Imposible aquietar...

IMOPOSIBLE AQUIETAR LOS PENSARES

(Retorcido, intrincado e hiperactivo sin posible cura, el cerebro no para ni cuando duermes -¿hay alguien que no tenga sueños?-)

O lo que viene a ser la traducción al roman paladino del titulo del encabezamiento: Uno siempre anda afanado persiguiendo un estado vacuo de su masa gris, dejarlo sin tanta estresante circulación vertiginosa de temas y que, por lógica, revientan en trompazos contra las paredes craneales a menudo por tan frenético trasiego, ahondar en temas, analizarlos, asumir los primeros resúmenes o rechazar cuestiones desde su salida a la plaza, cual toro que al saltar al ruedo desde chiqueros para su heroica y noble pelea se lo ve cojear, flojo de remos, mermado para enfrentarse a la viperina inteligencia de ése del capote que lo reta, citándolo...No. Nunca se llega a ese estadio como de flotar, algo así como lo que llaman nirvana, ese navegar ingrávido de mente y cuerpo que te puede llevar a alcanzar, éste sí, la imposible felicidad que no encuentra acomodo factible en el incesante fragor del vivir (pensar y actuar) del siempre algo o muy infeliz ser humano, dolorido de tanto verse obligado a librar una batalla que ya sabe perdida aunque no el cuando.

Hay que agarrarse como sea, y con ahinco -por favor, no aprovechar para el versito- a esa indomable voluntad del cerebro de plantarte en las neuronas el tema que a él le da la gana. Aunque bien cierto es que el bombardeo de influencias de noticias, hechos e historias que le llegan por pantallas, papeles y aparatos parlantes, es innegable y, a su vez en muchas ocasiones, tan bochornoso, tan punzantes los "sentires" que despiertan, que resulta casi imposible saltar o desterrar o ignorar la negra y vergonzosa realidad de la masa humana y separar, para con ello quedarte un rato, con lo que los genes de cada quién prefieren quedarse y tranquilizarse y regodearse un "tiempito". Es una pena que lo bueno que llega para en ello pensar, sea tan poco -aunque a veces sea enorme, maravilloso-. En fin, aporrean las puertas del laberinto de mi cerebro diversas cuestiones. Voy a procurar ir eligiendo...

Me empieza a bailar por la azotea el palabro LEGGINS al que, eligiendo, he dejado pasar el primero. Maniático que es uno, en lugar de comenzar por lo lúdico, ya se cabrea por el hecho de que no entiende la razón de ese nombre cuando en español corriente resulta que eso, que parece raro con ese sustantivo, son medias, calzas... Bien, contra esta colonización de cualquier idioma, aun siendo tan rico el español,  que es permitida, asumida y publicitada -según se dice ahora-, yo no sé por qué me tengo que cabrear si nada puedo hacer excepto chillar con palabras, o sea, nada. Para mí son y serán siempre como medias ajustadas como segunda piel para lucir en colores las macizas formas femeninas de cintura para abajo, desde esas lindas ninfas prometedoras, pasando por las jóvenes en almíbar y llegar hasta esas rotundas firmezas de las sabias y muy bien "curadas" en buen estado de madurez y que vienen a atraer cual golosa loncha aceitosilla de un buen "bellota". 

Los diseñadores de vestimentas o modas femeninas para cada temporada, no es que sean unos "pillines", son, así a pelo y a lo bestia, unos bordes que sólo piensan en acobardar al tipo masculino medianamente vitaminado de testosterona. Ay, esos culos altos, duros, respingones, en forma de pera... ¡Ay, ay!, que vemos ante nosotros y que de tan pegados a las nalgas no es que tiendas a pensar sino que casi ves el delicioso tanga de debajo; cada vientre con su correspondiente triángulo -y a veces, su raya al medio-, cada par de muslos... Y es que no más con un corto repaso al pasado reciente, estos tipos que "diseñan" pues sí, resultan algo o bastante cabroncetes. Desde la invención y la implantación de la famosa minifalda -cosa rara, esto fue de una modista,  una mujer, ¿o era algo más?. Ni lo sé ni se me ocurre ponerle pega alguna a esta "inventora" de tan frescales, divertida y juguetona pieza de colgar de las caderas femeninas, fueran con vuelo, plisadas o, ¡Dios!, ajustaditas y musleras -otra vez: ¡ay! Y es que las veo mientras escribo, ¡que imaginación más fuerte, carajo!-,  cuidado-, siguieron los pantalones ajustados -vaqueros o de tela; los que priman hoy en día son esos algo así como elásticos, o sea, como esos LEGGINS, "sujetacelulitis" y marcadores ellos con descaro y, diría yo, libertinaje provocador-. Más tarde, y coincidiendo con los épocas de fresquito, como las prendas para el frío provocaban poco, se inventaron el ahorrar en telas y tejidos de punto para mostrar y presumir por calles y plazas, con sol o con lluvia, la moda aquella de "ombligoalaire"; hay que reconocer que esta última, que aún perdura algo, iba desde el calificativo de graciosilla al de golosa y manoseable si los rodetes de cintura eran "jovenazos y lozanotes". Casi al propio tiempo, repito, como el viento era "frescales" y no permitía mostrar mucha carnaza bajo riesgo de lo que se llama "piel de gallina", vino aquello de "lo superior", xe, apretadísimo, hasta, de ser posible, imaginar o casi ver, el color  de los ricos botones de los pezones, "cagüento"...

Resumiré -para no maltratarme las meninges-, epilogando esta verdosa disertación, con que para el hombre, ya digo y repito, con su dosis adecuada de testosterona -y aunque el cuerpo o físico ya no responda a los mandatos de la testa-, decía y acabo asegurando que hoy en día es un mal vivir andar por la calle y, encima, respirando ya la Primavera -y no la de VIVALDI, ésta se oye y escucha, sólamente-. ¿Qué le contesta uno al señor médico cuando no hace más que recomendarte que pasees, que andes, que muevas el corazón -el tipo sabe que es de lo poco que queda "moviéndose"-? Pues sí, amiguetes, hay que contestarle: ¿ando, veo y miro y trago o me muero, con esos alegres alborotos callejeros, y tanto mareo y alteraciones "en paseando y tropezando", de un infarto provocado por el intento de salir de la tumba una próstata proscrita por los años? ¿Eh, macho, qué hago; viagra o similares a punta pala hasta morir en cualquier dulce coyunda? Como dice JOSÉ MOTA en uno de sus estrafalarios personajes, "¡ande, va'usté a la mierda, hombre!"

Pero esta cuestión, al menos en España -lo más visto por mí-, dado que andamos algo cortos de buen gusto -aquí no hay colores de cristales que valgan, o está una bien amueblada del coco o no lo está, y... "es lo que hay", pues te llevas unos sustos tremendos por la calle que para qué. Y es que, por desgracia, son bastantes las féminas que siguen la moda sin ser conscientes del cuerpo serrano que les ha tocado en el sorteo, o no tienen espejos en casa o madre, novio, pareja o alguien que le tenga un poco de cariñito del bueno, que le diga algo castizo pero bien clarito: "¡Pero niña, mujer, nena de mi alma, ¿tú te has visto?!". En fin, da la mismo, esta contrariedad tiene la fácil solución de una vez mirado, volverse rápido para no verlo y, sobre todo, ser caritativo y no buscar ningún tomate...

La amable gente que de vez en vez me sigue, ya habrá constatado de sobra que mi -otra vez- testosterona sigue dándome mucha guerra, aunque está tan escondida en no sé qué rincón de mi coco y tan censurada que cuando vibra, al parecer, no es reconocida por ninguna parte de mi cuerpo. No sé, o ya no se acuerda nada de ella y no sabe lo que es o los putos años han acogotado las fibras que deben responder a lo gris de arriba.

Pero sí que molesta, me molesta, esa idiota manía de alguna o muchas tontas del bote que enseguida te ponen en ese grupo denostado de los "viejos verdes". No voy a largar sobre esto, ya lo he hecho varias veces.

Sólo una cosa, al genial LUIS GARCÍA BERLANGA, del que era notoria su afición a lo erótico, que realizó la película TAMAÑO NATURAL, con guión con colaboración de aquel otro genio llamado RAFAEL AZCONA, contando como principales actores con un gran MICHEL PICCOLI, francés él, y de coprotagonista ¡una muñeca hinchable!, sí, esas copias en latex, creo, de una mujer de "tamaño natural" y que tienen el gesto pasmado con la boca abierta en forma de "O". Y, además, fue uno de los dos promotores principales de la colección de TUSQUETS EDITORES, de obras de literatura erótica llamada LA SONRISA VERTICAL, en cuya convocatoria del año 1977, al ganar el premio, despegó definitivamente ALMUDENA GRANDES, con su novela, que fue llevada al cine, LAS EDADES DE LULÚ (Por cierto, Almudena Grandes, desde 1994 está casada o es pareja, detalle que no importa, del también grande poeta LUIS GARCÍA MONTERO, fichado ahora por IU para la candidatura de Madrid -pero esto merece historia aparte-). Pues bien, a este gran cineasta se lo calificaba como EROTÓMANO; a nadie se le ocurría calificarlo de viejo verde.

No me quejo, yo es que no "he sido descubierto", y lógicamente un tipo normal no puede ser erotómano sino verde. Pues darle, hijas mías, si así os sentis felices y, peor, feministas radicales, allá vosotras. No me voy a enfadar, para mí seguís estando igual de apetitosas... "Casi" todas.

Ahora ya, por restablecer la hedionda realidad y dejarnos de bromas cachondas, debo de recuperar un color no tan de jarana.

Se me ha colado en el alma el recuerdo de una viñeta reciente, de dibujo y corto texto de EL ROTO, en el diario EL PAÍS, en la  que sobre un tosco dibujo de planicies como a manchas negras atravesado por unos meandros de manchas rojas terminadas en gotas que se difuminan en un vacío sin trazo alguno, escribe este magnífico periodista gráfico: "LA EMIGRACIÓN ES UN RÍO QUE VA A MORIR AL MAR DE LA INDIFERENCIA". Mientras lo leía y veía, sentí como el sablazo de las palabras del sorprendente talante del actual Papa, FRANCISCO quien, aguzando mi memoria, decía algo parecido a esto: ¡TANTO MUERTO EN EL MAR... ME VIENE LA PALABRA "VERGÜENZA"!

No estaría nada mal que como componentes de ese "ELDORADO", que ansían esos seres que se arriesgan y mueren en el Mediterráneo, creyendo en esa meta (lógico comparándola con el lugar o lugares de los que huyen), nos azotásemos un tanto las conciencias con la vista clavada en el suelo, incapaces de soportar eso que dice FRANCISCO, tan vergonzosa vergüenza.

Y por si faltaba algo, como es habitual, otra terrible tragedia natural ha hundido a uno de esos países llamados algo así como del "Tercer Mundo", NEPAL, pobres y necesitados de siempre, con muy escasos medios, ese maldito terremoto que, aún sin acabar la macabra palabra del "recuento" definitivo, ya rondan los 4.000 muertos y unos 8.000 heridos y no sé cuántos... y, y, y. Pero, tranquilos, las ONG's ya están allí, llegaron de inmediato... y casi todos los españoles que estaban allí, casi están de vuelta sanos y salvos, todos los que fueron allí de "turismo" con pasta gansa en la mochila y los que se daban un paseito por el Everest...

Lo siento, soy así. Y además de ser muy difícil a mis años, tampoco me da la ganar cambiar.

Eso sí, suavizando los encontrados comentarios de hoy, intentaré encontrar una fotografía que nos reconcilie con algo bello de la vida (que siempre será algún paraje o paisaje natural, porque en el humano es demasiado agotadora la faena)

  (Fotografía de mi amigo EL PASCO)

Él sabe sosegarse. El camino silencioso, con rumores apacibles del vivir del monte y sus escondidas delicias.

DESVENCIJADO

Luis Ramírez de Arellano

27 Abril 2015