que va a decir!).

c) En la mayoría de sus bandas sonoras suena el jazz, el blues, lo que convenga, pero siempre con esas notas entrañables, calientes. Me encantan.

ch) -yo sí la cuento-. Es uno de los directores de cine que más utiliza las cámaras al hombro del operador siguiendo a los personajes. No los instala, normalmente, frente a ninguna cámara, ni de lado, ni de escorzo. Esto le hace hacer planos secuencia larguísimos -imagino agotadores para los actores- porque durante equis minutos, estén de espaldas o como sea, saben que el objetivo está encima de ellos. Según opino yo, esta forma de dirigir le permite prescindir de "figurantes" cuando le toca soltar su parte a cualquier actor: enfrente no tiene a un marmolillo sino a su parneja de rodaje.

d) En poquísimas ocasiones me ha parecido que utilizara estudios: Sólo escenarios naturales e interiores de pisos o apartamentos auténticos (Nunca puede faltar su toque, en la decoración de cualquier habitación del rincón o largas estanterias atiborradas de libros -¡bien WOODY, coño!-.

e) Prácticamente, todas sus películas, tienen el sexo presente (el reprimido, el mal entendido, el cansado por la repetición de pareja, el de viejo-joven-jovencita-vieja, el hastiado por la costumbre... ¡el que sea! Pero nunca, yo al menos, le he visionado una secuencia, ni larga ni corta, con planos de los actores con sexo explícito. (Se lo tiene que apuntar en el lado del buen gusto) Con las conversaciones entre la pareja sobre el tema, le sobra y le basta, sí señor. (Conste que en ocasiones, su buena literatura para los diálogos, hacen estos intercambios de opiniones, sobre el sexo conjunto o cornudo, más que explícitos en la mente del buen espectador).
(Hace unas noches visioné de nuevo DELITOS Y FALTAS. Uno de los protagonistas era el propio WOODY, y en un fraseo sobre el sexo -creo con MIA FARROW-, "mi amigo" le suelta: "Llevo lo menos siete meses de abstinencia, desde que penetré en una mujer al visitar la estatua de La Libertad". Por cierto, en esta película, se proyecta aparte de alguno de sus habituales actores, la propia MIA FARROW y ALAN ALDA, aparece, en un papel importante, MARTIN LANDAU sin que me hubiera llamado  atención especial en ninguna de las anteriores, o posteriores, películas en las que había intervenido. Pues bien, en ésta, no sé qué "repaso" inicial le da WOODY, que ha sido la primera vez, en toda su filmografía vista por mí, que me  ha llamado la atención su interpretación)


   
(No es ninguna calle de MANHATTAN, sino la Plaza de la Reina de mi ciudad, VALENCIA. Cada ciudad en lo suyo. Al menos, desatasca tanto negro sobre blanco y tiene una leve similitud con el bullicio de la ciudad que tanto ama WOODY: Ea).

f) También he notado que suele hacer planos secuencia largos, sea con dos actores o con más. Los sitúa a todos, los encuadra, dice "¡Acción!" y allí, cámara quieta, como enfocando un escenario de teatro, cada cual larga su papel. A veces. me han parecido secuencias de 5 minutos o más. Como alguno se despiste o se mueva o desencuadre, hale: ¡Otra vez, vamos!.
(Esta forma de filmar la he visto muy poco, la veo muy poco. Sin embargo, en un director español, injustamente denostado por algunos sectores, JOSE LUIS GARCI, en una película, por cierto rodada en blanco y negro, suya que se desarrolla en el Norte de España -lo siento, no recuerdo si Cantabria o Asturias; ¿quizás Galicia?-, hay una secuencia larguísima de una conversación entre actor y actriz, sentados a la mesa de un bar de pueblo con fondo de luz de ventana a la calle, -siento mucho no recordar bien, aunque creo que eran BELÉN RUEDA y ALFREDO LANDA o JOSÉ SACRISTÁN-, enfocando tablero de la mesa con las consumiciones, sus bustos de perfil y con un diálogo que se hace eterno, sin que, para nada, se mueva el enfoque de la cámara, como una muerta captando una ficción que, veas tú, recordando malamente la película, como suele ser habitual en GARCI, podría ser perfectamente real).

g) Sí, podría seguir buscando y buscando en la Wikipedia, pero soy algo contrario a ello, salvo para datos muy concretos. Si se escribe, hay que exprimirse un poco la masa gris y no simplemente "copiar y pegar".
Lo que quería decir, creo que ya está dicho. Me gusta el prolífico WOODY ALLEN, y ya está. Me ha dado por escribir sobre él y mi afición al buen cine, aunque la pereza de la edad me mueva cada vez menos de casa. Pero con mi pantalla grande en mi cuchitril y sobre todo el "mando en mis solas manos", no es que esté viendo magníficas películas no vistas antes, sino redescubriendo matices de aquellas que yo recordaba como buenas. La madurez actual, me lleva a visionarlas mejor, con mucho mayor detalle.

EPÍLOGO NADA NECESARIO, PERO YA  QUE SE HABLA DE CINE:

Cualquiera tiene en su vida cosas o personas fetiches.
Bien. Yo, en cuanto a cinematografía, estoy prendado de SANDRA BULLOCK. Nada despanpanante pero se acerca mucho a mi tipo de mujer: Sencilla hasta que te fijas a fondo y le vas descubriendo encantos -o los descubres o te los muestran-. Ea, dicho queda.

Hay otras dos, MARIBEL VERDÚ y ELSA PATAKY. Cada una a su estilo (MARIBEL encantadora; ELSA imán de miradas) me tienen pillado. Aunque, según la que sea, por su anatomía fabulosa -sobre todo de espaldas, ¡que fino soy, ¿eh?!-, sólo me hacen pensar en temporadas locas y furiosas de aventuras. En ocasiónes, en una sola noche -no es egoísmo, es que creo que me vendría justo.

También tengo mis actores masculinos, pero en el mundo actual, que en seguida te etiqueta, prefiero que me tachen de machista que no de gay, sin ánimo peyorativo para nadie; con todos me trato; y bien.

Por culpa de la vista, esto me ha costado la tira de terminar.
No sé cuando volveré por estos pagos.
Dicho lo escrito, ahí os quedáis, buena gente.


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
11 Agosto de 2016.

  





jueves, 4 de agosto de 2016

LAS FOTOGRAFÍAS MÁS QUE HABLAR,
"DICEN, TRANSMITEN"









Para que "los entrantes" sean de los buenos, aquí traslado trabajos hechos en estudio, por el profesional PEDRO MG  de dos de los nietos de mi hermano PACO, hijos de su jaranera y salerosa hija ANA BELEN (Por cierto aquél que conozca a esta parte de los míos, apreciará sin duda, primero, en seguida el parecido de la bella ROCÍO con su madre y, segundo, la revolución que puede llegar a ser CAYETANO).

Ahora os pasaré de las mías, de mis nietos.
(Salvando los abismos y demás, si el genio aragonés GOYA tuvo su etapa "negra", yo, como el que dice, hace tiempo he vuelto a mis principios, al B.N. que, a fin de cuentas, así es como anda mi ánimo).





Son los dos mayorotes. Al día de hoy, 19 taquitos, bah.
Por orden de aparición: ALEJANDRO y ÁNGEL.
(Me encantaría cogerlos un día con confidencias. ¡No! No sólo por envidía; sí, quizás por la curiosidad de comparar tiempos. ¡Joder, 19 años; quién los pillara!)


La belleza, el nervio, el no parar: MARÍA, 17 años

GISELA,  16 AÑOS, belleza disimulada y muy independiente, sosteniendo sus pesarosos  pensamientos.


SERGIO, 14 años. Sensibilidad interior, algo introvertido.
(Un consejo, gran SERGIO: ¡cuidate esos labios y no mires muy de frente a las "nenas"; alguna te puede perder! Ojo, chaval, tu abuelo, éste que escribe, sabe de eso... -me parece que tu padre, también-)


ANDREA, 12 años. ¿No lo dice todo la pose? ¡Cachondeo, va, coño, abuelo, tira de una vez!
Personalísimo elemento que, mira tú, por dónde, y a pesar de los pesares, está saliendo bien.


ALBERTO, el nuevo e inesperado REY de la colla.
Aquí tendría unos SEIS meses.
No conoce el llanto ni el pataleo, solamente la simpatía y las risas.



Ésta os la regalo por aguantarme y para desatascar un poco todo el Blanco y Negro (Está en color porque no la he hecho yo) Esta alegría en forma de criatura, ALBERTO, está captada hace poco y el próximo día 26 de este mes de Agosto ya cumplirá UN AÑO.



(Pues a pesar de todo lo anterior, mis ánimos no levantan... ¡Claro, coño, a mi edad, sólo con estímulos de ternura, ¿quién levanta algo?)

Os dejo, buena gente.

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
4 Agosto de 2016 (¡leche, ya me han cargado la tarjeta!)

martes, 28 de junio de 2016

¡¡ FELPUDO !!

(-Ni más ni menos-)


(Pues sí. La mala leche me inunda. No os acerquéis demasiado. Estamos copiando -quizás, no sé, por ser más "europeos"- a una ITALIA cambiante permanente de Gobiernos y de elecciones continuas de hace ya bastantes años. Los "españoles, muchos españoles y muy españoles" del ínclito mister RAJOY, no podemos ser menos... Y se pregunta uno, en tanto caga por las mañanas -si puede- recién levantado, pensando, forzando el tracto intestinal y con alguna gota de sudor por la frente resbalando y sentado en el trono: ¡¿AGUANTAREMOS UNAS ELECCIONES MÁS?!.
¡desde luego que yo, no!)


Los timoratos que se cagaron de miedo con los "demonios comunistas", mayormente gente de bastante edad y algún que otro iletrado, creyéndose la idea oxidada, y hace años en los desguaces, del Comunismo de MARX y Cía. ¡Por el Dios del pequeño CAÑIZARES, yo creía que la estupidez o el analfabetismo se había terminado en ESPAÑA... ¿NO?!.
Pues hala, id abonándole el camino el tipo que, de seguir así, vendrá muy parecido al de la viñeta siguiente, pero éste autóctono, más rudo, en lugar de con una AK de no sé cuántas balas por segundo, homofobia, xenofobia, vendrá con una inmensa ristra de camiones cisterna llenos de mierda. Porque ahora, con este resultado repetido, todo se calmará, "SE ESTABILIZARÁ", seguiremos soportando leyes absurdas de educación, leyes mordazas, corrupción, "Ritas" aforadas, más corrupción hedionada (cada semana un caso nuevo...) Es decir, las barricas de mierda estarán quietas, nadie las removerá, serán fondos inmensos de fecales restos que, si esta gente que "dice" que ha ganado (ya veremos como cojones forman gobierno y, encima, pueden gobernar... -¿o va a resultar que todo, todito el Parlamento, se ha cagado encima?-) No lo olvidemos, si no se remueve,  atufará lo suyo, pero, ay, en cuanto la agiten...

También deberíamos pensar en si tenemos claro el oficio/estudios/trabajo que tuvo el "Gallego Impasible". Yo no me creo que haya ejercido de Registrador de la Propiedad. Aseguraría que su trabajo/formación fue -y, maldita sea- lo sigue siendo "SASTRE-ESPECIALIDAD PATRONISTA DE TALLAS ESTRECHAS, o "recortador" DE TALLAS; por cojones, con tanto recorte/recortes en todo, apretones de cinturón, sueldos y empleos de miseria de sueldos y ninguno, o casi, fijo y a tiempo completo (sí muchos, para muchos españoles... ¡pero de mierda!), lógico, la gente ha tenido por narices que demandar tallas estrechas... -¡si no fuera por la cerveza, la bollería y demás, qué pocas barrigas y lorzas veríamos! 
   

(Del gran estado norteamericano se puede esperar todo lo bueno y también, ¡me cago en la leche! cualquier estrambote -¡¿Alguien puede imaginar aquí, o en  cualquier lugar mínimamente decente, que un tipo como éste podría haber llegado hasta donde está y que su jefe, el mismo MALIGNO, no lo frene? Llegará adonde quiera) El mundo, ay, DIOS CATÓLICO,  ¡cuántas veces pienso que haciendo "castillitos y más castillitos" se TE ha ido secando la arena y se están desmoronando. A mí, a fin de cuentas, me queda poco, pero, ¡coño, ¿y a mis hijos; y a mis nietos...?!


En fin, que entre unos y otros, yo al menos, ya tengo provisiones de vaselina, porque el mundo -no sólo España- se está llenando de supositorios enormes azules (aviso: no son "viagra").

Como para poner la guinda, los de la Rubia Albión va y me salen con "LA SALIDA" (no sé inglés, no sé y me importa lo que no tengo -tres huevos-. Hablo, siempre que no me despisto, en español, y eso de "brexit", gente amable, ni puta idea). Ahora bien, de los ingleses, según mis estudios y lecturas, salvo tres o cuatro escritores extraordinarios que he leído, siempre he tenido la idea de que son algo o bastante raritos... ¡siempre a la contra, coño! Ahora puede que les cueste más a sus gordos y gordas (¡al final te lo pegan todo!) esas enormes barricas de cerveza que se zampan en nuestra costas mientras se les orea el estomago, las tetas o los escotes.


El genial reportero gráfico ROS, en EL PAÍS, lo explica más rápido y mejor que yo. 
  


Bodegón en el hueco de la cocina de "MI" pueblo manchego, donde instalamos la estufa de cáscara de almendra... ¡Tiempos aquellos!


(Todo este arrebato -cosa rara en mí, últimamente- me ha venido porque aunque tengo capacidad de "ENTENDER" -contar votos lo sabe hacer todo el mundo-, a lo que no llego es a "COMPRENDER"; con lo que ha estado cayendo, según huele Valencia y España entera, cómo ha podido suceder esto... ¡¿qué somos; cómo somos; no vemos; no notamos el pitorreo y las pedorretas que nos hacen; no...?!
Esta última parrafada me conviene exponerla, por si alguien furibundo me contesta o comenta. Nunca digo nada, pero ahora, no sé, no sé. Y es que me siento como un FELPUDO en el que antes de entrar en sus "despachones" de "no despachar ni solucionar nada si no es con la tijera en la mano, los señoritos@ se limpian la mierda de la suela de sus zapatos. A veces, como no pueden limpiarse tanto, llaman a un propio (¿hay también que decir propia?) para que los tiren y les compren otros, hay al lado mismo, en la esquina, si es que no pueden rascar tanto)

Ea... ¡Buf, qué descanso (sólo que yo cago donde se debe y no encima de nadie)!


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
28 Junio 2016
  

sábado, 11 de junio de 2016

VACUIDAD FÁCILMENTE RELLENABLE.

Soñaba yo hace una noche que dormía,
y en el sueño soñaba con PACO,
"PAQUITO".
Y yo en el sueño, le preguntaba:"¿Estás
 bien, PACO"?.
Me respondía él:
"Che", mejor que nunca,
 nom fa mal res, no me molesta ningú,
Pense, que así deu manar algù
mon gran.
Todavía, aunque ya tranquilo, 
llegué a contestarle:
"¡Y ojo con el trato que recibas.
Si no, ya sabes, llama el ARÁBICA!
Pediremos explicaciones a QUIEN sea.


(PACO, PAQUITO", EN  LA CELEBRACIÓN DE SU 95 CUMPLEANOS - en nuestro Bar/Cafetería, ARÁBICA -las dos fotogracías-)




Con sus 95 años a la espalda -que tal parece que no le pesaban- ha muerto este gran-anónimo-pequeño hombre, FRANCISCO SENENT (¿o es sin "T" final, Paco? Nunca lo he sabido bien. Pero también sé que a ti te da igual.

Espero, deseo -o deseamos todos los que casi a diario tratábamos contigo- que te hayan destinado a un sitio acorde con tu personalidad, tu picaresca, tus siempre enormes ganas de vivir -y recaudar algún besito carrillero de la primera hembra joven -o madura-, tanto da: eran labios femeninos, que. traspasando el umbral del ARÁBICA, entrabas en él  y la saludabas. ¡Qué coño, hacías bien!. O sea, digo, decía: Espero que no te hayan destinado a algún rincón muy aburrido de lo que llaman Cielo. Por supuesto que tu vida, entera, se merece ese Cielo, pero, hombre, Dios, por favor, ¡dáselo un poco divertidillo y picarón!.

Dicen las lenguas lenguaraces que cuando uno muere, no muere definitivamente hasta que no quede algún "viviente" que lo recuerde. Tú, de momento, querido PAQUITO, tienes un montón que gentes que, por ley de vida, te sobrevivirán muchos años, (y si no es así, será cualquier putada habitual de la VIDA), y ésos, entre los que me encuentro, en tanto sigamos yendo al ARÁBICA, dejaremos, quizás por intuición o  raro respeto, el último taburete de la barra, libre... "por si baja PAQUITO, que siempre se sienta en él".

95 años de una vida plena, y sana. Creo que, por las historias tuyas que me contabas, gozando de ella, !viviéndola a tope! Y con una salud y mente despejada puramente envidiable hasta ese último día o noche en la o el que te hicieron abonar, (la puñetera Vida), una pequeña pero inadecuada factura por no sé por qué, siendo que TÚ siempre has sido enamorado de la vida... En fin, no lo sé. Estas cosas...

Espero que a SAN PEDRO, no le hayas hecho la misma pregunta de todos los días que aparecías por el bar: "¡¿Se puede pasar?!" Pregunta tuya a la que yo, al menos, e invariablemente, siempre te contestaba: "!Coño, PACO, si ya estás dentro, ¿qué reguntas?" Pues el tal PEDRO de allá arriba, te dirá más o menos lo mismo, pero con más cachondeo: "!Pasa de una vez, coño, tanto tiempo esperándote!".

Amigo PACO, PAQUITO, ¡cago en la leche! !Te has llevado la "insignia" del barco ARÁBICA. Dime, dinos: ¿Dónde encontramos otra?
¿Sabes qué? Que da lo mismo, el hueco de tu taburete estará todos los días vacío y LLENO a la vez. No serás material, pero se olerá tu esencia... "¡Yee, ¿ y el cafetito, va o qué?.

(PACO, "PAQUITO" en su 93 cumpleaños. -Sí, también fue marino-)

¡ADIOS Y HASTA PRONTO, PEQUEÑO Y PÍCARO GRAN HOMBRE!


DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
11 Junio de 2016


viernes, 3 de junio de 2016

MÁS COSAS O COSITAS MÍAS.

(Con su pelín de acidez, claro -nunca me han dicho que yo sea dulce... -bueno en algunos momentos que nos os importan, ea-)



(No es mi intención, con esta viñeta, atacar o herir la sensibilidad de cualquier seguidor de "sus símbolos". Allá él y cada cuál. Yo sí que sé lo que pienso sobre lo que este gran periodista gráfico, EL ROTO, quiere decir. Pero opino que, como está tan cacareada la llamada "libertad de expresión", que tantas veces se confunde con eso que es, llanamente, "mala eduación" -¡toma pareado!-, si que puedo expresar aquí mi opinión de que al amparo de los colores de una tela no se pueden cometer las animaladas, tropelías y, lo peor, verter sangre humana, esgrimiendo estas enseñas.
Buenas).

VAMOS CON OTRAS COSITAS:







La playa de BENIDORM, en un atisbo de "desértica" de gentío, y agarrando la instantánea con suerte en un atardecer armonioso, puede ser casi tan bella como -creo yo- captan mis imágenes. La vacuidad aligera mucho y, sobre todo, limpia... Sí. limpia. Lo llena todo de promesas para el día siguiente. Promesas iguales a las del día que termina que, al menos para mí, no son nada atractivas.
Ahora, lo que queda es la tarea del recogedor de hamacas y sombrillas. Pero... -¡ay, con mis jodidos "peros"!


Éste es mi "pero": Lo más real del desarrollo monumental de este inicial pueblecito de pescadores besado por las espumas del Mediterráneo, ha devenido en esto en su muy mayor parte: Un abigarrado horterismo de turismo foráneo, residentes extranjeros (ingleses, alemanes) y turismo, cómo no, además del de afuera, del nacional normal e inundaciones del Imserso (tienen derecho y puede que se lo merezcan, no les niego nada, no más les pido un pelín más de educación, dignidad y comportamiento "aseadito").

En fin, no puedo dejar de tener presente que esta crítica mía, acertada o no, se la puede tumbar el muy poderoso razonamiento de que BENIDORM es hoy un pueblo/ciudad con "dineros" y trabajo.
Lo que me gustaría saber, porque tengo mis dudas, es si ese "trabajo", es igualitario para nativos y extranjeros o inmigrantes, que me parece perfecto que se lo ganen, pero en igualdad de condiciones, cosa que como no sé, no la comento.


Todo lo anterior, como es costumbre -mala- en mí, viene a ser el rollo prólogo para lo que de verdad me interesaba reseñar de BENIDORM, mejor dicho, de una de tantas mis desdichas actuales (Conste que he tenido que autoconvencerme -eso sí, con razonamientos muy parciales... ¡ay, se siente!- de que no es que yo me queje mucho, ocurre que el mundo, allá por donde vayas, está abarrotado de imbéciles(@) y muy cercanos. (Lo que significa la arroba es una de las más grandes imbecilidades de ésas que acabo de mencionar).

La desgracia -suave, eso sí- se produce con el hecho de que mi último nieto, un genial ALBERTO, se está criando entre toda esta multitud de horteras, aunque no hay que negarlo, bien defendido por su madre, me caiga a mí como me caiga la susodicha hembra.
Aunque todas las semanas hay visita para ver al neófito de casi OCHO meses, -más resalao que el mundo que está-, yo no voy a menudo. Ya dejé dicho que noto, por desgracia, los años, o me afectan más que a otros. Es decir, desde que nació el enano, voy poco. Da igual, para lo poquito que voy, ¡ya, coño, ya he hecho algo mal allí también! Lo peor viene cuando la parienta intenta hacerte ver la chuminada con la cierta gravedad que ella le supone (ella y a lo mejor otros más). Te mira con ese gesto de caritativa ironía, incluyendo sonrisa comprensiva y hasta maternal... Así, en tanto ella empieza con una suavidad de vaselina... "es que tú, mira, es que no te das cuenta..." La traducción simultánea de tu interior te grita en los timpanos: "...es que estás algo bobito, tonto mío, pero hombre ¿es que no te das cuenta de...". La tontería es tan monumental que no merece la pena detallarla.
La semana pasada, en EL PAÍS del miércoles, día en que publica columna una simpática y chispeante argentina -LEILA GUERREIRO-, no sé si porteña o de cualquier rincón de aquel querido y grande rincón del mundo. (He leído a muchos -y mucho- suramericanos, desde MÉXICO hasta el cono SUR). La "guerrera" GUERREIRO, comentaba en su columna -última página de los Miércoles, recuerdo- los pequeños y estúpidos y picajosos desencuentros que se producen en las largas convivencias de uniones matrimoniales. Che, qué cosas si te fijás,  siempre el palurdo o tontaina resulta ser el marido. Acaba la columna esta argentina macanuda, con una reflexión del varón de la pareja de muchos años con la que el buen hombre -cito de memoria, perdón, LEILA- intenta evocar "en qué momento de su convivencia se convirtió, de un día para otro, en un perfecto imbécil para su doña"c.
Pues eso.

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VA ALGO MÁS:

Va del ya famoso y venidero "26-J".
Yo, a medida que cumplo años -dicen que esto trae "sabiduría" '¡cachis en la mar, yo lo siento al revés: cada vez entiendo menos de todo de este inmundo mundo en el que me soltaron hace ya demasiado tiempo!-.
Analizando: Estoy hasta donde ustedes/vosotros queráis de la política, los políticos y las campañas electorales. A ver: ¿Alguien -por supuesto más espabilado que yo- se ha enterado bien de lo que cada formación desea, ganando las elecciones, para -eso siempre- nuestro bien, el de todos los españoles y del mundo mundial? Yo, es que ya digo, puede que esté, a pesar de mis años, aún por destetar, pero lo que SÍ me he aprendido es un montón de insultos y descalificaciones que cada quién descubre y escupe sobre cuaquier partido opositor. Pero, -y ahora viene la gran pregunta- ¿Y, OIGA, USTED, PRIMOROSO LENGUARAZ, QUÉ PROMETE Y -¡OJO VA A CUMPLIR!-? MIRE, REPITO, AMIGUETE, DE LO SUYO NO ME HE ENTERADO BIEN. ESO SÍ, DE SU SAPIENCIA PARA LA IRONÍA INSULTANTE, DE ESO SÍ QUE SÉ QUE SABE.
Como acabo algunas veces, recordando una frase de JOSÉ MOTA. !Anden ustés a la mierda, hombre! 
(Pero no me quedo bien; sigo sin saber a quien cojones votar de toda esta panda que nos da la vara, minuto tras minuto en cualquier medio de comunicación que conectes. Claro, lo que no quiero es eso de NO VOTAR. Con esa postura ya sé a quién favorezco y... ¡me da un poco de grima!).

¡AY, MI MUY QUERIDA VALENCIA!

Por si a Valencia le faltaba algo en el depósito de estiércol, va y, como representante de la Iglesia Católica, nos destinan a un saquito pequeño de garbanzos que no para de soltar flatulencias bastante inconvenientes y de fuerte y asquerosa pestilencia.
Me preguntaba mi doña el otro día: "¿Y a estas personas quién las destituye?" "Pregunta el "señor Francisco", no se me ocurrió otra cosa. (Luego reparé en la guerra incruenta que éste, para mí, buen Papa FRANCISCO, intenta llevar a cabo en el seno de catacumbas de la IGLESIA CATÓLICA, y me autopedí perdón. ¿Qué culpa tendrá FRANCISCO de que gentes como éste nuestro de VALENCIA SIGA EN ACTIVO ERUCTANDO EN LUGAR DE HABLAR?

EL DIARIO EN LOS BARES. 

Para los que cuando se despistan va y me leen, saben que uno de los pocos placeres -aunque muy grande- que me quedan en la vida es la LECTURA.
Parezco provenir de principios o mediados del siglo XX: Después de mi higiene diaria, tengo por costumbre placentera ir a comprar la prensa de la jornada y aumentar el placer leyéndola -con las cortapisas que me impone mi vista de mierda-, retrepado en el ya viejo sillón orejudo de mi cuchitril. (Conste que sé que, tal como estamos los españoles hoy en día -a pesar del gallego de marras, los sueldos no son para comprar diariamente un diario -alrededor de 1,20/1,50 euros. No es precio para clases medias bajas, quienes además puede que no tengan en sus casas la oportunidad de leer versiones digitales en ordenadores con cuotas mensuales de huevo y medio-.
Pero no voy por este camino en mi comentario.
-Hay gente que acude al bar agobiada por el tiempo y busca el periódico de "la casa" para echar una ojeada a los titulares. Comprensible y aceptable (alguna gente de ésta, observo, son mujeres casadas y con niños y cuando, por fin, retornan a casa por las tardes, no tienen ni un segundo para descansar poniéndose al día de cómo va el mundo -y eso según el canal que conecten-. Vale.
-Otros, con mayor poder adquisitivo pero -el mal moderno- sin tiempo, no más buscan la prensa de "la casa" para ojear los titulares. Un café con leche rápido, puede que alguna tostada, lectura a vuela pluma del diario del establecimiento, y adiós.
-Llego a los que me ponen a parir. A estas gentes que, en el bar, todos sabemos de sus posibles. No desayunan ni almuerzan en su casa (en el bar, entre 3,5/4 euros; muchas veces más) y nada más entrar, antes de pedir "lo de siempre", inquieren con impaciencia: "¡¿Y el periódico; adónde está; quién lo tiene...!?" Después de su desayuno, con la creación de sus defensas para que nadie les arrebate la prensa, se pueden tirar más de media hora leyendo "palabra por palabra" -sin consumir nada más-, el ejemplar de prensa entero. (Alguno hay que critica que es que "periódico este que compra ésta no lleva lo que yo quiero". ¡¡¿Y si te dan por el culo, qué, garrapo de los cojones?!!.
En un festivo reciente, en el que el bar habitual no abre y acudo a otro, me encontré con uno de estos "señores". Por decir algo, después de beberse un café tocado de no sé qué, le pregunté, como por cortesía: "¿Qué, y ahora qué, como se te presenta el día?" Nadie se pasme, hay muchos así. Me contestó: "Ay, ahora voy a (no lo cito; es un supermercado que abre los festivos y tiene toda la prensa nacional expuesta en bateas bajas)... y allí voy leyendo la prensa, aunque no compre nada" Le sonreí mientras pensaba: "Miserable... ¡coño, cuántos existen!"

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(Para que no os quedéis sólo con mi "acidez". Aunque no en absoluto, costa de mi gusto, también se le puede sacar color a BENIDORM, sobre todo a su/nuestro MAR.)

Y os dejo esto último para que el recuerdo que conservéis de mí, aquí, en este blog, no sea tan ÁCIDO (¡joder, con la palabrita; se me ha adherido a la piel y al alma¡) Cada vez apareceré menos. Se me van las ganas, aunque todos los días cualquier vivencia, noticia escrita o televisiva me enerve. 
No.Mi sosiego me pide el relajo y el gozo de leer, tranquilo, solitario, en silencio, alguna vez con media o una copa de buen vino español, nada más.


No os portéis muy mal, pues ni aún así, aunque me llaméis, quizás no podría asistir.

Dormid con los cuatro angelitos de las cuatro esquinitas de vuestra cama. O sea.

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
3 Junio de 2016. 

domingo, 15 de mayo de 2016

¡ACIDEZ!

Desde hace ya muchos años, el mejor médico "de familia" que he tenido, y con el que llegué a hacer muy buenas migas, "Carmelo Romero de Ávila", y tener un trato muy cercano a la amistad,  que se mantuvo durante muchos años, me recetó para los "siempres/jamases", como buen o excelente conocedor tanto de la famacopea, como de las naturalezas -física y humana- de la persona, es decir, ambos entes unidos y conviviendo o malconviviendo: alma y cuerpo, decía, digo, me aconsejó, y redactó receta: "Lanzoprazol", de la dosis mínima, diaria y una en ayunas  con un poco de agua.
Como todo en esta vida, tiene su "pero". Y el adoquín tremendo en medio de mi camino vital no sólo era corporal, es decir, una salud ni mucho menos a prueba de bomba, no. El gran obstáculo lo tenía yo en un alma demasiado sensible y plañidera... ¡Una enorme y muy molesta ACIDEZ en el alma, por ser como soy, como me parieron y me soltaron en este estercolero y, lo peor, sigo siéndolo y... agravándose. 
(Puede decirse que el empeoramiento comenzó, mostró sus primeros síntomas hará unos 10/12 años; se agravó hace unos 3 años y duele como agujas desde hace unos 5/6 meses. No sé si es correcta la expresión esa de "pinchazos de agujas" sino que debiera decir brumas espesas muy cercanas a la depresión diaria que me carga de pereza enfermiza cada mañana en la que debo abandonar el refugio de la cama y afrontar una nueva jornada...

Siento que me ronda la muerte más cerca que nunca...
Me trocea un ataque virulento de los avances de la vejez...
Me martillea ese versículos de "en la salud y en la enfermedad"...
En roman paladino, me huelo a fetidez vieja, trapo mojado abandonado y sin secar...
Los años me roban movilidad y frescura...
Los galenos y los próximos, que simulan quererme -hay que adivinarlo- me quieren quitar el vino...
En tanto así voy malpasando, yo ruego por una muerte rápida que me pille con una copa de excelente vino tinto español cerca de mí y un magnífico libro entre mis manos que acabe reposando sobre mi yerto regazo...) 

Podría hacer esto muy largo extendiéndome sobre mis entornos, próximos, cercanos y muy, muy cercanos; seguiría con el estado general, maloliente de mierda con moscas verdes, la vergüenza que siento cuando me dicen que pertenezco al "mundo occidental", a los privilegiados de millones de persones, abigarrado gentío de egoístas, adonde pretenden encontrar acomodo, salvación... ¡VIDA!, los desheredados que se quedan y mueren en la "Mar Nuestra" o enredados entre concertinas, vallas insalvables, cañones de agua y miles de botes de gases lacrimógenos o...

No pienso seguir. Aparte de lo mío muy íntimo y propio, en cuanto la mente me desobedece y hace balance, he perdido, hasta mis 71 años de ahora mismo, cantidad de buenos humores; pesa, hasta llegar a tomar suelo la balanza de lo negativo, como plomo raramante sangrante, hirviente; el rincón contable de mi cerebro no consigue cuadrar jamás con beneficios... ¡Dios, con dos, tres putos días de buena, refrescante droga bienhechora de paz para el alma mía, sólo eso, de vez en cuando! Sin ver "sufrires" y muertes contra natura de gentes queridas, conocidas, apreciadas y, tener que seguir tratando con ellos sin saber cómo... !Coño, sin entender nada, a pesar de lo ya vivido!

Ésta es una, mejor, la principal razón de que cada vez escriba menos: muy distanciado en el tiempo en este blog y apenas nada en el Face, foro que está lleno de "buenos y sanos humores", comentarios cortos y lo que yo suelo llamar "blancos", suaves, agradables... No, a mí esa estadía se me escapó y, como dicen en los diálogos, de películas mediocres -generalmente americanas- "me temo" que para siempre. De este último comentario se puede extraer la comprensión de que yo elija de la prensa que leo (lo siento por algunos, o muchos, tanto me da), EL PAÍS, las viñetas que retratan mi acidez sin apenas largo discurso, además, con una ironía rabiosa soterrada que ya y, mira tú, me relaja durante unos segundos. Las suelto aqui. No quiero inundar de acidez el mundo de Faceboock:


   


Para terminar, intentando, por una vez en mi vida, ser corto aquí, y olvidando temas tan ácidos como que la primera o segunda potencia del mundo, EEUU, puede llegar a tener un presidente sin acabar de desarrrollarse su cerebro como un tal "ser primario TRUMP", que siempre anden con "importantes reuniones" a grandes o medios niveles para salvar a refugiados de otras guerras que no quiero entrar ahora desde donde nacieron -aunque todos sepamos de dónde, entre ellos el "caballerete", según lo bautizó el terminal FIDEL; sin entrar en el panorama vomitivo de gente totalmente incompetente que quieren sentarse en nuestra MONCLOA, sin... sin... Sí, sin enfurecerme más, para que se vea que no estoy totalmente perdido, que todavía descubro rincones y destellos bellos de esta porquería de mierda, me despido de vosotros, buena y amable gente, con una muy, pero muy reciente foto mía... Y qué cosas, tomada en mi fría casa.


Amigos, ya lo dije, lo mío es leer y poder encontrar buenas películas por la noche en la tele (por cierto, me he hecho adicto de LA DOS y de TCM (Ono).

Corto y cierro hasta no sé cuando. Saludos, gente buena (espero que así lo seáis)

DESVENCIJADO
Luis Ramírez de Arellano
15 Mayo 2016